Inés Aráoz

ECHAZÓN

Y

OTROS POEMAS

Aráoz, Inés

Echazón y otros poemas. - 1a ed. - Buenos Aires

ISBN 978-950-694-828-3

Inés Araoz

inesaraoz@uolsinectis.com.ar

Echazón:

Término náutico. Acción y efecto de arrojar al agua la carga,

parte de ella u otros objetos pesados de un buque, cuando es necesario

aligerarlo, principalmente por causa de un temporal.

DE PURO ESPACIO Y SILENCIO

Gloria in excelsis Deo

Acaso era un poema –ese silencio– echado a los pies del

arco iris nocturno guardador de lo pactado.

El vínculo inviolado, su mismo fin y su comienzo.

Resplandecía en Yacanto la luna llena.

Iruya

Qué puedo decir del paisaje

Si todo lo olvido al segundo

Salvo la imagen de mi cuerpo osado

Mirando en lontananza

Es esto lo que queda: un inmenso

Cuerpo de puro espacio

De puro espacio

Y silencio

Pero sobre todo un muro

La mía frente

Resistiendo ese fraseo del viento

Como un movimiento suave del paisaje

De puro viento

En la mía frente

Y además, alcanzo a recordar

Esta piedra en punta

Que me he traído

Esta piedra que entonces vi

Torneada por el viento –vi y pensé

Y mis manos hasta ella se llegaron

Y con todo su peso me la traje

Como puede un paisaje, una madre

Llevar a su niño en brazos

Sin más pensar oteando

El espacio profundo

Profundo

Azul

¿Sería azul?

Poema

En esta misma casa

De cuya navegación me ufano

En el secreto movimiento

De mis células más íntimas

En esta misma casa

Estática

Que construí con la pasión

De quien va a montar su primera obra

El techo de los pobres

El techo de los ricos

El de quien al fin agacha la cabeza

Y entra al mundo

En esta misma casa inserta en una selva

Antes sólo Sirio brillando algunas noches

Y en la que florecen los acantos al llegar octubre

En esta misma casa

Y entre sencillos actos repetidos día a día

Como enderezar los cuadros de un costado

O bien del otro

Los primeros de Diciervo que colgara entonces

Cuando con ojos de navegante miraba en lo alto

En las hojas de las palmeras

El leve balanceo de las paredes sin techumbre

Y me preguntaba cómo sellar

Ese último reducto de libertad

Que haría de mi casa un templo

En esta misma casa

Que apenas si ha cambiado su apariencia

Es verdad que los hexágonos del piso

Me traen ahora a la memoria

El cielo de las aguas que en el Mediterráneo bañan

Las playas de Tipazá

Es verdad que el adorable pájaro ptitza

Aletea de cuando en cuando entre estas paredes blancas

Siempre blancas

En esta misma casa

Desde la que me gusta contemplar a las tortugas

Devorando los capullos recién caídos de la rosa china

O el feroz combate de las grandes hormigas que luego

Por la noche

Roerán de a poco la pinotea del cielorraso

En esta misma casa a cuyas puertas y ventanas

Los benteveos acuden en noviembre

A depositar su ofrenda de moras maduras

En esta misma casa me pregunto

En qué puerto estoy

¿Es posible que este pequeño barco con su tierra

a cuestas

De lapachos y palmeras

Teros guardianes

Y la mirada entrañable de algunos perros

Haya navegado tanto que pueda yo decir

Un hijo tengo y no tengo un hijo?

Jugando con los hilos de la luz

Hacer la propia casa y navegar hacia lo alto

Y el corazón que arde

Girando

Girando

Girando

¿Cómo decir esta misma casa y el poema

Sólo buscan la piqueta o el silencio evanescente?

¿Cómo hacer del propio barco la navegación

sin perder el rumbo?

¿Del rumbo hacia lo alto el propio barco?

