MARION BERGUENFELD

Forense

estación fantasma

P O E S Í A

Berguenfeld, Marion

Forense : estación fantasma - 1a ed.

64 p. ; 20x14 cm.

Marion Berguenfeld, 2007

ISBN 978-987-22925-1-5

Impreso en la Argentina

En tapa: Piero di Cosimo, La muerte de Procris, c. 1500

Datos de la Autora:

Marion Berguenfeld es Licenciada en Letras, editora y actualmente periodista del diario La Nación.

Ha recibido en España el I Premio Leonor de Córdoba 2002, en Uruguay el I Premio aBrace de Cuento Breve Latinoamericano 2001, el I Premio Cuentolopos 2000 de Literatura Infantil y fue distinguida en el 2007 por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires.

Ha publicado tres poemarios: La Lobas, Bruta Piedad y Forense; una obra de teatro para niños, El plato de morcillas; dos folletines, Hermanos de Sangre y Pasión Gitana y un ensayo, Astroguía del sexo y el amor. Jefa de redacción de revistas femeninas y de autoayuda, también participó como crítica literaria en Lea, revista de libros y cultura y condujo junto a Ramón Fanelli el programa radial Tierra de Poesía.

marionberguenfeld@hotmail.com

Marion Berguenfeld

Forense

estación fantasma

P O E S Í A

Realizado con el apoyo del Fondo Metropolitano

de las Artes y las Ciencias del Ministerio de Cultura del GCBA

A Lena.

A su infancia.

ABEJA REINA

Toda mujer ama a un fascista

SILVIA PLATH

ABEJA REINA

Ayer conocí al hombre de mi biografía.

Lo supe cuando mordí, mordí

su corazón que ahora enveneno.

Ayer un hombre bebió directamente de mis ojos

arrodilló su gran cuerpo velludo en la dureza de la tierra

adoró mi desdén, mis bragas azules.

Trató de hacerme un hijo.

Como castigo

besé toda la noche sus torpes miembros desesperados

lo acosté, al filo de la posesión.

El amor es un territorio demasiado extenso

mejor caminar a lo felino, comer sus huesos de a uno.

Ayer amé y dispersé lo que conozco de un hombre

su aterrado poder, su fatalidad.

Al de mi biografía

lo tendí en la madera parte por parte.

Y lo maté parte por parte,

implacable. Con exquisito dolor.

BLOG

En el caldo la sal de cada uno

cómo saber de quién y cuándo el agua.

Humeará, el plato hondo de la historia humeará

a fuego lo que se viene.

Los jóvenes lo saben

hierven los jóvenes en este caldo múltiple.

Nadie pretende sobrevivir.

La máquina falló.

Cada pez con su blog en la boca.

Somos lo que nuestras palabras permitan

bloggers camino al agua

perlas que se disuelven girando en el sulfuro.

Cantar en la más noche de las noches.

Nadie que escuche.

Nadie pretende sobrevivir.

LA MUJER DE LOT

Me han engañado estos ojos

creí en ellos que eran agua estancada

el luto confundí con otras calamidades

ignoré al predador

que robaba la cena de mi tribu.

Deberían sacarlos de mi calavera

que lo real se haga carne en esta carne fría.

El traidor mató a mis hijos en una sola noche

y robó y violó

y nos dejó sin cantarle a nada por generaciones.

Yo lo vi poco antes

como quien mira de memoria anochecer

la señal de la bestia era tan clara

un aguamarina en su reflejo.

¿Quién se llevó mis verdaderos ojos

al animal que en ellos dormía?

Ciega miro un paisaje

que no se corresponde con quien soy.

ÁNGELA

“La vida para los locos

es como la guerra para los cuerdos”.

Luis Alberto Spinetta

Ya no me suelto mariposas en las venas.

Uno y otro café, bar de provincia, la noche congelaba.

