EL ALEGRE APOCALIPSIS

Ivonne Bordelois

EL ALEGRE

APOCALIPSIS

1995 by Ivonne Bordelois

1995 de la primera edición, by Grupo Editor Latinoamericano

Buenos Aires - Argentina

Ilustración de tapa: Paul Klee

ISBN 950-694-420-2

La luz es sólo luz en la

memoria de la noche.

ALEJANDRA PIZARNIK

A Pierre Golendorf

I

EL EXILIO Y EL REINO

El día se levanta con su rostro de rocío

suavemente se levanta con sus perros de niebla

con sus uvas de sueño se levanta

con su rostro de monarca cubierto de pimpollos

se levanta

dulcemente

el día se levanta en los canales

se asoma a los follajes de noviembre

suavemente

el día se levanta

con ojos de luz entrecerrados

y gaviotas perdidas

el día se levanta en los canales

con sus uvas de sueño

y sus perros de niebla

sus campanas de agua

dulcemente

el día se levanta indetenible

se levanta con su rostro de rocío

suavemente

el día se levanta en la ciudad de Amsterdam.

A UN DESCONOCIDO EN UN TREN DE

UTRECHT A AMSTERDAM

No sé cómo te llamas, no sabes cómo me llamo

pero la noche y la mesa son las mismas para los dos

el mismo río nos ve pasar en el mismo tren

los dos fumamos y bebemos cerveza

después de un día cansador, húmedo y oscuro.

Miro tu cara que dibujaron Memling y Durero

y tu silencio se hace claro a mi alrededor

mientras preparas tu tabaco.

Quisiera poder decirte que tu presencia

es como la sombra de un pájaro a mi lado

amigo y tolerante

que pocos son los que conmigo conversan

con tan tácito encanto, con tacto tan transparente

con un concierto de ademanes suaves

mirando al mundo de puntillas con cariño

penetración y desconfianza al mismo tiempo.

Tu compañía me es grata,

la brevedad de nuestro encuentro

el saber que puntualmente, ciertamente llegaremos

el haber visto por una vez

tu rostro de Memling y Durero

que nunca más volveré a ver aparecer

en los andenes de la tarde.

Que llegues tú también alguna vez.

Que alguien sea para ti también alguna vez

como la sombra de un pájaro a tu lado.

A Cali Sapochnik

CANTO AL ESPAÑOL EN EL DESTIERRO

Cómo no odiar estos días

que transcurren sin tu luz,

español,

mi única casa verdadera en este mundo,

mi morada de sol

la sola fidelidad

que me ha sido dada

y con qué rabia

recuerdo tu erguido andar

tus pasos resonantes de espacio y claridad

tu franca risa

y esa voz de ternura que promete:

mañana

y llora:

nunca

y levanta su rosa de fuego:

hoy

y extiende su madera de fragante cedro:

siempre

cómo poder olvidarte, español

con tu paso de mar

tu altura de montaña, tus arcos

donde el varón sonríe

y el caballo retumba como un trueno

y cómo cansa

compartir el día con los hombres

que hablan solo con dientes

con un silbido que recuerda locomotoras

en desembarcaderos olvidados

estos hombres que no conocen la palabra amor

estos hombres que no conocen la palabra decididamente

estos hombres que no conocen la palabra

hagamos fuego

estos hombres que no conocen la palabra delicia

la palabra herida, la palabra jícara

la paloma palabra, la culebra palabra

el colibrí palabra, la palabra liebre

la palabra fiebre, la palmera palabra

la perdida palabra, la pantera palabra

la palabra abrazo, la palabra abridme

la palabra protesta, la palabra alabastro

la palabra cobre, la palabra cobra

la palabra salobre

la palabra luz y la noche palabra

la palabra palabra.

A Miguel Mascialino

SONETO BLANCO

Príncipe del recuerdo y amor mío

en vano en sueños tu figura evoco:

retrato esquivo, tu fantasma loco

se me va deslizando por el río.

Y yo, arrastrada por mi desvarío,

tus patines helados sigo y toco

y en tu rápido vuelo me desboco

bailarín de la nieve, rey del frío.

Risa de un vals que juntos dibujamos

puro sol del invierno que bailamos

hermosura total de lobo blanco

vas patinando por el blanco fuego

y yo en tus brazos giro y giro y luego

soy solo un sueño al fondo del barranco.

TRUCO

Rey de copas, caballo y as de espadas.

Rueda el juego, la noche y el envido.

Seis de bastos, caballo del olvido.

Siete de oros, y la suerte ya está echada.

Por un amor se juega la jugada.

