Cabeza, tronco

y extremidades

Marcos Silber

Cabeza, tronco

y extremidades

Silber, Marcos

Cabeza, tronco y extremidades - 1a ed. - Buenos Aires

Diseño de tapa e interior: Rubén E. Iglesias

©2010 - Marcos Silber

E-mail: marcossilber3@hotmail.com

I.S.B.N.: 978-987-1321-79-7

Para Alicia Noemí Grinbank

CABEZA

a Ivonne Bordelois

DISECCIÓN

La primera incisión, sobre la frente,

paralela a la línea del Ecuador,

con cuidado de no lastimar el soñar del sueño.

La segunda, llevar el bisturí como pincel de ángel,

conducirlo de una a otra apófisis mastoidea

pasando por el portal de la boca -con precaución-

de no rozarle siquiera una vocal a la palabra.

La siguiente, sobre el arpa del torso

entre la quinta y la sexta intercostal,

por delante del timbal que cesó

guardando de no perturbar sus mareas de pasión.

La incisión contigua

trazarla con pudor de nave de seda

uniendo ambas espinas ilíacas antero-superiores,

evitando atormentar los recuerdos

en las terrazas de las carnes rojas del ardor.

A la altura del triángulo de Scarpa

detenerse y beber el vino

para celebrar la vida que hubo.

(Una sola copa, hay que continuar)

Ahora bien, sobre los muslos, nada;

no despertar las caricias que aún.

Más al sur

descender el acero por las laderas de las tibias

arribando a cada pie. No más.

Hasta el inicio de la sombra.

Y no tentarse con ella,

no malograrle la esperanza.

Cabeza     Tronco     Extremidades.

Esto que yace mudo, quieto,

detenido en estación terminal,

¿qué hace aquí?

Estuvo y ya no más;

comió bebió entró salió de los días

anduvo     apasionó,

digo: amó  fue amado. Y soñó.

¿Qué hace aquí?

Saltó lejos el sol de sus ojos.

A clavarse llegó el hielo a su boca.

Enojadas las manos, agarrotados los dedos;

tal vez así se vea, callada

la enfermedad del morir.

Cabeza     Tronco     Extremidades.

El más sabio ordena:    procedamos.

Brilla gozoso el acero,

va a entrar y le entra al que yace

(y de quien ya se habló)

con ojos vaciados de mirar

y boca de playa desnuda.

Cabeza     Tronco     Extremidades.

Hurga acerito; pregunta:

alguna vez se pensó así,

¿vano, abolido?

El más sabio ordena: procedamos.

Hurga acerito; dice:

a qué remover sus   adentros,

a qué explorarlo cuando de todos modos

va camino a la ceniza.

Cabeza     Tronco     Extremidades.

El más sabio ordena: procedamos.

Confeccionado será entonces punto por punto

el inventario, registrado todo

lo que asistió a la fiesta de la vida.

Hurga acerito

del altillo al subsuelo;

su filo desciende

penetra en la gladiadora cuerpería;

la juventud le visita al que ahora yace;

el que comió y bebió y entró

y salió de los días;

el que amó, fue amado

y soñó,

sobre todo soñó.

CABELLOS

Bosque de la frontera norte,

barroco mimado, maraña rebelde,

atendido a dos manos cada vez.

Que para aquí que para allá;

se agita no acata se subleva

loco se pone contra el viento.

Cuánta lucha, cuánto tiempo vida

el trabajo de gustar,

de iluminar la construcción para dar

en el blanco del corazón de ellas.

Abuela mala lo flagelaba,

lo complacía la buena.

En verdad

una ráfaga un temblor un todo una nada

una vida la historia

entre el rutilante alboroto

de la fronda que fue

y la abatida en el páramo de hoy.

Al pie de la mano espiadora

lo que resta del follaje se abre,

desnuda los claros.

De todos modos no responde al interrogatorio.

No habla

no revelará ninguno

de los secretos ocultos debajo de su alfombra.

CRANEANA

(Visita guiada)

Día propicio, despejado.

Desde el mirador abarcamos

casi todo el territorio encefálico.

