Leonardo Martínez

JAULA VIVA

© 2004, Leonardo Martínez

Buenos Airtes, Argentina

ISBN 950 804 136 6

Ilustración de tapa: Fragmento de

la leyenda de Yi y “el arquero divino”

La amada existe en el amado

Salomón de la Selva

SANTIDAD de la tierra

que cría los cuarzos

como cría nuestro amor

en inaguantables presiones

desencuentros

para destellar tornasol

carcomido después

diamante leproso

DICES algo paras ser cantado

y lo hablas

la otra manera es murmurarlo

Susurras

nos quedan pocos días

Se acerca octubre

y el esplendor de luz y de perfumes

será nuestra estación de despedida

Los días mueren

y nosotros con ellos

Escondámonos

Y por última vez

acollarados sintamos

el abrazo de la inmortalidad

NO te asustes

el amor

baila en la luz dorada

La mañana sin muertes

el día eterno

los huesos sonoros de un país secreto

son la íntima saliva

del dios derramado entre los cuerpos

Escucha

La belleza es dolor

y el dolor busca la muerte

No finjamos

El dios se acaba

en la piel amarga del ayer

latido sin pecho

de un corazón a la deriva

CAMINÁBAMOS gozosos palmo a palmo

los senderos abiertos bifurcados

juntos escondidos en los huecos tibios

Mis ojos tus ojos veían por la yema de los dedos

Estallábamos en leches y gemidos cada vez

y cada vez mi lengua cavaba agonías

cada vez mi lengua fuego pétalo

cada vez mis jugos tus aguas

cada vez

Nos amábamos codo a diente y nuca

a pelo y pezoncillo

a costra en el ángulo más sórdido

a resplandor de miel en el ojo vacío

Ahora somos una corriente de palabras dispersas

Un pedazo en el cuarto a oscuras

otro en el papel en blanco

otro parpadeando ante la muerte

EN las mañanas

me siento ante una mesa infinita

con el cuaderno abierto

y escribo versos que no son versos

parecieran más bien tiras de piel

huesos vísceras palabras de infierno

echados a volar a un viento inmóvil

Estar lejos es como estar muertos

Pero vives

Me aprisiona el blancor de tus manos

Y clamo como el divino Herrera

buelve tu luz a mí, buelve tus ojos

antes que quede oscuro en ciega niebla

ALGUIEN se inventó en mí

Tiene el peso real de los sueños

Existo en su respiración

sustancia aérea

Cuando mis dedos tocan

ese hueco sonoro

un estremecido azogue

escapa de mis ojos

y con pálidos reflejos

se pierde en tramas dolorosas

Abandonado niño

de madre desvalida

falacia del ser

amor del aire

ESTOY disponiendo en un viejo armario

las noches memorables

Las guardo sin el menor vestigio de pena

Una posteridad curiosa

abrirá las puertas del mueble vetusto

y por un momento volverán

desparramados versos    alguna música

paisajes nocturnos y la ciudad extraña

que fue nuestra

Y ya muertos

flotando en la intemperie

sentiremos en la soledad de alguien

la saliva amorosa

VIDA de nadie

diástole sístole

ola del corazón dormida en luz helada

Afuera llueve adentro llueve

El agua borra los colores de la infancia

Es la caída

cuchillo clavado

en la espesura de los aires muertos

Vos y yo semejantes próximos

frente al espejo que reprocha

la miseria del amor huido

Fue por un instante

hoguera mínima

en extensos pajonales donde la vida

es insecto lobo comadreja garza

Caín y Abel Pandora Prometeo

ciego tacto

Luego matamos amor juntos trabados

con lenguas brazos pies y encadenados

sintiendo la muerte en jaula viva

Cabezas sin tronco extremidades dispersas

amor las suelda y las consume

en frío fuego

olvido

MIRO tu fotografía

Aquella en el Huayna Pichu

Estás sonriente

El leve aire de la cumbre desordena tus cabellos

No logro fijar la fecha

quizás sea la de una eternidad perdida

Disimulado entre los pliegues de un nunca

callabas un adiós

suerte de huesecillo

jamás pronunciado

Recién ahora me doy cuenta

deambular por otros cielos

meter las manos    probar las heces

lamer el ácido de una piel triste

entrar en su corriente

eyacular dormir

es dormir dentro de vos muriendo

¿QUIÉN te duerme amor

allá en la muda lejanía?

