Nota de los editores:

La presente edición incluye todos los textos poéticos de Walter Adet. Los mismos han sido recopilados y ordenados cronológicamente.

Agradecemos a Esther Adet por su generosa disposición a la hora de reconstruir la obra de su padre y por todo su afecto.

Agradecemos al poeta José Emilio Tallarico por su colaboración en la presente obra.

Marion Berguenfeld y Ramón Fanelli.

OBRA POÉTICA COMPLETA EN LA PRESENTE EDICIÓN

 En el sendero gris

 Canciones a una rosa (edición original en el “Cancionero argentino”)

 El aire que anochece

 Memorial de Jonás

 La casa donde soy

 Los oficios (Antología)

En el sendero gris

El aire que anochece

Memorial de Jonás

La casa donde soy

Balada de los ancianos

 El hueco

Prólogo por Leopoldo "Teuco" Castilla

para la presente edición - 2015.

PALABRAS SOBRE LA OBRA DE WALTER ADET

“Walter Adet, las flores buscarán sus raíces

A la luz de una vela en tus sábanas.

Pronto a decirlo todo antes que el agua tenga sed de tu boca “

Este último verso de su poema Con temblorosas manos me devuelve la imagen de mi amigo, enorme hermano, cuando lo visitaba a las cuatro de la mañana para mostrarle un descalabrado poema que acababa de escribir. Él, con una paciencia y bondad infinita, me recibía noche a noche en un cuarto del fondo de su casa donde yo sabía que, invariablemente, estaría escribiendo poesía con un fervor incontenible. Hasta que amanecia. Así todos los días de su vida.

Esa vocación sin tregua comenzó con su primer libro En el sendero gris, publicado en 1962, cuando el poeta tenía 31 años. Eran tiempos de hermosa camaradería entre los artistas salteños. Los poetas se reunían a leer sus versos con la silenciosa pero alerta consigna de que ese oficio sólo admitía una entrega total, una autenticidad insobornable y riesgo y rigor en lo que se escribía.

Walter no cesó un instante de ser fiel a esas condiciones. Ni siquiera con los vaivenes económicos que lo llevaron a establecerse en Tucumán por algunos años, donde trabajó como periodista, época que yo, adolescente, compartí con él, su familia y el poeta Jacobo Regen. Tucumán ardía. La insurgencia política y del arte eran el combustible de una nueva generación.

Si En el sendero gris primaba el verso emocionado por el paisaje familiar, ya se vislumbraba - como en el soneto Los oficios- la desgarrada hondura de su sensibilidad hacia los desposeídos. Después, en sus nuevos trabajos la palabra del poeta comenzó a descarnarse hacia un registro más amplio. En El aire que anochece, su segundo libro, se abre, vulnerado, en un intocable -e impecable- vuelo poético, que habría de adquirir afirmación y decidida potencia en Memorial de Jonás, libro crecido en el canto donde Adet somete la voz bíblica, su leyenda, a la denuncia del horror y miseria de esos años que ya preanunciaban la dictadura militar que se cernía sobre el país. La suya era – como lo sería a lo largo de toda su vida- una voz armada de desolación por el destino de los hombres.

Leerlo es entrar a fondo en ese desamparo que iría creciendo con una intensidad tan abismal como hermosa, que la hace casi única entre los poetas de su tiempo. Y es que Walter parecía escribir alumbrando todo con la luz de sus huesos, con el corazón entristecido y violentado por tanta miseria humana.

Es uno de los poetas más grandes y, también , más olvidados de su generación en nuestro continente. Tal vez porque trabajó con una dignidad sin concesiones. Obra y vida en él fueron una sola llama en la que ardió hasta sus últimas consecuencias. Por eso al leerlo se lo ve entero, en cada poema, todos sus días y en cada línea, a veces casi susurrada, latiendo sin eufonías, un frente de tormenta.

La casa donde soy y Los oficios, dos volúmenes de una tensa y conmovida transparencia, preceden a El hueco, su último libro, donde la poesía construye con el material de su propio vórtice, páginas de una delicada y profunda ferocidad. Hay un poema, entre muchos otros suyos, que quedará para siempre:

SOBRE LA PIEDRA

Soledad de las casas

atrincheradas en sus cimientos

contra el avance los caminos invasores.

Soledad de los cuerpos

sobre la piedra de la morgue,

el único salón de exposición,

la única muestra

donde la forma está en el fondo.

Hizo este camino escribiendo también ensayos perdurables como la historia literaria de su provincia, uno titulado El escudo de Dios y otro sobre César Vallejo -poeta al que admiraba - además de múltiples ensayos en periódicos.

Después de decirlo todo, se quitó la vida el 9 de octubre de 1992. Tenía sesenta años.

Leopoldo “Teuco” Castilla

EN EL SENDERO GRIS

SONETOS

Edición original:

Ediciones CEPA / Salta, 1962.

A Esther

La boca en una brizna

sorbiendo la pradera.

 EN EL SENDERO GRIS 

Padre Carpintero

A Manuel Gonzalo Casas

Dio virutas de cedro su garlopa

cuando asentando nuestra casa pobre

fueron sus manos, del pisón de cobre

a los muebles, lustrados por su estopa.

Y el pan casero y una humeante sopa

bastaron a su almuerzo, sin que sobre,

y el agua pura como la salobre

que humedeció su polvorienta ropa.

Buen tiempo que pasó. Ya casi anciano

preside nuestra mesa con su obrero

ordenar de herramientas y formones.

Y ya jamás me asombrará su mano

como en mi infancia ¡padre carpintero!

recortando a serrucho los tablones.

 EN EL SENDERO GRIS 

Madre

A Julio Espinosa

Mi madre, enferma en su batón raído,

se demora y ausculta en la penumbra

si la vajilla del hogar relumbra

y si estoy bien tapado y ya dormido ...

Abre la puerta, sin hacerme ruido,

y con la última lámpara que alumbra,

a media luz mi corazón columbra

un jirón de mortaja en su vestido.

Pero siento que todo se me aleja

y no sé darle ni un fugaz consuelo

entre tanto recuerdo que la olvida.

Y la estoy viendo, cada vez más vieja,

andar en su trajín barriendo el suelo,

preparando la ropa y la comida ...

 EN EL SENDERO GRIS 

Poesía

A Manuel J. Castilla

Llevo un río de sangre desmedida

golpeándome las manos y las sienes

por anegarte... Pero no me vienes;

errabunda de mi, tierra perdida ...

Intacta de una edad desvanecida,

mensajera en rubores, te detienes

en las aves de urgencia con que tienes

para el alma, noticias de otra vida.

Ciega en aguas de turbia trayectoria,

clamorosa vertiéndose al destinio,

pesada de tu arena, va mi suerte.

De ti guardo un aroma en la memoria,

una rama de sombra en el camino

donde el polvo pregunta por la muerte.

 EN EL SENDERO GRIS 

Medallón

A Jorge Moreno

Porque soy hijo de una Salta quieta

tengo voz lenta y ademán tranquilo,

y me saluda, en familiar estilo,

su gente, que respeto y me respeta.

El hombre que hacha, la mujer que hila,

a veces me visitan y en secreto

al oído me dictan un soneto,

por ser la forma que mi pulso estila.

En las veredas que la edad agrieta

están el claustro donde fui pupilo,

y la fachada y el portal de asilo.

del caserón en que murió el poeta,

y amo el verso que claro se interpreta

en tanto pende mi vivir de un hilo.

 EN EL SENDERO GRIS 

Amor

Panita

Eres, amor, como una estrella rota

recogida en el hueco de mis manos,

devastada de azules y lejanos

vientos de eternidades en derrota ...