Gris la sustancia del predio dominante,

el resto, blanca.

Las calles - sinuosas- se dejan transitar

sin mayor dificultad.

Sobre la ladera oeste,

casitas con luz de tiempo completo,

y a oscuras otras de cuentos de terror.

El panorama, reposado;

salvo en las comisuras, con esos fosos

protectores de centros palaciegos.

Aquello, sobre la colina

es la casa de Broca, donde se cocinan

la primera y la última palabra.

Día propicio éste, despejado.

Fogoneros de incesante marcha

en la pendiente temporal

y lavanderas que vuelven

-como siempre- cantando.

A la izquierda, saltando la soga,

las chiquitas

que se verán ancianas cuando anochezca.

Ese otro, el muro occipital

donde Goya alineó a los fusilados;

y sobre el montículo del hipocampo,

junto al braserito,

el que calienta las manos

para apuntar letras de fuego.

Día propicio éste,

a cada lado del paisaje

–herrero pasional–

el Ludwig Van descarga martillos de furia

sobre el yunque negro del destino.

Y por allá, cerca de la grieta mayor

trepan la cuesta del regreso

gloriosos hermanos arrancados de los días.

Debe también saberse

que dentro de todo lo visto

arden ferroviarios compases.

En fin, hasta aquí el paseo;

ahora vamos a retirarnos,

oscurece

y todo lo nombrado debe descansar.

CRANEANA (II)

Una fortaleza el casco óseo,

poderosos los muros,

imbatible el vallado.

Todo, para proteger la caja soñadora

y no perturbar las historias que allí.

Moderada la estrellería de los cielorrasos parietales;

llovida la meníngea calzada

y una bruma londinense completando el cuadro

con ese no sé qué de misterio.

Escasa la luz

vela el rostro de fantasmas

que corren de una a otra habitación

de los hemisferios.

Nada de tregua, incesante el suceso;

acróbatas, saltimbanquis, entran

y salen de la penumbra.

Al fin, se reunirán en la glorieta,

la del parque del cuerpo calloso

donde se contarán aventuras,

pasiones, relatos de miedos,

vértigos, fatigas, trabajos del vivir.

En el centro del templo

la hipofisiaria Reina de la Noche,

desde su trono turco

dispone, ordena,

y canta.

Mozart, canta la Reina de la Noche,

Mozart.

DURAMADRE

La viera usted a la madre dura,

disparada la socorrista, loca incesante

siempre lista la guardia

por si desborda el río cerebral

o derrumbe sucede o estalla incendio.

La viera usted, alzada,

vigila que nada maltrate al cuarto del ensueño.

No se clausura jamás, el ojo atento

a motín grande o mínimo alboroto.

Dura la madre, la viera usted

cómo le pone el pecho al desorden,

cómo ahuyenta tormentos.

Ordena la correntada,

repara heridas del tejido,

puntual distribuye las provisiones

y le sale al paso al cuco de la desazón.

Una fiera la madre dura, al acecho

de cada nublada.

Celosa, no se retira del día

sin pasar revista y arropar a cada inquilino.

La viera usted;

el parte de hoy informa

un cuadro saludable y reposado.

Entonces sí,

como buena señora entre las señoras del mundo

duramadre se sienta a la sombra

con su ridículo sombrero

y el bordado que nunca acaba de bordar.

Lo de la glándula Pineal es falso,

mentiras lo del tercer ojo.

Dos resultaron suficientes

para apuntar días de gloria

y renuncias de ciertas noches.

Pero sí es cierto -detrás del lóbulo frontal-

el bodegón encantado, el penumbroso,

con esa mesita al fondo

pegada al cortinado de terciopelo rojo

que cubre no se sabe qué.

Lo de la glándula Pineal es falso.

Cierto sí el bodegón

y ciertos sus gatos de oro

que lamen la pasión en manos abandonadas.

Siempre, todo el tiempo, alguien espera

detrás del lóbulo frontal

junto a la caldera donde se cocinan

buenos y no tan buenos sentires.

Siempre, todo el tiempo alguien espera.

