Los Poetas Salvajes

Miguel Gaya

Miguel Gaya. Los poetas salvajaes

ISBN: 987-1118-01-5

Indice

uno

EN 1968 JACK KEROUAC PAGA A UNA PROSTITUTA EN LISBOA PARA QUE LO MIRE DURANTE UNA HORA A LOS OJOS

dos

EN 1956 ALLEN GINSBERG VISITA LAS RUINAS MAYAS DE LA PENÍNSULA DE YUCATÁN DONDE SUFRE UN ATAQUE DE VÉRTIGO

tres

EN NEW YORK UN DÍA DE OCTUBRE DE 1953 e.e. cummings PENETRA EN UNA HABITACIÓN, OLVIDANDO QUE SU MUJER LO AGUARDA EN OTRA

cuatro

EUGENIO MONTALE DESPIERTA EN SU LECHO EN SOTTORIPA, A LAS PUERTAS DE VENECIA, CIRCA 1939

cinco

DURANTE EL INVIERNO DE 1953 GIUSSEPPE UNGARETTI Y SU MUJER, AMBOS YA MAYORES, SE DIRIGEN AL MERCADO DEL ÍSSOLO A HACER LAS COMPRAS

seis

DURANTE UNA CALUROSA SIESTA DE JUNIO DE 1997, EN UN HOTEL DE JERUSALEM, JUAN GELMAN SUEÑA CON EL CALL DE GIRONA, DONDE CONVERSA CON SU HIJO

siete

EN EL OTOÑO DE 1964 JORGE LUIS BORGES VISITA AUSTIN, TEXAS, Y LE DICE A LA PRENSA QUE ESA CIUDAD ES “IDÉNTICA”A BUENOS AIRES

ocho

LA PIERNA DE ARTHUR RIMBAUD ES TRANSPORTADA POR UNA ENFERMERA EN EL HOSPITAL DE LA CONCEPCIÓN, MARSELLA, FRANCIA, EL 27 DE MAYO DE 1871, PARA SER ARROJADA FUERA

nueve

EN EL OTOÑO DE 1977 GREGORY CORSO, QUE PASA POR UNA MALA RACHA, HACE UN PAR DE AMIGOS EN UN BAR DE BORRACHOS DE OAKERSVILLE, MONTANA, QUE CREEN CONVERSAR CON UN TÉCNICO FORESTAL DESEMPLEADO, Y JUNTOS PLANEAN IR A PESCAR AL ARROYO DEL INDIO MUERTO (DEAD INDIAN RIVER)

diez

EL 17 DE JUNIO DE 1976 EN LA CIUDAD DE MENDOZA, ARGENTINA, EL POETA FRANCISCO URONDO, QUE FORMABA PARTE DE LA ORGANIZACIÓN POLÍTICO-MILITAR MONTONEROS, ES INTERCEPTADO POR FUERZAS DE LA DICTADURA CUANDO SE TRASLADABA A UN REFUGIO CLANDESTINO EN COMPAÑÍA DE SU HIJA ÁNGELA Y SU MUJER ALICIA RABOY.

Un poeta es un hombre como cualquiera

Pero no cualquier hombre es un poeta

Raúl González Tuñón

Este libro está dedicado a la memoria de Álvaro Colombo, nacido en 1954 y detenido-desaparecido en 1976 por la dictadura militar. Por la pasión de hacer mejor el mundo que iluminó su vida.

uno

EN 1968 JACK KEROUAC PAGA A UNA PROSTITUTA

EN LISBOA PARA QUE LO MIRE DURANTE UNA

HORA A LOS OJOS

Destellos

Astillas/relámpagos

de la

profundidad de los

ojos

de Jack

El estúpido

tonto

ajeno al pueblo de

Portugal

Se necesita

santidad

para mirarlo

dos minutos//

Qué clase

de monstruo pide

una hora?

/Cómo se paga

eso?

Qué clase de poesía

es esta que

se hace de mostrar

la llaga

el muñón alcohólico

/ de punto ciego

del ojo?