Hokusai

Dedicado a Adriana Aráoz y Eduardo González

Una única manzana se pudría al sol

Y las gaviotas alineadas escrutaban la pesca

Yo me hubiera vestido de blanco ese día

Con ropas sueltas

Y hundiendo mi peso en la arena

De bajíos y promontorios

Desportillando conchillas y pequeños crustáceos

Con la altivez de un ave tacina

A la que los perros de los médanos no dan alcance

Hubiera partido el horizonte

La estrella en su frente partía el horizonte –decían

Engalanada y feroz, rebasando su propia cresta

La ola de Hokusai, la de Hokusai tan sólo

Suspendida

De un salto prodigioso

Avanzó sobre el mar distante

Es la cueva del amor –pensé. Y mi vientre

Empezó a crecer mientras el mar se retiraba

Hacia el este voltearon las gaviotas su bauprés de oro

Y se hundieron, augurales, en la jornada blanca

Y en verdad había restos de alquitrán

En las plantas de mis pies

Y mis labios de por sí acostumbrados a la embriaguez

De la palabra

Percibían de pronto la sal del padre y de la madre

Y se reían –¡reírme así, yo, tan pequeña!–

De las historias del amor que con la muerte se acicalan

Acodado en la arena

En la profundidad última de lo dicho y de lo no dicho

Y aun de aquello que no debe nombrarse

Un rostro bruñido por el sol

Perseguía burlonamente la cintura efímera del agua

Hokusai se interna en la espesura verde

Y el viento arrastra los huevos apergaminados

de los caracoles

Un tronco yace en la playa como hombre dormido

Ahora sé que la muerte no me atañe.

Poema

Dedicado a Dolores Etchecopar

Ningún dios puedo crear que me devuelva el universo

¿Por qué tuve que nombrar?

Pasión del nombre primer espejo

(No cabe en mí mi muerte)

que nos roba el árbol, la nube

y el primer espejo

Sólo la palabra para horadar la palabra

Palabra frontal, arco, tangente

Silencio

Palabra muerte roscada, a derecha y a izquierda,

repetidas veces

La palabra sol o poema

La palabra barco navegando entre palabras

con panzas de plata

Cargando poetas cargados

de buenas y filosas palabras

para trizar el lenguaje de las cartas marinas

La palabra amor llevada y traída

en el pico del pájaro ptitza

dulce palabra de Gogol en sus playas

El casco de la palabra

Acaso sea el universo la palabra

Poema

Por la sabiduría me acerco al mundo

Por la santidad vislumbro a Dios

Por la sabiduría voy hacia la paz

Por la santidad accedo a una última revolución

Por la sabiduría me entrego a la tierra

Por la santidad crezco hacia la luz

como un átomo de oro

De lo profundo a lo alto oscilo –sabiduría,

santidad– rebuscando con porfía

esa medida exacta

que fue el amor

Tucumán

Y cuando piso el extendido rodal de oro

Que la piedra echó a mis pies

Sé que estoy ante la abundancia del mundo

Y los mendigos de la ciudad que lo pisan

Son mis hermanos, de entre ellos yo una

Los dueños de la ciudad

(Esta ciudad vieja y luminosa)

Una mano entrega a la otra

La espiga de trigo y cajas vacías

Cosas para portar sobre los hombros

Por la ciudad devastada

Un lapacho, un solo lapacho ha florecido

En toda la ciudad

Y es la luz que la alumbra

Y que se esparce por el suelo y desborda

Los pequeños cráteres de adoquines disueltos

Poema

Esa fantasía recurrente,

esa veleidad de que su casa volara en trizas

o ardiera como un cáliz borbotante de fuego,

ese sueño de barco en llamas,

de trizas de corazón,

de añicos,

de libros ardiendo,

¿tendría algo que ver con el mendigo

que ofrece en la palma abierta

el Paraíso?