Lejana

la vincha de rigor sujetando sus malos pensamientos

una muchacha que dejaba el comedor colectivo

y salía a cazar.

La que nunca con quién dormiría.

Ya no las mariposas.

Para lavar los muertos dejamos de jugar

dejamos de jugar hace un cuarto de vida

lo que me queda va en puntas de pie.

Diez larvas, otras diez, creciéndole en la cabeza

una bolsa su cráneo melancólico.

Y el deseo de grapa que no deja pensar.

camino al desorden de la guarida.

Vamos por el alcohol

fue lo que dijo.

Dos que se empecinan en la captura.

Dos mujercitas contra los trenes.

Vamos por el alcohol.

No me dejes sola esta noche.

LA PARIDA

Un dulzor a flores que marea.

Todo su cuerpo es ahora una máquina de anudar

de tenerse a la tierra

por el peso creciente de lo que trajo vivo.

No sospecha, sigue la gestación

marquitas en la madera torneada.

Se cree cumplida y reposa.

Vida que inclina lo que transcurre

que a fuerza de amorosa fatiga

la doblará.

No era de este mundo: la espina en fuga

botecitos a vela sus ojos de marino.

Todo él por partir, vaciándome

suplantandola deliciosa materia por un vago terror.

Si hubiese puesto sangre, algo de geometría en el vacío.

Nada guardo de su amor fabuloso.

Solíamos quedarnos a la espera del tiempo

su áspero pasar. Y perdíamos todo

los elementos simples, la gente

la posición primaria de las cosas.

Nada guardo de su amor fabuloso.

Neblina en la neblina.

Unidos. Arrancados unidos

en un mismo desaparecer.

SELECCIÓN NATURAL

En la amenaza misma

en el terror liviano del conejo

cuando se cierra

el círculo físico de la cacería

un ronco ruego delicioso.

Avergüenza la hembra

su anhelo de reptil

sueño entre derrota y derrota.

Contra la muerte

en lo que sigue vivo hacia la muerte

desesperado

débil

turbio el amor.

º

Duermo sobre el león

pepona y lana

abrigada en el músculo animal

echado/ niño/ si le mueven el sueño

afilará en mi brazo- trapo sus dientes moledores

o jugando jugando me rasgará a través.

Pero ahora, durmiente, es juguete el león

satisfecho y exacto

todo su vientre liso/ magistral.

Tan dormido me monta

áspero su animal/ su melena leona

que tironeo/ aliso/ desespero de amor.

¿Seré la resistencia/ la pura dentellada

seré comida/ sangre/ a su sorbo de sed

o el ojo izquierdo de su lado felino?

Echado largo y ancho

tensa todo el señor

con brillo cazador un fogonazo

dos leonas inversas por pupilas.

Elástico/ presente/ oigo que hace furor

y suena todo mar su paso por el reino.

¿Seré la sombra en fuga de su ojo

el sueño activo que no deja dormir

la liebre fatigada / cortado el espinazo ante la muerte?

Cuando esta cacería toque fin

¿qué comerá el león cuando me coma?

LA SOLEMNIDAD DE LAS COSAS

Aquel señor tenía un frasco de boca ancha

y en el frasco ámbar un cerebro anónimo

prueba de sus años de curiosidad.

De entonces

varias colecciones papel biblia

el órgano en cuestión

y la mujer.

Lo hicieron por primera vez en disecciones

fuera de la hora cátedra

con el apuro primaveral de los insectos.

En sus tardes de digestión o melancolía

mira el cerebro con ternura.

De la cocina, llega un taconeo pesado

los ruidos de la preparación

metales y más metales en el agua.

Te busqué el corazón

la dulce carga

su tono misterioso.

Fijarte a la vida busqué

no hacer leyenda de este suceso nuestro

desaforado.

Digo tu corazón, grieta a cuchillo

para el después fatal

darme un hombre completo.

Nosotros

tan tenaces para soñar

tristes con la especie idiotizada.

