Teatro de Operaciones.

Anatomía y Literatura

© 2007 Liliana Lukin

Idea original del diseño, Hilda Paz

Campo Quirúrgico, fotos de Gustavo Schwartz, 2005

Ingeniería Natural, grabado de Pietro da Cortona, 1618 y

grabados originales de Hilda Paz, 2007

ISBN 978-987-1118-37-3

El libro (papel) fue editado con el subsidio

del Fondo de Cultura BA 2005

I

CAMPO QUIRÚRGICO

1

La sierra eléctrica trabaja

sobre los troncos peligrosos.

Mi estancia entre los pinos

se ha vuelto literaria:

en la trepidación del sonido

contra el cual despegar

mi escena de escritura,

escribo con temor y temblor.

Haber leído el testamento

de Rilke, esas cartas urgentes,

cuando no había en mí urgencia

ni pinos, no mejora este momento.

Pero la memoria de una sierra

mortificando al poeta cada día,

hace de estos árboles cayendo

sobre mi cabeza otro peligro:

soñar sólo con maderos,

no soñar más que ruidos

en un sueño sin gente.

El aire blanco de la quemazón

es un himno entonado suavemente

que se levanta de los muñones

incrustados bajo tierra,

aún cuando todo ya ha cesado

como en el paisaje después

de una batalla.

Mi estancia aquí en la niebla,

entre el deseo y la voluntad,

es una prueba de resistencia,

un trato con la vigilia

en el que llevo las de perder.

2

Me acompañan todas

las noches de escritura

como fuegos fatuos

esos rescoldos quemando al ras

la memoria de los altos follajes.

Los veo –se ven- aquí y allá casi

cinematográficos: contrastes,

brillos, reflejos, movimientos

en el lugar del asesinato.

Pequeños incendios circulares

que penetran en el barro

alrededor de esa amputación.

Harán listones, tablas, leña,

un futuro de utilidad

para el árbol caído.

Pero yo he visto: el lazo atándolos,

el lento trabajo de los dientes,

el momento crucial

en que se desploman

como toros en la estocada,

entre los gritos y la fuerza

de los hombres.

Y quedan los grillos del crepitar:

lo que se quema no duerme.

3

El humo viene a mí, se estrella

contra la ventana, se hace menos

espeso sobre los techos,

focos nuevos arden

grisados detrás de los árboles,

tapando un cielo de mica

que apenas roza el suelo

se golpea con el humo.

Estoy alerta en un sueño

con hombrecitos lejanos que operan

máquinas sobre las frondas, el musgo,

la densa capa de hojaldre de lo vivo.

Ellos tienen algo de lo que hacen:

astillados, indiferentes a su propia

quemazón.

4

Hacia las flores el humo se disuelve

del mismo modo que se apaga

la sierra: entonces ellos vuelven

a dar voces, se avisan y llaman

en el concierto de un olor a pino.

Mi oído se reconcilia con la tregua

como si en el instante hubiera paz:

ellos caminan del otro lado

en un aire irisado y sucio, frío,

y yo quiero entrar a esa realidad

como se sale de un sueño, para ver,

pero otra vez empieza ese rugido

y me corta

el paso en dos,

como a uno de los

troncos condenados.

Mientras, potentes y ciegos,

los penachos en espiral del humo

avisan que no cesa la mortandad.

5

Ha llovido durante días:

fina, filosa, pertinaz el agua

pudre, lava y abrillanta.

Ajena a toda intemperie

que no fuera la propia,

yo regaba las plantas

del lado cálido del vidrio.

Hoy al fin he salido a mirar

algo que no soy, el lago

alrededor del estrago

de los trabajos: tuve que salir

a distraer mi cuerpo del daño

visible: dolores al escribir,

árboles segados de raíz.

Días enteros de llover dejaron

charcos que hubieran sido

espejo de las altas copas

duplicándose,

pero lo continuo se ha quebrado,

y ahora sólo se ve allí cielo,

agua, esos veranos.

6

El trabajo de allá, afuera,

ha hecho de mí ‘la espectadora’,

una testigo de esta forma de exterminio.

Las masas volátiles y compactas

que se levantan desde el suelo

trazan sombras sobre el pasto:

fugas de nubes bajas que oscurecen

el día como un entendimiento.

Y esa música de un serrar

que precede suave a las fogatas,

pone en correspondencia

mi cuerpo con la naturaleza:

vuelvo a mezclarme con el humo

y me atraviesa el perfume

de una lenta aniquilación.