En la aceitada retina

bajan en la nieve

cuervos de Lowell

Ay! los puños

de pendencieros de bar

Saltan al que mira

Jesús!/ Asusta

este dolor

Y mira

la ventisca de mi soledad

El secreto cóncavo de la ampolla

de mi dolor

puesto en mis venas del globo

que miras

Cuervos de Lowell

mi cerebro/ agarrotado/ da saltos

en la nieve

de mi ojo

Esta voz

cascada /en la lengua

del whiskey

Cómo hace

para sostener en su palma

mi mirada?

Como un tiro a

sus ojos

(Y ya

pasa el tiempo

eterno

en su desolación)

Salva la voz!

Salva esta voz

abriéndose /en la niebla

de Big Sur

Como un jirón de ese canto

estrellado

en el continente

/Qué costa es ésta

Cuáles olas golpean

tan lejanas del

océano de Big Sur?

Ay! Cuáles cantos traen

esas olas

que no mojan como/

en playas de Oporto

sino

taladran/

las rocas de otro

continente/

Se elevan como/

niebla ahora/ hacia el espacio

dejándolo tan

aterido

en la costa

atómica /

de allá?

Siente el

susurro de

las hojas en

lo más profundo de

el cañón llama

do Big

Sur.

soy

esa

voz

ajada

rotando

ingrávida en

mi cerebro

endureciéndose

de frío en

Big Sur.

California!

Oporto es

la lengua que lame

un dorado oscuro sol

una estrella quieta sola

unos ojos pestañas cobijo

unos pechos dirigidos a tus ojos

Ay!

Es soledad

tuya

Mírame soy

el que tiembla en tierra extraña

el que tiene las manos que tiemblan

como arañas capaces de morderme

con palabras que se alteran en mi lengua

con culebras que penetran

en la oscura órbita

del que ayer

miró

Yo

no soy

tu madre

para sostenerte

Yo no

te puedo sostener

Soy la tierra

ajena

La soledad

del amor

si

lo deseas

Mis ojos

Mis

antiguos ojos

Quiero que me los des

Quiero

caminar con

mis ojos

que

como peces volaron

a tu mirada

y allí se quedaron

mecidos en tus pechos de puta

Devuélvemelos!

Yo

no soy

tu madre

Mis pechos no dan

esa leche

Dan

otra mirada

para caminar

Mírame enroscado

en mi dolor!

atornillado eterno en

la madeja de las nieblas

de mi madre

Que

como el Pacífico

como

el viento del frío

del Pacífico

embate mis heladas

lenguas

del dolor

Ya no puedo salir

de mí

Mírame

Si al mirar

caminas

Si al mirar

sales

la poesía soy yo

Una mujer

que entrega

quién ve?

6/7/95

dos

EN 1956 ALLEN GINSBERG VISITA LAS RUINAS MAYAS DE

LA PENÍNSULA DE YUCATÁN DONDE SUFRE UN ATAQUE

DE VÉRTIGO

Cuerpo de Dios!

Allen Ginsberg arrastra

el cuerpo de Dios

jadeante

en la selva

de Yucatán

Y la lengua de Dios

no habla

en la boca negra

de los ángeles papagayos

de Yucatán - Los ángeles multicolores

del Reino de Yucatán

Su Jadeo

atruena

en el bosque cerrado

de Yucatán.

Arrastra

el cuerpo

del dios

de Israel

La Ira. del Dios. de Israel. Asciende

las

escalinatas

de Yucatán

comidas

por las lluvias

por las lianas

por los monos

por los jaguares

de la noche.

de Yucatán

Y

suda

con el silencio

del cuerpo

del Dios

de Israel

Porque

qué olores da? (el Dios de Israel)

qué temblores

danzas

clamores da? (el Dios de Israel)