El naipe está marcado y ya vencido.

Alguien nos ha engañado y ha partido.

Alguien que nos robó la madrugada.

Real envido si real es la venganza.

Falta envido si falta la esperanza.

Quiero y retruco porque mucho quiero.

Flor de la mufa y vale cuatro y muero.

Y estoy llorando en un café extranjero

Porque la contraflor ya no me alcanza.

A Cony Haniotis

NOORDEMARKT, 1993

Tengo un vestido de sol poniente

Traigo un vestido de sol levante.

Hacia el mercado fui con mis amigos:

me recibió Marruecos

con su sonrisa azul.

Plumas y espejos, música y mujeres

de voz risueña y ruiseñora.

Traje un vestido de sol poniente

Tengo un vestido de sol levante.

Compré un sombrero

negro, de luz de Holanda,

aros verdes compré

de arena de Africa,

con mis amigos fuí por el mercado

compré un Chopin de luna lejos

anduve en sedas y algodón de Indias

hablé con Bolivia y Alemania

y en la esquina

una flauta de Haarlem me esperaba.

Flores y fruta, blusas y biseles.

Para los ojos de mi amor compré

este vestido donde el sol se pone

traje un vestido donde el sol se alza.

Sólo para sus ojos

llevo un vestido de estrella ardiente.

a Shoshana y Lennie Pakciarz

CLAROSCURO CON CULO DE MUJER

Estuve en Washington, D. C., una mañana de marzo,

caminando.

En H y 24 vi de pronto una mujer,

vi unas nalgas de mujer

como la luna entera, caminando.

Quiero decir y digo aquí que se movían

como una nave pesada de magnolias,

como una ola poderosa de placer,

con una plenitud de ballena en primavera

y de suaves tambores, caminando.

Me conmovió la sombra que los árboles echaban

sobre las ancas altas, espléndidas, tranquilas,

caminando.

Su majestuoso bamboleo me clavó atónita de luz

en pleno mediodía,

caminando.

Su fuego blanco, su vals soberbio,

su cadencia de sal y de montaña,

su dignidad de reina obesa, caminando.

Yo agradezco al azar

que me dio a ver esa hermosura memorable,

cenital, invulnerable

en Washington, D.C., una mañana de marzo,

caminando.

FELIZ NAVIDAD

Todos los años Herodes organiza la Fiesta

En la ciudad enloquecida

van callendo los pinos degollados.

Todos los años debemos escaparnos a Egipto.

Nuestra estrella es la sombra de una espada.

Nuestro pan, la arena pura del desierto

y nuestro corazón

un niño

que llora con nosotros, por nosotros.

Ningún pastor, ninguna oveja.

No hay ángeles.

Hace ya mucho tiempo que no hay reyes.

En el Líbano un cedro

sigue creciendo silenciosamente

allí donde Herodes nunca ha de llegar.

a Marina Nespor

BALADA DE LOS ALEJADOS

Me gustaría estar en este otoño

en el dorado mar de Martha Vineyard

con hojas rojas en el cielo de Maine

camino arriba en el valle de Connecticut

conversando con Charlie o con Lennie

en una cabaña de New Hampshire.

Hoy domingo en que nadie me llama

a compartir el claro vino de este octubre

todos los pasos en la playa

que mis amigos

pudieron trazar conmigo y me negaron

se juntan como una bandada de gaviotas

en una gran nube de deseo y el otoño rueda

con su risa de carroza celeste y soleada por el cielo

dispersando el encuentro, alejando el verano.

Como niños solitarios

hemos guardado nuestros juguetes

para encaminarnos, paso a paso, a otro invierno.

a Marcelo Lozada

IVONNE

A veces me llamo con grandes voces descabelladas

Ivonne Ivonne Ivonne Ivonne Ivonne Ivonne Ivonne

¿qué se hizo de tu desobediencia

como una yegua azul valiente desbocada

dónde quedaron tus grandes desplantes

las paredes que aun tiemblan recordando tus portazos?

Ivonne Ivonne Ivonne Ivonne Ivonne

¿Qué extraño disfraz de buenas maneras

te has vestido

qué rituales de buen gusto y timidez

son éstos que te acechan

dónde quedó el gran viento que corría

desde tus manos hacia tus amigos

dónde están los hermosos mendigos que te rodeaban

abriendo brechas en el aire infernal de las ciudades?

Ivonne Ivonne

¿qué hiciste con tu insolencia como una flor de seibo

explotando en la oficina

de los demasiados prestigiosos?