7

Me dicen que habrá frutales,

que la penetración del sol

hará una alfombra de la hierba.

Por cada muñón

dos árboles futuros:

mientras florecen yo iré

madurando y podré

no olvidar los ojos de agua

vacíos, las cenizas en círculo,

este humo: una catástrofe

sobre mi vida.

8

Pasa la mirada como un cedazo

por el que se escurren los restos

del paisaje: esos claros entregan

parcelas de claridad

igual que una cortina rasgada, rota,

deja filtrar el sol y en un haz

violento, el blanco de la luna.

Cuando adentro es oscura la casa

se puede apenas ver: la mesa, esa silla,

su madera, que fuera árbol afuera

y que ahora espera con esplendor

natural de lija y cera.

Pasa ahora el sol y pasa el rayo de la luna,

que las ramas antes detenían

con celo de animal (en cacería):

estaban allí para ese abrazo feroz.

Lo que ahora llega

hasta la tierra rasa

tiene distancia sin fulgor,

atraviesa y se posa sin trabajo, en ella,

como tu mano en mí

cuando yo estoy y ausente,

ella recibe a la vista luz y luz,

ya transformada

en más diversidad, pasto, murmullos,

nieve: fastos de la disonancia

de una vida leve.

9

He vuelto y aquellos árboles

otra vez caen en mí.

El hervor de un suelo herido

a cielo abierto es un incremento

del cielo en la cabeza.

Destapada, esa certeza de caer

que tiene todo en la naturaleza,

me cae a mí, obra y horada

en la espesura de mí,

que extraño el bosque poblado

y el magma desordenado de la tierra

como materia gris, aunque desee

el colchón verde de la grama.

El verde, como un espejo

en lo desamparado de la antigua altura,

hará el suelo que piso,

pero la memoria dura

y este dolor por los árboles talados,

serán el peso en mi modo de pisar.

10

Ahora he vuelto verdad mi regreso

a este ‘campo de prueba’:

el tiempo es bueno,

la visibilidad tiene un alcance

fluido en siete planos sucesivos

hacia un horizonte blanco, estable, frío.

El jardín, el parque, el lago en su

plateado móvil, la otra orilla

con sus casas que se inscriben

como la miniatura de un bosque difuso,

los fondos de un profuso azul, nevados

contra el cielo:

aquí el dibujo de lo simultáneo

se enumera en niveles de extensión,

como quien cuenta en una pared

las capas de pintura debajo del papel,

o como el episodio tapado que revienta

por el raspar de una sola melodía:

variaciones, insistencias que perforan

y traen el eco de las fotos

donde estoy niña, entre lo seco de la experiencia

de los dones y la humedad de mi más tierna

adolescencia.

La verdad es que he vuelto ahora,

fingidas todas las intenciones anteriores,

y la ficción confirma su limitada luz

allí, “donde lo real-otra vez- brilla por su ausencia”.

11

Fuera de campo todavía “espero

y soy en esta actividad una

muchachita que pierde las formas”.

Es la paradoja de estar

en ‘campos de prueba’ lo que lleva

a quedar fuera de sí,

así, cuanto más me hundo en el barro

más poseo del espacio abierto,

pero lo cierto es que la elongación

del deseo no provee objetos a la mano,

ni imágenes obedientes a la mente.

Lo dolorido anida dentro de mí

como reminiscencia y como olvido:

lo que veo de lejos, lo que ahora se ve

porque han cortado

el compacto espesor de lo crecido,

luce precioso:

agua, aire, hielos,

y todo se me revela como obsceno:

es lo ideal reconstruido de una

postal magnífica e igual

que no posee lo intenso de mi duelo.

12

Recién llegada a “un campo que concentra”

esa frase, escrita en cartas ya por mí,

cuando la idea de campo no tenía

para mi cuerpo una vida natural,

y el aire salvaje y la vegetación

eran sólo materia de dibujo y geografía,

esa frase nombra, otra vez,

el ensayo de una

inmersión violenta en lo perdido de mí.

Concentrar (el verbo de la herida

que el poema no lava)

es un destino de llegada para mí:

el escenario de la escena del crimen,

donde nada está en su lugar y acomodar

es la ilusión de la escritura.