Poema

Los trozos de casa

Verdaderos trozos de casa

Bronce retorcido

Astillas de granito natural

Piedras

Muchas piedras como testimonio

De las muchas eras que en una casa moran

En la nube de polvo

Se desperdigaban

Como tizones ardientes

Y yo soplaba en la panza quemada del sauce

La última fiesta roja

De sus fragmentos humeantes

Es verdad

Que aún yo estaba viva

Y los diezmados escombros

Eran sólo una imagen

Del estallido

Arde el corazón en el campo

Y un nuevo pacará que brotara

Un tierno cebil desde el cielo

He visto

Estoy viendo

Acaso fuera el porte majestuoso

De un porphyria phoebe

Siempre ansioso de luz

Y desde entonces creciendo

Incansable

¡La nave! ¡La nave! –se oían voces

Comunidad fuera

La travesía de esos cuerpos ígneos

Brevemente ígneos

Levitando en el espacio

Como si en ellos retozaran

Idiotas o pájaros

Los espíritus

Aguardando mi resurrección

Un nuevo orden

Distorsionada, quebrada está la escena en el ojo del

águila

pescadora

Como un ala de plumas blancas rasando la superficie

crespa,

corre el río en la pura transparencia del agua

Desde la arena tibia contemplo el vuelo soberano

y nada me atrevo a afirmar

Poema

Dedicado a Santiago Di Lella

Y los pájaros arrasan el vuelo

Y se hunden en la misma desnudez del agua

Cómo renunciar entonces a esa simple alegría

¡Oh gran inercia de la gran naturaleza!

La costura más perfecta del más simple motivo:

La vida

Poema

Me gusta saber que están

Esas personas

Con quienes

Alguna vez

Necesité alternar

No más

Me basta

Oír sus voces

A la distancia

Y yo en un punto central

Inamovible

Esto es así por haber renunciado

A las riquezas del padre

Y de la madre

Esto es

Al movimiento del mundo

Para escuchar mejor

Para ver

Para poder ver

Presunción en fin

Esto es un árbol

Fue mi comprensión primera

El modelo de alegría

Que he buscado

Nunca más

O tal vez sí

Un ojo interno

Rodando por el pasto

El amor

Fue la providencia

Que no esperaba

Lo terrible

Lo rasgado del cielo

La extranjería

Lo más próximo a la muerte

Era música el amor

Era un río pasmoso

Y me desvelé

Nadie más que yo lo sabe

Y lo supe

Por un instante

Variaciones de lo rojo con pájaros

contra la pena de muerte

¡Ay, la terrible belleza roja de la muerte!

De lo que, desde tan lejos, llamamos muerte

ROJO

La piedra que la mano arroja

Rojo al volver la piedra con dos alas de nube rota

También es pájaro el aleteo del sueño

Contra la nube roja que nos desasosiega

También es pájaro la sangre que el ojo vierte

Al cruzar la horqueta

Rojo el desesperado batir de alas

Sobre el corazón del mundo

Rojo el dolor emplumado que mi mano arroja

Roja la piedra que dispersa la blanca fragancia

De la nube

ROJO

La luz del crimen

El estupor rojo

Volatinero de Manhattan

El dedo de oro del sol

Con pulso diestro

Iba nombrando cada cosa

En la mañana

El mundo entero resbalaba

En esas cúpulas de luz

Por un segundo fue visible

Mi viejo y simple corazón volatinero

Y para sí deseó

El estallido fuera su último latido

Y no el airado gesto de algún dios

En lo religioso del día

Lo poco que sé

Sé que la tierra come sin verdadera hambre, muchas veces, de oficio, pero qué perfección en su dentellada, cuando acaso asoma un atisbo de hambre y uno, distraídamente al morir, alcanza sin querer a verla en el momento de hincar el diente y qué azoramiento entonces, qué esplendidez de boca roja, es el amor se entiende, es el amor la muerte, ¡qué entrega, qué esplendidez de boca roja!

Sé que la tierra cuenta, y el mar y el aire y no cómo uno vive y la pequeña casa que se cuida como a un catamarán ligero. Sé que los cuatro vientos, y los animales cuentan, como el sol que sale y se esconde luego y no lo que yo piense ni cuánto diga. El amor sí o bien la muerte, si se quiere llamarle así. Más, necesito más. Más, mucho más que la vergüenza o la más tenue brisa de alegría. Por ello, trafico con libros.

García Lorca

La cara del dios

La cara de Dios

El recorrido de la bala que roza el alba

y se aloja en la plumilla blanca

del ave cazadora

El pie arrojado hacia el gran sol

por una de esas madres

y los hilos de la luz en su garganta

El canto

La voz para reconocer al hijo

La imagen

Y semejanza

Oración por Malcolm Lowry

Dedicado a Hugo Foguet

Sé que voy a morir

Y me pesan, por Dios, los poemas

De Malcolm Lowry.

¿Es posible rodar tantas veces

y por tantos espejos desolados?

He leído a Conrad, los Naufragios

De Foguet. Otros náufragos chapotean

En la memoria del mar.

Pero esto es sólo una taberna

Y alguien bebe el agua ardiente

El horror es la pureza, rojo tizón

La pureza es el horror

De este naufragio.

