Frutas

sobre la mesa

Héctor Miguel Ángeli

Frutas

sobre la mesa

2007 - Héctor Miguel Ángeli

Diseño interior: Rubén E. Iglesias

Ángeli, Héctor Miguel

Frutas sobre la mesa - 1ª ed. - Buenos Aires:

I.S.B.N.: 978-987-1321-09-4

Realizado con el apoyo del:

FONDO METROPOLITANO DE FOMENTO

DE LA CULTURA LAS ARTES Y LAS CIENCIAS

GCBA.

I

LA PERLA

Como una perla incinerada

en el campo del gusto,

abyecta de ilusión,

no masacrada,

sino disuelta

con sus frágiles cenizas,

así

mi último día en la noche

se atreve a reflejarme,

así,

como una perla marchita

en el océano

devorada después,

pero espléndida antes,

antes, mucho antes

de brindarme vida.

CUANDO LLEGAS

Estás en la levedad,

tan apenas y a lo sumo

en tu pétalo de aire,

en tu augurio de pequeña sombra.

Brízna podrías ser

-o no, demasiado-

ceniza tal vez,

pero nunca cinturón de acero,

porque hablo ahora de tu llegada

y no de tu partida,

hablo tan sólo

de cuando llegas sigilosamente

y en la bruma

-y ni siquiera todavía en la bruma-

preparas

la maleza del recuerdo y del olvido.

LA VISITA

Quién es usted? Quién es usted?

Sin duda un intruso en mi delirio.

Le donaré tres favores:

el ámbito de guerra,

la idea original

y el prestigio de la forma.

No me diga después que no sabía.

Si se queda,

descubrirá

que el último minuto es un garfio.

Y el primero?

¡Ah, el primero ya pasó...

y olía a jazmines.

LA PAUSA

Quédate, quédate así,

sobre la playa

pero en el sueño...

Un leve movimiento

y las velas de los navíos

pueden asustarse

y retroceder hasta la zona oscura.

Quédate así,

en el ajustado lecho de un poco de dicha.

Las arenas también sueñan

esa distancia que siempre te devora.

Puede crecer el rumor de la brisa,

las olas pueden incendiarse

tras la demencia del follaje.

Gente puede llegar. Es el verano.

Pero nada debe turbarte.

Quédate así,

en el seno del fulgor,

como quien ha caminado mucho

y se acerca a un descanso misterioso.

FRUTAS SOBRE LA MESA

Sube el color de las ciruelas

cuando el durazno se agiganta.

Un hachazo de luz parte una manzana.

(Falta la bujía de un limón)

Las deliciosas frutas sobre la mesa

están dispuestas

a ser probadas, comidas, devoradas,

gustadas en un momento abierto.

Extiendo mi brazo como una garra

sobre ese paraíso de fácil oferta.

Todo es cordial

y sin embargo huye una constelación

cuando mi mano se acerca a la rapiña.

Es dulce el sabor de lo que llega

o amarga destrucción el apetito.

Las frutas son naturaleza viva.

(Sus jugosos consejos

me dicen que retire la mano

y espere todavía).

LA BRISA

¿Y el nogal, el roble,

los abnegados pinos...

y el tilo de la entrada

y la sensual magnolia

y el querido abuelo, el viejo fresno?

Todos han caído.

Esta es, acaso, la misma brisa

que los reanimaba.

Y es la brisa

que en las terrazas de las tardes

solía acompañarnos.

¿Pero es la misma brisa

o es tu última voz

que aún me quiere decir algo?

SEÑORA CON LOS OJOS DORMIDOS

Señora con la cabeza inclinada

y más allá con los ojos dormidos,

blanca señora,

blanca en la sombra invisible del cielo.

Señora ya demasiado niña

y demasiado anciana,

furtiva como un lirio,

tenaz como un roble.

De cerca visión,

a lo lejos música en las manos.

Señora con el cuerpo

sin tregua acostado

sobre todos los recuerdos.