Pero tierra pelada, brotes, lo esparcido,

lo sucio de un trabajo abandonado

bajo la nieve, engañan. Cada cosa aquí

tiene su posición y su sentido,

sólo yo vengo, me voy, soy la futura

pieza del encastre que construyen

sin saber qué soy, quién: soy ésa,

la que vió cómo los árboles cayeron

y no puede hacer a un lado la cabeza.

13

Lo despejado crea ‘la vista’, inquieta

y corta el alma en dos, absorta

me debato en el desliz de una música tranquila,

donde miran mis ojos cansados hay

ramajes verdes, texturas de la piedra,

breves cambios de luz, el cuadro replicado

de una primavera que se adelanta y se desea.

Pero esa amenaza del tiempo y del color

no me conmueve, porque abajo los grumos,

la manta del marrón, lo nivelado,

son una superficie sin atajos

donde se oye en sordina el pasado del relato.

14

Hay algo en la composición

del mundo afuera que actúa

como imán: no deja en paz

al ojo que recuerda los trabajos,

le susurra que esa

belleza es inocente pero no

es ingenua: atrae al rayo de sol

y al rayo lento de la luna,

y al de una mirada que fluctúa

entre la fascinación y el abandono.

Eso estará siempre allí, así,

perfecto: formas, conjuntos, el concierto

de luz y sombras, lo que se eleva

sobre el plato infinito del agua,

lo que asciende desigual en sus alturas:

lo inhumano del fondo como revelador

de la figura. Es una quien está, quien

no estará ya más, quien habrá visto pasar

como una corza ciega este momento.

15

Desde el lago se desprende una bruma

cuando sube el sol que es como el humo

entre los árboles : si lo visible

se recortaba en transparencias

que acentuaban las líneas, el rocío,

ante el doble filtro del vidrio

y la malla de alambre, tan fina que hace

prismas, las mismas imágenes deslíen.

Todo envejece un segundo y aún

las hojas nuevas que descubrí,

esas yemas en las débiles ramas

del rosal, todo deja su metáfora de lado

para dar letra a los efectos

de esta trama: suave, como una lava

que avanza y que no daña, hay una voz,

y llama a la espesa melancolía de amar.

16

La destrucción que vi cumplir

asoma en bloques oblicuos, táctiles

y duros: se alzan apenas en la tierra

que derrama humedad, briznas oscuras,

restos de su duración en el dibujo

desnudo de los círculos concéntricos.

Adentro, la sierra eléctrica trabaja

sobre las tablas cepilladas, tersas

maderas listas para ser

un cuerpo que alojará a otros cuerpos:

armadas, machihembradas, cruzadas entre sí,

ellas son los troncos que aserraron,

y en el apego que provocan en mí,

abrigo mi aceptación.

Serán el techo de unas criaturas,

y lo que queda abierto en la estructura

por donde verán otros árboles, los mismos

ciclos de los atardeceres, la leña

ascendiendo consumida en señas

que desde ahora renuncio a descifrar.

17

He deseado estar aquí y mi deseo

me enseña que si busco

la repetición del motivo

en el lugar del hecho, cruel

y al acecho aguarda como un virus

el placer de volver a ese lugar.

Como un virus ese deseo da

fiebres, alucinación, da lo buscado pero

se infecta de su propia desazón:

cada poema es un viaje hacia el desvelo

y el cuerpo sabe y grita por el eco

de una reparación a ese desierto.

18

El invierno allí como un estado

de los seres y las cosas macerándose

en la necesidad, el vaho en las bocas,

la voluntad de amanecer atravesando

lo muerto del frío en los jardines.

(Nunca ví florecer como en la infancia

las flores de papel, los pensamientos,

las calas, los naranjos y el ciruelo,

donde mamá armaba los ramos

mientras amasaba mi destierro).

El color en las fotos: esos pétalos

secados en la estufa, devorando

la astucia del tiempo en el fermento,

el respirar atento de la criatura que soy

cuando no estoy aquí, cuando no he vuelto.

Ahora todo lo vivo participa en lo que vuelve

y come de mí, ese reclamo del mundo es

la condena por el crimen de escritura,

vivido como una

equivocación de la naturaleza.

19

Todas las noches, como un faro

el haz de luces tiembla

sobre el lago, que de día muestra

el reflejo, invertido y oscuro,

de su propio borde, su bosquejo.

Miríadas de escamas luminosas,

los espejos no cesan de pasar

con la corriente, frente a las montañas

que cortan el aliento y sostienen,

abajo, el miedo, el alto miedo de esperar.

