pequeñas criaturas

de lo incesante

Laura Yasan

Yasan, Laura - Pequeñas criaturas de lo incesante

Fecha de catalogación: 03/02/2015

Ilustración de tapa: Karina Di Pasquale

ISBN: 978-987-45769-3-4

No puedo resumirme porque no se puede sumar una silla

y dos manzanas.

Yo soy una silla y dos manzanas. Y no me sumo.

Clarise Lispector

Ayer vi a un hombre dar un puntapié a un perro y lo sentí

detrás de los ojos.. No sé cómo llamarlo.

El sitio que está antes de las lágrimas

Nicole Krauss

la boca del árbol

la música sin cartas

perdí el color en lo incesante

ese perro entrenado para morder

los talones del tiempo     sin lastimarlo

perdí la humanidad

me jugué hasta la música sin cartas

tragué sin masticar flechas perdidas

nació una rosa negra y la dejé

morir como a las otras

pequeñas criaturas de lo incesante

lobas en cautiverio

yo misma me perdí en la sinrazón

me aturdía ese piano desafinado

en la raíz de la neuralgia

esa descarga repetida que llora día y noche

como un hijo del mundo

que nadie atiende

crepuscular

llega la víspera del día después

sobre el potro de la nostalgia

como un narcótico expandiéndose

por el flujo del sábado

tan delicado

tan incorpóreo

somos analfabetos en el crepúsculo

esa franja violácea

donde se incuban las ganas de gritar

por las calles de la inclemencia

y el cielo cuelga sobre los hospitales

como un traje que nadie se atreve a vestir

envuelve las terrazas

apaga los presidios

es el instante más largo que se conoce

en la saliva del universo

luego el tiempo vuelve a crujir

y un pájaro es tragado

por las turbinas de la noche

gato a las finas hierbas

a las 10 la pastilla de sentir

algo      mejor

el esmalte de la sonrisa

la pasta

ayuda

usar desodorante perlas de nacar

25 horas garantizadas

sin oler como un camionero

bueno

un poco

tomar rejuvenece

no olvides tomar agua baldes de agua

a media tarde

comprimidos de no enloquecer

cuando pasa el trencito de la alegría

con tres tristes niños y un pato gigante semidesnudo

sólo 15 minutos de TV

la vida afuera no es para vos

hay violadores sueltos

billetes falsos

trenes que descarrilan

colgá fotos del face

hacete amigos en el acto

ganate un toque

ese me gusta arriba

abajo

ponete un color que levante

las chalinas disimulan la edad

aliméntate bien

hay papa con sabor a loquequieras

gato a las finas hierbas

no olvides la píldora de las 4

vitaminas para sentirte

menos    peor

a las 7 el piyama de frisa

la placa dental

te clavás dos pastillas de conducir

el coma

las medias de descanso

el antifaz de terciopelo

no sufras

los colores se deslucen con el sol

y al final de la noche todo cuelga

de la misma soga

fondo blanco

necesito unos guantes de hule

necesito unos tragos

para abrir los cajones que nadie ocupa

encontrar esa herencia de lapiceras que no sirven

ese reloj parado

barato

que nadie se anima a tirar

necesito hacer fondo blanco

tener un estómago a prueba de morgue

un hígado embalsamado

para abrir ese féretro carcomido

donde guardaba la ropa interior

más diminuta

esa idea confusa de la intimidad

entre seres carnívoros

necesito una damajuna de rivotril

una vesícula de acero quirúrgico

para vaciarlos en una bolsa negra

y sacarla del dormitorio con los dientes

de la mujer que fui

san perro callejero

no me dejes caer a rubia teñida

ni me condenes a integrar eternamente

el coro menopáusico de esta mujer

no me arrojes con las muñecas rotas

en el túnel de la gorda aburrida

te prometo huesitos san perro callejero

no me dejes caer

por su casa

ese país en toque de queda

donde tengo pedida la captura

y un número tallado en el corral

no me dejes caer a virgencita de repisa

ni a señora entendida en el arte

de negar los colores de su edad