¿Quién canta tu sueño

bebe el aire que respiras

y toca tu cielo humedecido

aproximando labios con un beso fresco?

Los jardines nocturnos son ahora

jardines de baldíos vellos

sucia y arrugada ropa sin tu carne

Todo se confunde

el tacto mira    los ojos huelen    la lengua oye

el sonido es un ajo picante

devastador y artero

¿Tanto valen herida y llaga

la gran olla donde los deseos hierven?

Hermano del alma mi hermano

Mano de mi alma de rosados dedos

en la mañana homérica

Aquiles Patroclo Briseida hermosa

¿será amor jornada estéril

o misterio sonriente en el callado huerto?

AHORA nada importa

Lo perdido está perdido

Diez mil kilómetros es mucho aire y agua

una gran cordillera selvas y desiertos

mi voz no alcanza

y el sol nos marca sombras distintas

en atardeceres desiguales

No sé qué haces    cómo vives    de qué vives

¿tu comida es a horario?

¿te desvistes con la misma parsimonia?

¿tu sueño es tan profundo y calmo como antes?

Nos separa una enormidad de tiempo

y la distancia es tiempo acelerado

Sin embargo el milagro refulge

y la esperanza compone su atavío

Canta la fuente bajo el cielo azul

Y el agua corre como cristal líquido por jardines

/esmaltados

Pero sin tu voz ni tu mirada

los jardines las aguas y los cielos

son el fondo oscuro de cocción

donde se acumula un sarro negro

EL mapa de la suerte ha sido dibujado

y en valles diferentes atardecemos

Por más que ruegue

compones tu destino arrastrando el mío

Eres muy joven

sabes de todo y no respondes a nada

salvo a huidizas ilusiones

a residuos vulnerables

Eres muy joven

no sabes nada y respondes a todo

salvo al amor que te da su pecho

salvo a la Dama

que en tus labios besó mis ojos

TODAVÍA el corazón convulsionado busca la palabra justa

Todavía en un bolsillo sin memoria meto mi mano

y de vez en cuando saco pétalos arrugados manchadas

/sábanas

Han pasado años y el olvido es inapelable

Un gemido solitario correrá por tus piernas

resbalará en tus labios hendirá tu cuerpo

y en el ahora perdurable volverás como canción salobre

El dolor entonces será tuyo

No es justicia

devolvemos la sangre que abolimos

porque ese cielo azul que todos vemos

ni es cielo ni es azul

sino río detenido en la vasta fiebre

de un hermoso animal divino y solo

NOS amábamos codo a diente y nuca

No lo sabías

Aún lo ignoras

pero hondo sientes

un barro esperma sangre

escrito por mi mano

El hijo es el poema

Hijo tuyo y mío en Ella

Hijo en la trinidad más amorosa

Ahora debo acomodarme

tragar como tantos

el gusto agrio de la desesperación

acomodarme al día

a la luz sin vos

acomodarme y buscar el brillo de tus ojos

en ojos anónimos fugaces

y abrir mis manos y dejar caer las horas

no aprisionar el tiempo

correr hasta el final

con tus ojos al fondo del agua de los siglos

mirándome

TRES meses son noventa días

que hacen dos mil ciento sesenta horas

ya mismo dos mil ciento ochenta y cuatro

pues un día mas ha ingresado a la columna

a la que se irán sumando minutos hora semanas años

y verrá la morte e avrá i tuoi occhi

y por qué y para qué hago la cuenta

el peso no se alivia ni la angustia