De ti pugna la flor que no me brota

en capullos de pétalos humanos,

¡de tu larva de llanto entre mis manos me

duele el corazón un ala ignota!

Tu jornada* mi cántaro rezuma,

que es arcilla agobiada de otra fuente

entre ceniza y pedregal y bruma,

y ya en pañuelos que tu mano ardía

desfalleces de ausencia por mi frente

tanto surco de sangre en lejanía!

_____________

* En el ejemplar del autor aparece, manuscrita, la corrección: "Por tus poros". La versión final sería entonces: "Por tus poros mi cántaro rezuma".

 EN EL SENDERO GRIS 

Israel

Canto por tu esperanza cristalina

que me soñó colono en su alborada,

y por un niño, muerto en tu mirada:

el que pudo nacer en Palestina ...

Por su frontera rubia de neblina

y el árabe y su ronda desvelada

y el fusil en la mano por la helada

cargado con mi sangre masculina.

Por el ancla del sueño sin su arena,

ni tu eslabón de sangre en la cadena

ceñida en férreo cinturón de puerto;

por nuestro paso aquí, sin su distancia,

ni el hijo de tu carne, con fragancia

de una flor arrancada a su desierto.

 EN EL SENDERO GRIS 

Infancia

Ya no recuerdan los ingenuos motes

que se daban entre ellos mis amigos,

por esas correrías sin testigos

olvidados de enmiendas y de azotes ...

Los caballos de palo con sus trotes

subían por la parva de los trigos,

y a la ronda prestaban sus abrigos

los algarrobos en primeros brotes ...

Se perdieron jugando a la escondida

y es inútil gritarles por sus nombres

pues me dejan muy solo con mi vida,

y aun espero que salgas y me asombres

Juancho, Pedro ... ¡Ninguno se me olvida

a pesar de ser malos y ser hombres!

 EN EL SENDERO GRIS 

El ciego

A Manuel Collavino

Yo, que muevo la vida sin mirada,

de ojos cavo mi piel, labro y demando

que en las yemas la luz me va quemando

como un tacto de hielo la jornada.

Entre ajenos rumores la alborada

va los tallos del día desnudando,

y me queda las manos devorando

con las rosas abiertas a la nada.

Esparcida en latidos y humaredas,

llevo prieta la noche de pulgares

como un viento de rojas telarañas.

Sepultada la frente de alamedas,

entre cuencas vacías y collares

erizados de rígidas pestañas!

 EN EL SENDERO GRIS 

Esta hora

Esta hora de herrumbre corroída,

de persistente escombro amontonado,

mendrugo que me da, desmantelado,

este quehacer por sostener la vida.

Este quehacer por sujetar la brida

y andar al par de los que van al lado.

Y este aguardar por los que se han quedado

con la sangre sin voces, detenida.

Mala certeza de saberme triste

porque mi sangre de otra piel se viste

y en otro pie se yergue y otro paso.

Con alto cerco me cercó la pena

cuando la estrella de la Nochebuena

pudo en su viento sacudirme el brazo!

 EN EL SENDERO GRIS 

Palabras en la tarde

«Hice todas las puertas y ventanas

-dijo mi padre, señalando en torno-

no quise tallarles ni un adorno

para dejarme de tareas vanas ...

Cuando pintando mis primeras canas

con la madera engalané el contorno,

a las siestas caldeaban su bochorno

en las chapas de zinc, las resolanas ...»

Después aun hizo alguna confidencia

al buen amigo que llegó, de paso,

mas yo sé mucho más de lo que dijo

y conozco el silencio y la paciencia

con que forjó su cofre de fracaso

para guardarme a mi, que soy su hijo.

 EN EL SENDERO GRIS 

Los oficios

A Tulio Longhi

Porque yo sé también que el que trabaja

no se da tiempo para hacer dinero

y que cuando destape un agujero

lo tendrá que tapar con su mortaja.

Que le enseñaron a lustrar mi caja

pero no a preguntarme por qué muero

y que a veces por hombre y jornalero

con dos tragos asienta una migaja.

Que cuando yo me voy de una taberna

están su botamanga y su entrepierna

mostrando una costura descosida

y que con un remiendo en la mirada

dice que nunca juntaremos nada

porque todo lo echamos a la vida.

 EN EL SENDERO GRIS 

A un preso

En la penumbra, su mirada tensa

entre vendas de hierro se adelgaza,

y ronda el carcelero mientras pasa

la tarde afuera por la vida inmensa.

Cesa la ronda y al silencio piensa

prieto el recuerdo de encendida brasa,

y el pensamiento se le despedaza...

Cien ojos queman por la sombra densa.

Las horas crecen, numerosas y una;

vendrá más tarde a su jergón la luna

furtiva y blanca por el patio oscuro,

sobre un pétalo ajado de la brisa

con que la noche lame la ceniza

del día, asesinado junto al muro!

 EN EL SENDERO GRIS 

Y la boca del mar*

A Arturo Dávalos

que arrojó su ropa por la borda

Porque fuiste marino en el obraje

y en el mar obrajero y no marino,

cuando a pie desandabas un camino

te seguían el monte y el oleaje.

Y porque aquella piedra de molino

en el cuello le ataste a tu equipaje,

es que en el mar pudiste ahogar tu traje

y en su hueco tu sombra sin destino.

Y pues fuiste también cordero y lobo,

sagaz y simple, confidente y parco

y sediento y austero ante una jarra,

puede hoy ser una ola un algarrobo,

móvil un puerto, tierra firme un barco

y la boca del mar una guitarra.

_____________

* Una versión modificada de este poema aparece en El Hueco (1992), con el título «Boca de mar».

 EN EL SENDERO GRIS 

Dios

A Marcelo Lona y Beatriz Néspoli

Te adivino en las cosas ocultado

y sé que estás, por sobre todo, cierto.

Sedentario en la piedra del desierto.

Viajador de la brisa y el tornado.

Que hilarás mi tejido deshilado

y al lado mío, bajo el pozo abierto,

te cubrirán de tierra y serás muerto

y conmigo otra vez resucitado.

Sé que urdes mi triste desatino,

que con mi yerro yerras el camino

y con mí fiebre tu mirada abrasas,

que me alimentas tú, que te alimento

cuando me arrastro desvaído y lento

tras la senda oculta donde pasas.

 EN EL SENDERO GRIS 

A ]acabo Regen

Busco tu huella por el claro día

y por la noche de lunar asombro,

por tu mano, sentida sobre el hombro,

y tu pie, compañero de mi vía;

busco tu blanco fuego en mi agonía

quemando el labio con que no te nombro,

arquitecto en el tiempo de mi escombro,

dulce alfarero de la vida mía.

Apenas puedo presentirte ahora,

es mi vida un cegado desconsuelo

y un torpe anhelo que en la voz me llora,

y te busco, extraviado y a deshora,

¡que es mi tiempo de errar bajo del cielo

hoy, desterrado de tu eterna aurora!

 EN EL SENDERO GRIS 

Por la tierra y el cielo,

con las manos del agua entre los tallos

te busca mi desvelo;

y me cabe en la boca todo el suelo

si te arrasan de verde los caballos.

 EN EL SENDERO GRIS 

El recuerdo

En mi piel y mis huesos me extravío,

y por instantes ¡ay! se me figura

que le doy, con mi mano, sepultura

al ayer, que aún yace dentro mio...

Mas está sin llegar, siempre tardío,

el amor en que todo se conjura

para llorar... La muerte ya se augura

y será el corazón músculo frío.