Lejos, se le oyen al pulmón enfermo

recuerdos de tiempos mejores

cuando el amor ganaba en todos los frentes.

Un desorden ahora la lengua;

dice cosas confusas;

también

que eso de la glándula Pineal es falso;

mentiras lo del tercer ojo.

FUNCIONES

Al acecho en todo momento

la lente, una izquierda, otra derecha.

Espera ser atendido

en la antesala de la córnea

el mensajero de la luz.

La princesa pupila ruega: “por piedad

den en el blanco, sólo con lo más bueno y mejor”.

Los guardias del iris suben y bajan

los puentes levadizos para esto sí aquello no.

Canta la cebolla cristalina

asuntos de azules transparentes

y anuncia desprendimientos, aludes anuncia la retina

si bajan nieblas de miseria.

Jornadas completas la de ambos vigías

sobre escenas ciertas y deseadas.

En marejadas del humor acuoso

los arrojados no dejan de bracear

hacia puertos de tierras prometidas.

En la trastienda del humor vítreo

el tesoro se guarda el álbum

blanco y negro del instante detenido

y el color del instante atrapado.

En la trastienda, esa, la blindada

contra el asalto del tiempo despojante.

Afuera queda todo el mapa

de lo aún por ver y soñar.

Se encadena a la reja de la vida

uno y otro ojo;

resiste.

Mire si se van a dejar morir

con lo tanto lindo que queda por ver.

PALABRITAS

Boca afuera -extraño el acostado-

dejó abiertas las celosías labiales

con máscara azul de no retorno

sobre sepultura de rojo pasional.

Boca adentro -rumor de rumores-

el oleaje tormentoso de mala saliva

y el tormentoso oleaje de la buena.

Boca afuera, el Giocondo muestra a los de acá

el enigma que se guardó.

Boca adentro, alborotan las palabritas

detenidas antes del apagón.

¡Cómo imploran las pobres!

Una, en la casi penumbra

anda vueltas y vueltas en puntas de pie

y se da de puñetazos en el pecho, alocada:

“un poquito más, un día, unas horas siquiera”.

No es para menos,

si venía a dictar otra vida

otra suerte otra historia.

¿Y quiere creerme?

No se atrevió.

Pena grande, claro,

cuando traía la llave de oro de la felicidad.

CUELLO

Este es, prófugo de guillotinas tantas;

gran vía de carriles tantos.

Sin fin la cinta de rodados.

Doble mano.

Dinosauria carrocería lleva H 2 O

al campanario mayor;

trae de regreso últimas noticias.

Ascienden linfáticas cisternas, tanques hormonales.

Bajan mandatos para la función

de cada huésped de la vivienda corporal.

Doble mano.

Ningún obstáculo debe perturbar la corriente

-la colisión sería inevitable-

y ya se sabe

las colectoras no resultan suficientes

y no siempre las ambulancias llegan a tiempo.

Es éste, el cuello, la gran vía.

Doble mano.

A cierta distancia, la columna de aire

-viento de vida al fin-

silba, deja oír cánticos insurrectos

entre otros, a toda hora de cada día

de las cuatro estaciones.

Doble mano.

Más cerca se dejan ver huellas sedosas del pañuelo,

ése, de las pintitas rojas y azules

que atendió la salud y la belleza;

y huellas también de la gargantilla,

la agazapada que reptó de uno a otro cuello

de las mujeres de la casa

y se encendió exultante, festiva,

por las noches;

más que nada por las noches.

Doble mano.    El cuello.    La gran vía.

TRONCO

a Leopoldo Teuco Castilla

TORÁCICA

Un tanto sombrío el gran salón,

reposado el mobiliario

muda la luz de la velería.

Camposanto de carne en retirada,

feroz el silencio una sola sombra.

No se cae del asombro el bisturí;

qué sucedió se pregunta.

Era el fragor aquí y bullicio era

el crepitar de la incesante cocina.

¿Qué sucedió?

La autoridad pulmonar mandaba

“tomen el pan transparente del día

y a comerlo todo y no me dejen nada.”