Ivonne Ivonne

has prevaricado contra la alegria

que los dioses te dimos

Ivonne Ivonne

es tiempo

que rescates tu vida de togas y agendas y velorios

y te arranques tus ropas de burguesa y te descalces

para salpicar el sol con la risa de los inseguros

Ivonne Ivonne Ivonne Ivonne Ivonne

ELA MELOI

Viene tu cuerpo como una ola ancha de mar

ancha de mar como la noche, ancha de amor

tu cuerpo arena dulce alga profunda

sal de tu pelo y de tu piel

con gusto a lágrimas y viento

luz de tu boca y tu sonrisa dentellada de destellos

sobre tu cuerpo tallo azul

el girasol de tu cabeza oscura

rápido halcón el de tus manos

y tus pies mansos amigos de la tierra

tu caminar tan suave

pulsando al mundo como un arpa de confianza

tu voz dorada por la tarde Elaie Scala

y otra vez por la mañana saber que estás

Ela Meloi

como el durazno en el cenit de su verano

delta de paz tu cuerpo de oro

alta de sol tu risa clara

Ela Meloi.

Ela, Elaie: palabras con que los marineros griegos

anuncian la partida de sus barcas. Meloi y Scala

son playas del Dodecaneso.

HOMBRE CON CAMISA BLANCA FUMANDO

EN UN BALCON

Cacatúan mujeres en la mesa de al lado.

Sus harapos de envidia, sus polillas de miedo.

Los mozos obsecuentes, la música trivial.

Pero a través de grandes ventanales

me salva

tu tranquila camisa donde el sol permanece

y me admira

el humo que protege tus gestos solitarios

tu mirada sin prisa, la manera

en que cruzas las piernas, ese modo

de volar desde el libro a posarte en tu café.

Cada vez más blanco,

cada vez más oscuramente blanco

desde tu pecho

el sol de septiembre me hace seña.

Cruzo ventanas, trizo los vidrios del desprecio,

te agradezco.

En tu camisa blanca he levantado contra el mundo

una pequeña tienda de inextinguible paz.

a Raquel Bordelois

CANCIÓN DE CUNA PARA

AMÉRICA LATINA

Duerme, América Latina.

Duerme callada.

Vinieron los españoles.

No quedó nada.

Duerme, niña preciosa.

Duerme tranquila.

Vinieron los ingleses

y fue la esquila.

Duerme, niña mía.

Duerme con fe.

Como con los yanquis

se durmió el Che.

Duérmete, mi linda.

Te cambié los pañales.

El algodón lo cobran

las multinacionales.

Duerme, niñita pobre

y sin desvelos

que por ser pobre es tuyo

el reino de los cielos.

El reino de la tierra

mejor lo olvidas:

petróleo, cáncer, guerra,

cólera y sida.

Duerme, mi tesoro.

Vendrán milicos.

Tu cuna de madera

la harán añicos.

Duerme, niña mía

y duerme tanto

que se te olvide el hambre

y se te olvide el llanto.

Ladrones y asesinos

llaman a tu puerta.

Cinco siglos dormiste.

Ahora despierta.

EL ENEMIGO

Hubo una guerra. Todos la perdimos.

Hubo una historia: todos la olvidamos.

Hubo una patria; todos la vendimos.

Hubo un amor y todos traicionamos.

Una ciudad espléndida tuvimos

que se quedó sin fiestas y sin ramos.

No me pregunten cuánto la quisimos

si alguien sabe por qué la abandonamos.

Esta es mi tierra, la que yo he elegido.

Una esperanza humilde es su vestido

y el resplandor de un río enamorado.

Que alguien me diga dónde se ha escondido

el enemigo cruel, el mal nacido

que así destruye lo que más se ha amado.

A Alberto Orol

ANDUVIERAS

Anduvieras conmigo por las calles.

Dirías:

Aquí son más anchas las veredas.

Dirías:

La luna, qué distinta.

Dirías:

Has cambiado mucho.

Dirías:

Todo está bien.

Anduvieras conmigo las veredas.

Todo está bien.

a Levi Freisztav

CARTA A QUENA SEPULVEDA

EN AMSTERDAM

Quena querida

mujer,

hueso de Chile

ala

del Pacífico

aquí te escribo yo,

Ivonne de Buenos Aires

desde este litoral atlántico

te llamo,

te reclamo

Quena,

carbón de mar

diamante oscuro del amor

arena azul,

qué haces allí

con las viejas gaviotas calvinistas

yo iré con gran escoba

yo la Gran Bruja de la Cruz del Sur

iré a barrerte del pantano de nieblas

donde te escondes

terca mujer

de un escobazo

te he de mandar

aquí donde el sol brilla, que te espera

y que espera tus manos, pura arcilla,

vitral mágico

y tu palabra de campanas

Quena, mujer querida

qué estás haciendo allí

cuando toda Sudamérica

te acuna y te alumbra y te recuerda

Quena mujer del alma

chilena hermana

no nos tardes

vente a hacernos la ronda

Quena Sepúlveda

arráncate

levántate

echa a andar por el mar

y llégame,

lléganos pronto

Quenita Quena

pronto

antes que no haya luz.