Entre papel y frase que destruye,

repasando el dolor voy con mi Fáber

y en su punta quebrándome convulso,

y, cuando el hilo del recuerdo fluye,

por mi sangre y a tientas un cadáver

avanza, diluyéndose en mi pulso.

 EN EL SENDERO GRIS 

En el sendero gris

Irina

En el sendero gris, era mi alma

por el invierno de celaje yerto,

que fingía ceñir trémula palma

de neblina, en los árboles del huerto ...

Meditaban las horas ... y su calma

llegó a mi vida en el trajin desierto,

y fue tu acento sepultando en mi alma

su garganta* de pájaro ya muerto.

Recordaba tu voz, que otrora fuera

en mi garganta caudaloso río,

nieve de lirios, mármoles de hoguera.

Y ya en el alba de ceniza y ola

vi, corazón, copiada en el rocío,

tu palabra de ayer, llorando sola!

_____________

* Corrección manuscrita: «nostalgia».

CANCIONES A UNA ROSA

 CANCIONES A UNA ROSA 

Edición original: Cancionero argentino, Burnichón, Córdoba , 1966.

Contiene un dibujo de Roberto González y viñetas

de Enrique Sobisch y Luis Saavedra.

 CANCIONES A UNA ROSA 

A Mario Ernesto Villada

 CANCIONES A UNA ROSA 

A una rosa*

Oh rosa, que a la cima de tu tallo

asomas, requiriéndole a la hierba,

la gota de rocío que aún conserva

el fondo de los ojos del caballo.

W.A.

_____________

* Este epígrafe es incluido como poema en El aire que anochece (1971)

 CANCIONES A UNA ROSA 

Qué harás con tu formón*

Qué harás con tu formón,

con tu taladro,

cribando contrafuerte y alfajías

y con el garlopín cavando estrías

en el cebil, para enmarcar un cuadro;

¡padre mío, qué lejos de ti ladro

a coro, con las perras agonías!

Mi niñez, que a tu sombra vío sacudir los trenes,

era la mano de una fuente viva,

para siembre virgen de la tierra.

Soy yo,

que ni una fotografía guardo de tu pelo,

que voy, bajo esta capa de niebla,

entre tus valses con la muñeca de lustrar,

y que pegando el rostro a los cristales

del corazón te veo,

cuando la lluvia baja gota a gota

al espacioso patio de los días.

Yo, cauteloso avaro

de la moneda que perdí en los pobres

y que una y otra vez,

otra vez y una

de rosa a espina voy,

de espina a rosa.

_____________

* Incluido en El aire que anochece (1971), bajo e1 título «Las tablas de la Ley».

 CANCIONES A UNA ROSA 

Canción del albañil *

Eres dichoso, albañil,

puedes blanquear tu sombra en las paredes,

tocarle las mejillas

con polvos de albayalde,

maquillarla en la luz,

sobre el andamio.

Pero que no la pierdas encalada,

que bajo la cuchara

no te la olvides, luego,

tapiada y agrietándose,

vieja y descascarada,

a la espera del alba

y el añil de tus manos.

Un día, cuando mueras,

en cuántas casas se darán, de pronto,

con que una sombra más

vive en los muros;

y no habrá nadie

para alisarle las arrugas,

para cambiarle sábanas

y encenderle la cara,

con un toque de cal.

_____________

* Incluido en El aire que anochece ( 1971).

 CANCIONES A UNA ROSA 

A un álamo en otoño *

Único álamo de oro,

primogénito del otoño.

Entre la doble hilera de intacto verdor,

es a ti a quien saludo.

Ellos tienen en sí un rumor de brizna,

temblor de vientre virgen

y brillan como una lágrima

bajo la luz fría del amanecer;

en cambio tú,

columna de humo yerto

bajo la cruz del sur,

estremeces mi alma de tanto aire fugaz.

Qué sabrías de mí,

y qué de ti mi corazón,

nervadura nostálgica;

ya los primeros pájaros

irrumpieron al verde,

y exhalas el más triste viento.

_____________

* Incluido en El aire que anochece ( 1971).

 CANCIONES A UNA ROSA 

Ultima canción *

Hija mía, en tus ojos nuevos ríe

la luz, como los pájaros

en su vaina de pluma,

y quieren correr mundo desde las altas ramas

donde levanta el árbol

su basamento trémulo.

Una vez, estos míos

−ojos que ya la sombra despabila−

subieron de un envión

a su empinado pedestal,

miraron a la madre

guiar la enredadera

y prohibirle las hojas del rosal, a la hormiga.

Viajaron con el árbol

sin despegar los pies,

lo vieron irse, hundido,

buscando lejanías

y hoy resbalan cansados sobre estos fríos muros,

sobre estos paredones

que el tiempo entelaraña.

Tucumán, 1966.

_____________

* Incluido en El aire que anochece ( 1971), bajo el título «Desde las altas ramas».

EL AIRE QUE ANOCHECE

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Edición original: Dirección de Cultura de la Provincia, Salta, 1971. La tapa y contratapa fueron compuestas sobre originales de Francisco Ruiz.

En la presente edición los siguientes poemas ya habían aparecido en Canciones a una rosa. Son ellos: «A una rosa», «A un Álamo en otoño», «Las tablas de la ley» (con el título «Qué harás con tu formón»), «Canción del albañil», y «Desde las altas ramas» (con el título «Última canción»).

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

a Panita

al Osito Falcón

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

A una rosa

Oh rosa, que a la cima de tu tallo

asomas, requiriéndole a la hierba,

la gota de rocío que aún conserva

el fondo de los ojos del caballo.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

A un álamo en otoño *

Único álamo de oro,

primogénito del otoño.

Entre la doble hilera de intacto verdor,

es a ti a quien saludo.

Ellos tienen en sí un rumor de brizna,

temblor de vientre virgen

y brillan como una lágrima

bajo la luz fría del amanecer;

en cambio tú,

columna de humo yerto

bajo la cruz del sur,

estremeces mi alma de tanto aire fugaz.

Qué sabrías de mí,

y qué de ti mi corazón,

nervadura nostálgica;

ya los primeros pájaros

irrumpieron al verde,

y exhalas el más triste viento.

_____________

* Incluido en Canciones a una rosa .

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

INFANCIA

a José

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

I

¡Tiempo de luces como arrodilladas!

En este día de sucia sal y de gastado hueso,

llegas, vestida con la piel del cielo

y con un gorrión salpicado de rocío,

ágil de plumas, suelto de gorjeo

sacudiéndose en las lajas...

¡Oh el luto familiar aposentándose

en tapizados muebles de otro siglo!

Las polillas gastaban la quietud de cera

de los viejos arcones,

y la rosa, en el cerco de mis manos

latía, aleteaba como una paloma.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

II

Con el pico sangrando su agonía,

sepulté por la siesta, y ahora sube

el pájaro de infancia que en mí había,

a la mortaja de una blanca nube;

muerto, quemado por la luz del día.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

III

¿Recuerdas que el otoño

era el último vuelo de los gorriones muertos,

bajo un sudario de hojas?

¿Que el invierno aventaba la ceniza

de todos los crepúsculos?

En los amaneceres se descuajaba un árbol,

por alzar a los cielos su canasta de pájaros.

Salían de los albañiles, flotantes en la luz,

casas ovacionadas por el polvo

y tú dormías con un pie en la calle,

trinos por cabecera

y la bobina sonámbula en los prados.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Las tablas de la ley

Qué harás con tu formón,

con tu taladro,

cribando contrafuerte y alfajías

y con el garlopín cavando estrías

en el cebil, para enmarcar un cuadro;

¡padre mío, qué lejos de ti ladro

a coro, con las perras agonías!