No se cae del asombro el bisturí;

rojo el bombeador cardíaco

-el bolchevique de la familia-

que pregunta: “¿y las flechas,

qué se hizo de las flechas?”

Cómo quedó así, abatida la pasión…!

Era el fragor aquí y bullicio era

el crepitar de la incesante cocina

con división del trabajo

y cada cual en lo suyo para todos.

¿Qué sucedió?

¿Qué decidió el cierre?

¿Quién puso la oscuridad?

¿Qué le detuvo la mano a la batuta?

¿Quién dijo?: “suficiente muchachos,

ya está,

ya cumplieron”.

INSTRUCCIONES PARA UN PASEO

AL PREDIO PULMONAR

Ingresar por la alameda traqueal

hasta la bifurcación de las avenidas bronquiales.

Vale detenerse sobre la calle de los anticuarios

donde un abanico cuenta y cuenta

el ardor de la que ahora anda por los cielos

-sin dejar de soñar-

Y vale detenerse frente a la casa

del amotinado corrido de la vida; la casa

donde espera todo lo que el viento se llevó.

Sin pisar el césped, continuar

hasta el rosedal de los alveólos;

ir de una a otra habitación

-aduana por medio-

paso adentro el vientito sano

paso afuera los restos calcinados.

Luego (prohibidas las fotos)

cargarse en los ojos todo el color.

Película muda el paisaje se muestra sereno;

los peones lavan las piedras de la calle,

desembarcan los ancianos su huesería

y los pequeños corren tras las mariposas

fugadas de los cuentos.

Cerca de la salida

no sorprenderse con el ciego decidor

que pone Juaneles  y  Giannuzzis en el aire.

Concluido el recorrido, marcharse

sin olvidar de cerrar los grifos del riego

y bajar la llave de la luz;

pero dejar abierto los ventanales,

cada uno de los ventanales

para que todo lo visitado no deje de respirar.

AUSCULTACIONES

Cuatro cuartos.

Cuatro en el mio/cardio

y en cada uno, el vivir, o eso, así llamado

por las mareas azules, los galopes

y el fragor de las cascadas.

Toda una usina

una marcha con final oculto.

Cuatro cuartos.

Cuatro en el mio/cardio.

En planta baja, el de la izquierda

guarda bajo ninguna llave el neceser

con cartas de confesión, postales de veraneo

y una eterna brisa de lavanda.

En el de la derecha

la mesa de los grandes

relata silencios de madera

de la grande guerra en las Europas.

En planta alta, el cuarto de la izquierda

refugia a una/todas las mamás

de uno/todos los pequeños

fugitivos de una historia canalla.

El cuarto de la derecha

flamea, se agita, deliberan allí

los maltratados de siempre.

(El lector no debe interrumpir la asamblea)

Contra la pared divisoria del mio/cardio

braman himnos de guisos sagrados,

y a la dársena arriban navíos de pasión

que ya se sabe

no se detendrán más de lo debido.

Al fin, volcado el oído a las puertas del costillar

se oirá -desde alguno de los cuartos-

la radio que alguien dejó encendida:

“Nueve de cada diez estrellas

usan jabón Lux de tocador”...

SALÓN COMEDOR

Sombría la casa ventral

panza adentro ganó el abandono.

¿Y esta quietud, este mutismo, qué,

esta noche incesante qué esta detención?

Había que ver

luz de día día y noche la circulación continua.

¿Sucedió cómo?

Fulgores magicaban aquí y allá

cantaban las calderas,

pas de deux los jugos regadores,

patinaje en las pistas mucosas

y trenes, ir y venir

los trenes de carga con caldos salvadores.

¿Quién lisió la función?

¿Qué detuvo la tarea?

Había que ver,

mareas hormonales, harinerías,

glorias de carnes, ríos de agua candorosa

y ríos de vino celebrante.

Días hubo de tregua en las bahías,

fiesta, jardines, delicias.

¿Qué sucedió?

¿Por qué calla lo que era?

¿Quién ordenó el apagón,

el salto a los escombros?

Había que ver.

Restan cenizas ahora,

sólo un puñado de cenizas

para contar la vidita que fue.