A mi muerte he de vivirla aún

Dedicado a Tita y Carlos Scaro

Soy yo

La única rebelde, la que dice

Esto he de oponerle al sol

Como si en su corazón juntara

Las letras todas

Los más probados idiomas.

La biblioteca del mundo he de oponerle al sol

Me digo y rejunto los sones diversos

Las mejores campanas guardo

Para encontrar al fin

El único son que no esté notado

¡Y ésa será la lengua de oro!

Una palabra sola.

Los demás callan, me dejan hacer

Es la menor, piensan

Y sus pensamientos son como páginas

De libros

Que el sol va incinerando

El amor, ese sueño

“Oh, el que sueña no puede ser salvado.”

Marina Tsvjetáieva

En un espacio de veinte años

–la diferencia de nuestras dos edades–

como un río lechoso que juntara

en sus indefinibles aguas

mis juegos a sus días de infancia

–estoy hablando del amado–

soñábamos nuestros peores sueños.

Y ni los místicos vapores de Dios y del amor

que a la luz del sol nos envolvían

Y ni siquiera la muerte con su tardío fulgor

bastaron para despertarnos.

Noche de San Juan

Oí decir que poesía es celebración

Entonces celebro el ruido del mundo

En la hoguera nocturna

Y las plantas de los que mucho creen

Pisando la brasa viva, mis ojos, libre de su ceniza

Debo decir que mis ojos ven cada señal

Cada historia y que sus rojas vibraciones solares

Se sofocan bajo el peso de los cuerpos

Con sus mundos a cuestas

No quiero olvidar los nombres que se queman

Esta noche de San Juan fabulosa artesa

Antes será el ritual, luego el incendio

La ciudad de dios es una puerta apenas

Mis ojos ven que es imposible

Hablar sobre poesía

He impartido un orden a las palabras

Para que sean tragadas

Por la hoguera del mundo

Hijo del sol, Tenochtitlán

Tenochtitlán, borbotante corazón

En su propia clava de obsidiana

Otra vez enciende el fuego de la noche

Y de la laguna brotan los hijos y las piedras

De nuevos templos y ciudades

¡Oh gran chisporroteo!

Tenochtitlán, una palabra

¡Krakatoa! ¡Alcatraz!

Guerrero samurai, orador de la montaña

Gota a gota el seppuku de las brasas

El amante sueña y los sueños del amante

Bambolean una barca

Lejos de la noche y de su cuerpo mismo, desdoblado

Lejos de la amada y del mar que también lo acuna

¡Extranjero amante!

Ciudad inaudita que el celebrante ofrece

Al ruido del mundo en este instante

La amada, la mujer sin rostro

Recupera la mirada entre los labios del amante

Y se arroja para siempre en ese abismo

¡Oh gran chisporroteo!

Sólo un instante

Las cenizas vuelan y el aliento de los celebrantes

Mis ojos ven que nada se repite

Mis ojos

Crepitación de mil ciudades

PEQUEÑOS OBJETOS

Hay épocas así. En que la noche no es culminación del día

A la oración, mientras la nave tierra se aleja de la luz del sol, uno empieza a desarmar la trama que se ha urdido durante el día. Y así la jornada se divide en lo banal del día y la noche sustanciosa o, dicho sea de mejor manera, la noche llega, al final de cuentas, para renegar del día. Y ya no es la noche lo que sigue del día, sino lo que lo niega.

Las palabras que arrojo a la otra orilla

Aún me pregunto

Si quien lee estas palabras

Si cada palabra mía en quien las lee

Es contemplación piadosa de su corazón

Sobre un estandarte tendido en un campo de batalla

Ya silencioso

O será cada palabra en el corazón ajeno

Mi última muerte, la más reciente

Que se me otorga

Entre bambalinas

Poema

Cada cifra del poema

Tomaba su valor

Del lugar que mis dedos le asignaban

Sobre el teclado

Y yo, sin palabras, transcribía

Leía una partitura interna

Una voz en realidad, un sonido

Dios

El poema

La voz que el poema busca

La viva voz

El encore de los cuerpos en la pasión

La luz que las piedras se traen

Al rodar en la noche

La plegaria de Babel

Azotando el espacio blanco

El arriba y el abajo

Del hombre desnudo

Y lo que no es arriba ni es abajo

Esta misma sed

Del ojo que todo lo ve

Poema

No pesaba tanto el mundo. Más bien tendía a desplegarse como un par de alas sabiamente dotadas para el vuelo. ¡Qué par de alas y qué alto vuelo, Icaro, mi cuerpo-alma, pleno, no más que la menos visible de sus plumas! Qué alegría un par de alas, mundo, retozando, girando, pivoteando sobre un hálito delgado, finísimo, en esos espacios, en esos espacios