La soledad y el abandono de que goza

esa composición que no nos necesita,

no extingue el placer de estar allí, pero modula,

rompe, delimita el lamento de saberse,

una, hermana de ese nogal inclinado por el viento.

20

¿Qué se me ha perdido aquí,

qué vengo a buscar, qué

tengo yo que hacer aquí,

otra vez aquí, aquí

donde cubierta por lo removido

se ve la huella del desgarro,

esos pedazos de árbol que estrangulan

la imagen de su propia fronda?

La honda descomposición de

lo que miro anuda en mí,

que pongo migas de pan para

los pájaros y endulzo el agua

que bebe el colibrí,

como si repitiera una canción, como

si devolviera a la casa que me hospeda

la felicidad de estar perdida en lo que escribo.

Por cada acto dos poemas futuros:

alcanzar una taza de té, prender

un fuego que no sea el de la escena,

servir un plato y colgar visillos

en algún cristal, para que velen,

para que esfumen las raíces a la vista,

tal es la ofrenda

por la palabra que consigo cavar.

Cada felicidad me lleva

a interrumpirla, oh goce:

y como los frutos silvestres que mejoran

sufriendo con la helada, el desconsuelo

de estar aquí se me convierte

en el placer de estar a punto, ya madura

en lo perdido, y de saber, tener habido,

eso que en mí vine a encontrar.

Volcada como

una copa goteás

tu dolor hacia adentro.

Sísifo del lenguaje,

lo que perfora no es

la insistencia del gotear,

sino una voluntad no reconocida

puesta en la gota: líquido veneno

y no elixir, lo líquido de los

acontecimientos vuelto veneno,

pasivo, quemante, adormecedor.

La trampa de un drama dado a beber

en una copa donde no hay

ni borra ni dulzura.

Lo que goteás deberías dejarlo

caer.

II

INGENIERÍA NATURAL

esa lágrima fácil

que te convierte en la futura

víctima de situación

sin importar la índole de la

situación ni la predisposición

acaso inexistente del verdugo

es el síntoma de una

dificultad: ya no poder

disimular la condición ni hacer

presente lo que hubo.

Ya no más el alma entera

fuera, el arma

de una especie repartida

entre el deseo y la necesidad:

esa lágrima de indignación

que te vulnera es

tu enfermedad y tu testigo:

en ella cada vez estás

más húmeda, más transparente

en la caída, perdida

en el momento mismo

de mostrarte, deslizando,

dejándote

perder.

1

En el camino de la edad

estoy llegando a la excelencia: hago de la necesidad

virtud, aunque mi cuerpo sea un territorio

de negociaciones

ocupado por fuerzas que no reconozco.

“En estos días

en que la filosofía es un murmullo de la edad”

soy la franja de gasa

que separa lo que soy

de lo que fui.

2

Armada hasta los dientes

camino y canto mis propias canciones,

acomodo mi voz para que sea

una voz que a todos

diga algo.

A mi manera he sido

expropiada, la médula de mis ojos

es una niña

en convalescencia, ilegal muestro la carne

de los despojamientos

como una planta acostumbrándose

a otro clima.

Cruda en mi dolor que ya no necesita

tener causa, de la vergüenza ajena

hago la propia, víctima de palabras que lastiman,

por ‘la vía de la experiencia’,

alígera, ligera, soy lo que espera.

3

Como una red de pescador

soy arrojada a un fondo

líquido y poblado del que vuelvo

con un armador de fantasías:

un nuevo operador de la pena

para el hospital del alma,

que no halla cómo

saciar al pensamiento:

la náusea que las letras

me provocan es un artificio

más del cuerpo: da de sí

tiempo y esfuerzo, ocasión de

delicia y sufrimiento,

adjudica alegría donde hay

angustia y avaricia

donde hay desprendimiento.

4

He pasado la noche acostada

tocándome los pechos,

no como si fueran los pechos de otro,

no como si las manos

fueran tuyas:

como se pasa entre los dedos

un hilo de cuentas

una y otra vez,

entre rezos, una y otra vez

examinando, midiendo esas copas

volcadas contra mí.

Tocarse ayuda a pensar:

he pasado la noche pensando

en mis pechos,

cómo carecían

de significado

en lo oscuro del insomnio,

lastimándolos un poco

mientras un zumbido

de abeja surcaba mis ojos,

abiertos al deseo de un sueño

que no sobrevino.