HEPÁTICA

Gran laboratorio soy, gladiador,

guardián de ciudad amurallada

a la que vientos malicios no pueden

ni contrarias noticias ni diluvios

ni caballo de Troya.

(Hablo, no me distraigan)

Nada detiene mi fragua;

a toda hora llegan azotes

pero no logran vencerme, resisto;

nada, nadie aquí suelta los remos.

Batallo, soporto una y otra embestida.

(Hablo, no me distraigan)

En tarde memoriosa, cierta vez confesé:

no es verdad, no peregrinan sólo

al templo cardíaco los suplicios del amor.

También arriban a mi cisterna

a descargar venenos y espinas

y se quedan -malnacidos- a doler y doler.

(Hablo, no me distraigan)

Déjenme decir: si soy derrotado,

si el desencanto sube a mi mesa,

recuérdenme con indulgencia.

Entiéndase, jamás claudiqué,

ni uno sólo de mis hepatocitos

se entregó sin combatir.

BAJO TRONCO

Aquí el reino de la tierra

se citaba con el reino de los cielos.

Inútil hurgar la túnica,

no aparecerá estrella alguna

en estos tiempos de avara felicidad.

Aquí, en los bajos del tronco

toda la luz aconteció toda la sombra.

Muchas mil pequeñas muertes marcharon

hasta la ciénaga, la grande, la definitiva,

con extinción de volcanes y fugas de mar.

Aquí desfilaron naves de armonía

y naves guerreras.

Porque debe saberse que aquí,

por los bajos del tronco,

uno, detenido en carne sin futuro,

recuerda lujuriosas humedades y recuerda

la corriente continua, festiva, de estar en el mundo.

Recuerda cómo se buscaban en la noche genital

los carnívoros de hacer vida.

Y no más.

El resto debe hallarse en la carta

esa, oculta entre las ruinas.

No alcanza a descifrarse la letra,

salvo el tramo final que deja leer:

“el tiempo nos devastará, amor;

nos moriremos,

y se nos verá así,

cesados,

adentro del nombre petrificado de los dos.”

EXTREMIDADES

a Jorge Ariel Madrazo

Acaso este hombro cargó brasas en Guernica;

el antebrazo lanzó el disco olímpico en la Grecia,

el codo torció el destino hacia la mala.

Acaso el brazo le arrancó los ojos a la calamidad

y el corredor carpiano le cerró la marcha al fracaso.

Acaso regrese todita en esta mano

la arrasada de Víctor Jara.

Pero no.

Este es un hombro, un simple hombro

sin misterio, uno como todos

que llevan y traen para el vivir;

un antebrazo -se lee en el bíceps-

“trabajo para vestir y desvestir al susodicho”;

un codo que advierte:”curva peligrosa”;

un brazo que frotó y frotó vajilla de la noche;

un corredor carpiano abierto a la buena visita;

una mano -simple mano- una de aquí

que tocó a Dios en la carne amada;

un dedo pulgar que estampó la espiral del nombre

y un índice que apuntó al norte siempre remoto.

Está claro,

no todo se detuvo en este muerto.

No le alcanzaron los guantes al hielo

ni el silencio alcanzó;

pudo más el ardiente retumbo

del tanto abrazo

que envolvió a la mal querida.

INFORME DEL FORENSE

Es cierto, los cuerpos hablan.

Este relata historias de complejas travesías;

cuenta días de zozobra y días de gloria cuenta.

La orientación de los miembros inferiores

revela un caminador esperanzado.

Las falanges, agarrotadas, con afán

de no despegarse de la tierra,

y el talón de Aquiles muestra

una inserción de obstinado amarre.

Costurones de mortificación semejan

esos surcos que atraviesan el mapa plantar.

El color, un sepia de crepúsculo

y signos de llano reposo se alternan

con montículos de paisaje lunar.

Tanto el astrágalo como el calcáneo

presentan huellas de carreras pasionales.

Entre ambos, una suerte de canal.

Explorada la caverna aparecen en sus paredes

antañas pizarras con noticias de los hoy del ayer.