Escucho en la tiniebla

el vago olear de un pulso

tu corazón seguiré

el rastro delicado de la ternura.

Algo se diluye del amado

cuando me toca

le siento el fantasma que me toca.

Algo se ha extrañado

se ha dividido.

Perdido el que me amó

a partes devorado por el que hoy me ama.

Imploro su perdón o su regreso.

Pido por ellos.

Los infinitos amados que se fugan

del instante infinito, cuando ya no.

SUM, ESSE, SUNT

Soy este óvalo delgado.

Un cirio

al que el oxígeno

le corta la blancura.

Mis dolores secretos.

La que calla

su materia viva.

Pasajera de mi pequeñez

jugando malabares con los huesos

cantaré la no resurrección.

Por fin mi mano a través de la piedra

por fin mi verdadera fragilidad.

Apenas estos bordes quemados.

Lo intacto detrás de la sombra.

Un ojo amarillo me vigila

en el centro mismo de la infancia.

Mala, grande la araña

teje a conciencia la muerta que seré.

Tejé y desteje. Amor y desamor.

Trama una mirada loca.

Inclina

el apaisado anillo de la mente.

Eso te hace, un zapato incómodo te hace.

Tu dios es un zapato

de punta en la mollera perfecta.

Atrás de la mirada, antes del gran pie negro

fui mínima y completa: una ciruela al sol.

¿Qué has hecho de mi misma

Señor del Solo Ojo?

¿Qué has hecho con mi entrañable bestia?

¿En quién me ha convertido tu piedad?

Es amarillo, seco y nos iguala

en réplicas de nadie. Mansos perros de leche.

Queremos regresar

alejar el dique de la piedra

queremos devorar sus ocho patas

sus costillas en cruz

hacer pedazos el bravo cuerpo acuoso.

La araña. La araña es amarilla,

juega en la sombra. No te deja dormir.

Aterrado te tiene.

Del finísimo hilo.

Un sólo signo, solo.

Exactamente al centro de la cábala.

Al centro de su ojo inmortal.

En la gran piedra lisa limpio tu antigua foto

lavo la imagen de lo que eras

te lavo como a un enfermo dormido

con ternura mi vaso de agua en tu desamparado cuerpo.

Esta pequeña ciudad desconoce las turbulencias

puertas afuera el mundo se come a sí mismo

se toca en un gesto obsceno.

Puertas afuera lo que sigue vivo parece querer morir.

Pero no importa demasiado la realidad

solos nos hemos quedado más allá de las crueldades

nos han olvidado, querido muerto.

Vengo cada tanto a disfrutar del tiempo

a esconderme de una vida que asusta.

Miro el agua que no quiere caer

también habrá ruina para esta ciudad

la astuta naturaleza se comerá el mármol pulido.

No es prolija la muerte

no es recta ni limpia ni duradera la muerte

ni siquiera se parece a sí misma.

Un día te dejaré

dejaré de caminar de oler de tener miedo

¿Quién, entonces,

quién sabrá de la necesaria fatiga

qué mujer se inclinará apenada sobre los nuestros

quién juntará el agua

quién

quién te lavará?

SETIEMBRE

Creo que atardece

es la vida de fondo

Tiembla

lo que logró sobrevivir al invierno.

Gente que florece bajo la ropa.

Espero el tren

herida de ternura

de anhelo

porque hubo primaveras alcoholizadas

y fuimos un poco abejas

un poco velocidad.

Próxima estación:

los que comen fruta en los andenes

descarados lloran

se hacen hijos.

Ellos en mí.

Toda sangre finalmente circula.

Setiembre atrás

cuando traías flores.

Tarda el tren.

ESTACIÓN FANTASMA

...he dejado la puerta entreabierta

soy un animal que no se resigna a morir.

BLANCA VARELA

En la transparencia lúcida del aire

la forma de mi padre levita, sonámbula

entre los paños ligeros de la materia.