Mi niñez, que a tu sombra vío sacudir los trenes,

era la mano de una fuente viva,

para siembre virgen de la tierra.

Soy yo,

que ni una fotografía guardo de tu pelo,

que voy, bajo esta capa de niebla,

entre tus valses con la muñeca de lustrar,

y que pegando el rostro a los cristales

del corazón te veo,

cuando la lluvia baja gota a gota

al espacioso patio de los días.

Yo, cauteloso avaro

de la moneda que perdí en los pobres

y que una y otra vez,

otra vez y una

de rosa a espina voy,

de espina a rosa.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Canción del albañil

Eres dichoso, albañil,

puedes blanquear tu sombra en las paredes,

tocarle las mejillas

con polvos de albayalde,

maquillarla en la luz,

sobre el andamio.

Pero que no la pierdas encalada,

que bajo la cuchara

no te la olvides, luego,

tapiada y agrietándose,

vieja y descascarada,

a la espera del alba

y el añil de tus manos.

Un día, cuando mueras,

en cuántas casas se darán, de pronto,

con que una sombra más

vive en los muros;

y no habrá nadie

para alisarle las arrugas,

para cambiarle sábanas

y encenderle la cara,

con un toque de cal.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Sirvienta

Buscó su pieza, la del fondo, el cuarto

que hoy nadie ocupa porque una suicida

ahogó los platos en el agua hervida.

Y se durmió

sin jabonar la casa.

¡Su corazón

tan percudido y harto,

que ni la tierra

lo desengrasa!

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

POEMAS A IRINA

a Teuco Castilla

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

En la edición original, ilustración de Carmen Gerónimo.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

El espejo

Irina, no hagas caso de tu lloroso padre;

búrlate cuando diga que hurta el bisel

la imagen y la devuelve vieja,

que la separa del rostro, de la piel,

con sus manos,

y ha enturbiado la faz de rientes ojos

que ardían en la luz,

grandes y claros.

Niégale que desde lo profundo de esos

cofres,

de esos desvanes de la luna suben

las corrosivas aguas;

tápate los oídos a sus fábulas, a sus

leyendas y dile

que jamás han brotado del azogue

los surcos en la cara.

No des pábulo a historias ni hagas

como él y alienta

en los espejos boca a boca, hija mía;

infúndele a tu imagen el soplo de

la vida,

y déjala en el mundo cuando tus ojos

viajen dormidos

a ser la luz que al fondo del cristal,

se triza.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Desde las altas ramas

Hija mía, en tus ojos nuevos ríe

la luz, como los pájaros

en su vaina de pluma,

y quieren correr mundo desde las altas ramas

donde levanta el árbol

su basamento trémulo.

Una vez, estos míos

−ojos que ya la sombra despabila−

subieron de un envión

a su empinado pedestal,

miraron a la madre

guiar la enredadera

y prohibirle las hojas del rosal, a la hormiga.

Viajaron con el árbol

sin despegar los pies,

lo vieron irse, hundido,

buscando lejanías

y hoy resbalan cansados sobre estos fríos muros,

sobre estos paredones

que el tiempo entelaraña.

Tucumán, 1966.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Dónde el áureo semblante

Dónde el áureo semblante,

la rubia imagen de la faz rostrosa

bajo el sabroso aliento;

la sosegada y ancha faz, por

la que pudo florecer la espina

y ser espina y aguijón la rosa.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

EN ESA TIERRA EL AIRE

(Canciones)

a Martha y Eduardo

hermanos

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

I

Yo tuve hogar en la región que agrieta

un terremoto de leyenda clara.

(Tal vez por eso le surcó la cara

la vida, con su fábula, al poeta)

II

¡Oh la tibieza con que me atolondra

el aire de esa tierra!

(Yo soy el de la boca

en una brizna

sorbiendo la pradera)

III

¡Oh árboles de esos ríos

de un envión en mi frente,

álamos que adelgazan

en pájaros

sus ramas,

y mi niñez, que asoma

desde fotografías,

a ver, absorta,

cómo estoy

de viejo!

IV

Quiero llorar y todo me consuela,

la voz amada y el paciente oído.

(Sobre un campo de lobos,

caballos de ojos de agua

bebiéndose el rocío)

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

OTROS POEMAS

a Esther

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

El fuego

Buscaré en lo profundo, bajo la piel;

bajo el semblante viejo

que ha surcado la vida,

y a pesar de ese fuego

que ardió y ha calcinado

ondulará en mi verso

la faz en sueños del amor y será una

canción mi íntimo rostro;

aflorará en mi voz la luz del alma

que al desasirse de la piel

arde y se enciende

en otros ojos.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

El poema del agua

Agua del cielo

que en la flor viajera pregunta al aire

por su aroma, y llora;

del río que huye, y se persigue, y canta;

de la lluvia dejándome en las manos el cristal

derretido de una imagen.

Agua con voz de sombra

nervándose en las hojas,

dentro mi boca cuando canto y para morir

se me hace tarde.

Agua de los suicidas que se han sacado

el aire

con esa piedra azufre que escupe el diablo

en el salar;

agua que se abalanza

a ser más agua,

que se despide a ser el fuego,

y que huye a arder, a ser

otra agua,

el agua,

a ser el agua que, al huirse,

¡canta!

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Los ojos

Porque los ojos sueñan ser el fuego

y arder en el incendio

de otra piel, de otros ojos;

buscan su luz

en otros ojos, lejos,

y se dejan sorber

su flor del aire.

Y la ilusión desflora

su luz en primavera,

su luz esbelta

como un pino de oro,

porque los ojos se abren, soplados,

soñando con la vida,

pero cuando despiertan

y han perdido su niña

se les adentra el iris y no

regresan nunca

de esos viajes

bajo el cristal

de la pupila.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

La palabra

Arenilla del sueño en los ojos,

y esa luz del poema.

En nada me conozco,

y hoy no soy el ayer,

cada vez menos.

En vano, y esta sangre,

cada día

de la palabra

donde crezco

idéntico.

Empeoro de tiempo y corazón,

me hago más triste,

y entristezco.

Y tan sólo, inmutable,

esta palabra

y aquella otra,

sembrada,

donde broto

y florezco.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

TRES SONETOS

a la memoria de mi madre

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

La puerta

Desde que el hilo de tu sangre tierna

se desvenó por no jugar con juicio

quedó un portal, en su mordiente quicio,

abierto al paso de la voz eterna.

En el jardín del sanatorio, interna,

le sonreíste a un aprendiz de oficio

y qué dulce tristeza el ejercicio

de modelar, en su taller, tu pierna.

Casi bailabas sobre un pie y un soplo

de amor al hueso de tu vida rota

por las muletas infundió su escoplo.

Él fue tu Dios y con su mano injerta

ese codillo de ataúd, que brota

en el muñón que te dejó la puerta.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

La luz donde me espera

Un pájaro con alas de madera

trampeado del zaguán a la cocina

y que lo mismo que una golondrina

ha enlutado la luz donde me espera.

Un gorrión salpicándose en mi acera

con el bastón que al caminar lo espina

y que muy lejos en otro árbol trina

desenjaulado de mi cabecera.

Y se fue del umbral y de la sala

con la muleta muerta bajo el ala

y todo el cielo para hacer su nido.

Madre o gorrión o golondrina en viaje

yo ya no sé y he de esperar que baje

desde la nube donde se ha dormido.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

La rosa

Blanca sobre la tierra de una fosa

la luna sueña en flor que te despierto,

que a tus ojos, dormidos, les injerto

esa niña de luz que hubo en la rosa.