no me dejes caer san perro de la calle

en los brazos de un hombre con corbata

prefiero ser la amante del carnicero

viajar toda la vida en transporte público

te prometo los cortes más tiernos

la carne más jugosa

no me dejés caer

seré tu perra

amen

nunca quise tocar el cielo con las manos

los niños cantores de lotería

no irán al cielo

los elefantes blancos

los curas vírgenes

ni las vírgenes

irán al cielo

las enfermeras y los equilibristas

tampoco irán

a ese lugar helado

inhóspito

ni una silla para descansar

ni una pared donde apoyarte

poética de guerra

yo no tengo otra patria

esta es mi cuadra mi moneda mi féretro

resisto sin cruzar las grandes avenidas

encadenada al mástil del rigor

aquí no se conoce el fuego

aquí no se inventó la rueda

comercio en municiones para la cena

soy tan elemental que escribo en las paredes

ideogramas con tiza

aquí no se lee el periódico

aquí no se fabrican mártires

con las remeras de los pibes presos

no me voy a comer tus cachorros

no te sigo la rueda del billete

me trago las raíces de los yuyos sin respirar

yo no tengo otra patria esta es mi cuadra

tratado sobre la ceguera selectiva

donde naufragan las cosas sencillas

hay un cartel que dice basta

y no lo vi

con luces titilando

y no lo vi

ahí donde se hundieron mis palabras

como bolsas de arena

sobre un fondo podrido         y no lo vi

el día que te fuiste sin mis ojos

y ese futuro que prometía

la vida como un camión

de frente

y no lo vi

es lo que hay

siempre hay ramos de fármacos frescos

en mi mesa de noche

notas sobre los márgenes de la cama

hombres estampados en el sillón

tristes tigres

banderas extranjeras entre mis prendas

siempre

pantalones de cuero en el recuerdo

días marcados con birome

andenes al final

siempre habrá

un lobo marino en mi cuarto de baño

que nunca

conoció el mar

la calesita de madera

a sergio stul

en memoria

hay pájaros que tragan la carne del poeta

para cantar

orugas esperando un corazón enfermo

donde empollar su único día

árboles que no pueden

hay

fiesta en la guardia

hombres rendidos sobre una mesa helada

sopa de ángel caído

hay

tristeza para todos

morfina para todos

raciones generosas y equitativas

yo no cuento ovejitas para dormir

pienso en poemas atropellados por un camión

en la ruta más larga del mundo

con su hilera de álamos a cada lado

hombres armados en todos los canales

dinero reventado en cajones

pienso en la lírica

esa ballena muriendo de sed

soprano asmática

pienso en mí como un huésped

que se quedó a vivir en la voluntad

una extraña que practica el idioma

con muñecas de estopa y tacitas de porcelana

pienso en el cuerpo de las palabras

esparcido sobre el asfalto

todo se va cubriendo de un chicle algodonoso

licuado

aislante

paradita en los tacos

hay hombres con las llaves pasadas de la raya

empiezan con palabras de terciopelo

se quedan a vivir

a tatuar corazones en la mesada de la cocina

caés en esa trampa como si hubiera un tobogán

con la carnada adentro

paradita en los tacos

te tiemblan todavía los anillos

quisieras ser de plástico

muñeca

si te tocan la patria de carne

sacá la fiera

historia sin fin

soñar que una verdad se vuelve mentira

y salir a la calle con esa confusión

guardarla en la cartera

olvidar

olvidar

ser una esencia sin sustancia

poner el dedo en un anillo sin pasado

la historia en un abrigo ajeno

soñar que esa mentira se vuelve una verdad

y salir a la calle

lugar posible

cuando la noche abre su garganta

somos el leopardo y el ángel

en el capullo de una canción

sobrevivientes

piezas que nunca

van a encajar

en el contorno de una palabra

somos la nave y el tripulante

la carne de un pétalo

en la lengua de un pez

la espesura

esa sustancia blanca que aloja en su trayecto

un refugio posible