Las rugosidades del cansancio

ocupando el lugar de una idea

luminosa, la mano ocupando el lugar

de tu mano, una noche así es

una anomalía de la naturaleza:

perdida, la noche, sin dormir,

sin hacer amor alguno,

oyendo el canto de las calandrias

en balcones vecinos: la amenaza

de un amanecer que llegaría

antes que yo a mi cabeza

así no juego más:

¿quién está en mí

cuando paso la noche fuera,

tocándome

como si eso

me diera un lugar?

5

Del susurro de los textos procedo

al alarido, el protocolo debajo

del concepto: no habrán tenido

de mí ninguna cosa salvo

el resplandor.

Como un perro en una

camilla de laboratorio perderé

todo menos la cicatriz:

lo que no hay no merece

instrumento.

Animal del templo de la voz, caligrafía

oral, reino de lo inútil: en el centro

difuso y pleno de las simultaneidades,

una enorme boca tragará

nuestra incomodidad.

6

a

la dificultad de mantenerse,

una, erguida:

la pluma caída

de la mano.

b

rígido el brazo

de rasgar con la pluma,

como garfios los dedos

al despertar,

por abusar de un teclado

que hace música

con este dolor

de la letra

7

Soy una máquina de morir y otra

de no morir: con ambas voy calando

pequeños movimientos amorosos, fatigados

o violentos: toda autonomía es impura

en la falsa cuadrícula del día.

El dolor no me embellece ni mejora,

mi boca no se abre en el éxtasis y ninguna

de mis articulaciones goza en la torsión

del sentido:“cardo ni hortiga cultivo,

cultivo una rosa blanca,” atada de pies y manos

a la libertad de envejecer.

Soy una carne débil que se acomoda mal

a las heridas que no esperaba conseguir.

La de morir refulge, como una experiencia,

estrena desajustes en la correa de transmisión:

olvidos, ofrece comandos que no sé

ejecutar, tritura piezas que caen ante mí.

La de vivir endurecida es bella y hace

daños, pero lisa y elástica a la vez,

aún en lo precario de su matriz cansada,

cuento con ella a toda hora, en todo lugar.

Sólo a veces me confundo: no sé cuál

está encendida, cuál apagada, tiemblo

de estupor por un momento. Y es la sola

luz del acontecimiento la que me habla

de cómo seguir: “una de cada lado de la vida”.

8

Establezco tratados de paz

que no puedo cumplir:

ay, los arcos vencidos,

mis hombros tomados por asalto,

puestos en vilo, los recursos

echados al molino de la obsesión.

Padezco el martirio

lento de la contradicción

y el de la omisión involuntaria,

que intentan abrir brechas en la carne

dulce y tensa de mi conciencia

insatisfecha.

Agosto es el mes más cruel,

y los frutos carnales y lozanos

engendran en mí

ideas torpes de retiro,

silencio y abrigo.

Mientras,

crueles mis hernias

hacen sus poemas

para dar, de mí,

que hablar.

9

Por el tiempo que hace que estoy

escribiendo mal sentada,

dando pasto a las fieras,

haciendo trabajar

sin compasión

la lengua, los ojos,

las articulaciones elementales,

he provocado en mí

una minuciosa compresión de vértebras

que no comprenden mi necesidad.

10

La pornografía magnética revela

lo escondido de mi íntima estructura

en su alta precariedad:

lo que la placa exhibe

es sólo la réplica madura

del cuerpo de una

desolación que no prescribe.

11

Entre mi cuerpo y mi cabeza anidan

una prohibición y un castigo:

el peso moral en la nuca

ha hecho su trabajo delicado.

Lo que se juega en la escritura

es el tormento, una suave melladura

de la estrategia corporal.

La huella cruenta, crónica

la contractura, los géneros todos

de la literatura al servicio del ensayo

de una curación.

El camino no es justo, me digo,

y salgo a caminar de cuello

altivo.

12

Me levanto y acude a mí

la revelación:

no me duele, al levantarme, nada,

no “he de morir

de cosas así”.

Es un error feliz y me apresuro

a vivir este momento, apurada

me distraigo del cuerpo,

me extravío en el breve espacio

de la mente, escribo.

Lo invisible se vuelve

visible, quiero las tardes

enteras del mundo, una tarde

tras otra en un mundo

tras otro.

