TEATRO DESIERTO

(2010)

Carlos Busignani

teatro desierto

Carlos Busignani

Teatro desierto - 1ª ed. - Buenos Aires - 2010

I.S.B.N.: 978-987-559-144-8

Ilustración interior: Opiel Guabiron - mitología del Caribe

EL CAUCE

DE LOS VIEJOS SONIDOS

EL SÁTIRO

El imaginario ha conjugado

a este prodigioso rey de los bosques

uniendo en un escalofrío

la cabeza hirsuta donde asoman breves astas,

torso de hombre y patas de cabra.

Compuesto en rivalidad de antagonismos,

el mito lo desgarró hasta la médula

con humana semejanza.

Sellada en la imagen monstruosa,

su eternidad prolonga una voz

que vibra en la oscuridad

como flauta que encanta a la serpiente.

Se dice que en visiones

San Antonio fue abordado

por uno de estos seres híbridos:

la pálida mano del santo

le imponía las cuentas del rosario,

mientras el sátiro, asomando

el cuerpo elástico entre dos bloques de roca,

acercaba con esfuerzo vencedor

un puñado de dátiles.

Gozne de la imaginación, fruta exótica,

aquella imagen era el dominio abierto

por una pintura del barroco.

Liberada la chispa, entre hojas caídas,

el relámpago carnal

ensayaba en sigilo voces acezantes.

Después la lírica del cuadro

se desgarró con otras sombras,

como si la vida hubiese abandonado

capas superfluas de pintura

para recobrar la esencia de la base.

* *

Enciende el quinqué, ignoto amigo,

e intuirás raras siluetas más allá del traspatio,

allí donde los perros gruñen

y estiran sus hocicos hacia las sombras del bosque,

llegando a la visión más honda

de lo que en vos convive

aunque con distinto nombre.

QUERELLA A MÍ MISMO

-I-

El operario

arremangó la gabardina azul de su camisa

para descontar el tiempo exacto

de la última reparación,

como si ya pudiera adueñarse

del fruto maduro del día.

Sin traducirlo en palabras,

la muchacha ladeó la cabeza

e inclinada en el pecho de su amigo

fue integrándola a tácitas formas expresivas.

Y yo, sin excusa alguna,

estoy como una plaza

que una torva quietud apagó

cuando la tarde ya no pudo contener su propio peso

tras la última vuelta de la calesita.

-II-

No sé si intentar llenar mis días

y obsequiarme una ilusión

cuando golpeo nuevas puertas

alentado por un giro impensado del zodíaco,

o ser locuaz y departir

sobre el tonelaje del próximo crucero

detenido como una catedral

en el azul festoneado del océano...

Sin embargo, sólo conozco

la fisura de mi mundo

mientras espero sentado en la costa

sobre este muro.

El poético mar y su felicidad

en los vitales sucesos de Stevenson;

el mar en el vistazo al trasluz de Gauguin

con dóciles mujeres indefensas.

O sólo el abstracto mar

rebajado a una viñeta,

y yo, en mi idilio de náufrago,

haciendo guiños que se pierden,

S.O.S en imaginaria botella.

-III-

Calles sin salida, titubeos, un persistente

catálogo que la memoria convoca

como si pastoreara un tropel de ovejas negras.

Ingrávido, cuajado en mi propio yermo,

me desligo del espíritu,

desdeño el cobijo de mi cuerpo,

voy perdiéndome en un adusto claroscuro.

Pero nace una estrella, una chispa de locura

me disciplina con el toque latino

que gana perseverancia en el redoble de mis venas.

La soledad teje desconcertantes maravillas,

se multiplica como el efecto

de una inesperada voz en el teléfono.

CAMINOS DESAPARECIDOS

La rosa del verano sumergida en la nieve,

deslumbra aún,

como la empuñadura de la espada

o el águila que asciende

la espaciosa claridad de la mañana.

Contemplo esta tierra del norte,

memoria de cerros

que morando en una litografía

aguardaron un instante

para que tiempo y distancia fuesen abarcados.

Y hay una herida de caminos desaparecidos,

un árbol seco bajo macilentos reflejos de luna,

ese atalaya que explora

restos de una angustia innominada.

Imagino la línea teórica de fuga

que vaciará la fe de imponentes ejércitos en marcha,

mientras los gauchos despliegan murallas invisibles

para enredar con irónica mueca

el avance enemigo.

Entonces los brotes del siglo XIX

pintaban azarosos signos

de un mundo feroz y casi adánico.

Después la pompa de los personajes

avanzó hacia la oprimida bravura de América.