II

BREVIARIO

Arrojada como fui

sólo me reconozco aullando

en las rondas de perros encendidos

Desnudarme

de una sola palabra

Vestirme

de una sola mirada

De los pájaros, el más triste que vino

se parecía a vos

por la alegría.

Has golpeado la puerta.

Has derramado el vino.

Has olvidado el mar.

Ojalá exista un dios capaz de perdonarte.

Pájaros que

al oírnos oírlos

callan

PALABRAS A MERTON

Contra la noche, contra la lluvia te recuerdo.

Con estas palabras que no comprenderías te recuerdo.

Contra ti mismo, contra mí misma te recuerdo.

Con amor te recuerdo.

PREGUNTAS DEL NIÑO

¿Quién es la princesa de la noche?

¿Quién es el marqués del día?

¿Quién es la reina de la lluvia?

¿Quién es el duque del amor?

¿Dónde está el reino?

¿Por qué no sois vosotros nunca sus embajadores?

Sauce de llanto

en la tarde

follaje de ternura

donde viene a posarse

dulcísimo

el terco pájaro admirable

del recuerdo

SIN EMBARGO

El brillo de las hojas de los árboles.

El aire de la orilla de los ríos.

El cielo de las tardes de verano.

Todo estaba allí

y sin embargo

todavía

preguntas

PEQUEÑA CANCIÓN DEL SUICIDA

La muerte es un canguro de ojos muy dulces.

Viene a visitarme repetidas veces.

Y no puedo decirle que no.

DEFINICIÓN DEL PLACER

Comer naranjas

en la Alhambra

viendo

volar

entre la hiedra

verde

una

mariposa

blanca

Y que mi cuerpo sea sólo playa

y mar y cielo beban de él, como dos perros

III

EL LIBRO DE LA SABIDURÍA

CANTO A LA PRIMAVERA

EN UN PUENTE DEL PRINSENGRACHT

Una vez nos besamos en un puente del Prinsengracht

en un puente del Prinsengracht donde no nos besamos:

quienes ya no se besan no se besaron nunca

quienes nunca besaron acaso nunca existan

tal vez no existas y tal vez no existo

pero la primavera existe y siempre existe

la primavera vuelve y siempre vuelve

la primavera besa y siempre besa

y en ese beso a veces nos besamos

en un puente del Prinsengracht

donde la primavera y solo

la primavera besa en un puente del Prinsengracht.

HABLO

Hablo con las abandonadas habitaciones

de tu corazón,

con el color de un sueño que te hostiga te hablo.

Hablo con la sombra

de los días perdidos de tu adolescencia

con la rosa mojada y oscura de tu sexo yo hablo.

Hablo con las lluvias que mecieron tu desesperanza,

con la voz de tu ternura sollozando destrozada.

Hablo de la primera noche en que alguien

te dejó esperando

con un sabor de asombro

como lava y arena por tu boca.

Con el fantasma de tu madre, hermosa y pavorosa,

yo hablo;

con la ceniza de tu padre,

el destronado rey de tus primeros pasos.

Con un bosque de eucaliptos

que se perdió de pronto de tu vista

yo hablo.

Con fiestas a las que nunca fuiste y otros fueron.

Hablo

con tu primer amor, que nunca fue

y con el último,

que todavía nunca ha sido.

Contigo hablo.

NUNCA NADIE

Nadie me puede echar del paraíso

en que nací

donde en las alas de los cuervos

vuelan altas las tardes de noviembre.

Nadie te puede echar del paraíso

donde una bandada azul de cuervos

vuelve de seda y paz la tarde

y el verano

respira en ti como si fuera Dios.

Nadie nunca podrá,

nunca

podrá nadie

echarte

de aquel jardín azul

donde los cuervos

con susurro de seda sosegada

en carroza

de misterioso vuelo llevan

acariciándote al pasar

en sus antiguas alas la niña tarde de noviembre.