Niebla en el espejo,

luz como acero en el candor de los cuartos,

elevación y ancla,

aroma...

Señora en el umbral del frío

cuando la casa del momento cierra.

Señora, madre mía,

la que muere y nace

en el regazo de las dulces tardes.

FRENTE AL GRAN RÍO

A Silvia y José Luis, en Posadas

Oh, meditación del agua!

Oh, sitio de la altura!

Así empezaría un poema pretencioso

pero no,

es apenas la llovizna que languidece

sobre la ciudad fogoza.

Desde el alto balcón de mis amigos

el gran río

ni siquiera parece suspirar.

Sólo es una revelación del aire,

un camino brillante de cenizas.

Las nubes brotan del río

y sobre el río

piensan como nosotros pensamos,

sin tregua y sin límites.

Son las nubes

de la libertad y de la tristeza

que zarpan de todos nuestros días

y nos obligan a ser mortales.

En este otoño de las despedidas

creo que nunca cometí maldad alguna.

Por eso pienso, como piensan

las nubes lejanas y fugaces,

que estoy entre los fracasados.

OTRA VEZ EL SOL

El sol es una venda suave,

muy dorada al principio,

cuando toca

los grandes parques exquisitos.

Luego sigue por un río de arena

que no alcanzo a comprender

porque está

en mi vereda, en mi cuarto, en mi cocina

y lo detengo y me llama,

y me lastima y vuelve

y luego sigue

hasta la sucia placita de los descalzos

y allí también me llama y vuelve,

pero entonces

esa venda suave es de color ceniza.

A ORILLAS DEL FUEGO

I

Busco la palabra negra

que dejé

en los entretelones de tu oreja

cuando te amé sin límites.

No pudo haberse quebrado

en la explosión volcada por la fiebre.

Tampoco pudo deslizarse

hasta la mimosa almohada.

No la devoró el alba.

¿Dónde está entonces esa pasajera oscura?

Busco la palabra que no ha sido oída.

II

Inclinado sobre el abismo

que recorre tu cuerpo

observo allí

las ventajas del fondo.

III

Tibias como el vapor del estiércol

mis palabras sobre el amor

suben hasta tu pecho

y resucitan la cansada penumbra

donde creí, una vez,

a orillas del fuego.

Pero tu pecho ahora late

y no es

mi último pensamiento.

EL PAN Y LA MADERA

A María Julieta

No pongas el mantel, niña.

Deja la mesa al desnudo.

Deja también el pan al desnudo.

Que se vean juntos

el pan y la madera.

El calor y la dicha

nacieron de esa cita.

Mi padre llevó las horas.

Mi madre llevó un cesto

trenzado con el cielo.

¡Cuántas veces el sol

entró con ellos!

No pongas el mantel, niña.

Ahor no, después sí,

cuando se duerma esta ráfaga

de retratos todavía dorados.

Mi padre se acercó al desvelo.

Mi madre se acercó a una fuente

con ángeles custodios.

Si hay fantasmas en las sillas

son espejos del silencio,

del silencio y nada más.

Pronto legará el momento

de iluminar la comida.

No pongas el mantel.

Deja caer la ilusión

sobre el pan y la madera.

“UNA SOMBRA YA PRONTO SERÁS”, tango

Amargado, vos, amargado...

sí, vos, que como Baldomero Fernández

soñaste alguna vez que tan sólo dos versos

podían salvarte de la muerte,

vos, ahora, el que vive de su mitad,

no sabés ecribir un verso

por lo menos cursi

para cubrir las apariencias,

ni tampoco un testimonio fiel

de tu ilusión gastada,

de tu tiempo perdido,

del horror de tu giba de plata.

Has quemado amores

en único gran amor

que ni siquiera te recuerda

y ahora escribís estas líneas

que sabés no son poesía,

apenas son palabras corrompidas

en la difícil sucesión,

difícil y oscura como el mar flotante del desvelo.