En laxitud de rellano, el tiempo

desalojó a la epopeya;

una fingida paz derrochó su liturgia;

el testamento político

los hizo fantasmas familiares

ansiando rebajarlos a superstición

sin que se notase la artimaña.

Talado el bosque que congregó una fe,

ellos permanecen en su noche sin estrellas.

Versátil materia de tantas mutaciones,

ahora están solos.

Llevan la ración agridulce

de existir en ese grito

sosteniendo con voluntad invencible

lo que a la distancia miope

llamamos con desaire

“razones incipientes”.

CANCIÓN DEL MARINERO

-I-

A veces el mar sueña sus más tiernos reflejos.

Nace la pacífica estrella

y con el alba, su bruma rojiza

nos apunta el porvenir.

Susurra la quilla, resbala y marca

un filete en el umbral

del agua que será espuma en la popa,

mientras un abanico de palmeras

imagina en el horizonte

la distancia pagana del trópico

dibujada contra el abundante azul.

-II-

Aunque lealtad nos une,

la cópula de travesura y vértigo

que regocija a inicuos dioses

puede disponerlo en instantes

nefastamente aliado a un tifón.

Una nube, mil nubes,

el estrangulado cosmos

del barómetro cayendo ágilmente de 740

exhibe al manso camarada

escondido en los pliegues

de una vestidura fantasmal.

-III-

Una vez zumbó el agua oscura

sin que nada detuviese su pulsión.

El visceral grito del jefe

perdido en un punto distante del vacío,

los crujidos del casco y las piruetas,

era todo un diseño próximo a danzar

el último compás, y adiós.

Pero en la ambigua luz del puerto,

al costado altísimo

de las torres de una ciudad capital,

fugaba del barco ese aire fantástico;

el porte que tuvo en la cresta

cuando el mar lo puso en jaque

y en extremo de discordia

acercó el maderamen a la destrucción.

Sobre aguas grasientas, junto al muelle,

se diría que el navío ansiaba

repetir ese vuelo en el espacio

pintando en la arrogante belleza

la desmesura como un absurdo don.

REGRESA EL VIENTO DEL SUR

-I-

Capas de arenisca y tizne

en el cristal de la ventana

han acumulado una bruma,

un frente opaco donde los recuerdos

parecen picotear las últimas migajas.

El regocijo puso en primer plano

esos fuegos fatuos que en cada desenlace

esparcen chispeantes colores.

Sin alguien cerca, el muelle

condensa roca y hierros, su postal

de inocente en el banquillo,

hostigado por la censura del agua,

y ésta agitándose casi al descuido

para dar vida a un paisaje despojado.

Pensé: el mar ya no pertenece

a la playa alborozada;

derruidas las cúpulas del verano

es un remoto azul-gris

que examinan las aves marinas

sostenidas por el lento movimiento de sus alas.

-II-

Regresa el viento del sur

con la misma ternura impetuosa

que estremecía nuestro pelo

o izaba desprevenidas sombrillas.

–Tenés que empezar con un tono menor-

dijo una chica del grupo,

mientras asido a mi guitarra

esbozaba caligrafías musicales

en ingenuo acercamiento

a los acordes de un asiduo hit de rock.

Supremo centinela adolescente,

había tomado la cima del día en mis manos.

Ahora una oblicua lámpara

busca en la irrupción nocturna

el rompecabezas de aquella mañana.

Miro las barrancas, el último ímpetu

con que las roza el mar,

y creo reconocer el ámbito

de una dulce intimidad,

aunque un desencanto

descubra que el espectador

olvidó la gracia de antaño

y desertó para vivir en el presente.

Atado a mi privación,

pienso los delicados rostros que besaba,

los laberintos de emociones,

las sombrillas anaranjadas rozando el aire azul

a través de kilómetros de playas.

Y luego, el tenaz crepitar de la luz de las fogatas,

cuando junto al mar, nos deslizábamos

inquiriendo su testimonio a la noche.

A veces, como un mercachifle,

los llevo a mis espaldas

para regatear en lento soliloquio

el valor de la estimada carga,

mientras tomo mi puesto en el gentío

y armo el alma de un hombre.

ESCALOFRÍO AMOROSO

Ella dijo: -A las melodías

compuestas en tonalidad menor

las habita una congoja.

–Sí, agregó él, hay una herida

en los ecos de los últimos colores,

un sollozo de otoño en los acordes;

se abandona la elocuencia

que envuelve el ímpetu del mundo

y el amor se puebla de fantasmas

de antiguos juramentos.