Yo te lo digo, lo prometo, lo sé de cierto:

Nunca nadie podrá.

a mi abuelita Marta

y a mi tío, Marcelo Bordelois

RELATO DE LA HIJA PRÓDIGA

Cuando chica, mi padre me decía:

“No les des a los chanchos margaritas”

Y porque yo era muy desobediente

al alba me escapaba a los establos

para darles margaritas a los chanchos.

Eran chanchos de todas las especies:

músicos, editores o científicos

musulmanes, cristianos o judíos

eran poetas, médicos y célebres

eran íntimos, amantes o distantes

eran brujos o pobres o psiquiatras

pero en un punto concordaban todos:

despreciaban por igual mis margaritas;

las hundían, las odiaban, las trizaban,

las negaban, enterraban y olvidaban

y decían que no eran margaritas.

Pero yo continuaba y continuaba:

“Margaritas, margaritas, margaritas”

Y cuanto más hermosas y más frescas

ellos más las tronchaban y reían

aunque yo continuaba y continuaba:

“Margaritas, margaritas, margaritas”

Hasta que un día me llegó el cansancio.

“Ya no me queda ni una margarita”

Y los chanchos en motín se sublevaron

y me echaron para siempre del establo.

Entonces me fui a andar por los caminos.

El trigo de los campos me abrió paso.

Y levanté de pronto la cabeza

y vi un cielo de estrellas incontables

y la voz de mi padre que llamaba:

“Hija mía, aquí están tus margaritas.”

POEMA EN UN CAJÓN

Durante muchos años guardaste el poema en un cajón:

creías que habías escrito para las polillas y el olvido.

Durante todos esos años

tu corazón guardaba ese poema

y se volvía cada vez más difícil abrir tu corazón.

Por el mundo viajaban las palabras de los otros

llenas de vanidad y de sombra

en libros famosos y triviales.

Durante muchos años el poema custodió tu corazón.

Creció en secreto como el recuerdo de tu infancia.

como el ala de un ángel acariciándote en un sueño.

Sin que lo supieras

sus palabras viajaron por tu sangre,

iluminaron alguna noche tu soledad,

te empujaron a encontrar a un hermoso desconocido.

Sus palabras brillaron, sin que lo supieras,

para otros;

fueron gotas de lluvia titilando entre los árboles

en deslumbrantes primaveras que no conocerás.

Has creído que escribiste para el cajón ese poema

y por eso fuiste tú que te encerraste en el cajón.

El poema vuela indetenible

libre de ti, de tus temores

en el viento de la noche y sus jazmines.

A veces se asoma sonriendo para verte

inútilmente llorando

encerrado en el fondo de un cajón.

para María Blaisse

ORACION DE GRACIAS POR UN INSOMNIO

La noche pasea su cola de sirena por la calle

su vestido

de lentejuelas de silencio.

Pasan pasos como besos fugitivos.

Hay relojes

que gotean una arena transparente, tranquila, diminuta.

Un tren cruza lo que está lejos

como una nube oscura.

Cruje el amor de Dios más claro

en las maderas de la casa.

El aliento del mundo va meciéndonos

de ola en ola

respirándonos.

Hay por el aire un follaje de lágrimas temblando.

Hay una orilla de campanas que dibuja

el otro lado del mundo.

Mi gata ha hecho nido entre mis piernas.

Su sueño de pequeña faraona me acompaña

su peso delicado me custodia.

Por la calle van voces

como colores felices, destrenzados, alejándose.

Todo es enorme y a la vez pequeño.

Todo es distinto y sin embargo calmo.

Todo es extraño pero todo es dulce.

Es imposible no saber que hay Dios.

a Marta Espezel

BALADA

Ida, perdida, llorada

Huída, herida, partida.

Mordida, hundida, quemada.

Ladrada, amedrentada,

llovida

olvidada,

ahuyentada,

transida, desencontrada, desesperada.

No llegada, llagada,

asolada, desolada, desconsolada

acallada, callada, encallada, descabellada,

aterida, aterrada.

No querida, no esperada, no llamada, enmurada,

quebrada.

Vuelta.

Escondida, dormida.

Guarida.

Alada, deseada, encontrada.

Entrada, penetrada,

encendida.

Otra vez nacida, aclarada, ardida, alzada,

lavada, perdonada y acunada,

consolada, soleada, mecida,

dorada, adorada.

Comida, bebida.

Apaciguada, abrazada.

Oída.

Mirada.

Morada.

Enamorada. Vida, vida vivida

vida resucitada.

Vida enarbolada, vida.

Alborada.