Allí te encontrás, aunque sin reconocerte.

Es una foto mal sacada de la fiesta,

muy distinta pero igual

a la que sacó la sonámbula de las aguas grises

cuando vio el resplandor de tus ojos

y dijo:

“en el camino (en el caminito)

una sombra ya pronto serás”.

II

TÉRMINOS

Degustar no es igual a disgustar.

Según sea,

uno hincha el vientre del arzobispo

y el otro

asume la responsabilidad de la histora.

POR LA CALLECITA

En la callecita del aire fresco

él está sentado

leyendo el diario

bajo una paz que sin duda

las páginas contradicen.

Muy cerca

asoma

el crepúsculo en el mar.

Por la callecita

nosotros pasamos

sin aligerar la brisa.

Pasamos

y el manso lector levanta la cabeza

y nos mira

sin advertir claramente

que salimos de la cápsula del diario.

ESOS HILITOS DE HIERBA

a Norberto Barleand

Esos hilitos de hierba

trepados al metal oscuro de las cortinas

son el collar que los pájaros

dejaron en un día de sol.

Vistos desde el túnel de la calle

donde la mugre y la miseria

juegan al gallo ciego

se parecen a los mejores deseos.

Mi ilusión se arriesga a confirmar

que todos los suburbios van al cielo,

inflados por el asma y la paciencia.

Por favor, no me quiten el consuelo

de la única rima en el poema.

La infamia ya devora

el vértigo sutil de las raíces,

pero esos hilitos de hierba

viven todavía.

Puedo agregar

que no son vanas las minucias del desamparo.

EL JARDÍN DE LA VILLA

Este jardín tiene flores,

pero no tiene alondras.

Gotea una canilla,

pero no canta una fuente.

Por allí anda un sapo,

pero no navega un cisne.

Asoma un enano de yeso,

pero no luce una venus de mármol.

De noche, brilla una bombita

pero no un farol francés.

Este jardín no es un lugar aparte.

Pertenece al gran mundo del pobre.

Todos lo vemos un poco,

pero muy poco.

A UNA OVEJA

(Dorotea está sentada en cuclillas

frente a una oveja en la gran sala

de la estancia)

“Enrulada meretríz de los rebaños,

te miro y no lo puedo creer:

hace más de tres horas que estás frente a mí

sin moverte.

Sólo la inocente luz del día

desvió apenas la intención de tus pupilas.

Tu restante presencia se mantiene rígida

como la cruz en la tumba de mi amo y señor.

Yo era antes como tú,

una oveja final entre los verdes prados.

Ahora que estoy sola en el vientre del corral

siento que de algún modo debo nacer.

De mi pasado recuerdo

las nubes sobre el río en las mañanas claras

y también los pesados racimos de la noche

en la cama revuelta.

Son recuerdos que no se golpean.

Ambos acrecientan el azar de una tarde.

Yo, D-oro-y-tea por dentro

soy Dorotea por fuera.

Es lo que nunca entendió mi dueño y amante.

Oh, mullida cuadrúpeda,

cuánto envidio tu ignorancia.

Quizá por eso no te mueves.

Los ilustres revoques de esta sala

disimulan una larga muralla

que me atrae y me rechaza.

Debo nacer de un embarazo enfermo.

Tengo aquí un infeliz cuchillo

que nunca supe como utilizar.

Si te matara nos moveríamos las dos”.

UN CAMPO DE SOLITARIOS

Hay cosas que se pueden ver

y otras que no

desde un campo lleno de solitarios.

Se puede ver

el peso trillado de la piedra

sobre la cornisa

pero nunca

porque ya sería demasiado

el peso del invierno

sobre los alambres de púa.

EL NEGRO DE LAS ROCAS

Un negro habita entre las rocas

que disuelven la incertidumbre del mar.

Desde allí, contempla la fiesta de los otros.