Continuada la incisión

se observa una extraña imagen:

grupos de gente en un muelle

aguardando la nave salvadora.

Sobre el metatarso se alza

otra figura de contornos más definidos;

de alguien demasiado parecido al difunto;

alguien con su cuerpo tenso, de inquieta juventud.

Diríase, a la espera

de una nueva orden de partida.

30.000

Baja de la horca del dedo gordo del pie

el tarjetón.

Desnudo. Vacante.

¿Y el nombre, las iniciales al menos?

¿Quién fue/es el de este cuerpo?

¿De dónde proviene?

¿Qué historia lo trajo hasta aquí?

Estrellado el cielo de la frente

y un parpadeo de faro en cada ojo.

Camisa subcutánea el azul de mar

que le ocupa el pecho

y roja la correntada de las rutas vasculares

que suben y bajan

en cada brazo, arriba;

abajo, en cada pie.

¿Quién es/fue el de este cuerpo?

¿Cómo lo llamaban los vecinos,

en la escuela, en la calle,

cómo lo llamaba la mamá?

De la horca del dedo gordo del pie

baja el tarjetón.

Desnudo. Vacante.

¿En qué lengua dice?

¿El número ese de qué habla?

NOTAS DE ARCHIVO

a La Sociedad de los Poetas Vivos:

Carlos Levy

Eugenio Mandrini

Carlos Carbone

Santiago Espel

No es tal la queda en la casa del silencio.

Lo sabe el cuidador.

Sonríe el dueño del enigma, el testigo;

y se lo guarda.

Nadie conocerá los hechos.

Tampoco los creería.

Lo cuenta sólo a sí mismo;

y simismo se apasiona, se exalta.

De no creer: andanzas, celebraciones,

ritos de jugar a vivir

y cada cual a completar la felicidad pendiente.

Sonríe el cuidador de los congelados,

como que es todo suyo el noticiero.

Hoy se lo ve un tanto inquieto;

uno no regresó del recreo,

-la excursión a las luces del afuera-

Y ello le preocupa.

Nadie debe faltar

en el inventario de la mañana.

Pobrecito el día de hoy;

va para confuso

con desarreglo en la cabeza vecindaria.

No es para menos

si el de gris de la casa de los miedos

vacía ceniceros (¿de quiénes, de cuándo?)

La entendedera de la gente se disloca

y se abriga nuboso el paisaje.

Pobrecito el día de hoy;

no es para menos,

nadie quiere detenerse

frente a la casa de los miedos

con la herrería negra de sus portones

y el invierno ese de su aire.

Los chicos cruzan la vereda,

apuran el paso los grandes.

Hoy, nadie llegó para quedarse

y con piadosa mueca

el de gris de la casa de los muertos

salió a balbucear (vaya a saber para quién)

“...tontitos, el misterio no cuenta;

no se esfuercen, es inútil

y muy simple;

la vida no es más que un fósforo

en la noche del desierto;

la muerte

una tarde de domingo, como ésta,

una prolongada tarde”.

Usted recordará a la mujer de la sombrilla rosa

que   vivía en mi poema de entonces;

única, espléndida, se paseaba por las callecitas del texto.

Claro, el tiempo pasa, la vida.

Ahora   se sale la mujer de la sombrilla rosa

en busca de la casa final.

Y llama que llama   a la puerta la desvelada.

Y el guardia que no,   lo siento.

Y que por favor, vengo de tan lejos.

No insista, no es posible.

Y le ruego, sea comprensivo.

Y que no, usted está viva,

debe cumplir con el requisito de morir.

Y ella que nada, por piedad, debo entrar,

traigo una gigante fatiga y debo conocer

el sitio donde me tumbaré para siempre.

Cede al fin el duro de la historia.

Agradece la mujer.

“Y la sombrilla, ¿dónde debo dejarla”?

No es posible precisar quién

a la misma hora de cada noche

se pone a silbar ésa de Lennon:

“La felicidad es un revólver caliente”.

Cada cual se ve calladito

como escolar aplicado.

Pero ¿quién es el silbador?