Las composiciones en tono menor –concluyó él–

tienen un remedo de la luz

que reza bíblicas imágenes

en el entramado romboidal

de los altos vitraux.

–No sé nada de esas cosas –repuso ella–

(aunque algo altisonante

contagiaba las palabras

y las hacía fallar en su envión);

las melodías en tonalidad menor

son como una ropa ligera –agregó–,

no nos guardan de la humedad ni el frío

cuando meciendo su carillón melancólico

la soledad obliga a retornar

a aquel punto de partida

donde todo parecía un menú multicolor.

PEQUEÑO MANIFIESTO

Vacilantes, dando golpes a ciegas,

labrando surcos abiertos

desde tiempos homéricos, comprendimos

que en su tráfico apasionadamente vivo

es el luminoso poder de las palabras

el que deja paso al poema.

La esperada señal,

como una indómita bandera,

iniciaba la romántica aventura;

los pliegues agitados sobre una floresta

donde el estío apaga sus luces

y un antiguo otoño

se mece ovillando tristezas.

Inseparablemente unida a ese estandarte,

la señal llegaba

con la impresión del dorado trofeo

puesto en lo alto de una torre

para competir con el tinte carmín

de un sol naciente.

Y era el símbolo familiar,

el recitativo del fuego,

sus vigorosos néctares

a través de selvas, perfumes, colores,

voces que abrazaban

la grávida confusión de la apariencia

hasta fructificar en lo maravilloso.

Ya en germen, su frescura lo contenía todo:

docilidad y fortaleza,

los afanes más puros

o el dilema entre el cálido impulso

y la razón austera.

Algo de ella nos visitaba

en lo grandioso y lo pequeño.

Porque al fin, en la poesía, somos hombres

conducidos como niños ante el pecho materno.

CASTILLOS DEL LOIRA

CHENONCEAU

El acicate y el vértigo

El curso de las horas había quedado inmóvil

sobre la antigua Torre del Molino,

aquel paraje aledaño a una apocada casa feudal

que Tomás Bohier adquirió

sin que le sobrase un céntimo.

Para este nimio funcionario

el acuerdo sería el inicio

de una suerte vivificante y destructora.

Un sagaz desempeño

sólo atento a las instancias

de cuanto ocurría en la cima,

mitigó espinosos ecos, sondeos en su legajo,

la nota disonante a su futuro.

Por fin las estrellas guardianas

doblaron una nueva apuesta

y espolearon el carruaje de Bohier,

empinándolo en su tráfico de ascensos

a principal recaudador de la Corona.

* *

Ahora miraba el fluir de días y ocasos

(sus alternados colores tendidos

en el solar que animara la poética Torre)

como la energía que discurre

en la espléndida vigilia de una forja.

Podría haberse dicho

que la jovial deidad del fuego

enaltecía la elevación de Chenonceau,

mientras el aire bostezaba satisfecho en su tibieza

para augurar sucesivas victorias;

o que el futuro Castillo

era otra forma de elocuencia

escribiendo el destino de Bohier,

allí donde hileras de albañiles y aprendices

trazaban con expeditivos movimientos

las estructuras de su ansiada obra.

Eclipsado el dilema,

Chenonceau era el impaciente eco

dando bienvenida a los espasmos

que habían hecho exquisita aparición

en los designios de su dueño.

Una viva geometría abrazaba el Castillo

a base de parterres y jardines

con extensos parques arbolados.

Las ventanas de pilastras,

con altas lumbreras, muy ornadas,

parecían aludir al eslabón florentino

que iba encadenando el nuevo estilo.

El festín de la araña

¡Cómo no iban a hallarse

en tanta energía sin modales

destellos azarosos, fronteras

demolidas por indiscreciones!

En su nueva vida, la postal de Chenonceau

era un retoño trasplantado

para convivir en un tejido inerte.

Modelado el deseo

y abatido después por tantos juegos malabares,

hubo de detenerse y concluir:

cada enfático golpe de remache,

cada cucharada de argamasa

fueron adheridos al Castillo

con un murmullo fatídico.

Sí, la bombilla de Bohier

había aspirado una pócima

que iba a volverse inexorable

hasta la satisfacción acuñada

en el tintineo del último franco.

El viento cinceló tétricos avisos

en el vapor de los espejos.

Increpado por un gentío fantasma,

las exacciones se enredaron en sus sueños

con el hilo de una red que lentamente colapsaba.

Rota la cadena de favores,

sintió sus huesos chasquear

como las ramas que en lánguidas piras

se juntan con los remolinos del otoño.