El cuerpo blanco

Rechoncho

ciudadano

de Ginsberg                      atraviesa ciego

nubes

espesas cargadas rampantes mojadas

y no lleva

relámpagos

no

resuena

con truenos

llamaradas

no estalla

su cuerpo cargado

del dios de israel

La humedad de la madera putrefacta

Los pantanos que hieden                   son

los puentes de plata

de los dioses de la espesura                puestos

para el cuerpo de ginsberg - dios

Para que se vaya

julio ‘95

tres

EN NEW YORK UN DÍA DE OCTUBRE DE 1953 e.e. cummings

PENETRA EN UNA HABITACIÓN, OLVIDANDO QUE SU MUJER LO

AGUARDA EN OTRA

Ha buscado durante largas horas

un libro en la biblioteca

mientras el sol

se curvaba a través de la calle

y sus rayos abandonaban

con un torbellino diminuto y lento

la habitación

él se internaba en los libros

como en un delta

se abandonaba

como si de alas se tratase

como un batir imperceptible

que al mismo tiempo lo depositara

o suspendiera acaso

sobre haikus diversos

o el largo aliento de Walt Whitman

él hojeaba con

no ya la displicencia de quien transita

un aquietado jardín que se transforma en opaco para

sus ojos sino con

ese abandono que traen a la vista

esos árboles hindúes

que como en una trasmutación tal vez metafísica

convierten en un momento impreciso sus ramas colgantes

en raíces hundidas en la tierra

limosa así

(observen la dorada luz que se filtra entre esos árboles)

y su tronco se expande

se reproduce desde lo alto hacia los costados abarcando

mucho más que una vida sino más bien

una sucesión de árboles y personas

y esto

lo sabe cummings

y de las enormes distancias

que un hombre enjuto puede

atravesar solo en las polvorientas planicies del continente asiático

hasta

un día sin aviso ver ante sí el oscuro reberberar de una franja boscosa

y

se interna en la umbría

en la

oscura húmeda verde materia

para dar con sus huesos en el árbol del que hablé al comienzo

(observen la luz cayendo como líquido de lo alto)

y contemplar

la sucesión de árboles de ramas de raíces de personas

todas entrelazadas todas enmarañadas todas

en el instante en que

la voz de su mujer lo orienta y busca

en la chorreante luz del atardecer

los diminutos polvos orlando

su cabeza

“The happiness is true”

e.e.cummings

1/10/95

cuatro

EUGENIO MONTALE DESPIERTA EN SU LECHO EN

SOTTORIPA, A LAS PUERTAS DE VENECIA, CIRCA 1939

Campos de Sottoripa!

Eugenio Montale es hombre pesado

de cuarenta y tres años

bolsas en los ojos

gesto duro

pelo grueso entrecano

Campos de Sottoripa!

Da la espalda al mar

a lo que muda

en la mañana

la ráfaga ondula

sobre las barcas

el olor marino trastorna

un pájaro en vuelo

Campos!

La tierra se detiene

en ese árbol

de espeso vino arrugado

las piedras la acequia

el campo arado

el amarillo del aire

estático

Montale se vuelve

hacia dentro

La brisa

que despeinó la cabeza

de un pájaro posado

tras los vidrios

muere también

Ya nada queda

de los motores que estaban puestos

en la madera de viejos barcos

y esa madera tampoco

ha permanecido

quieta

Sin brusquedad Montale vuelca

su cuerpo

hacia los campos

de Sottoripa

A quién amó?

Si pudiese

representarse él

después del terrible gesto de amar

de esa manera

en que todo lo que muda

se aquietó

Quiero decir

si él pudiese verse en el momento

de amar

lo efímero con

ese gesto de volverse hacia los campos

él hubiese sido

la tierra

Él sería

más que el olivo

o el canal seco donde el olivo

vuelca su quieta raíz

esa huella

el mineral de la huella en la tripa

de la tierra

tomado como aire

El aire

como mineral:

Eso es el amor

Abrasado

Campos de Sottoripa!