Más allá de un suave corazón

tiene en las manos el sexo del mundo.

Con ese demonio

podría ganar todos los salones.

Pero el negro entiende su libertad.

Prefiere salir de su codo de piedra

cuando las nubes dibujan la tarde

para comprar con una limosna

un sucio plato de arroz.

MANO EN EL PAISAJE

La mano desolada de un hombre

sobre un árbbol

puede todavía crecer,

sobre una parva

puede todavía sonreír

a los maniáticos insectos,

sobre la perpetua llanura

esa mano

ya se cierra en un puño desafiante

y ya no es mano.

Es una rata herida

cansada de andar y andar

entre sitio y fecha

sin descubrir morada alguna.

LAS RELIQUIAS DE SAN ANTONIO

(en Padua)

Por una sucesión de nomeolvides

el tierno capellán de las reliquias

distribuyo su fosa,

de carne y hueso

como su propio e inclinado cuerpo.

Tanta identidad lo animó a verse

como un atolondrado pasajero

que en el centro del viaje, sin quererlo,

quiebra el destino, tuerce la esperanza.

En las vitrinas

el dolor de servirse a sí mismo

puede más que el dolor.

Donde se exhibe el viaje

se exhibe también una certeza:

la fosa nunca quedará vacía.

REPORTAJE A UN CANTANTE DE ROCK

Todo le parece secundario,

pero como el padre contradice

nada le parece transparente.

Un designio oscuro

escribió su voz en los suburbios.

Pasó del tango al rock

como quien dispara contra el cielo

o viola a una mucama.

Es mejor soltar las estridencias

que aguantarse una triste melodía.

Un volcán aparece en la espesura.

Es una secesión indispensable

de espanto y crueldad

y de pelos excitantes, tan sagrados,

que desnudan el sexo en la cabeza

hasta inflamar las alas del aplauso.

¿Sangre o semen en el vidrio de la raza?

¡Oh, la interminable juventud!

Será siempre joven, siempre, siempre.

La distancia embellece.

Tal vez hay un renglón asustado en la novela negra.

Tal vez el volcán sea una almohada fría.

Se apagan las luces cuando más se encienden.

El amanecer es una sobredosis.

UNA CIUDAD, UN VIAJE

Todos los que presienten,

todos los que esperan,

todos los que recuerdan el mar

llegan a esta ciudad.

Todos llegan para ver el mar

pero aquí no hay mar.

Olas hay,

pero sin mar.

Son olas de ciudad,

encrespadas

en la exhuberancia,

encrespadas

en las luces vulgares

del día y de la noche,

esas luces que no iluminan nada.

Haré como un amigo,

que en una guitarra sola

sobre el viento

buscó la música.

Allí canta la primera playa

y la última se mece quedamente

y la ciudad por todos recibida

es una sutil coronación.

Allí, donde la ciudad y ese otro mar

extienden la incertidumbre

tendré que dejar mis pasos.

Bárbara es la despedida

cuando está domesticado el viaje.

JUICIO ORAL

Vamos a ver:

estás aquí, sentado en un café

y escuchas las hermosas palabras

que te dicta tu inseparable compañera,

esa Poesía que nunca sabes

si es una puta o una santa

aunque no importa mucho

porque siempre es una mujer de noble corazón.

Analicemos:

las hermosas palabras no pueden ser reemplazadas.

Esto implicaría una infamia

cuando caen sobre las fotografías del mundo.

Por ejemplo:

la cabeza cortada de un adolescente

rodando en el asfalto.

Sin embargo, esas palabras no sirven

para detener al esbirro

que mañana cortará otra cabeza.

Ahora bien:

la palabra es siempre una desesperada

en el crepúsculo del desierto.

Pese a sus fulgores,

no puede resolver sin la idílica sombra.

Una prueba:

¡Pobrecitos los poetas!

Quieren ser útiles, salvar las armas,

luchar por todos contra el muro del vacío,

pero la belleza siempre los traiciona.

