sitio del escorpión

Héctor Miguel Ángeli

SITIO

del escorpión

sitio del escorpión

Ángeli, Héctor Miguel / 2016

ISBN 978-987-24700-7-4

“... Una isla de apariencia segura, inconmovible. Pero que yacía sobre el lomo de un monstruo dormido hacia infinito tiempo... La isla sobrevivía sólo a causa del sopor del monstruo...

... Todo flotaba sobre el vacio...

... Porque el vacío era lo que estaba en el principio. Antes que nada. Sobre el vacío había surgido después la luz.

Había crecido el polvo. Habían nacido los hombres. Pero el vacío había quedado bajo todo. El monstruo estaba eternamente allí. Se estremecía. Y un día se alzaría en silencio para arrasar con todo... “

H.A. Murena

(“Las leyes de la noche”, 1958)

“Muchas veces se encuentran

bajo la misma piedra dos escorpiones

devorándose uno a otro”

J.H. Fabre

(“La vida de los insectos”)

“Creo que ya escribí en mis notas que el

amor se parecía mucho a una tortura o a

una operación quirúrgica. Pero esta idea

puede desarrollarse del modo más amargo.

Aunque ambos amantes estuvieran

muy enamorados y muy llenos de deseos

recíprocos uno de los dos estará siempre

más tranquilo o menos poseído por el otro.

Aquél o aquélla es el operador o el verdugo;

el otro es el sujeto. “

Ch. Baudeíaire

(“Cohetes”)

La impaciencia

encuentra su sitio voluptuoso

en este escorpión que me oscurece.

Le hablo, lo acaricio,

le otorgo mi mirada respetuosa

y el escorpión

se duerme tibiamente

entre mis dedos cómplices.

Ya nos entendemos

y estamos, alertas y dichosos,

como la gran salud del soberano.

Escorpión,

ÁNGEL de ofuscaciones,

CUSTODIO del placer y de la gula,

te quiero, te quiero...

Expiemos juntos

el don de vivir eternamente.

Escorpión,

nube de sangre afilada y ansiosa,

sólo tú me quedas

para encerrar la noche.

Ven, acuéstate aquí,

en este hueco

tan parecido ai vértigo.

Desnúdate.

Somos audaces, escorpión.

Como los mártires

lamemos la derrota.

Algún día

nos vestirán de fiesta

y no sabremos qué hacer

con tanta paz.

Pero no pensemos.

Desnúdate.

Entrará el amanecer

por una dúctil estrategia de favores.

La mentira nada contradice.

Ven, acércate más,

desnúdate.

el escorpión y Vacío Vaciadero llegan hasta mí

Era mayo y apenas sonreía

el crepúsculo del patio.

Criado entre sombras y silencios

el escorpión

esperaba a Vacío Vaciadero

para morder la cama de los tristes.

Era mayo y apenas una extrema medida del incendio

debajo de las mantas

anunciaba mi deseo.

No pude levantarme para cerrar la puerta.

Por eso el escorpión entró

con Vacío Vaciadero

y juntos

los tres nos acostamos.

Era mayo y apenas un fulgor

en el patio resistía.

Y ahora que la luz

cabe dos veces en un pozo

buen trabajo tendrás,

Vacío Vaciadero,

para instalar

tu fábrica de astillas.

la marcha

Precaución, precaución

debes tener

cuando, diezmado de impaciencia,

hacia el placer resbalas.

Las flores, a tu paso,

como esmaltadas arañas

se levantan.

Las nubes te despliegan

un fresco honor de adolescencia.

El agua multiplica la alabanza.

Y si el perfume corrompido

alguna abeja forma,

ya tienes, para ti,

toda

la común primavera del engaño.

Precaución entonces, precaución.

No olvides que dispones

de una cósmica torre

para despreciar

los pormenores de la belleza.

Cobarde.

eso que apenas acontece

En el pozo ciego

donde Vacío Vaciadero

come el pan todos los días

asoma, de pronto, una luz.

Vacío deja su pan

y con ojos de ángel

mira eso que apenas acontece.

No, no es la luz.