Tan cerca del mar

como si fueran

eso

Eugenio Montale en una casa

al filo

de volar

eterno

“e l’inferno é certo”

e. montale

14/09/95

cinco

DURANTE EL INVIERNO DE 1953 GIUSSEPPE UNGARETTI

Y SU MUJER, AMBOS YA MAYORES, SE DIRIGEN AL

MERCADO DEL ÍSSOLO A HACER LAS COMPRAS

Seremos viejos

Seremos inútiles

Encender el hornillo de gas

preparar un almuerzo

nos dejará exhaustos

La calle

que conocemos en sus recodos/

en sus empedrados

nos aturdirá

como un golpe

Todo será farragoso

Los trámites

los cruces peatonales

las aceras

Sin embargo

insistirás en acudir conmigo

a las compras

Insistirás en bambolear la bolsa de las compras

junto a tu cuerpo

enorme

(Puedo ver tu boca cuando miras

los frutos)

los colores de las frutas y verduras

y ah! la pescadería/

Seguirás en secreto la conversación

de la panadera

con el mozo de los diarios/

paladéandola

(Puedo ver tus ojos/ que aún retienen

mi juventud desnuda)

Nada diferente

a tantos otros

viejos ya

o ya olvidados

Y sin embargo

Qué distinto es

cuando

de tarde en tarde peleas

con algo huidizo

o palabras

o aquello que a veces

no está perdido

Algo que es extraño

consigues

de todo eso

Yo elegí eso tuyo

Eso que me lleva a velar tu sueño

con algo peor que preguntas

Con respuestas

de tal fragilidad como aquello

que construyes

obstinado e inútil

Pero no sé

me digo

yo que miro tu sueño y cuido

ese lento respirar tuyo

que me ilumina a mí

no sé,digo, cómo se puede

ser humano así:

alguien que ha vivido

tan necesitado como

desatento excepto a

esa monstruosidad

de vivir/ para estirar ahora

con toda lentitud los dedos

hasta casi rozar

los finos labios con temor

y preguntar:

es ésto

/es ésto

el infinito

humano?

10/10/95

seis

DURANTE UNA CALUROSA SIESTA DE JUNIO DE 1997, EN UN

HOTEL DE JERUSALEM, JUAN GELMAN SUEÑA CON EL CALL

DE GIRONA, DONDE CONVERSA CON SU HIJO

Te he visto correr, hijo, acalorado

el jubón blanco como una enceguecedora nube

en el patio con lajas

Desde la galería sigo tus pasos y te deseo

agua fresca del pozo

donde Eleazar ha grabado en la piedra del fondo

Mi Dios es Yavéh, mi pueblo Israel

Y todo se ha llenado

de agua de lluvia

estos años.

De ella beberás.

Ahora caen las lluvias

en la Judería

las aguas ruedan

en los cielos bajos

con estruendo de guijarros

saltan y salpican entre las losas

de las empinadas calles

Hacia abajo

hacia los huertos

de los cristianos

junto al río. Ves el agua

cantar

en el patio? Las grandes hojas

chorrean

y se agitan

y son

las únicas plantas

que tenemos

Lo único vegetal

La sola tierra

que nos toca.

Vete a cerrar las ventanas

los postigos.

Enciendo el fuego del quinqué

para guiarte

al lecho

donde sueñas.

Mira por sobre las tejas de esta casa

donde todos habitamos

Mira el cielo, las nubes

la serranía

Un halcón vuela

Una paloma

una golondrina

Surcan el cielo

Mira el viento

Míralo con fijeza

Que no se detenga en tus manos

Este es el plato

la escudilla

La jarra con el agua

El pan

Esta es la mesa y éstos son los bancos

Los muros pelados

No hay imágenes

No hay espejos

Esto somos

Ya eres mozo

Esta mañana hemos ascendido

la empinada calle y luego

nos sentamos los dos

en el muro

Tu sombra y mi sombra

en el empedrado desparejo de la calle

entre los pastos de las junturas de las piedras

se tocaban

Y el viento movía los pastos

de las junturas donde crecen

Y nuestras sombras estaban

quietas

conversándose

Ahora eres pequeño

Caminas detrás mío

que llevo

una carga pesada

Puedes adelantarte?