Poema

El tren superexpreso

Atravesó mi pecho como una bala perdida

Y mi cuerpo hueco seguía avanzando

Y para sí deseaba

Una lengua de bufón tan sólo

Que clamara al cielo

Que pudiera aún pronunciar

A pesar del fragor del viento y la humorada

La primera palabra

Sin rencor

Y a tal velocidad

Dos brazos

Para gozar del rostro

De la civilización

El silbo de las comadres

Como un rumor de aguas profundas se expande el silbo de las comadres y al mundo cubre

Las monedas de cambio son ahora las palabras intersatelitales, los bip-bip, las iglesias del Este que resurgen, la traición de la mujer aquella. Y contra el murmullo de las comadres al atardecer conspira la volcánica arenilla del Laskar abriéndose a los vientos en forma de hongo atómico. Las murmuradoras corren las sillas una o dos baldosas al resguardo de la cancel como en los tiempos de antes de las tardes de barrio y se guarecen en la media lengua del chisme y las buenas costumbres con los brazos holgando a los costados del cuerpo y la mirada perdida en los propios temerosos corazones.

Las lenguas se confunden en la quietud del final de los tiempos y hasta el mar de Perse llega el siseo de las comadres, los bip-bip, el amor y la mujer traidora y el dulzor que empieza a cubrir al mundo, el dulzor del sueño, ese dulzor del sueño y el dulzor que la noche se trae

El langostero

Es verano y atardece. Envuelto en el vapor del rocío que ha empezado a levantarse en el horizonte, tiznado el trapo que le cubre la frente, el cuerpo entero ennegrecido con el hollín del gasoil ardiente, se acerca el langostero por el campo yermo.

Tucumán, la tierra de la abundancia, de la selva, del laurel que busca en altura la luz, era también la tierra del matador de langostas y del hedor proteico del despojo de la muerte, cuando la langosta ha devorado la grosura verde de los campos al precio de perder su propia cría a manos del langostero. Blande el zinc el langostero y cava; con la impiedad de su oficio, cava las trincheras donde irán a morir las crías de la saltona.

¿Qué es peor, la divina y feroz langosta que ya ha aserrado todo lo verde y empieza a depredar el mismo tronco balanceando su vientre gordo sobre el sueño del labriego o la mano carnicera del demonio langostero blandiendo la chapa del degüello sobre el páramo ondulante?

El cuarto, es el quinto día. Lo verde se ha hecho negro y hiede.

Hondo es el clamor que sostiene al fantasma langostero.

Cargo de conciencia

Mi cuerpo, por cierto, es más valiente que mi primer cuerpo. Se ha atrevido a más años. Ha cruzado la línea del Ecuador y el Trópico de Capricornio. Ha explorado mejor la nave, algunos rincones de la nave. Ha desafiado mejor la muerte, el agotamiento. Este cuerpo no es sólo historia. También proyecto. ¡Vaya si no será mi cuerpo memoria!

A la vuelta de los siglos, el primer hombre otea al viento sus propias cenizas, esta conciencia veloz, velocísima, y que de él desprendida, es ya pura acción.

Entreabierto cielo

Vi pasar esa camada de nubes y la luz posarse en los pequeños objetos, con retaceos y sobre todo, tan fugazmente y sobre todo tan limpiamente, esto es, sin intenciones, sin que mi mente pudiera decir esto o estotro. Y sobre mi espíritu, no de otra manera, con retaceos, limpiamente, fugazmente, posábase entreabierto el cielo.

La copa de Lalique

Cómo imaginar

En esos años fuertes

Que un día me deleitaría

La desnudez del agua

En la pequeña copa de Lalique

René Lalique le puso al agua un velo

Y lo que antes era agua, simplemente

¡Oh tiempo! es ahora, tras el velo

Desnudez

Imponderable

La distancia que nos une al libro

a una flor

al amado

–imponderable–

nos devuelve el canto

–y no hay voz–

la luz

–y los ojos se han cerrado.