al contrario crecen como túmulos dispuestos a

/enterrarnos

sin embargo tus ojos traspasarán la muerte

desde el Urubamba me estarán mirando

desde lo alto del Ollantaytambo

desde el templo del arcoíris del agua de la luna

donde hace apenas veinte días nos bautizamos

durmiendo después el sueño de la tierra

tendidos en una piedra lancha

para recibir las hebras fresquísimas de lluvia

cabellos de lluvia tejidos con los siete colores del Único

de la Única de la increada del Increado

varón-mujer diseminado en el crepúsculo

NO te reconozco

Respiras ajenidad de muerte

El tiempo anda insepulto

en el recuerdo

Pero si hojeas alguna vez un libro

o miras la estatuilla de la cosmovisión

o juegas con el cuchillo apropiado

estaré ahí

Aunque lo niegues

y vagues por ardientes laberintos

estaré ahí

Ahora siento tus alas

Alardeas y me humilla tu autopurificación

Sin embargo mi tumba es también tu sepultura

Somos un nudo de serpientes

Unidos en el crepúsculo de la aurora

gozamos los fuegos del invierno

copulamos gestamos y parimos

lloramos y parimos

y ante la hoja en blanco

echamos al mundo el hijo incandescente

Duermes mientras la arboleda vela

Las aves de la noche

los insectos voraces

sombras lunares bailando en el silencio

Buenas noches digo y es adiós

SE acerca otra fecha de celebración y duelo

El portal de los encuentros ha sido clausurado

No habrá flores ni velas propicias

No sonará la marcha de los esposos

No abrirá su puerta ningún cielo

para recibir los humos del enfriado sacrificio

En un lugar sin nombre

los amados distantes seguirán los ritos

dispondrán el lecho de gramáticas posibles

donde cautivar el amor

Ansiosos enlazarán palabras

Ceñida lumbre de llama enmudecida

EL dolor está

El dolor del dolor

No cuenta qué o quién lo provoca

Si suprimimos el agente el dolor continuará

Vivo en Buenos Aires y tengo mi casa en Urubamba

El espacio entre la gran ciudad y el Valle sagrado

es el dolor

¿Vale el ensueño solitario?

¿Y la glorificación de la sensualidad?

¿Y el esplendor de los cañaverales?

¿Y la orgía de luz en los acelerados ponientes?

Eso y mucho más hemos perdido

en los desiertos de la incerteza

mientras el revés filoso del mejor cuchillo

intenta cercenar

hendir

cavar

agujerear

¿qué?

Pero una mirada como mano

nos muestra su palma

Señala nuestra casa

dirige nuestros pasos

LA calma es ajena a destinos tumultuosos

Somos el ritmo

batir de olas    aire fuerte    remolinos

y un volver siempre hasta agotarnos

Ahora

cada uno ama

Solitario bastión de lluvia en el desierto

La progenie de ese amor es incontable

y su forma versátil como el agua

Cambia imagen     recipiente

Y como derribada flor de luz amante

machaca la pena y no se mustia

DURANTE años vivimos un amor secreto

Disimulado en claroscuros

La vergüenza hizo recóndito el desatino

Sin los destellos de la adolescencia coronándote

tu vida es otra

Podemos hacer recuento de tormentas y volcanes

Hay quienes aseguran que el alma es un fenómeno

/cósmico

Todo se estremece canta llora

¿Qué nos espera entonces?

¿Un comienzo en las brasas del antiguo fuego?