el único lugar donde los dos

hablamos de lo mismo

pan viejo

seis perros y una radio mal sintonizada

por toda compañía

guardo alegría para tardes así

trago grandes bocados

pero es acre y dudosa

como el pan viejo del perdón

no me ha caído bien

la vida estos días

demasiadas ortigas para cenar

demasiado silencio de tu boca

pasan

días como naranjas encendidas

rondando en la pendiente de las horas

girasoles cortados sobre la mesa

para negar

naves perdidas en el tiempo

alhajas que el olvido sabe ofrecer

a cambio de un lugar para quedarse

se llega a casa con las manos vacías

siempre

termina igual

lo que quieras que sea

jueves es el lugar donde una especie

en extinción

cuida el pelaje

se alimenta de galletitas en abundancia

igual que los niños perdidos

y los antílopes silvestres

jueves es una piedra

donde el cíclope apoya la cabeza

para soñar

que una mujer guepardo lo acaricia

jueves es un viaje por un mundo acabado

de nacer

donde el idioma no se aprende

y las palabras ríen contra el viento

en la espesura del follaje

al taller de los jueves

la boca del árbol

no se puede besar un árbol en la boca

hay que tomarlo entre los brazos

pegar el pecho a su corteza

y lamerlo

lamerlo hasta sangrar

hasta sentir que el árbol

te roza el corazón con su llamado

va a contarte el secreto

a devolverte el beso con quietud

con leve indiferencia

él sabe que te vas

que es imposible

la vida con un árbol

una ayudita por favor

yo fui mendiga de los brazos

recibía limosnas con la lengua

centavos que no pude tocar

en los trenes pedía

amor para llevarme

algo a la boca

tan pobra fui

los clavos del vacío

rompían las costuras

de la miseria

tan tigra flaca por una entrada gratis

llegaba a los extremos

que se tocan

por una boca de zaguán

te hacía la muertita

de hambre por un beso

tan tigra pobra yo

que fui

la última moneda

así como el amor elige a los más débiles

para arrojar sus desperdicios

los mendigos eligen esas bocas

para besar

nada es tan puro

el hambre de la muerte

tiene una dentadura gigantesca

y sólo encuentra insectos en la oscuridad

pequeñas criaturas que arrojaron

la última moneda sin usar

nada es tan blando

debajo de la almohada

crece un nido de alambres

y el féretro del mundo

no deja de gritar que

tu hora se acerca

nada es seguro

cada vez que acaricio la tersura

de la verdad

mis dedos sangran

perro

juro

con mi robusta voluntad

con lo más negro de la loba

sobre los fierros torcidos de mi columna

mantener

con vida los candados de tu recuerdo

sogas al infinito

lugar por el que nunca

volverás a pasar

no

es una compuerta que se abre

entre los dientes      no

es algo en la garganta

una bola de pelos

un feto       no

vive en el pecho

es una mantis rubia

de patas negras    no

es más abajo

presiona las costillas

entre plexo y espalda   no

se puede respirar

en este cuerpo   no

es atrás de la piel

casi en los ganglios un ardor

viaja por las arterias

tanto no

que tragué

me va a matar

nevaba en montreal cuando naciste

un idioma desconocido

lo supe por el color de una palabra

que se desvanecía en la tormenta

yo sentí la puntada de tu historia

cosiéndose a la mía

al otro lado del continente

todavía me sangra el costado

cuando respiro

puedo ver en tu nombre

la huella de mis botas

rompiendo la nieve

y aún no te conozco

momentos así

vi pasar un caballo por la ventana

o el verdor de los árboles cayó de una postal

el eje de la tierra se movió varios grados

recuerdo las baldosas torcidas

el esmalte saltado de la taza

crines plateadas en cámara lenta

un piano acompañaba

se acoplaba en el aire hasta lo sólido

se formó una textura piyama de felpa

una pequeña celebración privada

las yeguas adoramos los momentos así