No la veo y la veo.

Terrible espesura de la nada.

La forma de mi padre me quiere acariciar

y no encuentra la mano.

Algo que me ama, una intención de amor

resiste a la noche perdida.

La forma de mi padre en la tormenta.

Viejo animal que sostiene

digno sostiene

su hueso cabrío, milenario.

Debería saber de la desolación profunda

del abismo al que llega toda sangre

debería recordar que se nace a la muerte

lo que perdura nace a la muerte

las criaturas graciosas de la naturaleza

los prohibidos amores

la eternidad nace a la muerte

esta llovizna que somos.

Repito cuando el delirio fantástico de tu amor

repito caeremos

la humedad nos comerá del todo

repito la risa es el eco de lo que se ha ido

y sólo al herir la carne amada se perdura.

Pero siempre olvido el porvenir

y es buena la droga blanca de no saber

es generoso el sueño, la humana banalidad

aterrador y cálido como retornar

suspenderse

en las entrañas de una madre gigante.

Llegan los enviados

inocentes celebran la profecía.

Llegan y dejan en mi alfombra todo lo que morirá

criaturas de una pequeñez conmovedora

dejan objetos que perderán su color

historias ya olvidadas por sus hijos.

Como olvidada la insistente

la sostenida dulce oración

esa protesta infante de los muertos.

NIÑA DE MIS OJOS

La traigo para su bautismo

que la retornes a mí

como el hueso retorna.

Tu agua en nosotras

las solitarias hebreas.

Los varones de la casta han muerto

aléjala de mi debilidad

de la humana locura.

Para su bautismo.

Esa que noche a noche dormí

en tu perfecta copa que duerma.

Agua en el agua

a salvo de las corrientes.

CAMPO VISUAL

De la mosca al ojo

todas las formas posibles.

En espejo, volteadas,

combas o rectas

imprecisas las cosas

en el lente vivo de la mosca.

La humanidad no cabe en mi campo.

Existo fragmentada

un gran insecto ciego que atraviesa

el límite lluvioso de lo real.

TENSIÓN SUPERFICIAL

Digamos la resistencia de la noche,

película en el agua fina. Ambos lados digamos:

uno que se piensa, otro que se mira pensar.

De la noche y su resistencia

la absurda sensación de tocar sombra.

Entre el soñante y su cuerpo, los portones.

Y de repente una fiera. Veloz.

Al despertar de tu mortalidad una fiera que fuga.

Aterrada, salta fuera del sueño

y se pierde en la masa

la incierta geometría de tu cerebro real.

LA MENSAJERA

Lila su silueta antigua

altura de muñeca

cuencas en sombra.

Por el aire, quedísimo

forma figuras

juega para que no me vaya.

¿A quién me recuerda la fantasma?

¿A quién en tiempo real?

Voy recta, nunca descarriada.

Aunque su tenue, tenue naftalina.

La del tiempo de mis abuelas

apoya una espalda que no existe

en el no árbol.

Y dice

“te ama

él te ama y no pudo venir

es otoño pero habrá otros días”.

Sonríe.

Y él me sonríe.

Entre los pechos

la misma serpentina

el hueco delicioso.

Sale por la puerta secreta

queda un humito lila.

TOBI

Un perro blanco

uno apenas nacido

llora sin madre toda una tarde.

Cuido sus recientes dolores

guardiana suya ahora

de la huérfana especie.

La madre mía

se ha puesto dulce en su calidad de fruta.

Bajó armas.

Sabe que será desnuda, carne sin rastro de sal.

Sabe, es tiempo de perdón. Bendecir lo posible.

Me puedo ver desde fuera de escena

arrullo con una pena sacra a la madre que me hizo madre.

Somos una, le digo, y pronto no seremos.

Es breve el rencor, mamá, todo se aquieta.

Tengo un cansancio más grande que mi vida

demasiado tengo, mamá, con la vida.