El cuerpo puesto a mi entera

disposición, no tengo idea

del tiempo, no ha pasado, soy tan joven:

y es ésta la revelación que no

se puede soportar.

13

Por escrito

me niego a elongar más

mi bello cuello atormentado,

mientras daños colaterales

invaden zonas libres,

cortan suministros,

ponen en cuarentena

hombros, brazos y manos,

la herramienta completa

entregada al caos,

por los efectos de la insumisión.

14

En el insomnio de un cuerpo como todos,

esa lejanía que a los ojos aumenta

me acerca al remedio de una historia

de cristales, a la pesadilla del Oscuro,

de cerca       o      de lejos

no veo sin ayuda:

claros problemas

en el mundo de las ideas.

Párpados caídos en desgracia

y experiencias me proveen

modos de ver    fuera de foco

que desvían        estas palabras

de su centro

de cerca        o     de lejos,

la caída de los párpados me eleva

hacia un destino multifocal

en un mundo miope.

15

Acostarse, abandonar,

renunciar a la vigilia, desnudar

la cabeza de esa familia

de palabras: recostar

el alma que pesa.

Sobre su centro de gravedad

reposará ese miedo de perder

el control de los ecos del día,

de no ser

imprescindible en ningún rol.

Cerrar el ojo y el ojo: dejar

el deseo sin cerrar,

amar el cuerpo tendido

como se ama el sentido del soñar:

reposar, reposar,

como un guerrero que odia las guerras,

como la perra que amamanta a su cría,

dejar esta pasión demencial

por estar de pie y atenta olfateando ideas,

aprender la lenta disciplina de renunciar.

16

De amargas inquietudes

y del aceite de las

aproximaciones se componen

en parte mis quebrantos:

la resbaladiza persecución

de le mot just,

cantar la justa y sus

vinculaciones: ajustar

cuentas, nada de estar cerca

sino haber llegado,

jamás el manto podrido

del olvido, todo hace

un destilado que yo canto:

quebrantos, duelos y quebrantos,

eso son ahora mis virtudes.

17

No hay alivio para mí:

líquidos sinoviales ausentes

y cervicales en franca rebelión,

la alteración de lo visible en sí,

la esclerosis de las

profundidades,

todo se convierte en otro oro:

no son

la parte del león

de mi fortuna: cada una

de esas fallas es el precio,

la libra de carne con que pago

la energía,

el deseo y el ardor.

Alquimias del verbo

que, encarnado,

en pura presencia me ha dejado:

escritura, amores, impaciencia,

dolores como ausencia

del Dolor.

18

Un zumbido en el oído

me parece el susurro

del verdugo, y el aumento

de los cristales con que veo

es la medida de lo que poseo,

pero

el panorama de las

vacilaciones,

el alcohol tibio de la resignación,

la mala sangre y

la falta de pasiones,

son daños más irreversibles,

que, de tenerlos, no podría

remediar.

19

Este comportamiento adictivo

con la ficción, el abuso

de consumo de escrituras

y la lectura como panacea son

sólo sal en las heridas

de la calcinación muscular.

Y la pasión enfermiza por vagar

entre papeles, debajo de

los radiadores de silencio,

sólo produce éxtasis, atención excesiva del iris

por la música de la letra,

agotamiento y un placer que insiste.

Me tiendo en el lecho de Procusto

de esta realidad, desvestida de todo,

con el libro en la mano que resiste.

20

Tristeza me sobrevuela como

sombra

aunque no me oscurece.

todo queda envuelto

en una gota de tiempo

que avanza en la finitud:

sendero abierto al agua,

gota a gota la finitud

induce pero no muestra

todo lo envuelto es

y ningún pensamiento

florece, nada crece

en ese afuera

así se manifiesta

lo cansado

de mí en un

país que cansa

así el hilo que deja

el tiempo al gotear es

ciego es sordo

es puro egoísmo

de cansar

envuelto en su deseo

la poesía, que no salva de nada,

vendrá por nosotros.

Yo nazco cada vez que

me tiran a un pozo sin edad.

A mis padres

A mis hijos

A Norma Vaccari

Las citas entre comillas corresponden a libros de la autora:

CAMPO QUIRÚRGICO

poema 10, de Construcción comparativa

poemas 11 y 12, de Cartas

INGENIERÍA NATURAL

poema 1, de Cartas

poema 7, de un poema de José Martí

poema 7, al final, de retórica erótica

poema 13, de un poema de Alejandra Pizárnik

Las palabras o frases en itálica corresponden a:

CAMPO QUIRÚRGICO

poema 1, (por orden), título de libro de Sören Kierkeggard, título de libro de Rainer M. Rilke, film de Andrezj Wajda.