el guardián de las horas

en la espera hay un hombre que no deja pasar

el filo de los años

arrastra los zapatos por la estación desierta

como si un tren lo amenazara

desde otro mundo

escribe de rodillas

cartas para una novia desconocida

inventa barcos en la bruma

mapas de ninguna ciudad

junta semillas en un frasco

para salvar las horas de la melancolía

y otras maneras que la lluvia

sabe adquirir

es un trabajo duro ser el guardián del tiempo

llora en las vísperas de todo acontecer

ya

ya no cabe un insecto

en el desván de los jabalíes

ni doy otro centavo

por tu disfraz de tísico

ya no siento el sabor a las naranjas

ni pido tres deseos bajo los puentes

algo acabado flota al ras del día

hay dientes en el ánimo

una malla de aceite cubre la melodía de todas las palabras

es tarde cuando

ya pasaron los trenes de carga

con sus reses bajo la lluvia

por mi estación

hay un después

Una noche senté a la Belleza en mis rodillas.

-Y la encontré amarga-. Y la injurié.

Rimbaud

OPEN 24HS

como una gran pecera

un nido hiperpoblado de hormigas en servicio

como un drugstore transando las veinticuatro horas

todo un tenedor libre de endorfinas

una carga de crédito constante

un flujo de binomios

por la cresta nerviosa de los dientes

lengua con lengua en la frontera

entre babel y la locura

perros de policía

cristo en la silla eléctrica

traficantes de rabia

cruzan el reciclaje de la vida

pero mucho más rápido

combustible a la máquina del verde

te ponen la cabeza en un molde de plomo

da lo mismo

cualquiera puede pasar por la ranura

su código de barra para ver las estrellas

el mundo es un enigma que permanece abierto

a los trabajos de la fatalidad

en este mismo instante mil millones de células

murieron en tu cuerpo

malviviente

yo robo lapiceras en las farmacias

no sé por qué

tengo entrenado un músculo inservible

una pasión por el instrumento

en sí

veo jirafas a media tarde

con el café

todo tiene su daño colateral

su aterrizaje

yo robo lapiceras en el colectivo

tengo entrenado el músculo de la muñeca

si se acaba el papel sigo en las sábanas

en la puerta del baño en las paredes

un siete punto cinco en la escala de la demencia

con la punta de un clavo

la gente cree en cosas que no se ven

yo creo en cosas que no se dicen

robo lapiceras en ocasiones

necesito un palito para flotar

oficio

cuando se pudren los nísperos del día

sobre mi hoja en blanco

comen de mí los tiburones de saber

trabajar con las sobras

alhajeros vacíos

actos negros que asumo

para escribir

poemas menores

tristes

lacayos de la palabra

todo a su tiempo

a los 15 descubrí el sexo

a los 20 los hombres

a los 30 los hombres mayores

a los 40 a mí

a los 50 la copa de los árboles

espacios inútiles

¿acaso no mordimos el pavimento

vidas atrás

a caballo de la soberbia

en el color distante de los días?

¿no buscamos alivio en otras sábanas

no besamos tatuajes desconocidos

porciones desmedidas en platos pequeñísimos

a la hora del te?

¿no fuimos lo bastante equitativos

el banquete y el hambre

el bárbaro y la pobrecita?

¿no cuentan las migajas del tiempo perdido

en los oráculos del silencio

la fruta descompuesta en la mesa de luz?

¿y qué esperabas?

¿tu foto en un altar con velas encendidas?

¿tu nombre en letras de oro laura yasan?

yo yasan tu jane

ponele que me vuelvo primitiva

papilla mate auto control

y afuera quemo manteles bordados

tapices de la india

vivo en andrajos

olvido los esfuerzos por mantener

los muebles alineados entre las líneas curvas

la pesadilla de combinar colores

me vuelvo básica todo terreno

comer dormir coger

fumo pasto de la noche a la mañana

ya no pienso

más      nada

soy cuerpo pasta base

lobo está

soy monoambiente

comunarda elemental

¿querés así mi amor?