Aspiró la intemperie…

Y en aquella sesión íntegra, sin cortes,

Bohier condujo a Chenonceau

–como a un desertor contrito–

hacia un impensado destino.

Una calesa de favores

De júbilo golpearon entonces el trono

los nudillos de Enrique II.

Puesto el Castillo en su objetivo,

el joven rey saltó con garbo

por los campos donde se agita

como un áspid, el deseo,

y un fulgor de lentejuelas

se pierde en un rincón vacío del cielo.

Y componiendo su vital aplomo

escogió en ese amanecer la más notable flor,

mientras retenía el aliento

y dejaba crecer en los jardines terrestres

un azul intenso de emoción.

¿Se sentirán aún las risas,

el fluir de la belleza entre sus manos,

el perfume de la buenaventura

acariciándolo en las noches?

Soplaron otros vientos,

los yerros mutaron en lingotes;

Chenonceau giraba en una calesa de favores;

una inspiración sostenida

se vertía desde el hueco de los búcaros

–ebrios de frutas y fermentos–

cuando el rey acarició el cuello desnudo

exaltado por las piedras que lucían los pendientes.

Algo asomaba en esa intensidad magnética,

y ella, tan singular, estuvo presta a conseguirlo

con sus mohines y trucos,

esos signos favorables

que anunciaban cuán grato sería el éxito.

Un reverbero verde-agua

Mujer en plenitud,

conocía ese transcribir en signos delicados;

el lenguaje alusivo donde lo enigmático florece

traspasándonos como un divino designio.

Y para que Chenonceau meciera sus claros muros

en un perezoso reverbero verde-agua,

Diana de Poitiers mandó construir un puente

de cinco arcos sobre el canal de la rivera.

Así se comprende en Chenonceau

el papel que cumple el río,

testigo de ese delicado dominio

con la imagen gemela que se escurre

y a la vez permanece en el agua.

Más allá, el Loira transcurre

entre manchones de islas arenosas,

sólo navegable con barcas de escaso calado.

ANGERS

Bajo sones guerreros

Negras y austeras,

dominan el curso del río

las diecisiete torres aguerridas

del Castillo que en el siglo XIII

mandó construir el rey San Luis.

No bastaron 25.000 metros cuadrados de paredes

para que el mundo medieval

fuese allí un refugio,

ni aun los mitos, la furia o la apetencia

ensamblados en el alma bajo sones guerreros.

Sólo una gracia sublime

puede desvanecer el mal rapaz,

porque el culto es la verdad…

Así iba desplegando el rey

la figura principal de su argumento

como si acariciase la joya

del más perfecto facetado.

Y la verdad debía ofrecer

ese arduo mundo perdurable

que el imaginario religioso

se esmeraba en construir.

Acorde al pandemonio

que alentaba la mirada de su época,

el rey confió a Hennequin de Brujas

pintar los cartones

que un artesano parisino bordaría

(como quien atrapa un impalpable alimento)

para hacer vívido en ademán grandioso

el “Tapiz del Apocalipsis”.

Un lenguaje furtivo

Felinos de cuya cerviz brotan múltiples cabezas,

corceles con alas de vampiro,

tortuosas ciudadelas, detenidas

en el hipnótico espejo de un hostil futuro;

guardianes del Cielo, réprobos, tormentos

representaban al son de amenazantes trompetas

el texto del apóstol Juan.

¿Delirio de unos pocos, búsqueda sensata?

Tal vez la glosa a un lenguaje furtivo

cantando el enigma del espíritu.

Más de cien metros de tapices

agotarían en Angers el convite de este imaginario.

Y si vimos allí un drama de augusta belleza,

tan sólo desciframos, sin aliento,

el martirio de un ámbito privado de indulgencia;

un dominio hierático, insondable

como perdido en el fondo de un océano.

La trompeta aterradora

Aunque su arquitectura es tosca

he contemplado a Angers con admiración.

Aprendí con fastidio

cómo la historia sopló desconsuelo

modelando el destino de esta fortaleza.

Las casas nobiliarias

tallaron la cima del odio religioso

y Enrique III ordenó que Angers

fuese inexorable ruina

si el oscilar de la contienda

amparaba a la facción protestante.

La Guerra que marcaba el siglo XX

fluyendo en todos los cursos de la brújula

como un mal sin posible exorcismo,

puso a prueba el escollo de sus torres

con uno de tantos bombardeos.

Pero Angers desoyó la trompeta aterradora,

la profecía de tiempos en cierne

bajo el signo de una boca de lobo.