Niña la de tus ojos, tan lejosa,

de tus ojos sembrados en un huerto

donde brota sin alma lo que ha muerto

y la rosa de amor se desenrosa.

Palmas, ramos comidos por los piojos,

mármoles bajo el fuego de la luna

que un polvo de luciérnagas rocía.

De la luna sin música en tus ojos

encenizándolos... Y era mi cuna

la rosa que en tus brazos florecía.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Porque mi sangre

de otra piel se viste,

y en otro pie se yergue

y otro paso.

Ciprés

Pájaros y cipreses

sobre tu sueño, en la tarde.

Y en un vaso la flor

que corté de tu pecho.

(Amo el ciprés

donde se llora el verde,

aprendo a leer su nervadura

en cada línea

de mis manos

y huelo su calcárea respiración,

su fósforo,

árbol donde los muertos

echan hojas.

Y tú, por él,

pensando qué nos falta.

El aire y nadie más

te sobrevive.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Este año nuevo

No seguiré escribiendo

este año nuevo

porque no habrá de qué,

mientras tus muletas enterradas

pasean, pobre mía,

sobre mi corazón, despertándolo.

Ahora que fueron

a sembrar tus ojos

cuando la luz

no brota

de la tierra.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

OTRAS CANCIONES

a Leopoldo Gatica

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Llovizna

Hoy que otra vez contra un fallido

verso

el corazón golpeo,

alzo la vista al vano de la puerta,

que un soplo entreabre y deja ver

el cielo.

En los tejados la llovizna reza

por el hogar disperso,

y lloro, agazapado en los espejos.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

La grieta

(Oh espiar por mis hendijas

un negro escarabajo)

Oh insecto de ojos

rojos,

que tascas en mis cuevas

mandíbulas de alambre.

Que de mi sed abrevas

y carnes de mi hambre.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Salmo

Hundióme en sombras con mortal desvelo

la débil carne, de dolor culpada,

que siendo de tu mano abandonada

ganó en tristezas y perdió en consuelo.

Apenas vuelto el corazón al cielo,

lloró tu imagen, por la luz bañada,

y sentí que la luz, arrodillada,

llevaba en oración oculto duelo.

 EL AIRE QUE ANOCHECE 

Soledad

Quiero llegar, vestido

del aire que anochece,

a tu jardín, que guarda

el ángel de la muerte.

MEMORIAL DE JONÁS

 MEMORIAL DE JONÁS 

Edición original: Ediciones del Tobogan, Salta 1981. Diseño de tapa y cubierta de Osvaldo Juane (fragmento del mural “Sumalao”).

 MEMORIAL DE JONÁS 

A Carlos Galán Torres.

 MEMORIAL DE JONÁS 

Jonás y la semilla

 MEMORIAL DE JONÁS 

I

Cuando Jonás, el profeta,

tocaba fondo en el vientre del pez,

soñó en su corazón un germen,

una semilla insumisa

y tragándola, un pájaro como una flor de calcio, de plumas

color viento, una paloma.

Un pájaro zambulléndose en sus alas

disolvía en su boca la piel, la placenta verde de la semilla

y germinó la yema y dijo a Dios:

¿Siembras tu voluntad llena de brotes

y no la mía, tus salpicantes gajos de saliva en mi boca?

Árbol de mala sombra crezco porque es un viento deshojante

la vida,

es como las hormigas con el viento en sus velas.

Porque también he visto construir para la muerte, y hombres

lo mismo que albañiles de sepulcros:

Porque también conozco abortos de mujer a los nueve meses,

en forma de hombres.

Y este injerto de pájaros, del otro reino en mi yema de árbol,

la insición con la uña, que has abierto, no cicatrizará.

Has deshecho el tejido donde duermo, comes igual que perra

la bolsa de tu cría.

 MEMORIAL DE JONÁS 

II

Y rociaba un gran sueño la nube de semillas en los párpados de

Jonás cuando preguntó:

¿Soy el hijo de Alicia, de su ala que acaricia, o lombriz de

tierra?

Porque los muertos huelen el agua y siento su sabor en la

lengua.

Porque fui como antojos

de parturienta pobre diciendo: injertaré a un rosal mi sombra

de árbol.

Porque junté las plumas de una paloma en la primavera verde

y fría, quise soldarle un ala al viento

y estoy aquí buscando un vaso

en el fondo del río, en la piel de los dientes del pez.

 MEMORIAL DE JONÁS 

III

Entonces Jonás

regresó a las espinas de la tierra,

a esta vida que brota de la muerte como las hojas de una puerta

en el árbol.

Su alma estaba triste

y Dios le dijo:

¿Todavía recibes en la casa del duelo, y me niegas?

¿Ves en sazón la doncellez del fruto, y preguntas quién

desfloró a la higuera?

¿Conocerás recién la vida en el

crecimiento de tus uñas y de tus cabellos bajo la tierra?

Afianza tus raíces, porque no seré siempre jardinero de

almácigos.

¡Ay de los que tragando saliva escupen su alma!

¡Ay de los que maldicen la pesadilla de soñar despiertos!

¡Ay de los que en el pésame deshojan la palma de su mano!

¡Ay del hombre, nacido de dos vientres a la muerte!

 MEMORIAL DE JONÁS 

Oración por los árboles carnívoros

Señor, cuando regreses

sólo hallarás la dieta del ciprés en toda la selva del Vietnam,

de árbol en árbol;

las carnívoras hojas y a su sombra

el amor que pregunta

como un pez por sus párpados.

El amor en las flores de la higuera,

como dejar la mano en las fauces de un perro

rabioso y acariciarlo

Entonces que le ofrezcas otra vez todo el pecho

a esta cruz que nos tiende por la espalda sus brazos.

Desde Saigón se anuncia, Señor,

un premio en dólares

para el que encuentre en toda la selva del Vietnam un solo

árbol vegetariano.

 MEMORIAL DE JONÁS 

Canción de los ladrones de sepulcros

Sucede que a las vueltas de la vida

vine a ser el vecino de los muertos

y oigo a los desgajados ataúdes

saltar la tapia en busca

de una casa sin puertas.

Vine a ser el vecino

de los que se han ido

y oigo en el viento:

Sólo de entrar las puertas de la muerte

y las de la miseria

de no salir.

 MEMORIAL DE JONÁS 

Los poderosos

 MEMORIAL DE JONÁS 

Son los dueños del pueblo,

los poderosos,

son los que dan la espalda con los ojos,

los que sin parecerse a la luz del alba

hacen que se avergüence de su camisa

mi lámpara;

son la cal que blanquea los sepulcros

y la corona de oro

en el diente muerto.

Son los que se sonríen

del que pregunta cuándo

regresarán los pobres

de la curtíembre.

Buscan la levadura

del polvo

en el dinero.

 MEMORIAL DE JONÁS 

Por su culpa los pobres

siembran de sal

los surcos de su frente

y es el jornal la tierra

del túnel sin salida

que juntan los reclusos bajo sus uñas

en el invierno,

cuando a orillas del río

de las constelaciones

lavan ropa los muertos

y amanece sucia el agua del cielo.

Yo tejí mi saliva

porque el sudor del pueblo

se tendía en la lengua de los perros.

Por su culpa contemplo los cipreses

y sueño remolinos

de ceniza en la noche.

 MEMORIAL DE JONÁS 

Oración de Jonás

 MEMORIAL DE JONÁS 

Dios

cuando los pobres

le sacan de la boca

el pan al horno,

cuando los albañiles

abren en el cimiento

la fosa de un camino

y en el perro enseñándole a los hombres

a dar la mano con los ojos limpios.