INGENIERÍA NATURAL

poema 2, (por orden), traducción de My way, nombre de una canción popular en inglés, frase de Berlín Alexanderplatz, de Alfred Döblin

poema 3, “inscripción que Plotina había hecho grabar en el umbral de la biblioteca creada por sus afanes”, de Memorias de Adriano, de Marguerite Yourcenar

poema 15, de la correspondencia amorosa de Franz Kafka, refiriéndose a su relación con la lectura y escritura de cartas

poema 16, nombre de una de las comidas citadas en las primeras líneas de Don Quijote de la Mancha, de Cervantes

poema 19, referencia al mito griego y sus interpretaciones

DATOS DE LA AUTORA

lukin_liliana@yahoo.com.ar

www.lilianalukin.com.ar

Liliana Lukin nació en Bs. As., en 1951. Publicó los libros de poesía: Abracadabra, Ed. Plus Ultra, Bs.As.,1978; Malasartes, Ed.Galerna, Bs.As., 1981, Descomposición, Ediciones de la Flor, Bs.As., 1986; Cortar por lo Sano, Ediciones Culturales Argentinas, Bs.As., 1987; Carne de Tesoro, Editorial Sudamericana, Bs.As, 1990; Cartas, Ediciones de la Flor, Bs.As., 1992; Las preguntas, Ediciones de la Flor , Bs.As., 1998; retórica erótica, Ediciones Asunto Impreso, Bs.As., 2002; Construcción comparativa, Alción Editora, Córdoba, 2003; Teatro de Operaciones. Anatomía y Literatura, Ediciones en Danza, Bs.As., 2007; Obra reunida.1978-2008, Ed. del Dock, Bs.As., 2009; Libro de buen amor, CILC Ediciones, Bs.As. 2010 y La Ética demostrada según el orden poético, Ediciones La Cebra, Bs.As., 2011. En 2013 se reeditó Cortar por lo sano. 1983, Ediciones Pan Comido, Córdoba, Argentina y en edición virtual-epub, Carne de tesoro y Teatro de Operaciones. Anatomía y Literatura por la Biblioteca de Poesía “ibuk.com.ar”.

Publicó, en francés: L’Ethique démontrée selon l’ordre poétique y Petite anthologie provisoire, plaquettes bilingües, traducidas por Jacques Ancet, Colección Teatro de Ideas, Bs. As., 2012, Calligraphie de la voix, Alidades Editions, Francia, 2013 y L’Ethique demontrée selon l’ordre poètique, Editions Caractères, París, France, 2014.

En 2015 publica El Libro Del Buen Amor y Ensayo sobre el poder, ambos por Ediciones Wolkowicz, Buenos Aires, Argentina.

Recibió, entre otros, el Primer Premio E.C.A, Sría. de Cultura de la Nación, 1985, Mención Especial en los Premios Nacionales de Literatura 87/88, Sría. de Cultura de la Nación, Premio Fundación Antorchas, 1989, Beca del Fondo Nacional de las Artes, 1997.

Su obra está incluida, entre otras, en: La nueva poesía argentina, por Leopoldo Castilla, Ed. Hiperión, España, 1987; Coloquios del Oficio Mayor, por M.A. Zapata, revista INTI, Brown University, 1987/88, EEUU; Poesía Hispanoamericana: territorio actual, por Julio Ortega, Ed. Pequeña Venecia, Caracas, 1993; Se miran, se presienten, se desean: el erotismo en la poesía argentina, por Rodolfo Alonso, Ed. Ameghino, Bs.As., 1997; Poesía argentina 2000, Cuadernos del Matadero, dirigidos por David Viñas, U.B.A., Bs.As., 1999; Argentina Fin de Siglo, por Rodolfo Privitera, revista INTI, Brown University, EEUU, 2001; Erótica argentina, por Daniel Muxica, Ed. Manantial, Bs.As. 2001; Poetas argentinas (1940-1960), por Irene Gruss, Ed. del Dock, Bs.As. 2006 y 200 años de poesía argentina, Ed. Alfaguara, por Jorge Monteleone, Bs.As. 2010.