Es una hormiga

tocada por la hierba.

Nadan los pájaros en el aire marino

Nadan las repeticiones.

Y tu cuerpo siempre lejos.

Mordido y abrasado,

siempre lejos,

en el aire,

sin el centro.

Busca, escorpión, la nave.

Busca tu pañal de fuego.

el cangrejo

En el acuario de Santos

vi a tu metálico pariente,

el cangrejo de la fábula del crimen.

Sin más te recordé.

El muy hipócrita

llevaba una capa de candor celeste.

Cualquiera hubiera dicho

que su alma era una nube o un esmalte.

Pero abría sus tenaces mordeduras

como abrían los negros sus paraguas.

Sin más te recordé.

Fue en Santos, en un acuario alucinado.

Afuera, los negros sangraban de deseo.

Y el cangrejo pudo atarme

por debajo de los visitantes.

¿Esperar es nacer?

Cuando hinchas tu vientre,

taimado escorpión,

negra miseria es la esperanza.

Sin embargo,

nada imita su abismal deleite.

Negra miseria es,

como caca de la música,

pero no contamina

la majestad de las multitudes.

Para comprender

hay que llegar al centro de la ruina.

De lo contrario

puede engañarnos aquello

que sólo somos parcialmente:

la belleza,

el honor,

la ternura.

Tú lo sabes, escorpión,

y por eso te resuelves

en la mejor pirueta del sarcasmo.

Escorpión y Vacío Vaciadero

se conocen.

Son amigos Y enemigos

según yo duerma

o esté despierto.

Es la trampa del oxígeno.

Volverás con tu cuchillo

en las tinieblas de la arena

y dulce será la sangre

si no me escuchas.

Porque una palabra

puede saciar

los abrazos del mar.

Si el dolor del mundo pasa por tu dolor,

no me niegues el vuelo y el espacio.

Vacío Vaciadero me recibe

en su cuarto de muebles oxidados

y yo no sé donde quedarme.

Respóndeme al menos cuando te pregunto

por los límites del frío.

del olvido

El olvido teje su telaraña

en tu vientre perfumado.

¿Será acaso la red

que mi deseo espera?

Oh, escorpión de la mañana,

haz de la noche un guiño.

Despertaré sin saber que muero.

¿Ahora también te entretienes

con el tufo?

Lengua afilada de la provocación,

lame esta esperanza

de no morir lejos de mí.

Lame, bruja,

el regusto de los campos frescos.

Lame el viento que no aplaca,

lame el sol que no agosta.

Lame, lame

mientras mis puños golpean

algo

que aún no fue ni será.

Mano negra,

muñón,

eso que te falta

siempre es lo que deseas.

Estirpe insana

de los que murieron sangrando

como elásticos corderos.

Una máquina de afeitar,

una aguja,

una nuca morada,

el vello de la infamia

sobre un verano con olor ajeno.

Y en el pórtico de una galería,

entre racimos de glicinas,

una prostituta de atareados senos

describe el bienestar del nuevo día.

Aquí está el vino.

Bebe la oscuridad.

Bebe lo que no se ha sentido nunca,

lo que nunca se ha dicho.

Luego deja todo

en el cristal de la mañana.

Eso te ayudará

a vivir una hora más.

Oh, señor de los piélagos,

basta ya de tanta idolatría.

Nadie se te parece.

Ni la cursi mariposa

con su incesante plá-plá-plá

sobre los bucles de la primavera.

Ni la abeja

cargada de delicia y beneficio.

Ni la perversa hormiga,

ni el tonto escarabajo.

Sólo tú, escorpión,

te reproduces

como los ciclos de la historia.

la feria del alba

Mi cama y mi ventana,

una y otra de las tantas partes de mi cuerpo,

contribuyen

a la desvencijada feria del alba

cuando despierto.

¿Y por qué despierto

si todo sigue igual?

Sin embargo,

envuelta en sus estadísticos ojos,

la feria del alba me saluda...

tan ociosa como la forma

y tan amena como el amor

La lluvia interrumpió su antiguo rumor

y en el impulso de las tentaciones

un pájaro voló por la ciudad.