 MEMORIAL DE JONÁS 

Dios en los que se apartan

a contemplar la vida,

a dejarla pasar formando el agua

de un río cuyo fondo está en la orilla

y cuando al roce

de dos panes en mis manos

salta la chispa del amor,

Dios en el fuego

de los que ven la espiga

en el ojo ajeno.

 MEMORIAL DE JONÁS 

Dios en el pueblo

sin a quién pedir milagros

pues el Hijo del Hombre delegó su poder en los metales y en

las piedras,

qué tonsurado juez de índice fálico

pudo sin pararrayos

expulsarle los diablos del cuerpo a la tormenta,

cómo perdurará en el mundo

sin los imanes

edificada sobre la piedra que deja el rayo, la iglesia!

 MEMORIAL DE JONÁS 

Dios en el pueblo sordo

de tanto haber oído

deshojarse las puertas de su casa,

en el pueblo

empujado a esa otra orilla

que tocan los suicidas

en el fondo del río,

en el pueblo que ayuna

sin comulgar

y no en los poderosos,

no en los que sin soplar el fuego

le quitan de la boca

el pan al horno;

Dios en el pueblo

no en los poderosos,

no en los que dan la espalda

con los ojos.

 MEMORIAL DE JONÁS 

Epitafio en la tumba de un poderoso

¿Reconoces el polvo de mis huesos

en la ceniza de los fuegos fatuos?

Es mi castigo el de los que ambicionan

en la vida hojas de oro:

con el otoño

regresar a la fiebre del oro

en hojas de árbol.

 MEMORIAL DE JONÁS 

Responso a Rubén Fortuny

Pasa Rubén Fortuny asesinado

dibujándole flores

a los carros de asalto.

Pasa a la eternidad

y abren la puerta

de su jaula de plumas

los pájaros.

Pasa la envidia

y el mar se sonríe

como cuando los peces

murmuran de su canto.

Pasa después

el asesino

y huye.

Pasa una mano

y lava la otra

mano.

Pasa el pueblo

de huelga

como un árbol

negándose a dar flor

en sus parásitos.

Pasa el cortejo

y despedimos a un ausente.

Pasa Rubén Fortuny

asesinado.

(Noviembre 1973)

 MEMORIAL DE JONÁS 

El tejedor de jaulas

una rama de sombra en el camino

donde el polvo pregunta por la muerte.

Ser como entonces

el que sonreía

de oír cantar a un tejedor

de jaulas.

Señor que dices

en la voz de un niño:

Tengo en la mano

un humo que no

se me escapa.

¡Cuándo

verán los ciegos

del oído

la luz

de tu palabra!

 MEMORIAL DE JONÁS 

Memorial de Jonás

 MEMORIAL DE JONÁS 

I

Yo deshojé mis plantas en los caminos.

Soy el que buscó las raíces

del jardinero.

Y sólo hallé, sediento de espejismos,

ciudades agobiadas

bajo el peso de sus cimientos.

Allí tras el amor

es el recuerdo

como leer las líneas de la vida en las manos de un muerto.

 MEMORIAL DE JONÁS 

II

Allí también la piedra

donde dormía un niño,

poca leche en el diente que se llevan los ratones del sueño;

y las cocinas donde hierven el agua

los que jamás descubrirán el fuego.

Al fondo de la casa

donde entró el desalojo

había un árbol mesándose los cabellos.

 MEMORIAL DE JONÁS 

III

Y más allá el adiós,

la última senda,

el callejón de los ojos disueltos.

La vejez con sus manos temblorosas.

¡Seca como la higuera maldecida la nuca de los viejos!

Allí una mosca

desovó en mi oído

y me apagué a dormir

después del sueño.

 MEMORIAL DE JONÁS 

Los fuegos fatuos

A Manuel Pérez.

¿Apenas el zumbido de una hormiga con alas

y te sientes pajaro?

¿Ves el dolor pero tus ojos lloran en el humo de los fuegos

fatuos?

Todavía tu sombra gatea en los almácigos.

Cuándo serás el árbol.

¡Ay del hombre que busca su camino en los hombres!

¡Ay del ciego palpando las orejas del sordo!

¡Ay del camello y ay de su joroba!

¡Ay de los poderosos!

 MEMORIAL DE JONÁS 

Con temblorosas manos

Un agua removida

desde el fondo

la de tus ojos

con la vejez podándote la sombra

y a dónde irás sin maldecir la higuera

que florece sus llagas en tu boca.

Sin dibujar al confesor palpándose

con temblorosas manos la última muela

la del juicio final

y a los usureros

árboles que nos hacen

un préstamo de sombra

cobrándonos en oro

y en savia en sangre en hojas.

Walter Adet, las flores buscarán sus raíces

a la luz de una vela en tus sábanas.

Pronto a decirlo todo antes que el agua tenga sed de tu boca.

 MEMORIAL DE JONÁS 

Desde bajo las aguas

A Cristián.

Escribes con la mano que busca dónde asirse

desde bajo las aguas

antes de ser al agua que se

empoza en las nubes.

Sufres la sed que sólo

apaga el fuego.

Oyes en unos muslos

el canto

de los peces, y desde tu tabaco le aúlla un perro de humo a la

muerte!

 MEMORIAL DE JONÁS 

Canto de amor

Polvo trepándose

a mi sombra

cielos con pájaros de arena

yo caminé sobre las aguas

a dejar huellas en la tierra

Sobre las aguas

de tu cuerpo

donde la siembra

es mi cosecha

donde nos deshojamos

en el otoño

de las piedras.

 MEMORIAL DE JONÁS 

No es rocío del alba

el aire y nadie más

te sobrevive

Cuándo le saldrá la patita a la abuela

-preguntaba-

y no es rocío lo que tiembla en estas

flores, sino lágrimas,

porque anduvo la vida de un pie, sobre un zapato,

y le sobraba e1 otro

del par, en los cajones.

No es rocío del alba sino en la voz un ruego,

porque dije que pronto, pero la abuela ha muerto,

y al irse le dejamos las muletas

por sino la esperaba su otro pie detrás del muro de cal negra .

Cuándo habrá de salirle, y no es el fuego,

es la ceniza que arde en la cal viva

de esos muros donde no se oye el roce

de la luz, en los ojos,

donde todas las bocas

se han puesto a juntar agua, porque no hecha raíces lo que riega

la sangre.

No es rocío del alba sino lágrimas,

sal de la vida

que ha disuelto el agua.

 MEMORIAL DE JONÁS 

La casa

A Gaviota y Silvana.

La saludas con ojos baldíos,

le tiendes una mano

de cal, a tu casa.

Vives para la puerta en que te cierras y te sepulta la ventana.

Ya de tantas paredes

con orejas

das a una tapia sorda,

animal sediento de espejismos;

hombre que ves al humo

desasirse del fuego

bajo las indolentes nubes,

dóciles

al empuje

de sus aguas.

 MEMORIAL DE JONÁS 

El pan

¡Cuánta abundancia

de escasez en esta época!

Le tiemblas a la hora

de comer,

hombre absurdo.

Le tienes miedo al hambre

porque te saca

todo

el pan.

LA CASA DONDE SOY

 LA CASA DONDE SOY 

Edición original: Círculo Médico de Salta, Salta, 1984.

Con ilustraciones de Antonio Yutronich.

 LA CASA DONDE SOY 

In memoriam

María Ernestina

Giulitti de Sánchez

W.A.