SCHERAZADE

Si no temes que la historia vaya a terminar

si no crees que la historia puede terminar

si la dejas llegar a cada noche

y a cada noche dejas que se vaya

entonces

una noche después de la milésima

te acostarás al fin

en el lecho de un Rey que no es la muerte.

CANCIÓN DEL AMOR ACADÉMICO

Por ti me olvidaría la nota al pie de página

la cita ilustre y el ejemplo crucial

por ti abandonaría el carnaval de los congresos

por ti quemaría mis ficheros

perdería mis papeles en aviones

por una sola de tus cartas

dejaría mi inmensa biblioteca

yo te ofrezco mis artículos y libros

para que de una sola dulcísima mirada de desprecio

los destroces

amor mío amor mío

a tu lado he sabido

que la ciencia es la forma mas atroz de la locura

No me dejes volver a mis colegas

y sus caras de ataúdes

sálvame de mí misma

solo sé que no sé nada y que querernos

es la forma más alta de mi conocimiento.

AMARTE

Amarte es una nube de mariposas sobre el Indigo

amarte son campanas cayendo sobre la nieve

amarte es sol

amarte es arrojarme en un aljibe

para salir del otro lado del mundo

amarte es un ejército de besos sobre tus párpados

una carrera de alazanes

con un solo palenque de horizonte

amarte es trébol trebolante, es trebolar, es trebolarte,

amarte es noche

con relámpago de día en pleno centro:

el resplandor de tu mirada y de tu cuerpo que sonríe

amarte es abrazarme a los árboles azules de tu sombra

es caminar el mundo a tu costado

y sonreír gaviotas,

raptar chicos pelirrojos, apagar guerras,

acarrear nubes al poniente, consolar océanos

amarte es un trigal donde secar mi llanto

y acostar con amor todos mis muertos,

todas mis muertes.

Amar amándote es un salto en que amanezco

y planto otro planeta:

un planeta donde la única morada es solo amarte,

amor.

A VECES MI CORAZÓN

A veces mi corazón

se vuelve solo como una tiznada cacerola vacía

miro mis años como perros harapientos

que me siguen

mis manos truncas de hijos

a veces las chucherías que he acumulado

a lo largo de mis peregrinaciones

se empolvan y me miran con reproche ilevantable

abro la puerta gris de miedo

que los futuros meses me deparan

soy como un hilo sucio en una alcantarilla

por donde corre el viento de todo lo perdido

Es entonces

cuando niego a mis amigos solares,

las cartas célebres que crepitan suavemente

asegurándome el amor de los mejores

mis viajes deslumbrados,

los árboles soberbios que mecieron mi infancia

Entonces

hago una seña

dejo pasar a los vampiros.

PORQUE SE ME HA ACABADO

LA MELANCOLÍA

Porque se me ha acabado la melancolía.

Porque he dejado aquel vestido gris

por el vestido rojo de la ira

y el violín de la ausencia por un trueno de rabia.

Porque estoy harta de tu pequeñez.

Porque tu mundo me destruye.

Porque no me merezco tu impotencia

la malicia de honorables razones que la cubren

la maleza de estúpidas mentiras

que la justifican y exaltan.

Porque te he visto hasta la médula

y sé que seco y sucio puede ser tu corazón.

Porque inventaste un mundo

donde la libertad consiste

en que vos elegís y yo me callo

y vos caminás y yo me quedo

y vos hacés la historia, la ciencia, la poesía

y yo sentada en casa y esperando.

Porque has sido incapaz de mi alegría.

Porque tu injusticia ha asolado mi vida

y tu impunidad me aterroriza.

Porque a pesar de todo tu rechazo

aprendí al fin amarme

como yo sé amar.

Como no merecías que te amara.

Sabés, amor,

el corazón

el corazón a veces está triste.

El corazón no sabe

adónde está su casa.

Hubo tanta traición y sin por qué

tanto olvido y sin cómo

hubo tantos

que nos dijeron sí y después no

hubo tanto

que nunca se supo ni sabrá

tanta carta

no contestada, tanta puerta

que se cerró sin causa

tanta partida sin adiós

tanto adiós sin palabras

tantas palabras

que no llegaron

nunca a decir

lo que quiso decirse.

Sabés, amor,

es tan difícil

juntar estos pedazos

dibujarse una cara

de persona posible.

Hubo tanto desgarro,

el desencuentro

fue

tan fiero.

Y hubo fiestas también

-yo no lo niego-

pero después y antes de las fiestas

qué hacer con el rechazo

con el hachazo bruto del rechazo.

Yo no comprendo, amor.

No sé qué vine

a hacer en este mundo

en donde

el corazón está tan triste a veces

como un chico

llorando al fondo de una casa oscura

y es noche

y nadie viene.