Su estampa sella aún

el dominio nativo del río,

próxima a un rodeo del cauce perezoso.

EL OTRO

UMBRAL DE LOS SENTIDOS

LA CASA

Una vez floreció un suceso

que dotado de signos favorables

pudo volverse legendario.

Dirigido por la lente de los sueños,

el arte de la imaginación habló a la sensibilidad

enviando al mundo

la embajada de su singular hallazgo.

Salvaje y animosa,

una casa crecía en el cerro.

Pardos y verdes, sus muros repetían la fronda.

Casa y cerro, en vecindad

de fraternales grutas y barrancas.

Casa y cerro, como si entre ellos

no pudiesen existir secretos relevantes.

Un murmullo de arroyuelos la rozaba

con la magia de una voz reveladora;

y con los sonidos reunía al azar

ese entramado coral

que emergiendo del trance de las sombras

hace fructificar la mañana.

Después de tanto discurrir

la casa era una fe irresistible,

rumor de todas las noticias

que volvían de mundos degradados

para la apuesta de un renacimiento.

Por estribaciones, cotas y quebradas,

aun sin luna y sin estrellas,

de norte a sur, busqué la casa.

Pero una sensación de distancia y profundidad

la suspendía respecto del mundo en primer plano.

En el ocaso, era un sobrio claroscuro,

como si fuese el tema principal

acercado en un esquema

del modo más fidedigno.

Opiel Guabiron: Mitología del Caribe

OPIEL GUABIRON*

Mitad perro, mitad hombre,

casi un espectro que lo sagrado

cuajó con enigmática vida,

la oscura talla parece marcar con paso desigual

aquel paraje desde siempre concedido.

Furtivo y al acecho,

el de los grandes ojos huecos,

el que ahuyenta de la puerta de Coabey

a las disolutas almas:

Opiel Guabiron, guardián del inframundo,

aún está indignado tras centurias de vigilia.

A la hora del destino

se planta más firme que aquel monarca asirio

cuyo cetro brilló sobre las ruinas de una ciudad

arrodillada finalmente a su dominio.

Una pirámide de huraña luz

lo apunta en el abismo con el vértice.

Su espacio y su presente

son una espiral de polvo;

el soplo arrancó del mítico árbol

hojas de oro, y con sus restos

–ya cautivo de mortalidad–

cubrió la desnudez del hombre.

Los relámpagos del Caribe

dicen por él arcanos sortilegios,

cuando su poder de juez busca respuesta

y el alma se desliza en un desesperado vuelo.

Cúpulas y sombras,

la gloria del ilustre mundo

se inclinan ante el musgoso umbral

por donde todo ha desaparecido.

La noche llega como picada de víbora

junto a estertores de una angustia victoriosa,

y la ira de este juez hace estallar el silencio

con el aviso de su baladro extravagante.

* Mitología del Caribe.

LA NOCHE EN FUGA

El último reducto

Pasada la rampa procesional

que va del templo a la pirámide,

un signo arcano aparece,

como si de pronto, ceñido

en su espacio de dos metros,

el huésped quedara ciego,

perdido en el páramo de sus ojos.

Pétrea vida y muerte

convertidas en lo mismo...

Una simbología teatral

mezcla árida impotencia

con el esplendor que ha enjaezado

el último reducto.

Ya cesan los ecos rituales,

se apagan las invocaciones

como empujadas desde el brocal

hacia un profundo pozo.

Se diría que manos amantes

conquistaron para él una certeza,

acaso piedras blancas para guiarlo en el tránsito

a través de senderos calados por la luna.

Sin embargo, el último rumor de la liturgia

se funde con la sombra,

y la sombra permanece

en la súplica sin pausa a un dios terrible.

Una milenaria preceptiva

La ceremonia empezó

con el combate de la antorcha,

el chasquido del fuego que llenaba los pasajes.

Disminuía el fulgor

y en las primeras horas

la llama fue sucedánea

de la devoción familiar.

En segura eternidad,

el nombre del príncipe está inscripto

y su apariencia es enfática

en la talla de piedra caliza.

Ahora que nada es estable ¿volverá

de la herida de la muerte?

Allí están las escenas,

su crónica y hazañas pintadas en el muro.

Las Ocas de Meidum no han volado.

Sin embargo, más allá del sueño,

el silencioso estanque las lleva

a soledades cada vez más hondas.

El tiempo seguirá cavando como un topo

para alejar la fantasía de la noche en fuga.