¿así?

vernissage

estudio tácticas de umbral

en otras lenguas

costuras invisibles en palabras de cortesía

el chamuyo de la gramática

es buen aliado en el ambiente

el brillo no es lo mismo

para todos

supe

esconder mis trofeos

en sus propios caireles

sobre los canapés de un cóctel ajeno

homo sapiens

en las instalaciones de mi ignorancia

cabe un congreso de neurocirujanos

el torneo apertura de la copa del mundo

tres cuadrillas de obreros

varias especies en extinción

y dos modelos anoréxicas

te aviso antes de que abras

tu libreta de datos inútiles

para seducirme

el hombre que follaba los autobuses

a M.V.

iba dejando un rastro de gasoil

en los salones vip de la vanguardia

firmaba sus contratos con la lengua

en el piso del éxito

y estaba triste

pedía amor a gritos en aquel autobús

por su infierno privado

de lencería

no dejó tapizado sin manchar

mujer sin masticar

nadaba en la piscina de su propio vacío

tremendo tiburón

lo amé como podía

saber que era tan huérfano

como todos los hombres

los hombres heladera

son una especie conservadora

te mantienen

una familia entera

con la puerta cerrada

todo el día a 220

lenguas vivas

en los matices de la palabra

querida

se ocultan cisnes de hierro forjado

por esclavos insomnes en siglos de odio

se dibujan corazones obscenos

con un trazo exquisito en los matices

de la palabra

querida

no alcanzaría la lengua castellana

ni los números primos

para esconder sus tonos provocadores

su ejército de pelirrojas con uñas postizas

generaciones de madres frustradas

y cuñadas entrometidas

alterando la matriz de la palabra

querida

¿me captás?

0 x 0 = 0

hoy perdí el colectivo por 10 metros

tu llamada por 10 minutos

la cordura por poco

todo el día corrí tras 10 pesos

me cerraron 10 puertas en la cara

llegué a la cena con 2 galletitas

3 versos mal escritos

0 mensajes en el contestador

la heladera vacía

los pies rotos

no queda 1 analgésico

la radio anuncia tormentas eléctricas

y granizo para mañana

nada bueno

no puedo detenerme antonio

voy un cuerpo delante de mí

un escalón arriba de la esencia

escucho voces

no dicen nada bueno

ahora entiendo todo pero ya estamos hechos

antonio no se puede

perforar una roca sin que le duela

cortar el tallo sin matar la flor

estar acá sentada

¿me entendés que me salgo de la raya

que no respondo

nada bueno?