 LA CASA DONDE SOY 

El Mendigo

Oyes en el mendigo

tu propia voz diciendo:

“El ahorro es la madre de todos

los vicios”

y comes de su plato

le das tu pan

tu ropa

y todo, a cambio

de su desabrigo.

Aire que suelta el hueso

de un pájaro al quebrarse

tu voz en el mendigo.

 LA CASA DONDE SOY 

Elegía

Malos tiempo para rimar, cuando en el aire

hay una llaga inmensa como una nube embalsamada:

que no cambia de forma ni de lugar en el espacio.

En ese día de frío y calor, de aire risueño

y ventolera.

Así, la vida deja de ser tal en su demasía,

de muerte. Y sólo abunda allá en lo separado.

Lejos en lo perdido para siempre,

donde no hay caso de llegar sino hundido

hasta el fondo en la pesadilla;

sino frotándose los ojos con lejía

(la flor de la ceniza)

para tocar el aire de las formas

que se llevó el camino.

Ahora que no es tiempo de rimas porque las aguas

han salido de madre. Porque no hay rostro en mí,

sino la imagen de una voz ...

 LA CASA DONDE SOY 

Cuando amanece Dios

Despertarán alucinados

los que dormían al sereno

y oirán a Dios

decirles:

Soy el color del alba,

la luz que nace de los gallineros.

Soy los gallos que tienden su cresta

sobre el mundo

y canto en el estiércol.

 LA CASA DONDE SOY 

Hasta que vuelvas, padre

14 de junio, 1982

Porque murió mi padre, quiero decir,

mi pueblo,

le digo adiós al hombre, me despido.

De ayer a hoy pasaron muchos años.

¡Adiós, Puerto Argentino!

¡Hasta que vuelvas, padre!

Yo no sé dar un paso

sin tropezar con tu raíz de pueblo.

Tren que descarriló en la vía muerta.

Estación sin andén, la de tu invierno.

Yo que retrocedí con los cangrejales

de la memoria

a tus embalsamados bueyes de agua.

Mirate pueblo náufrago en la hoguera.

¡La vida con su témpano en tu rescoldo,

patria!

Adiós amor que huías cuando el humo

acuso al fuego de abandonarlo a su destino.

Yo, albino de humor negro,

yo que soñé tus mares

afluente del desierto

te despido.

Mirate tan pequeño ante la vida

que ya no puedes

comprender a un niño.

Mirate en el andar de los cobardes

un paso atrás y el otro fugitivo.

¡La vida con su témpano en mi hoguera!

¡El amor con su médano de arenas desertoras

en el camino!

Huyes con el horror de hundir la mano

en la mollera de un recién nacido.

 LA CASA DONDE SOY 

Canción

Cuánto abrigarnos en el rescoldo de una nube,

trasladándonos siempre

de una casa a otra también ajena.

Ya sin ver a los hijos en la mesa

cortar el pan, el agua en vasos de frágil

transparencia.

Porque el pan es la cara de Dios

si está en la casa,

cortado entre blasfemias.

 LA CASA DONDE SOY 

Abres la puerta

¿Y el pan que desmigaba

la infancia, en el mantel de los gorriones?

El mismo pan que ayunas diciendo: espero mi alma

por si regresa del arenal que le tendí.

Hoy que hundido en la sombra, donde los espejos

ya no tienen imaginación, abres la puerta

y ves cambiada la de tu escritorio

por una silla eléctrica.

Manos que no se lavan la sensación

de haber tocado materia nauseabunda,

tus manos.

Tu santidad con una aureola negra.

 LA CASA DONDE SOY 

El amigo

¿Por qué le llaman todos: «Señor, Señor»?

Yo le daría con gusto

el título de «mejor amigo del hombre»,

de no habérselo concedido

antes

a mi perro.

 LA CASA DONDE SOY 

Poesía

Forastero en el mundo, pájaro en pozos de aire,

yo construí lo mismo que ún tajamar en el desierto

mi poesía.

Y fue una entretejida red mi mano,

cernidora de arenas movedizas.

Yo la buscaba igual que a un hueso de hongo,

lejos en lo que nadie

ha visto nunca. Y era la vida.

Y era la muerte.

Y la leí en la carta

donde se daba el pésame

un suicida.

La miré que llegaba, me anticipé a los ojos.

Vi que antes de nacer la conocía

y con mi procesión sin Dios por dentro

la seguí de rodillas.

 LA CASA DONDE SOY 

Madre *

Mi madre, enferma en su batón raído,

se demora y ausculta en la penumbra

si la vajilla del hogar relumbra

y si estoy bien tapado y ya dormido.

Abre la puerta, sin hacerme ruido,

y con la última lámpara que alumbra,

a media luz mi corazón columbra

un jirón de mortaja en su vestido.

Porque madruga cada vez más vieja

en su trajín de remendar el cielo

con un hilo de su alma destejida.

Y yo siento que todo se me aleja,

que no sé darle ni un fugaz consuelo

entre tanto recuerdo que la olvida.

_____________

* En este soneto, Walter Adet reitera los cuartetos del poema homónimo de En el sendero gris ( 1962).

 LA CASA DONDE SOY 

La casa donde soy

Nadie me ve cuando al cerrar los ojos

entro a la casa donde soy recuerdo

y busco a tientas la pared de un cuarto

que se me desmorona en todo el cuerpo.

LOS OFICIOS

ANTOLOGÍA

 LOS OFICIOS 

Edición original: Ediciones Anacreonte. Fundación «Carmen Rosa Ulivarri de Etchart». Salta, 1987. Dibujo y diagrarnación de tapa: Ramiro Dávalos.En la contratapa del libro se lee lo siguiente: «En este libro hay siete partes de niño y tres de resucitado. Van Gogh me aconsejó esa proporción. Vicent Van Gogh con la ceniza verde de sus cipreses, sus girasoles hipnotizados por el sol».

 LOS OFICIOS 

Frente a la adversidad de rostro mudable, y asistido por la difícil esperanza y el propio tránsito transmutado en poesía, Walter Adet nos ofrece aquí sus oficios, la antología de lo que anduvo viviendo y escribiendo. Nos descubre así el prodigioso roce de dos panes en sus manos, «la luz que al fondo del cristal se triza» y «sueño remolinos/ de ceniza en la noche».

Ocurre que este «forastero en el mundo, pájaro en pozos de aire», este hombre de tierra y cielo, y viento y espejismos, nos habla de lo que sabe, nos habla con dolor, con soledad y pésame; pero también, desde allí, nos canta, «instalado en la vida ... en plena mudanza». De ese modo, este poeta impar, tan tierno y escondido, tan verdadero y de tanta proyección, llega a la imagen por·caminos de horas, de «entretejida red, de arenas movedizas».

Estas páginas testimonian, pues, un quehacer vital y poético de extendida y rica trayectoria. Aquí habla un poeta real que ha sabido conjuntar sueño y palabra, fuego, pena y transparencia. Su contenido decir, de lúcida construcción, no desmiente, por cierto, su densa experiencia originaria. Van de la mano, en la poesía de Adet, lo más distante y lo más próximo: el caracol y la nube, la ventana y el lejano son, la jaula de plumas y el alba, el desamor y la comunión, la casa y la intemperie, el río y la orfandad, el mediodía y las hojas plateadas, la claridad y el monte. Y además está la maravilla que va surgiendo, como en secreto, de sus palabras, de su modo de decirlas y juntarlas; una maravilla que desplaza las sombras, aventando las cenizas y saludando, por gracia de vida y de verbo, el día que vendrá.