Sólo esclavos y criados lo asisten

desde los relieves de la sepultura.

Pecho, cabeza, extremidades

en ese obstinado plano bajo la luz uniforme

deudora de una milenaria preceptiva.

Pero, “reducidos” en escorzo,

los brazos de estos servidores

¿podrían alcanzar al difunto

ofrendas, títulos, dones,

ahora que, tan remoto, los pide,

mientras proyecta en un escolio

la transposición del estrago?

EN LA TORMENTA

Dicen los sagrados textos

que el sobrehumano guardián de una barca

controló todo en un punto de equilibrio

sostenido en su certeza durante una tormenta,

mientras la tromba exhibía el andamiaje

para otorgar al entredicho

la manera absoluta de una maravilla mística.

UNAS MONEDAS DE ORIENTE

Oscuro,

hasta donde no llega la luz de la luna,

es el recinto de la vida.

* *

Los pájaros proyectan

sombras monstruosas.

Desde el antiguo jardín

sube el clamor de las llamas

asfixiadas por las amenazantes

formas que va imaginando el humo.

* *

Del paso

de las hordas más impías

surgieron como en una tierna indagación

flores violetas.

* *

Oscuridad jubilosa

que acaricia esta pesada somnolencia,

donde el gato hace sonar el cascabel

y agita concéntricas sombras,

como ecos de pasos nerviosos

de cuanto conocimos siendo niños

y luego se iría a las tinieblas.

CAUTIVOS

“La Palabra Sagrada

vagaba entre los árboles antiguos”

William Blake

Llegó de nuevo sin traer nada el día.

Los corazones dieron una sórdida respuesta

al ruego de la luz.

Cada uno inmerso en íntima zozobra

buscó para saciarse una parte mayor.

Entonces alguien se ufanaba, diciendo:

–Aun tras el crimen divino

con resistencia y repulsa,

verán en este mundo

nuestra aptitud de dominación.

Pero era una entidad furtiva

deslizándose por las ruinas

de un teatro sin consuelo.

Y allí, donde todo estuvo seguro,

entre los árboles antiguos

pendían ramas como navajas

sobre una misteriosa agua negra.

EL GUARDIÁN ÚLTIMO

Hay en mí un bosquejo del invierno.

Alguna palabra que no está en el glosario

comienza a mostrarme

la porción que se ha agotado del futuro.

Si de pronto, convertido en taumaturgo,

recitara el sortilegio

(mientras despiertan las páginas del libro

bajo el crepitar seco de una tea),

diría con ingenuidad:

quiero huir por un andén

con salida a otro compás del mundo.

Ser fugitivo en un mítico expreso

con ticket de ida y el del eterno retorno.

Pero algo observa en la penumbra;

un cónclave de ojos examina mis pisadas

antes que el viento disuelva las huellas en la arena.

Siempre el torbellino, el espacio

barrido por el residuo arenoso;

el soplo y su ágil roce

alentando un equívoco,

como si de tanto repetir

ignorase cuál es la razón dramática,

la trampa que desde la oscuridad

expulsará en otra vuelta de tuerca

a los principales actores.

* *

Antorchas, viento, polvo, andenes…

Me hubiera llevado esta página solitaria

para confinar en ella

la magia del guardián último

que permanece junto a la soga de la horca,

aunque no exista crimen, cárcel,

ni el sucio jarro de merienda.

Sin embargo la perentoria estación

jadea en acecho tras su presa.

Hay un presagio, el cielo se reordena

mientras Chronos juega

–sopesando vida y muerte–

con las celestes esferas.

RELICARIO DE SOMBRAS

Los objetos en los cajones

del armario que yace al fondo del altillo

(antiguas fotos, misivas, cuadernos

con mis primeros garabatos)

están sujetos a un timón, un lenguaje,

cuyos términos resisten las preguntas

que van desde la nostalgia

hasta la energía astral

que flota sobre las adivinas.

Desde hace tiempo conjeturo

cuán sensato sería liberar

la placidez de mis sentidos;

dejarme barrer por el rumor de las olas,

mientras contemplo de reojo

el desfile de estos fantasmas

sacudiéndose el polvo

cuando se abren los cajones

para traerme noticias de su tumba.

Es como si el hada de los cuentos

hubiese apuntado el índice

sobre un territorio vedado

por el halo de una cartografía secreta,

para poner allí cerco al laberinto

donde reposan estos objetos.

Y al musitar con trémula voz

“aunque quizá, ni tan siquiera existan”,

fuese obturando la letal fisura,

el paso estratégico, la ventanilla

por donde cobra su cuota

el tenaz ímpetu del mundo.