Si yo me detuviera

y entregara

lo que llevo

Puedes salir al camino?

Es suficiente lo que doy?

Lo que me quedo

esperando

que me digan

si es suficiente?

Y te vas?

Pequeño

en el camino

Alejándote

Escucha:

Voy a decirte algo

del tiempo:

Que pasa

Como un agua es

como un agua

en silencio

Como si

no pudiera

hablarte

Porque pasas

Acechan

En el aire que trae

campanas

En el cielo que es de ellos

En los campos donde

no pasamos ni

podemos estar

Hijo

te veo correr

en nuestra casa

y más allá

Acechan

Corres

en un círculo

Estoy trabajando

con el cincel

Elijo

los materiales y levanto

la cabeza /para verte

y trabajo así:

qué lindus tus ojus/

il mirar di tus ojus más/

Quisiera

tu mano pequeña

en la mía

Una tregua

Estoy ahora

sentado al fresco de la galería

Miro las sombras

avanzar

Llegas hasta mí y apoyas el brazo

en mi muslo

Miramos serios

el caer del día

Eres alto

Tengo mis ojos

puestos en ti

Cuando miras más alto

que yo

Por el muro veo

un camino

abrirse paso

Fuera de mí

Puede caer

la noche

sobre todo

Sobre esta casa

Sobre

el pozo donde duermen

calladas

unas palabras escritas

y nadan

en la noche oscura

y perduran

Ahora

en el patio del call

te escucho

todu lu qui terra yaman

es tiempu/

todu tiempu

es avla/

Hijo

somos

más que un temblor de los labios

Somos

una palabra

calcinada

18/9/97

siete

EN EL OTOÑO DE 1964 JORGE LUIS BORGES VISITA AUSTIN,

TEXAS, Y LE DICE A LA PRENSA QUE ESA CIUDAD ES

“IDÉNTICA”A BUENOS AIRES

Qué fatigoso ser uno mismo

mucho tiempo

Yo que soy

el hombre invisible

para mí

me desalienta encontrar

el mismo equívoco

cada mañana

frente a quienes soy

desconocido

Es cansador que

a quien cambia así

sin dejar huellas

debamos darle siempre

el mismo nombre

habiendo tantos

en un universo compuesto

por infinitos nombres

y pocas cosas:

Un libro que es

una biblioteca

que es

un libro

que es

un reflejo

de una biblioteca

y así

hasta dar con un

tigre que es

reflejo

de una sombra

que es

espejo de

un hombre

que es

la sombra

de un nombre

Todo se lo creen

ellos

Todo escuchan

como niños:

Que una ciudad es igual a una ciudad

que es una ciudad que nunca es igual

Una ciudad cambia

según la luz

o el atardecer

o los hombres

en esa ciudad

haciendo todo por primera vez

creyendo que repiten algo

cuando cada instante de ellos es único

y cada uno es todos

repitiéndose

Me siento en la noche

y escucho

a los hombres

Qué júbilo

saberse perdido

24/9/97

ocho

LA PIERNA DE ARTHUR RIMBAUD ES TRANSPORTADA POR UNA

ENFERMERA EN EL HOSPITAL DE LA CONCEPCIÓN, MARSELLA,

FRANCIA, EL 27 DE MAYO DE 1891, PARA SER ARROJADA

FUERA.

Como a un bebé

envuelta en sus humores

y las telas rojas

la pierna viaja

en brazos de la enfermera

por los pasillos

taconeados

por la eficiencia

con que ella

va a atravesar ahora

las puertas batientes

hacia la luz

Ah, ingrata!

Se fue de él

desgajada como si fuera

algo para acunar

en mano ajena

El propio pie se aparta

de lo que antes era

Del viaje de Roche a París

a la aventura atroz

del fuego que sube de

la planta del pie

al alma

De ahí se aparta

sin crujir pero partiendo

en dos el cuerpo

hecho para la unidad

“Como un martillazo”

dijo

que pulverizó la rodilla

como si fuera vidrio

La rodilla que gateó desnuda

en sábanas inglesas

en la desmesura de la noche

inglesa

ya no está

¿Y ahora qué

es?