antonio controlame

cuando caiga la ficha que me falta

la gota que rebalse

el vaso

y la casa se hunda

bajo el agua

en unos minutos

el resto

hay

insectos que mueren con la nuca partida

en los cristales del nunca más

cuartos que se olvidaron

las cadenas prendidas en otra época

siempre hay

maleza en el jardín

ratas en los desvanes

siempre habrá

alfileres clavados en una mariposa

residuos en la recompensa

hay un después

te cansás de morder la banquina

de ser la chica de la cornisa

la loca de los cuchillos

ya no queda palabra sin ensuciar

se acabaron las camas de hospital

las noches de alquitrán

los clavos oxidados

hay un después ahora

casa mía / cuerpo mío

cerrado por reformas

cargue su combustible en otra parte

CONTRATAPA

En una de las páginas de El monje y la psicoanalista, Marie Balmary deja caer una frase que, bien mirada, define lo que muchos entendemos por poesía: “Hay frases que son verdad, porque al final de la frase hay alguien”. Aunque se trate de una ficción que reelabora imaginariamente la realidad, toda poesía aspira a ser la verdad de alguien, y la verdad de sus lectores. Pero, ¿quién es ese alguien que está al final de estos poemas? Dado su carácter biográfico, podríamos decir que es Laura Yasán. Y estaríamos equivocados. Toda biografía es sospechosa, y más si elige la poesía, donde el pudor confesional se encuentra mitigado e, incluso, alterado por las exigencias del ritmo, de las imágenes, del tono, en fin, de todo aquello que hace que la poesía sea poesía y no una crónica detallada del acontecer personal. La Laura Yasan que nos espera al final de cada poema es una presencia que se encarna en cada lectura: una mujer sometida a las “pequeñas criaturas de lo incesante”, la “que roba lapiceras en las farmacias”, la Jane de un Tarzán a veces cruel e indiferente. La mujer que sabe con triste certeza que no puede esperar su nombre “escrito en letras de oro”.

De este libro tan verdadero podríamos decir parafraseando a Walt Whitman: “esto no es un libro; quien toca esto toca a una mujer”.

Eduardo Chirinos

DATOS DE LA AUTORA

Laura Yasan, Buenos Aires, Argentina, 1960.

Publicaciones:

Doble de alma (Tierra Firme, Bs. As.1995)

Cambiar las armas (Botella al mar, Bs. As. 1997)

loba negra (La bohemia, 1999 y Edit.Educa 1999)

cotillón para desesperados (La bohemia, Bs. As. 2001)

tracción a sangre (La bohemia, Bs. As. 2004)

ripio (Grupo Editorial Latinoamericano, Bs. As. 2007)

la llave marilyn (Edit.Casa de las Américas, Cuba, 2009 – Edic. del Dock Bs. As. 2010)

animal de presa (Edic. Torremozas, Madrid, 2011)

safari antología personal (Edic. Floricanto, México, 2012 y Edic. Liliputienses, Barcelona 2013)

Pietrisco (Edizioni Fili d’Aquilone, Roma, Italia, 2014)

pequeñas criaturas de lo incesante (Edic. Zona borde, 2015)

palabras no – antología personal (Edic. Zona borde, 2016)

ganado en su ley (Edit. Palabrava, 2017)

Premio Carmen Conde, Madrid, España, 2011

Premio Casa de las Américas, Cuba 2008

Primer Premio Municipal de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, 2005.

Premio Único de Poesía EDUCA, Costa Rica, 1998,

Premio del Fondo Nacional de las Artes, Buenos Aires, 1998

Mención especial del jurado en el IV Premio Internacional de Poesía Ciudad de Medellín, Colombia, 2002

Sus poemas fueron publicados en diferentes revistas literarias del país y del exterior, como así también en numerosas antologías.

Su obra fue parcialmente traducida al inglés, al alemán, al francés y al italiano.

Ha coordinado talleres de escritura en distintas unidades penitenciarias, institutos de menores, hogares de ancianos, bibliotecas municipales y en forma privada, tarea que desarrolla hasta el presente.

Ha diseñado y coordina actualmente el programa de trabajo “Palabra Virtual”, talleres de creación literaria a través de correo electrónico. www.laurayasan.com.ar

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Table of Contents

pequeñas criaturas de lo incesante

Yasan, Laura

No puedo resumirme...

la boca del árbol

la música sin cartas

crepuscular

gato a las finas hierbas

fondo blanco

san perro callejero

nunca quise tocar...

poética de guerra

tratado sobre la ceguera selectiva

es lo que hay

la calesita de madera

yo no cuento ovejitas para dormir

paradita en los tacos

historia sin fin

lugar posible

pan viejo

pasan

lo que quieras que sea

la boca del árbol

una ayudita por favor

la última moneda

perro

no

nevaba en montreal cuando naciste

momentos así

el guardián de las horas

ya

hay un después

Una noche senté a la Belleza...

OPEN 24HS

malviviente

oficio

todo a su tiempo

espacios inútiles

yo yasan tu jane

vernissage

homo sapiens

el hombre que follaba los autobuses

los hombres heladera

lenguas vivas

0 x 0 = 0

nada bueno

el resto

hay un después

CONTRATAPA

DATOS DE LA AUTORA

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