Al de la bandeja de arriba se le congeló

una mueca de abandono.

Debajo del mismo la maquillada trapecista

obsequia un rezagado saludo terminal.

Ese otro, un baleado que corrió, corrió

y vea cómo se le sale el alma por la boca.

Aquí el pastelero con ridículas harinas

nubleándole la cara.

En la siguiente fila

el mendigo de la socratísima barba.

Allí, la gorda inamovible

de nieve rosada en sus colinas.

Aquí el joven músico

cubierto de  tatuajes

y los brazos acribillados -ya se sabe-

Alguien debiera hacerlos entrar en razón,

convencerlos de sus muertes

y ellos comportarse como tales.

De todos modos no es posible precisar quién

a la misma hora de cada noche

se pone a silbar ésa de Lennon:

“la felicidad es un revólver caliente”.

Inútil todo cerrojo en las puertas;

inútiles las trancas en uno y otro ventanal.

Las ánimas –o lo que es lo mismo los sueños–

perforan muros de oscuridad

¡y a vagar!...

A correr por los aires de lo vivo.

(No hay cuidado, nadie se dará por enterado;

todo el suceso se guarda

en cofres de misterio.)

Salvo la historia de “La Pajarita”

la descocada que se sale de su carne

más allá de lo debido;

a perturbar la cabeza de la gente,

desordenarles la calma.

De lo lindo batifondea la insurrecta,

mucho asusta esto aquello mucho aquí allá.

Inútil todo cerrojo en las puertas,

inútiles las trancas en uno y otro ventanal,

tanto como detener a la incorregible,

a la indómita y advertirle:

¡eh! muerta, vuélvase,

sí, a usted, Pajarita, vuélvase,

está yendo en la dirección equivocada.

SEÑORA MUERTE

Vive en la casa de los apagados.

Llegó antes de todo nacer

y se quedó para quedarse.

Atiende a los huéspedes, apunta los ingresos.

No le va mal; se arregla solita.

Lava   plancha   riega las flores negras de su rosal.

Cada mañana una recorrida por los cuartos.

Cada noche la ronda de control.

Por la cuentera vecina se sabe:

“ para nada se muestra inquieta,

cumple puntual sus deberes la callada

con un tanto de sigilosa piedad.

Al fin de cada jornada

deja mantas para abrigar a los más chicos

y alguna nueva historia deja

para ése a quien tanto le cuesta dormir”.

REGLAMENTO INTERNO

Deje la sombra

en mesa de entradas.

Baje sus pertenencias

y desnudo de todo acampe en su puesto.

Permanezca allí, sereno, tranquilo,

de este lado del tiempo,

con esta manera de muerte

viva para siempre.

Y sin chistar ¡eh… a comportarse…!

El más buenito será premiado.

Ya no resta lugar. El depósito desborda.

Insufrible la tanda de este día.

Lo que faltaba, la abuela loca

se vino con todas sus porcelanas;

sonidos de campana trajo el jefe de estación;

el jardinero, los verdes salvados de la poda;

anzuelos extenuados el pescador de nunca nada

y vocales desiertas el poeta de la casaca roja.

Eramos pocos y   cayó el atleta

que descargó su mejor performance

mientras depone azules de último mar un tripulante.

“Sala colmada”. Pide tregua el espacio.

Si llega alguien más

“sepa disimular las molestias,

vuelva mañana”...

ÚLTIMO DOMICILIO CONOCIDO

Los acostaron muy cerquita

a uno del otro. Muy.

Y bueno, qué podía esperarse de esos dos

venidos de una juntada más ardiente aún,

un acople tocado -según consta en actas-

por el mal rayo que los partió.

Los acostaron muy cerquita.

Ahora no debe sorprender, y sí

soportar la batahola de la revancha.

Se oyen a toda hora a toda orquesta

los embates, la sublime   colisión

de uno con otro que no paran no paran.

Se sospecha-según consta en actas-

algo les impidió a los cuerpos hacer cumbre;

así que a padecer el desquite;

porque no se dan tregua,

a toda hora a toda orquesta

vuelven y vuelven no paran no paran.