Tipazá I

Tipazá es un nombre, una curiosa palabra que resiste los embates del Mediterráneo en las playas del norte de África. La arrojé junto a otras como ptitza, en ruso pájaro, o como pequeño fuego –en catalán foguet– y volvedora, como otras, quizá siguiendo el trazo de la ola de Hokusai, otra vez en mi mano se dispone a ser arrojada.

Tipazá II

Claro que está este cielo

Y el temblor del ala

Adueñándose del corazón como un latido

La muerte, viento suave a la oración

Las palmas

Con qué insistencia miro el mar

Desde la playa de Tipazá

Por los siglos de los siglos

Mis piecitos recorrían presurosos

Lo inmutable en la presencia del ángel

Dedicado a Diego Enríquez

La velocísima rotación de su alma despedía imágenes por doquier; era una velocidad verdaderamente alquímica que guardaba, en su íntimo centro, la quietud y el silencio, la mismísima suspensión del universo. Y por no sé qué artilugio, en la sonrisa y el fulgor oscuro de esos ojos que ni siquiera miraban, asomaba yo llena de la presencia del ángel, derramándome como agua fresca a la luz de la luna, por su cuerpo sin fragancias, dócil a las caricias.

Y lo curioso de esta situación es que no se trataba de un

sueño.

Primavera del 90

Inmejorable el olor de la lluvia, de la flor tierna

Inmejorable la carrera del jugador de pelota que inhala

su vida

Profundamente

Inmejorable el primer destello del sol

En el despertar arisco del soñador

Inmejorable el santiamén que se nos ha concedido

Poema

Pareciera entonces que la única alternativa fuera llenar las paredes blancas con mis escritos, como glifos en las piedras, que fueran como el blanco mismo una suma de lo articulable de la lengua o del gesto de las manos del mundo que escriben de arriba a abajo, de derecha a izquierda, de izquierda a derecha, balbuceos, los balbuceos, sí, lo que está antes, lo mucho antes, lo calado, lo estampado, el mero regodeo de los ojos que sin embargo fuera un latido fuerte con su mayor afluencia de sangre y asimismo fuera un delgado silbido en la noche propagándose de montaña a montaña, una escala que no lo fuera, lo antes, lo antes, ángeles que fueron hombres y los ojos en mis ojos de una ruborosa galga blanca de las pequeñas. Y estos escritos intrascendentes se verían de lejos y yo me sentiría protegida por ellos cuando el huevo del mundo empezara a resquebrajarse y yo asomara, tan miedosa por el ruido –¿sería el del benteveo al destrozar su vibrátil presa contra la piedra?– seguramente a una dimensión más llena de gracia

Echazón

Dedicado a Hugo Foguet

Vine a ser tu casa

Bien en claro lo tenías

Tu errancia por el mundo

Y extranjero

Buscando el plato tibio

De la luz doméstica

Desde antes del comienzo

Y el desasosiego

De la nube rota

Por el esfuerzo desmedido

De tu brazo mío de soberbia

(Del mismo brazo hablo

Con que me ceñiste a tu medida

De viajero)

Vine a ser tu casa, digo

Buscador de soles

Y de diosas

Y al agua juntos

En cada temporal echamos

Las medias tintas, las medias frases

Los rezongos

Tu cuerpo al mío anillado

Y aún te veo niño –yo, tu madre–

En lo peor de la tormenta

Descubriendo el escondrijo

Del candeal y la ambrosía

Tu medida y la mía

La insensatez del primer abrazo

La penosa búsqueda de Dios

De la pureza

La entelequia

De nuestros dos cuerpos fundidos

Aún te veo

Empujándome al delirio

Rezumando la ambrosía

Ofreciéndome el deleite

Vine a ser tu casa

El barco fiel que para nosotros era

Símbolo de la fe

Los dos lucíamos las marcas

De la común medida

El destierro, lo sé –dijiste

Y buscabas a tientas

La luz del hogar

El leño familiar, la madre

El plato tibio del candeal

Y la ambrosía

Y en las tormentas, juntos

Anillados

Echábamos por la borda

El peso muerto

De las medias tintas, de las medias frases

¿Por qué cantábamos

Buscador de soles

Y de diosas?