¿Cuál es el territorio

de la poesía

perdido por propio pie?

“desecado” dice

los músculos y los nervios

retraídos como un rictus

resecados como seco está

el árbol o

lo que manaba del árbol

“desde el tobillo hasta

el músculo de la nalga incluído”

Ah, el deseo muerto resecado

de esa pierna ahora dura y morada

y sin embargo sangrante

todavía

¿qué moraba en esa sangre

desperdiciada por los suelos

qué

colores se fueron

de la poesía para siempre

junto a la enfermera

que la mece

enérgica

alejándose

blandiéndola como si fuera

el pago

al mundo

que ese hombre

negro

hace

para morirse

de una vez

23/07/00

nueve

EN EL OTOÑO DE 1977 GREGORY CORSO, QUE PASA POR UNA MALA RACHA, HACE UN PAR DE AMIGOS EN UN BAR DE BORRACHOS DE OAKERSVILLE, MONTANA, QUE CREEN CONVERSAR CON UN TÉCNICO FORESTAL DESEMPLEADO, Y JUNTOS PLANEAN IR A PESCAR AL ARROYO DEL INDIO MUERTO (DEAD INDIAN RIVER)

I.        Entrando al asunto

Haciendo de cuenta que estamos conduciendo un auto

podemos entrar en el meollo de nuestras preocupaciones

si los pinos nevados que se inclinan sobre la carretera son

un buen vestigio de los buenos tiempos

Entonces, como entonces, sentimos que dominamos la fuerza

del motor que brama y truena a nuestro paso dejando

una estela de sonido como si hubiera sido hecho

para anunciar nuestra vida pasando rauda

Ah, bueno! llevaba el tiempo mentalmente del paso de los pinos

mientras hacía que manejaba un auto a 120 por hora

otra vez. Pero es preciso detenerse en el hecho

de que no conducía en absoluto esta vez. Sólo la carretera ante mí

como una gran boca abierta

y yo aceleraba y aceleraba en la nevada de un paso de montaña

Así llegué aquí

Conducido por un idiota

a un lugar del que no tenía idea.

II.        Tenemos un problema y estamos solos en la noche

El neón, deberíamos prestarle atención al detalle

del neón, que en modo alguno definía el ambiente. Pero

hacia la medianoche todo lo que podía entenderse

dependía de cómo su luz daba en los dientes de los parroquianos.

Eramos todos animales y ya no estamos en edad para eso sin sentir

dolor de muelas del alma. Toda gente cariada esta noche

sin nada que hacer excepto mirar el vaso de cerveza en la barra.

La marca del vaso de cerveza en la barra como señal de identidad

de los cuerpos arrojados como resaca de la gran tormenta que sopla.

Sostiene él la conversación que habrá de tener derivaciones insospechadas

mientras dos hombres de camisa a cuadros lo sopesan con la mirada

algo turbia y risueña y él gesticula. Sólo estarse allí.

Tenerse en pie es una ayuda.

Mientras se escucha vociferar silenciosamente.

Silenciosamente

en silencio

religioso

sin atisbo alguno de misericordia para sí mismo

sin esperanza alguna.

III.        No me dejes, muerte mía

Solamente dame

una oportunidad

Eso va cantando en la polvorienta calle de

No me dejes dame

una oportunidad

polvorienta como un tiro

entre los ojos

Así es esta canción callejera

que da cuenta de la necesidad

de darle

una oportunidad a todo aquel

que cante en la polvorienta

calle del disparo

entre los ojos

Como cuando los abrí

y estabas contemplando

la ventana

de un día de sol

en Wichita. Eso es lo que digo

alguien debería darme

una oportunidad

de caminar erguido

hacia donde estabas

dispuesta

Un beso es un arma es un beso es un arma es un beso

Nada que decir para adelante

Nada que agregar

al desastre

que siguió

al despertar

esa vez

IV.        Haciendo de cuenta

Todos tenemos, esto es esencial, un alma única,

una casa, un perro, una manera de torcer la cabeza para prestar atención,

una manera de guiñar los ojos al entrar al asunto

que no se repite en el universo entero.