LO QUE FUERA ASIGNADO A LA COMARCA

WONDERLAND

(2008)

El nuevo señor feudal

Me tomé de los bordes, resbalaba,

iba cayendo de mi sueño.

Un sudor frío puso una cuña

para abrir grietas en el conducto

por donde subía el aliento.

Sin oxígeno, la conciencia

preguntó si aquello era locura

o una vuelta en el molinete

de los nuevos sucesos.

Con un lloriqueo detrás de la pared,

alguien susurraba: “…ha concluido la historia,

quiso engullirla la post modernidad

y volvió a crecer desde el nido de Grecia

para desdecir la pobre metáfora

del nuevo señor feudal

y su castillo para siempre…”

La exigua luz de 20 watts

había enredado el vaivén de mis pensamientos

en un vacío que diluía todo espesor

a la entidad de una cáscara.

Temblando, como un prófugo,

llegué a la alusión de: “pobre metáfora…”

En el papel definitivo que me asignan –pensé–

soy un adiós que se pierde

a través de círculos concéntricos;

un epígrafe que anuncia

todo el hueco llamado “prehistoria”;

un absurdo catalejo

apuntando a 2 cms. contra un muro

(lo demás era pura redundancia).

Los vientos de moda

Junto a mi volaron moscas.

El oro había cambiado en hierro,

el ónice en greda.

Descubrí que el desorden

traspasaba los hambrientos límites del barrio.

En la plaza del mercado, las cariátides

con ceñuda mirada, soportaban

a la belleza encogida de pánico y de frío.

El pulso de los vientos de moda

se consumía en un alambique

que ya no entregaba alcoholes al mundo.

Sin densidad ni soltura,

las palabras del poeta se iban disgregando

como ecos de un gemido en la selva.

El héroe emblemático

que llenó mis primeros sueños literarios

acudió a su escrupulosa ventana

para asomar y hacer un fulminante mutis,

como si ante tanta vileza

sólo pudiese mover a chanza su decoro.

Quizá se haya vuelto extremo

este vacilar de las cosas –dije–

pero no se ha dictado ninguna pena de muerte

y no me alcanzará la fruslería,

la estólida mueca que a luz o sombra

hace apenas de este mundo

las veces de un girasol sonámbulo.

La fanfarria

Sonaban trompetas

(se supone que esto es un sueño

con escenografía arcaica)

y la fanfarria llamó a festejar,

aunque los vítores halagaran

con nebulosas máximas.

A izquierda o derecha,

la consigna en el sueño era el santo y seña,

para que todo girase dócilmente en torno suyo.

La urgencia, la excusa,

apuraban al fin los secretos

de una caja de caudales

que hacia abajo adelgaza

hasta verterse en limosna.

El planeado desvío

-al que sólo cabía aludir en voz baja-

fue adulterando evidencias, principios,

y todo cuanto puede olfatearse

en el famoso desfile

de la tabla periódica de los elementos.

Final

Conmovido el equilibro de mi cuerpo,

burlada por la creciente parálisis

la armoniosa tarea que ejecutan

tronco, cadera y masas musculares,

a mi alrededor se habían acumulado

malezas como las que empuja el abandono

tapizando baldíos y albañales.

El puma merodea con cautela

hasta que encuentra al chivo

atorado en una zanja.

Y valía el adagio del rastrero puma

porque obstinadas consignas

flotaban en el aire hostil

aproximándose como una epidemia.

NOTICIA DE LA ABADÍA

Hoy me rodeó el ocio feraz de la mañana.

Desde la abadía llegaba noticia

de la salud del latín,

el núcleo de su dulce identidad

vuelto movimiento y canto.

Imaginé el latido, el resuello de los monjes,

la invocación dirigida con certeza,

como la del que aborda un yacimiento

sabiendo que tras cada roca

ha de revelarse una veta.

Sus voces ondulantes

se desprendían del aire

–aún cautivo de la molicie del invierno–

y azuzaban vivencias extrañas,

especies exóticas en el bosque de mi imaginación.

Mientras iba a paso firme

y de orilla a orilla allanaba

una empedrada calle del barrio de Belgrano,

pensé en el reproche de los monjes,

su llamado sin prórroga al espíritu,

el énfasis para conferir magnitud al acicate.

¡Qué arduo trabajo! -pensarían aun los más cautos-,

dar rienda suelta al latín para redimirnos

en esta comarca donde siempre

llenamos nuestro capricho

de generosidades antropófagas.