¿Por qué bailábamos, hechizador

En lo peor de las tormentas?

La fe es algo –me contestas

Y mi corazón asciende

Como una pelusilla blanca

Que el viento prende

Vine a ser tu cuerpo

Ceñido por un brazo de hierro

Al rojo

La vulva y tu miembro dominador

Azote del alma esa pureza

Que los dos buscábamos

¡Que nos cruzara la fe!

Y tu lengua fornicadora

Lanzaba al cielo imprecaciones

Que mi garganta afónica

Sólo podía silbar

Silbo de la noche

Pájaros nocturnos

Nos quemaban el aliento

Vine a ser el grito

De la mujer doliente

Que ha perdido al amado

Como me perdías tú en tus sueños

Tantas veces

Y los ojitos tiernos de la domesticidad

Te dieron lo que pedías

El dulzor de la madre

Primera ambrosía

Y como los verdaderos poetas

Y los grandes pecadores

Con la palabra me haces tuya

Látigos de posesión

Se anudan a mi garganta

A una vez despotricando

Y bendiciendo

¡Basta ya! –me digo

¡Te amo y basta!

Último poema

Dedicado a Hugo Foguet

Agua debería ser

La escolta del amor.

DATOS DE LA AUTORA

Inés Araoz

inesaraoz@uolsinectis.com.ar

Inés Aráoz nació el 9 de enero de 1945 en San Miguel de Tucumán, ciudad en la que reside actualmente. Realizó estudios de Lengua y Literatura Inglesa, música y luthería en la Universidad Nacional de Tucumán. Publicó los siguientes libros de poesía La Ecuación y la Gracia, l97l; Ciudades, 1981 (mención y recomendación de publicación Premio Ricardo Jaimes Freyre 1981, con un jurado integrado por Olga Orozco, Roberto Juárroz y Raúl Gustavo Aguirre); Mikrokosmos, l985; Los Intersticiales, l986 (mención especial del Premio Nacional de Poesía 1984-1987); Ría, 1988 (tercer premio de la Fundación Argentina para la Poesía); Viaje de invierno, 1990; Las historias de Ría, 1993; La comunidad. Cuadernos de navegación, 2007; Echazón, 2008; Pero la piedra es piedra, 2009; Agüita, 2010; Notas, bocetos y fotogramas, 2011; Barcos y Catedrales, 2012; Rojo torrente de fresas, 2012, reúne sus traducciones del ruso de Anna Ajmátova y Marina Tsvjetáieva. Su relato Balada para Román Schechaj, publicado en 1997, apareció en edición bilingüe en español y en ruso 2006.

CONTRATAPA

Al acecho, trombas en fuga, disonancias de la imagen, la poesía de Inés Aráoz es propiciadora de lenguaje, descoloniza, rotura silencio, presuriza las voces soterradas del encierro. Quiero decir: si usted se prende en su Echazón... se sentirá como de viaje, mullido, frondoso de llanuras, y la alegría -el brinco airoso de lo significante- lo sacudirá como el volcán sacude la piedra detenida. No tenga miedo, estimado lector, esto es poesía, es decir, resplandor, silabear de la luz, esto es poesía que busca más poesía, y busca en usted un parejero para el alborozo de su danza.

Luis O. Tedesco

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Table of Contents

Inés Aráoz

Aráoz, Inés

Echazón:

DE PURO ESPACIO Y SILENCIO

Gloria in excelsis Deo

Iruya

Poema

Hokusai

Poema

Poema

Tucumán

Poema

Poema

Un nuevo orden

Poema

Poema

Variaciones de lo rojo...

Volatinero de Manhattan

Lo poco que sé

García Lorca

Oración por Malcolm Lowry

A mi muerte he de vivirla aún

El amor, ese sueño

Noche de San Juan

PEQUEÑOS OBJETOS

Hay épocas así...

Las palabras que arrojo a la otra orilla

Poema

El poema

Poema

Poema

El silbo de las comadres

El langostero

Cargo de conciencia

Entreabierto cielo

La copa de Lalique

Imponderable

Tipazá I

Tipazá II

Por los siglos de los siglos

Primavera del 90

Poema

Echazón

Último poema

DATOS DE LA AUTORA

CONTRATAPA

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