Sus textos han sido traducidos al francés, alemán, portugués y catalán, y publicados en medios del país y del exterior desde 1975. Ha participado en lecturas y festivales de poesía, invitada por instituciones del país y del exterior y en 1990 fue invitada a un viaje de escritores por Alemania, organizado por la Embajada de ese país.

Durante 1988/89 fue Asesora Literaria del Centro Cultural Gral. San Martín, de Bs.As., donde organizó el Foro de Literatura Contemporánea y el Primer Foro de Cine Argentino. Desde 1988 hasta 2001 organizó para Clarín XIII Encuentros de Escritores, y editó los correspondientes “Cuadernos de Narrativa Argentina”, con los que realizó más de 100 talleres de crítica literaria y promoción de la lectura y viajó en 1991 a 9 Universidades de EEUU invitada con ese material. Coordinó desde 1978 a 1989 talleres de escritura, realizó performances integrando la literatura a otras artes desde 1984, y entre 2003 y 2005 fundó Centroimargen, un centro cultural interdisciplinario, donde fue curadora.

Como docente publicó “Una Biblioteca de mano o cómo hacer un lector divertido” y “El Taller de Escritura/Creación literaria”, teoría y práctica para el desarrollo de la lectura y la producción de textos.

Es autora de los ensayos: “El cuerpo en la letra de El entenado, de Juan José Saer”, 1985; “Es presa de sí demasiado”, en La escritura en escena (publicación de los Coloquios de New York, Duke, La Plata y Bs. As., Fundación Proyecto al Sur) Ediciones Corregidor, Bs.As., 1994 y “El cuerpo en Gutural”, en la ediciòn fascimilar de Gutural y otros sonidos, de Estela dos Santos, Alción Ediciones, Córdoba, Argentina, 2005.

Es autora de antologías temáticas, entre otras: “Una Buenos Aires de novela,1838-1963” y “Una Buenos Aires de novela II,1963-1983”, Ed. Sudamericana, Bs.As., 1999 y 2000, “Una América de novela”, Ed. Sudamericana, 2001, “Lecturas para mujeres que no duermen” y “Lecturas para mujeres románticas”, Ed. Sudamericana, 2001. Tiene inéditos “Cartas de amor/correspondencias, S.XII-S.XX”, antología de cien epistolarios y un estudio sobre el género, y “Solidaridad y resistencia en la literatura: narrativa argentina 1983-2003

En 2009 y 2010 fue invitada a dar Seminarios sobre “Representación del cuerpo en la tortura y represión: narrativa argentina 1960-2000” en la Universidad Hebrea de Jerusalén y en la Universidad Autónoma de Barcelona, respectivamente. En 2011 viajó a Francia invitada por la Universidad de Poitiers y la Embajada Argentina en París, en 2012 fue invitada a las Jornadas de Estudios sobre Cuerpos y Territorios, por la Universidad Rennes 2, el Laboratorio Interdisciplinario de Estudios sobre las Américas (LIRA/ERIMIT4327), el grupo GRADIVA y la Universidad París 8, en 2013 fue invitada al Marchè de la Poèsie, a cerrar el año en el grupo de investigación CRICCAL, Universidad Sorbonne 3 y a dar una conferencia en la Maison de l’Amérique latine de París y en 2014, en ocasión de la publicación de su libro en edición bilingüe, estuvo en el Salon du Livre de París, auspiciada por la Sría. de Cultura de la Nación y dió una charla en la Embajada Argentina en París invitada por el Collectif Argentin pour la Memoire.

Egresada de Letras de la Universidad de Buenos Aires, actualmente es docente en Crítica de Artes del UNA (Universidad Nacional del Arte), donde organizó desde 2007 las “Jornadas Cuerpos Argentinos” y en 2012 unas Jornadas Retrospectivas de 5 años de las mismas, en la Biblioteca Nacional. Desde 2005 coordina la Clínica de escritura poética de la Biblioteca Nacional de Argentina, editó Antologías anuales y en 2013 fundó la colecciòn miliuna, publicando 9 libros de sus integrantes, y en 2015 se publicarán 7 títulos más.

Su trabajo sobre estos temas, al igual que sus ensayos, compilaciones, curadurías literarias y otras performances, pueden consultarse en su sitio web: www.lilianalukin.com.ar

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Teatro de Operaciones.

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Volcada como

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esa lágrima fácil

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todo queda envuelto

A mis padres

Las citas entre comillas...

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