PROCESIÓN GLAMOROSA

Emigran las líneas de la tarde.

El día rediseña sus contornos

en el hormigueo del centro comercial.

Un último verde cincela

contra la bóveda del cielo

la mancha que forman menguados pinares.

Algo llama sin pausa.

Hay una procesión glamorosa.

Abanicos de catálogos

impresos en efusivos colores

pregonan la justificación de pecados venideros.

Un sueño lustra su bronce en Cariló

anunciando con encomio

los nuevos emprendimientos.

Lo admito,

alguna vez agonicé de ignorancia.

¿Qué compromiso tendrían ellos

–hacendosos ciudadanos de este siglo–

y qué oscuro motivo, la alianza

de Botticelli con la diosa Flora

y su aprobación de los benéficos

influjos de la naturaleza?

Inclinado unos segundos

en el fervor de sus proyectos

(como ante un templo de Júpiter

o por la salud del César)

deseé escribir una historia casi humana

sobre parcelas, shoppings, condominios, arrendamientos.

Quise atravesar la umbría línea del bosque

con innumerable maquinaria

de picos, sierras, hachas y escaleras.

Pero el boceto del Parnaso

enfermó a la floresta,

colmó de intemperie al poblado.

Y bajo un doble fantasmal de aquel paraje,

cercado de enemigos,

herido y sin municiones,

detestado por misántropo,

éramos un cielo gris y yo,

palideciendo de fatiga

como estupefactos ante un teatro desierto.

DATOS DEL AUTOR

email: en_el_llano@hotmail.com

Carlos Busignani: nieto de inmigrantes de la República de San Marino, nació en Buenos Aires. Allí cursó sus estudios primarios y secundarios para luego ingresar en la Pontificia Universidad Católica, donde obtuvo el título de abogado. Desde 1985, cuando apareció “Cantos de Ceniza” (editorial Botella al Mar, Buenos Aires, dirigida por Arturo Cuadrado) ha publicado ocho libros de poemas. En 1990 apareció “Las cosas no resisten” (Ediciones del Dock, Buenos Aires, dirigida por Carlos Pereiro) con prólogo de Joaquín Giannuzzi, y en 1994 “Pulso clandestino” (Ediciones del Dock, Buenos Aires); éste último obtuvo Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores de Buenos Aires. En 1999 publicó “En el cristal del llano” (Ediciones del Dock, Buenos Aires) y en 2003 “Cada puerta numerada” (Ediciones del Dock, Buenos Aires). En 2004 ediciones del Dock y revista La Guacha editaron “Poesía reunida” que compila sus cinco primeros libros. En 2007 publicó “Manifiesto de embarque” y en 2010 “Teatro desierto” (ambos de Ediciones del Dock, Buenos Aires). En 2013 apareció “Ronda en altas horas” (Ediciones del Dock, Buenos Aires) que reúne los poemas de todos los libros ya mencionados, aunque con versiones corregidas, y un libro inédito denominado “El ojo extranjero”. En 2014 “Teatro desierto” fue publicado en París, Francia, por Abra Pampa Ediciones, en edición bilingüe (traducción al francés de Pablo Urquiza). Sus poesías han aparecido en diversas revistas literarias y en antologías, destacándose especialmente la que fue publicada en 2010 por Alfaguara con motivo del Bicentenario.

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Tapa

TEATRO DESIERTO

Carlos Busignani

Carlos Busignani

EL CAUCE

EL SÁTIRO

QUERELLA A MÍ MISMO

CAMINOS DESAPARECIDOS

CANCIÓN DEL MARINERO

REGRESA EL VIENTO DEL SUR

ESCALOFRÍO AMOROSO

PEQUEÑO MANIFIESTO

CASTILLOS DEL LOIRA

CHENONCEAU

El festín de la araña

Una calesa de favores

Un reverbero verde-agua

ANGERS

Un lenguaje furtivo

La trompeta aterradora

EL OTRO

LA CASA

Opiel Guabiron: Mitología del Caribe

OPIEL GUABIRON*

LA NOCHE EN FUGA

Una milenaria preceptiva

EN LA TORMENTA

UNAS MONEDAS DE ORIENTE

CAUTIVOS

EL GUARDIÁN ÚLTIMO

RELICARIO DE SOMBRAS

LO QUE FUERA ASIGNADO A LA COMARCA

WONDERLAND

Los vientos de moda

La fanfarria

Final

NOTICIA DE LA ABADÍA

PROCESIÓN GLAMOROSA

DATOS DEL AUTOR

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