En la tregua Vacío Vaciadero

vino a visitarme

y yo, rendido a la nodriza del asombro

no hice más que besarla y besarla

mientras acechaba el escorpión.

Volvió la lluvia

y se apagó la sutil hechicería.

El sol mueve las aspas

de su fanático molino

frente a la puerta abierta

de Vacío Vaciadero.

Un gran caudal trastorna.

Obscena es la flor

que me dan tus tenazas.

Obscena

porque me sangra y me arrebata

en la delicia

y me desaparece

cuando quiero descubrir

tu última desnudez.

¿Qué escondes

cuando te deslizas por el deseo?

¿Qué escondes

cuando no te alcanza el alba

para encerrar la noche?

¿Qué escondes

cuando te aproximas demasiado,

cuando tu mirada enmudece

y tus tenazas desdeñan

el calor del ensueño?

¿Qué escondes

cuando ondulas el perfume

o cuando excedes el reflejo?

¿Qué escondes

cuando luchas

por ser lo que no haces?

Oscureces más la noche.

No se ve el hambre.

No se ve el destierro.

Oscureces más a Vacío Vaciadero.

Pero cuanto más oscureces

por una rendija en las sombras

parece fluir una cierta melodía.

¿Será necesario alabar la vida?

Me señalas una ciudadela

que sólo puedo recorrer en la nostalgia.

A cuestas van mis pasos ateridos.

Gracias, escorpión, por acompañarme

hasta donde ya no puedo llegar.

Siniestro siempre fuiste.

DATOS DEL AUTOR

Buenos Aires, 1930-2018.

Fue docente y guionista televisivo. Cursó estudios en la Facultad de Filosofía y Letras. En 1962 fue becado por el gobierno de Italia para especializarse, en Roma, en el conocimiento de la literatura italiana. Ha traducido a importantes escritores italianos. Recibió el Primer Premio Municipal de Poesía en el año 2013. En 1977 mereció el Tercer Premio Municipal y en 1977-78 el Premio Bienal, otorgado por la Fundación Argentina para la Poesía y la Faja de Honor de la SADE. En 1988 recibió una Mención Especial de la Secretaría de Cultura de la Nación y en 2005 el Premio Esteban Echeverría que otorga Gente de Letras. Sus poemarios editados son: Voces del primer reloj (1948), Los techos (1959), Manchas (1964), Las burlas (1966), Nueve tangos (1974), La giba de plata (1977), Para armar una mañana (1988) y Matar a un hombre (1991). La gran divagación (1999, obra reunida). Animales en verso (2004, antología temática). Frutas sobre la mesa (2007, Primer Premio Municipal de Poesía). La Paralela (2013, teatro). Sitio del escorpión (2016).

Epub Validado: http://validator.idpf.org/

Validado con EpubCheck versión 4.0.2

Results

Versión detectada: EPUB 2.0.1

Resultados: ¡Felicitaciones! No se encontraron problemas en angeli_sitio_del_escorpion.epub

Table of Contents

sitio del escorpión

Héctor Miguel Ángeli

sitio del escorpión

“... Una isla de apariencia...

“Muchas veces se encuentran

“Creo que ya escribí en mis notas que el

La impaciencia

Escorpión,

el escorpión y...

Y ahora que la luz

la marcha

eso que apenas acontece

Nadan los pájaros en el aire marino

Busca, escorpión, la nave.

el cangrejo

¿Esperar es nacer?

Para comprender

Escorpión y Vacío Vaciadero

Volverás con tu cuchillo

Si el dolor del mundo pasa por tu dolor,

del olvido

¿Ahora también te entretienes

Lengua afilada de la provocación,

Mano negra,

Aquí está el vino.

Oh, señor de los piélagos,

Nadie se te parece.

la feria del alba

La lluvia interrumpió su antiguo rumor

El sol mueve las aspas

Obscena es la flor

¿Qué escondes

Oscureces más la noche.

Me señalas una ciudadela

DATOS DEL AUTOR

Epub Validado: http://validator.idpf.org/