Sabés, amor,

no hay caso.

Yo

no comprendo.

CANCION DE AMOR DE LA MUJER

ADÚLTERA

Tengo ganas

de besarte la cara en mil pedazos

de mentir que tu vida no me importa

y que me sobra viento de olvidarte.

De sonreír que yo tampoco te amo

y pretender que el universo alcanza

para existir feliz y sola y libre.

Tengo ganas

de que enviudes y divorcies y andes solo por la tierra

recordándome

sin poder confesárselo ni siquiera a tu perro.

Tengo ganas

de que llores como yo desde los huesos

por la estúpida vida que nos niega

una mañana sola por el mar,

una hora

de estar mirando juntos las estrellas.

Tengo ganas de un Ovni que nos lleve

por lo verde y lo dulce del espacio

adonde nadie pueda interrumpirnos.

Tengo ganas de arrasar con este mundo

que nos acecha y que nos sospecha

que nos acusa

por pura envidia de lo que sí alumbramos

porque no puede imaginar la intensidad

de la inocencia que habitamos.

Tengo ganas de acabar con el cerco de hienas

que nos odia

por esta nuestra mínima guarida de palabras

esta cueva feliz

este pequeño fuego que supimos encender y guardar.

Tengo ganas

de ir al cine con vos y ser tu novia

y de llevarte al parque de la mano y ser tu abuela

y de correr contigo por la calle y ser tu prima

y de darte chocolate y ser tu hija

y de peinarte siendo tu mamá

y de besarte y ser

la primera que has querido besar

y de besarte y ser

la última.

Tengo ganas, tengo unas ganas tristes, tantísimas,

espléndidas,

horribles

de que tuvieras ganas también vos.

YO

Yo no soy la esclava del señor

porque si hay un señor, ese no quiere esclavas.

Y no soy la paloma de la paz

porque prefiero la torcaza

que hace el amor en las siestas de verano.

Y no soy el reposo del guerrero

porque el único reposo del guerrero es la muerte

que él elige o inflige.

Yo no soy la que te tiende los espejos

ni te pide que le tiendas los espejos:

soy el agua y la sed

la sed y el agua

que se van persiguiendo en el desierto.

No soy tu esposa ni serás mi esposo

porque no caminamos con cadenas.

Yo no soy dulce y solamente dulce

porque la sola miel fatiga y miente.

No soy amarga y solamente amarga

porque la sola hiel miente y fatiga.

Soy dulceamarga cuando lloro y bailo

y celebrando impreco.

Ternura soy a veces y otras veces

echo a látigo las sombras de mi templo.

Puedes venir conmigo. Si me temes

quédate en tu casa y en tu cama

rodeado de muñecas.

Si me quieres

ven a la playa, a caminar el viento juntos.

No te prometo nada. El que promete es Otro,

aquel que mueve el mar y las estrellas.

Yo solo digo

quién soy, aquí y ahora.

Y lo que digo es cierto.

VOS

Vos.

El que me sonríe entre los árboles.

El que me recuerda una música perdida.

El que no tiene nombre porque nunca lo tuvo

porque los tuvo todos.

El que me quiso antes y mejor que los otros

y aun más, después que los otros

y a quien quise yo antes y mejor que a los otros

y aun más, después que a los otros.

El que entonces.

El que siempre y todavía, y entonces siempre.

El que nunca del todo y siempre y todo.

El que me lleva de la mano

al jardín

donde jugamos antes

y aun más

al jardín

donde no iremos nunca.

Ese.

Vos.

Yo te llamaba amor

y vos, en cambio,

me abrazabas callado

como una glicina en el invierno.

Yo te llamaba amor.

De qué sustancia

fue tu abrazo

que sobrevive

las noches, los años,

el rencor.

El cielo gira y gira

alejándonos más.

Como una glicina en el invierno

me abrazabas callado.

Yo te llamaba amor.