Ella me toca la frente y dice pasará

ésto también pasará.

Una y otra y otra vez, aquella delicada criatura.

Una y otra y otra vez, el abandono.

La que espera a la tan esperada.

Por fin, mamá. Por fin es nuestra la casa.

Hagamos orden, dice.

No cuenta el tiempo, dice,

Dice, somos una.

ESTACIÓN FANTASMA

Paso el mundo quitando malezas

jardinera con las manos mordidas

por la rosa del pánico

entre blancos insectos asesinos.

No hay tiempo para el tiempo amable

no hay porque el mal se ha comido

buena parte de nosotros.

En la sequía

la reproducción de las flores es a cuchillo.

Llueve cada tanto un agua morada y violenta

todos esperan lluvia pero mueren antes o después.

Algunos prenden fuego a los cardos.

Lo único que importa aquí

es mantener a salvo los rieles.

FORENSE

La cultura es el producto de un crimen

cometido en común

SIGMUND FREUD

MATHEMA

Suelto de su anterior unidad

anda el loco

dislocada la mano del corazón

demonio impar.

Si grita

el grito se hace exterior

lo asusta.

Si mata es la gravedad

que lleva líquidos del cuerpo.

No tiene mal,

es el mal.

Número en un cosmos vacío.

POR ASFIXIA

La esperan.

Tos

humo que filtra

bajo la puerta enchapada.

Se habrá dormido en la cena:

con mirar sus pulmones.

Causas naturales del invierno.

Largas elásticas

fueron sus piernas que no describo.

Cruza la ciudad de otro tiempo.

Humo. Tos.

Alguien apurado camina

prohibido de pensar

este cuerpo que abro.

LOS RUBIOS

Llegaron en una sábana “hotel palmeras”

uno con otro en el rigor extremo.

Habrá que romperlos para separarlos

buscarles en el hígado.

Primero ella

con esos huesitos de pájaro.

No habrá sangre

en la apertura del cierre frontal.

Sus huellas dactilares dirán Eva

quince, dieciséis

el embarazo de siete semanas en caída.

Por él hago mi apuesta Matías o Guillermo

estudios incompletos

una madre un padre que nunca.

Pena. Los rubios envejecen más suave.

Una bendición el recesivo

entre tantos ángeles oscuros.

MANIOBRA PELIGROSA

Abierta en cruz

bocabajo en los vidrios

rota la fruta blanda de su cabeza.

Sirenas

la tormenta que ciega que devora.

Braguitas negras.

Cruz.

Todo el fantasma resistiendo

la aspiración

el imán brilloso de la muerte.

EL TRAFICANTE

Un bisturí preciso.

Tez blanca

talla mediana

cuarenta aproximados

y todos los motivos para morir.

En sus vísceras rojo y azul.

Ni hematomas ni perforaciones por impacto.

Damos contra la nuez.

Un gran cerebro limpio.

Siete folios.

Nadie que reclame.

Mejor dejarlo ir.

SUICIDA

Todo lo que guarda su cabeza

es un insecto en la trampa.

Si tuviese lenguaje la mosca pediría morir.

Piadosa la piedra

que está en la mente antes del golpe

Una pequeña fuerza.

Después inercia.

Modulación.

Al límite del sonido

nada

nada queda por escuchar.

GÓLGOTA

El cuarto grado aterrador convoca

la sombra de papá contra la puerta

un mapa sin hacer

en la pila de ropa el tigre blanco.

loca quedó la casa. Sangraremos.

De aquí a la infancia voy por el pasillo

esta humedad asquea, moja, huele

en todas partes cuerpos que se olvidan

tan asustada, tanto, que ni siento.

Contra la puerta un tigre que jadea

su aire está en mi nuca todavía.

CARA DE ÁNGEL

Lo mató el calor dijo la hembrita

ya sin abanicar al verdugo.