El descuido fue acostarlos cerquita

a uno del otro. Muy.

Entonces hacen y deshacen;

carnes pendientes nada se ahorran.

Se trepan   acometen   se ocupan.

Le matan lo vivo a la muerte

y no paran no paran.

FINALE

Mary L. la apasionada que se comió los ojos

con desvelo que le llevó toda la vida,

¿sabe que al fin yacerá fría y lejana?

Teodoro H. que azota con color y más color

a sus pinceles de chifladura

¿sabe que al fin yacerá frío y lejano?

Norma D. mártir doméstica de entrega total,

avivadora del primor hogareño

¿sabe que al fin yacerá fría y lejana?

Emanuel S. razonador de tiempo completo

que no deja de boyar entre uno y otro teorema

¿sabe que al fin yacerá frío y lejano?

Marina M. la pequeña que en un ahora para siempre

juega con una de trapo más pequeña aún,

¿sabe que al fin yacerá fría y lejana?

Unos y otros miran para otro lado.

Al escalpelo no ¡eh!,

o lo que es lo mismo, la palabra escalpelo

que aguarda en el poema para trozar,

alejar, apartarlo todo.

Unos y otros miran para otro lado

y nada de vigilar la cabeza;

déjela plantada, solita,

a la que pensó, soñó, pasó por la vida

y entró para quedarse.

Nada de atender el tronco;

que se done a la estepa de mármol

el que hospedó la máquina de amar y desamar,

y a los ambos molinos de viento

y hospedó a la sagrada cocina.

En cuanto a las extremidades, bueno,

seamos compasivos (hablemos en voz baja)

no le molestemos el receso;

descansan ellas el tanto ir y venir.

Unos y otros y cada parte del todo

¿saben que al fin yacerán fríos y lejanos?

¿Saben que el escalpelo del poeta los aguarda

para saquearles la luz que fueron?

¿Saben que la palabra escalpelo los aguarda

para desbaratarles la sociedad que fueron?

Unos y otros miran para otro lado.

Pero no el que suscribe,

el de blanco con acerito que hurga y rastrea.

Este/ése sabe que también al fin

yacerá frío y lejano.

Cómo no le iba a subir entonces

un inmortal enojo

cuando la savia derrotada se le fuga

-así como así-

el fueguito de hacer y estar

lo abandona sacándole la lengua;

cuando el malestar le gana la boca

(carraspeo, música de protesta)

cuando todo se quita y en lento crepúsculo

se arrima a la última definitiva oscuridad.

DATOS DEL AUTOR

Argentino. Porteño- 1934. Pubicados 22 títulos personales y otros tantos en antologías nac, y extranjeras.- Reconocimientos y premios varios; entre ellos Faja de Honor de SADE. Finalista en Casa de las Americas. 1° y 2° premio Certamen APDH. Primer premio Casa de la amistad Argentino/Cubana. Primer premio municipal . Finalista del Premio internacional V.V. Mora. Otros en España, Venezuela, Colombia. Y ya antes lo dije: no dejo de escribir para no dejar de vivir.

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Cabeza, tronco y extremidades

Marcos Silber

Silber, Marcos

Para Alicia Noemí Grinbank

CABEZA

DISECCIÓN

CABELLOS

CRANEANA

CRANEANA (II)

DURAMADRE

Lo de la glándula Pineal es falso,

FUNCIONES

PALABRITAS

CUELLO

TRONCO

TORÁCICA

INSTRUCCIONES PARA UN PASEO

AUSCULTACIONES

SALÓN COMEDOR

HEPÁTICA

BAJO TRONCO

EXTREMIDADES

Acaso este hombro cargó...

INFORME DEL FORENSE

30.000

NOTAS DE ARCHIVO

No es tal la queda en la casa...

Pobrecito el día de hoy;

Usted recordará a la mujer...

No es posible precisar quién

Inútil todo cerrojo en las puertas;

SEÑORA MUERTE

REGLAMENTO INTERNO

ÚLTIMO DOMICILIO CONOCIDO

FINALE

DATOS DEL AUTOR

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