DENME UN DÍA

Denme un día

pero que no sea martes, miércoles o viernes

ni todavía jueves o domingo

aunque tampoco lunes, aunque tampoco sábado

un día para poder yo bautizarlo

para llamarlo Mario o Federico o tal vez Pilcomayo

o acaso siempre

y hablar con él

cara a cara

todo el día

y él responderme cariñosamente

un día

nada más que un día

les pido por favor que me den un día

pero sin mañana ni mediodía ni ir atardeciendo

un día puramente hecho de día

de luz, de algunas palomas, de muchísimas horas,

de casi ningún segundo

de ciertas palabras

un día

para estar con él

jugando

irnos al río

sin que nadie pregunte a qué hora volvemos

un día alto y hermoso y solitario como un pájaro loco

soltarnos por el viento

subir

a juntar flores en el sol

a robar fruta de otros días

Denme el día

para andar sin agendas ni teléfonos ni plazos

con aire y aire y nada más que aire

que no sea junio ni agosto ni febrero ni mayo ni julio

ni septiembre

pero tampoco marzo, pero tampoco abril,

pero tampoco octubre

ni siquiera noviembre

un día para estar descalza

de los demás días de después y de antes

con muchas ventanas muchos balcones muchas lluvias

muchas despedidas

muchos besos

un día con muchísimas noches

les pido por un día que me dejen

vivir con ese día por un día.

a Ana María Calviño

y a Ludovico Ivanissevich

VIENDO LLOVER EN TAORMINA

A mi lado Chopin.

La puerta azul,

el balcón rosa.

Con sus sandalias de cristal

anda la lluvia por el mar,

los pinos, por el viento.

Vagamente sé

que soy feliz.

No recuerdo por qué.

EL ALEGRE APOCALIPSIS

En el primer día

pasará el ángel que borra las motocicletas.

En el segundo día

pasará el ángel que apaga la televisión.

En el tercer día

pasará el ángel

que arrasa los autos, los aviones y los barcos.

En el cuarto día

pasará el ángel que destruye los avisos comerciales.

En el quinto día

pasará el ángel

que acalla las sirenas de ambulancias y bomberos.

En el sexto día

llegará el ángel del silencio:

solo se oirán los árboles, el mar y las estrellas.

En el séptimo día

los hombres comenzarán a hablarse suavemente,

cara a cara.

DATOS DE LA AUTORA

email: iabordelois@yahoo.com.ar

Ivonne Bordelois es ensayista y poeta. Graduada en la UBA, prosiguió su carrera como lingüista en Francia, Estados Unidos y Holanda. Ausente por treinta años del país, regresó a Buenos Aires en 1994, fecha en que se inicia como escritora y periodista cultural.

Ha recibido la Beca Guggenheim, el premio Konex 2004, y el Premio Ensayo Sudamericana y La Nación por su ensayo El país que nos habla (2005). Otros libros suyos son Un triángulo crucial: Borges, Lugones y Güiraldes (1999), Correspondencia Pizarnik (1998), La palabra amenazada (2003), Etimología de las Pasiones –traducido al italiano y al portugués- (2007), A la escucha del cuerpo (Libros del Zorzal, 2009). Su último libro es Del silencio como porvenir (Libros del Zorzal, 2010).

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Tapa

EL ALEGRE APOCALIPSIS

Ivonne Bordelois

1995 by Ivonne Bordelois

La luz es sólo luz en la

I - EL EXILIO Y EL REINO

El día se levanta con su rostro de rocío

A UN DESCONOCIDO EN UN TREN DE

CANTO AL ESPAÑOL EN EL DESTIERRO

SONETO BLANCO

TRUCO

NOORDEMARKT, 1993

CLAROSCURO CON CULO DE MUJER

FELIZ NAVIDAD

BALADA DE LOS ALEJADOS

IVONNE

ELA MELOI

HOMBRE CON CAMISA BLANCA FUMANDO

CANCIÓN DE CUNA PARA

EL ENEMIGO

ANDUVIERAS

CARTA A QUENA SEPULVEDA

II - BREVIARIO

Arrojada como fui

Desnudarme

De los pájaros, el más triste que vino

Has golpeado la puerta.

Pájaros que

PALABRAS A MERTON

PREGUNTAS DEL NIÑO

Sauce de llanto

SIN EMBARGO

PEQUEÑA CANCIÓN DEL SUICIDA

DEFINICIÓN DEL PLACER

Y que mi cuerpo sea sólo playa

III - EL LIBRO DE LA SABIDURIA

CANTO A LA PRIMAVERA

HABLO

NUNCA NADIE

RELATO DE LA HIJA PRÓDIGA

POEMA EN UN CAJÓN

ORACION DE GRACIAS POR UN INSOMNIO

BALADA

SCHERAZADE

CANCIÓN DEL AMOR ACADÉMICO

AMARTE

A VECES MI CORAZÓN

PORQUE SE ME HA ACABADO

Sabés, amor,

CANCION DE AMOR DE LA MUJER

YO

VOS

Yo te llamaba amor

DENME UN DÍA

VIENDO LLOVER EN TAORMINA

EL ALEGRE APOCALIPSIS

DATOS DE LA AUTORA

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