Sola en el mundo en la noche

baila

agradece al verano

que lo cocinó en sus arterias.

De calor.

Un vegetal azul

carnoso

dulcemente podrido.

Sangre con sangre

el suelo terracota de la casa.

Huérfana baila de sorpresa

de miedo

fuerte lo toca

para que el fantasma salga pronto.

Juega con su muerto la hembrita

pone barro

piedra

hormigas que coman

coman

como ella tantas noches.

Ahora que nadie nos ve.

FORENSE

Darte el olvido

más humano que la justicia, el olvido,

la única de las puertas posibles.

Terrible noche sobre mi descendencia

haberme doblegado

haber alimentado esa carne morada.

Sin retorno la noche se desgarra

quién cambiará lo herido

quién la condena

adormezca el veneno su razón

se pudra la nervadura del impío.

Los dioses nos miden, altaneros.

Piedad.

Fuera del trono

narcotizada bailo

sin alegría bailo en locos redondeles

mientras la lenta hoguera,

la ley.

Haber acariciado su pesada cabeza

esa desconocida máquina de odio

haberlo apaciguado con sangre de criatura.

Caiga la noche sobre esta débil conciencia

el destino con su definitiva piedra caiga.

Mi descendencia humillada tiene que retornar

alguien debe salvarse

dejar un indicio en la oscuridad absoluta.

CARONTE

Pido para mi muerte un esclavo de azul.

Él me llevará por la huesería

a brazadas de oso el río espeso

alejará las calaveras

que muerden los pies del recién caído.

Un hombre.

Nadará por mí.

No se atreverán con su durísima carne

las tortugas lentas de los islotes

Transitar los castigos

las gracias de esta vida.

Tanta materia agitada.

Lo pido azul hecho de río.

Que por los peligros de la muerte

me lleve me deje dormir

CONTRATAPA

ABEJA REINA

Ayer conocí al hombre de mi biografía.

Lo supe cuando mordí, mordí

su corazón que ahora enveneno.

Ayer un hombre bebió directamente de mis ojos

arrodilló su gran cuerpo velludo en la dureza de la tierra

adoró mi desdén, mis bragas azules.

Trató de hacerme un hijo.

Como castigo

besé toda la noche sus torpes miembros desesperados

lo acosté, al filo de la posesión.

El amor es un territorio demasiado extenso

mejor caminar a lo felino, comer sus huesos de a uno.

Ayer amé y dispersé lo que conozco de un hombre

su aterrado poder, su fatalidad.

Al de mi biografía

lo tendí en la madera parte por parte.

Y lo maté parte por parte,

implacable. Con exquisito dolor.

Realizado con el apoyo del Fondo Metropolitano

de las Artes y las Ciencias del Ministerio de Cultura del GCBA

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MARION BERGUENFELD

Berguenfeld, Marion

Datos de la Autora:

Marion Berguenfeld

A Lena.

ABEJA REINA

Toda mujer ama a un fascista

ABEJA REINA

BLOG

LA MUJER DE LOT

ÁNGELA

LA PARIDA

No era de este mundo...

SELECCIÓN NATURAL

Duermo sobre el león

LA SOLEMNIDAD DE LAS COSAS

Te busqué el corazón

Algo se diluye...

SUM, ESSE, SUNT

Un ojo amarillo...

En la gran piedra...

SETIEMBRE

ESTACIÓN FANTASMA

...he dejado...

En la transparencia...

Debería saber...

NIÑA DE MIS OJOS

CAMPO VISUAL

TENSIÓN SUPERFICIAL

LA MENSAJERA

TOBI

La madre mía

ESTACIÓN FANTASMA

FORENSE

La cultura es el producto...

MATHEMA

POR ASFIXIA

LOS RUBIOS

MANIOBRA PELIGROSA

EL TRAFICANTE

SUICIDA

GÓLGOTA

CARA DE ÁNGEL

FORENSE

CARONTE

CONTRATAPA

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