Cuando ya la mañana amenazaba con destruir todo

esto alcanzó a entender en el baño de hombres

mientras decidía afeitarse o lavarse la cara o tratar de

no orinarse encima.

Para salir de ahí con algo de dignidad.

Rumbo a un lugar donde, fíjénse qué curiosa situación, él sería

un ingeniero forestal cercano a la pulpa de papel sólo en teoría.

Ningún poema en su alma. Nada que decir de su alma.

Eso creía.

V. En el arroyo, la luz de la mañana

En el arroyo, la luz de la mañana flota en una orilla.

La otra todavía en sombras y los árboles aún oscuros.

Pocos sonidos aparte

del correr del agua.

Los silenciosos peces tal vez

alertas, sus ojos redondos

midiéndolo

en la corriente.

Entra en el agua, el sombrero en la cabeza saludado

por el sol.

Tiene una caña en las manos y

la hace oscilar.

¿Habrá de arrojarla? Es un serio problema

tomar la decisión correcta.

¿Podrá hacerlo esta vez?

25/02/01

diez

EL 17 DE JUNIO DE 1976 EN LA CIUDAD DE MENDOZA, ARGENTINA, EL POETA FRANCISCO URONDO, QUE FORMABA PARTE DE LA ORGANIZACIÓN POLÍTICO-MILITAR MONTONEROS, ES INTERCEPTADO POR FUERZAS DE LA DICTADURA CUANDO SE TRASLADABA A UN REFUGIO CLANDESTINO EN COMPAÑÍA DE SU HIJA ÁNGELA Y SU MUJER ALICIA RABOY.

Suponiendo que me hubiese equivocado

y que este gesto de envenenarme luego

de agotar las balas

junto al cadáver de mi mujer y

con mi hija de meses acurrucada a mis pies

para posible botín de los triunfantes

fuera

un gesto inútil.

Y suponiendo digo

que todo en lo que creí

y por lo que he arriesgado en justicia

vida y obra y sentido de la una para justificación de la otra

sea

de nulidad absoluta.

Que no fuéramos al fin llamados a ser

belleza y verdad y unidad humana

sino más bien

confirmación por víctimas de

rapiña humana y quebrantar de huesos

y que mi obra, o peor aún

mi vida entera

fueran juzgadas equivocación y desvarío

mañana nomás

cuando esta hija a la que ahora desprotejo

para adentrarme desnudo en la muerte

sea adulta y tal vez me juzgue con terrible vara

y ese veredicto de la historia de ese momento y en ese caso de ella misma

condenaran por vano

el gesto más alto que puedo

y todo navegara hacia el lugar donde se amontonan

mis huesos y el polvo y la indiferencia

de la historia de los hombres

¿qué será entonces de mis versos?

¿qué de la ligazón que polvorienta

va arrastrándose por siglos de dolores

y gestos y amores carnales y

altura de las almas

va dejando la poesía

desde el olvido y el desierto espinudo

hasta ahora nomás y hasta ahora

y hasta ahora?

¿cuando perduro?

¿Oyen mi voz

de hombre?

“Osar morir de vida”, me recordaba Lezama Lima que alguna vez dijo José Martí. Cuando se considera a la vida una propiedad privada, sólo el heroísmo, con su carga de posteridad o en el mejor de los casos, de búsqueda de inmortalidad, permite la osadía de ponerla en riesgo. Pero el sentido de la osadía que propone Martí no es individualista, sino que responde a una concepción ideológicamente más generosa. Porque la vida no es una propiedad privada, sino el producto del esfuerzo de muchos Así, la muerte es algo que uno no solamente no define, que no sólo no define el enemigo ni el azar, que tampoco puede ponerse en juego por una determinación privada, ya que no se tiene derecho sobre ella: es el pueblo, una vez más, quien determina la suerte de la vida y de la muerte de sus hijos. Y la osadía de morir, de dar y, consecuentemente, ganar esa vida, es un derecho que debe obtenerse inexcusablemente.