¡Oh, sí, pobrecitos!

Última instancia:

la Poesía renace en una guarida de alucinados.

Conclusión:

se te va la vida

en lo que no dices y en lo que no haces.

Te queda, muy pequeña, la muerte.

EL CANGREJO

En el acuario de Santos

vi a tu metálico pariente,

el cangrejo de la fábula del crimen.

Sin más te recordé.

El muy hipócrita

llevaba una capa de candor celeste

Cualquiera hubiera dicho

que su alma era una nube o un esmalte.

Pero abría sus tenaces mordeduras

como abrían los negros sus paraguas.

Sin más te recordé.

Fue en Santos, en un acuario alucinado.

Afuera, los negros sangraban de deseo.

Y el cangrejo pudo atarme

por debajo de los visitantes.

MUSGO Y LETARGO

Decía yo en algún aniversario de mi aparición:

la tierra no me cubrirá,

un pájaro siempre rasgará la trama del polvo,

el musgo no será letargo.

Decía yo pero hoy digo

que la tierra me cubrirá,

que un pájaro será asesinado antes de volar,

que el musgo será letargo.

¿Por qué he cambiado?

A quién

debo preguntar por la azarosa inconstancia?

Aquí estoy todavía,

como el mayor esfuerzo.

Se aceptan respuestas.

DATOS DEL AUTOR

Héctor Miguel Ángeli

Nace en Buenos Aires en 1930.

fue docente y guionista televisivo. Cursó estudios en la facultad de Filosofía y Letras. El 1962 fue becado por el gobierno de Italia para especializarse, en Roma, en el conocimiento de la literatura italiana. Ha traducido a importantes escritores italianos. En 1977 mereció el tercer premio municipal y en 1977-78 el Premio Bienal otorgado por la Fundación Argentina para la Poesía y la Faja de Honor de la SADE. En 1988 recibió una mención especial de la Secretaría de Cultura de la Nación y en 2005 el premio Esteban Echeverría que otorga Gente de Letras. Sus poemarios editados son: Voces del primer reloj (1948), Los techos (1959), Manchas (1964), Las burlas (1966), Nueve tangos (1974), La giba de plata (1977), Para armar una mañana (1988) y Matar a un hombre (1991). En 1999, bajo el título La gran divagación, reunió su obra poética. En 2004 publicó la antología poética Animales en verso y en 2007, Frutas sobre la mesa, con el que obtuvo el Primer Premio Municipal.

* Recibió las siguientes distinciones:

-En 2005, Premio Esteban Echeverría, de Gente de Letras.

-En 2010, Gran Premio de Honor de la Fundación Argentina Para la Poesía.

-Premio Trienal de Poesía de la Academia Argentina de Letras.

-En 2011, Primer Premio Municipal de Poesía.

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Frutas sobre la mesa

Héctor Miguel Ángeli

2007 - Héctor Miguel Ángeli

I

LA PERLA

CUANDO LLEGAS

LA VISITA

LA PAUSA

FRUTAS SOBRE LA MESA

LA BRISA

SEÑORA CON LOS OJOS DORMIDOS

FRENTE AL GRAN RÍO

OTRA VEZ EL SOL

A ORILLAS DEL FUEGO

EL PAN Y LA MADERA

“UNA SOMBRA YA PRONTO SERÁS”, tango

II

TÉRMINOS

POR LA CALLECITA

ESOS HILITOS DE HIERBA

EL JARDÍN DE LA VILLA

A UNA OVEJA

UN CAMPO DE SOLITARIOS

EL NEGRO DE LAS ROCAS

MANO EN EL PAISAJE

LAS RELIQUIAS DE SAN ANTONIO

REPORTAJE A UN CANTANTE DE ROCK

UNA CIUDAD, UN VIAJE

JUICIO ORAL

EL CANGREJO

MUSGO Y LETARGO

DATOS DEL AUTOR

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