NO se si en los parajes que habitas

el sol es este sol

la misma tierra pisada tantas veces

Si el viento es el viento sur de tu niñez

y la luz la misma con que te alumbró la madre

Vives donde el recuerdo no alcanza

y sobran las palabras

Aquí el desconcierto por tu ausencia

Sombra empeñada en revivirte

y sacar de la penumbra un gesto una mirada

ESCINDIDOS por una voluntad torpe

encaramados en ángulos distintos

no estamos seguros de nada

Sin embargo recurrimos a la palabra dicha en oración

Vos en tus provistos años de manada rezas

interrogas la ventura

y depositas todo junto a las pérdidas amadas

Yo con tu mirada en mi puño

sosteniéndola en vilo

hago de lámpara hasta su extinción

LOS años pasados y éste son lo mismo

Nada nuevo bajo el sol

Sufrimos gozamos lloramos cantamos

reímos un poco

Dormimos más a veces menos

según el reloj del corazón

En oportunidades diversas

tenemos visiones semejantes

Por ejemplo la recurrente certeza

de la gran olla universal

donde la inteligencia es una salpicadura

Por ejemplo la seguridad de la desaparición

en la noche caníbal

HAY lugares a los que no puedo acercarme

Los miro a la distancia o paso de largo

y desvío la atención hacia el cielo

o los árboles de esta primavera

Pero hace un tiempo

en otra primavera

todo era distinto

aún escuchaba tu voz

Temo la avalancha de los días

Piel de fiebre de un animal solitario

el recuerdo

PRONUNCIO cada letra de tu nombre

y cada letra raspa

es áspero sonido

Mientras tanto

comemos dormimos

y al esforzarnos para poseer otros cuerpos

buscamos la mano desasida

y en un desamparo caliente nos juntamos

Te escribo desde una mesa de café

Hay papeles desordenados y un libro de Salinas

doliéndose

Lejos del nombre del amor

lejos de tu nombre

me vive otro ser y su no muerte

PARAJES donde sentimos la permanencia

Esa curva del camino a Icaño

el sitio entre dos cerros en Tacana

el puente sobre el Rimac

la placita de Lima cuyo nombre no recuerdo

O es la luz del momento

Iluminando árboles el agua un banco

clavándonos ahí

en el ahora

irrepetible

inapresable

Es más que la belleza

Instante detenido para echarnos a morir

como en la piedra lancha de Ollantaytambo

aquella tarde

cuando la lluvia caía

y bebíamos del tiempo

CONVERTIDA en oro agotado

la rémora del goce demora en los pliegues

de lo que dejaste caer

Olor insufrible en los cuartos vacíos

Olor a cuero rancio y despedidas

Reposas en el recuerdo

pero hierves en lo recordado

Así fermenta mi aliento de caballo

cuando viajo al niño que duerme su siesta

al amparo de las grandes madres

No hay remedio en el olvido

Condenados a la permanencia

la repetición es imposible

Caseríos de la infancia

Valles   vegas   páramos de sal   bosques de la luna

donde retornan las ansias y nos miran

como posesión de lo que dejamos

Mientras

en tu sólido y envidiado paraíso

creas con la gimnasia necesaria

las condiciones físicas

para que no te humille lo desconocido

LA oscuridad brilla en el relámpago

Ilumina la menta delicada donde duermo

la hierba triste

y me devuelve el olor a humo de comidas relegadas

Sonido y eco lo soñado rebota

Rebota en mí

Vibración grave sostenida

espejo de agua donde la piedra soy y el agua

la pedrada violenta y los infinitos círculos concéntricos

Trina el pájaro en la estación anticipada

Florece el jardín volátil

y las enredaderas aprisionan en sus manos

lo que de mí perdura

DATOS DEL AUTOR

Leonardo Martínez

autigasta@yahoo.com.ar

LEONARDO MARTÍNEZ , catamarqueño, nació accidentalmente en la ciudad de Córdoba en febrero de1937. Estudió música en la Escuela Superior de Música de la Universidad de Tucumán, institución donde ejerció la docencia hasta 1980, año en que regresa a Catamarca.

Desde 1990 reside en Bs. As.

Su ensayo, Acerca de la naturaleza de la poesía (2010), fue publicado por la revista La Tecla Eñe. Música y poesía (2011) apareció en la colección de pensamiento poético que dirigen los poetas Oteriño, Sylvester y el malogrado Adúriz, en ediciones Del Dock, con el título La música de la poesía (2011)

Ha recibido distinciones nacionales y provinciales: Faja de Honor de la S.A.D.E.(1990), Primer premio a la producción intelectual y artística de Catamarca (1995), Mención Especial en el Premio Nacional de Poesía (cuatrienio 1994-1998), Primer Premio de la Fundación Carmen Gándara(1997), Premio Nacional de Poesía ‘Esteban Echeverría’ (Gente de Letras 2011), Segundo Premio Municipal de la Ciudad de Buenos Aires (2011), etc.

Su producción abarca doce títulos: Tacana o los linajes del tiempo (1989), Ojo de brasa (1990), El señor de Autigasta ( 1994), Asuntos de familia y otras imposturas (1997), Rápido pasaje (1999), Jaula viva (1994), Estricta ceniza (2005), Las tierras naturales (2007), Los ojos de lo fugaz (2010), Resumen de espejo (antología 2007), Jardín volátil (antología 2008) y El tiempo cumplido (antología,2011). En preparación, La felicidad del limo.

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Tapa

Leonardo Martínez

© 2004, Leonardo Martínez

La amada existe en el amado

SANTIDAD de la tierra

DICES algo paras ser cantado

NO te asustes

CAMINÁBAMOS gozosos...

EN las mañanas

ALGUIEN se inventó en mí

ESTOY disponiendo...

VIDA de nadie

MIRO tu fotografía

¿QUIÉN te duerme amor

AHORA nada importa

EL mapa de la suerte...

TODAVÍA el corazón...

NOS amábamos...

TRES meses son noventa días

NO te reconozco

SE acerca otra fecha...

EL dolor está

LA calma es ajena a...

DURANTE años vivimos...

NO se si en los parajes que habitas

ESCINDIDOS por una voluntad torpe

LOS años pasados y éste son lo mismo

HAY lugares a los que no...

PRONUNCIO cada letra de tu nombre

PARAJES donde sentimos...

CONVERTIDA en oro agotado

LA oscuridad brilla en el relámpago

DATOS DEL AUTOR

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