Francisco “Paco” Urondo

¿Oyen mi voz

empecinada?

¿Es poesía?

¿Es humana?

¿es mía?

21/09/01

DATOS DEL AUTOR

Miguel Gaya

Bibliografía

Ha publicado los siguientes libros:

Poesía:

La vida secreta de los escarabajos de la playa (Ediciones de la Claraboya, Bs. As. 1982),

Levanta contra el viento la cabeza oscura (Ediciones de la Claraboya, Bs. As. 1983),

Colección Robin Hood (Editorial Acme Agency, Bs. As. 1994. 2° Edición Ediciones en Danza, 2018),

Siluetas en la corriente del río (Ediciones del Cronopio Azul, Bs. As. 2000. 2° Edición Ediciones en Danza, 2018),

Los Poetas Salvajes (Ediciones en Danza, Buenos Aires 2003) y

Lo efímero y otros poemas inestables (Ediciones en Danza, Buenos Aires 2009).

Mediterráneo (100 ejemplares numerados y firmados por el autor. Buenos Aires 2010)

El alma y otros lugares (Ediciones en Danza, Buenos Aires 2012).

Cabeza de Artista (Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2016).

Novela:

Contemplar ese animal sangriento (Editorial Bruguera, Ediciones B, España 2008). Finalista del Premio Biblioteca Nacional 2006.

Una pequeña conspiración (Colección Extremo Negro, Editorial Nuevo Extremo, Buenos Aires 2012). Finalista Premio Novela Negra 2011.

Resurrección de un comisario (secuela de la anterior. Colección Extremo Negro, Editorial Nuevo Extremo, Buenos Aires 2016).

Cuentos:

Autobiografía no autorizada. (Barnacle & Cia, editores. Buenos Aires 2019)

Antologías:

Sus poemas han aparecido en varias antologías y reseñas, entre ellas:

65 poetas por la vida y la libertad (Abuelas de Plaza de Mayo, Bs. As. 1981),

Nueva poesía argentina (Editorial Universidad de Belgrano, Bs. As. 1983),

Antología Asamblea Permanente por los Derechos Humanos (Editorial Universidad de Buenos Aires, Bs. As. 1985),

Poesía durante la dictadura (Ed. Calle Abajo,1989),

Poesía Argentina año 2000, Cuadernos del Instituto de Literatura Argentina “Ricardo Rojas”, Facultad de Filosofía y Letras (UBA).

En junio de 2007 Ediciones en Danza reunió en “Javier Cófreces, Miguel Gaya, Jonio González. Grupo Onofrio de Poesía Descarnada” una antología de los autores con poemas escritos entre 1976 y 1978.

Una antología de la poesía argentina (1970 – 2008) Selección, prólogo y notas de Jorge Fonderbrider. Ediciones LOM, Chile, 2008.

200 años de poesía argentina. Antología a cargo de Jorge Monteleone (Ed. Alfaguara. Buenos Aires 2010)

Poésie reciénte d´Argentine. Une anthologie posible. Edición bilingüe. (Reflét de letres/Abrapampa editións. París, Francia. 2013).

Exilios cruzados/Exlis creuats. Edición bilingüe de los Centros PEN Catalunya y Argentina. (Vencle Editorial. Barcelona, España. 2019).

Antología Federal de Poesía. Provincia de Buenos Aires. Consejo Federal de Inversiones. (Edición CFI. Buenos Aires, 2019).

Ha publicado poemas y notas en los diarios Clarín, Página 12, Diario de Poesía, diversas revistas y otros medios del país y el extranjero.

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Los Poetas Salvajes

Miguel Gaya. Los poetas salvajaes

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