Edgar Bayley

 LOS OFICIOS 

a Cristián

 LOS OFICIOS / En el sendero gris 

En el sendero gris

(1962)

 LOS OFICIOS / En el sendero gris 

Padre Carpintero

A Manuel Gonzalo Casas

Dio virutas de cedro su garlopa

cuando asentando nuestra casa pobre

fueron sus manos, del pisón de cobre

a los muebles, lustrados por su estopa.

Y el pan casero y una humeante sopa

bastaron a su almuerzo, sin que sobre,

y el agua pura como la salobre

que humedeció su polvorienta ropa.

Buen tiempo que pasó. Ya casi anciano

preside nuestra mesa con su obrero

ordenar de herramientas y formones.

Y ya jamás me asombrará su mano

como en mi infancia ¡padre carpintero!

recortando a serrucho los tablones.

 LOS OFICIOS / En el sendero gris 

Madre *

Mi madre, enferma en su batán raído,

se demora y ausculta en la penumbra

si la vajilla del. hogar relumbra

y si estoy bien tapado y ya dormido.

Abre la puerta, sin hacerme ruido,

y con la última lámpara que alumbra,

a media luz mi corazón columbra

un jirón de mortaja en su vestido.

Porque madruga cada vez más vieja

en su trajín de remendar el cielo

con un hilo de su alma destejida.

Y yo siento que todo se me aleja,

que no sé darle ni un fugaz consuelo

entre tanto recuerdo que la olvida.

_____________

* Si bien en el original el autor ubica este poema corno perteneciente a En el sendero gris (1962), la versión que reproduce corresponde a La casa donde soy (1984).

 LOS OFICIOS / En el sendero gris 

Los oficios

A Tulio Longhi

Porque yo sé también que el que trabaja

no se da tiempo para hacer dinero

y que cuando destape un agujero

lo tendrá que tapar con su mortaja.

Que le enseñaron a lustrar mi caja

pero no a preguntarme por qué muero

y que a veces por hombre y jornalero

con dos tragos asienta una migaja.

Que cuando yo me voy de una taberna

están su botamanga y su entrepierna

mostrando una costura descosida

y que con un remiendo en la mirada

dice que nunca juntaremos nada

porque todo lo echamos a la vida.

 LOS OFICIOS / En el sendero gris 

Lira y soneto a Dios

A Jacabo Regen

Por la tierra y el cielo,

con las manos del agua entre los tallos

te busca mi desvelo;

y me cabe en la boca todo el suelo

si te arrasan de verde los caballos.*

Busco tu huella por el claro día

y por la noche de lunar asombro,

por tu mano, sentida sobre el hombro,

y tu pie, compañero de mi vía.

Busco tu blanco fuego en mi agonía

quemando el labio con que no te nombro,

arquitecto en el tiempo de mi escombro,

dulce alfarero de la vida mía.

Apenas puedo presentirte ahora;

es mi vida un cegado desconsuelo

y un torpe anhelo que en la voz me llora.

Y te busco, extraviado y a deshora,

¡que es mi tiempo de errar bajo del cielo

hoy, desterrado de tu eterna aurora!

_____________

* Este epígrafe no aparece en la edición del poema en En el sendero gris (1962).

 LOS OFICIOS / En el sendero gris 

En el sendero gris

Irina

En el sendero gris, era mi alma

por el invierno de celaje yerto,

que fingía ceñir trémula palma

de neblina, en los árboles del huerto ...

Meditaban las horas ... y su calma

llegó a mi vida en el trajin desierto,

y fue tu acento sepultando en mi alma

su garganta* de pájaro ya muerto.

Recordaba tu voz, que otrora fuera

en mi garganta caudaloso río,

nieve de lirios, mármoles de hoguera.

Y ya en el alba de ceniza y ola

vi, corazón, copiada en el rocío,

tu palabra de ayer, llorando sola!

_____________

* Corrección manuscrita: «nostalgia».

 LOS OFICIOS / El aire que anochece 

El aire que anochece

(1971)

 LOS OFICIOS / El aire que anochece 

A una rosa*

Oh rosa, que a la cima de tu tallo

asomas, requiriéndole a la hierba,

la gota de rocío que aún conserva

el fondo de los ojos del caballo.

W.A.

_____________

* Este poema está incluido como epígrafe en Canciones a una rosa.

 LOS OFICIOS / El aire que anochece 

A un álamo en otoño *

Único álamo de oro,

primogénito del otoño.

Entre la doble hilera de intacto verdor,

es a ti a quien saludo.

Ellos tienen en sí un rumor de brizna,

temblor de vientre virgen

y brillan como una lágrima

bajo la luz fría del amanecer;

en cambio tú,

columna de humo yerto

bajo la cruz del sur,

estremeces mi alma de tanto aire fugaz.

Qué sabrías de mí,

y qué de ti mi corazón,

nervadura nostálgica;

ya los primeros pájaros

irrumpieron al verde,

y exhalas el más triste viento.

_____________

* Incluido en Canciones a una rosa .

 LOS OFICIOS / El aire que anochece 

Canción del albañil*

Eres dichoso, albañil,

puedes blanquear tu sombra en las paredes,

tocarle las mejillas

con polvos de albayalde,

maquillarla en la luz,

sobre el andamio.

Pero que no la pierdas encalada,

que bajo la cuchara

no te la olvides, luego,

tapiada y agrietándose,

vieja y descascarada,

a la espera del alba

y el añil de tus manos.

Un día, cuando mueras,

en cuántas casas se darán, de pronto,

con que una sombra más

vive en los muros;

y no habrá nadie

para alisarle las arrugas,

para cambiarle sábanas

y encenderle la cara,

con un toque de cal.

_____________

* Incluido en Canciones a una rosa .

 LOS OFICIOS / El aire que anochece 

El espejo

Irina, no hagas caso de tu lloroso padre;

búrlate cuando diga que hurta el bisel

la imagen y la devuelve vieja,

que la separa del rostro, de la piel,

con sus manos,

y ha enturbiado la faz de rientes ojos

que ardían en la luz,

grandes y claros.

Niégale que desde lo profundo de esos

cofres,

de esos desvanes de la luna suben

las corrosivas aguas;

tápate los oídos a sus fábulas, a sus

leyendas y dile

que jamás han brotado del azogue

los surcos en la cara.

No des pábulo a historias ni hagas

como él y alienta

en los espejos boca a boca, hija mía;

infúndele a tu imagen el soplo de

la vida,

y déjala en el mundo cuando tus ojos

viajen dormidos

a ser la luz que al fondo del cristal,

se triza.

 LOS OFICIOS / El aire que anochece 

El poema del agua

Agua del cielo

que en la flor viajera pregunta al aire

por su aroma, y llora;

del río que huye, y se persigue, y canta;

de la lluvia dejándome en las manos el cristal

derretido de una imagen.

Agua con voz de sombra

nervándose en las hojas,

dentro mi boca cuando canto y para morir

se me hace tarde.

Agua de los suicidas que se han sacado

el aire

con esa piedra azufre que escupe el diablo

en el salar;

agua que se abalanza

a ser más agua,

que se despide a ser el fuego,

y que huye a arder, a ser

otra agua,

el agua,

a ser el agua que, al huirse,

¡canta!

 LOS OFICIOS / El aire que anochece 

Porque mi sangre

de otra piel se viste,

y en otro pie se yergue

y otro paso.

Ciprés

Pájaros y cipreses

sobre tu sueño, en la tarde.

Y en un vaso la flor

que corté de tu pecho.

(Amo el ciprés

donde se llora el verde,

aprendo a leer su nervadura

en cada línea

de mis manos

y huelo su calcárea respiración,

su fósforo,

árbol donde los muertos

echan hojas.

Y tú, por él,

pensando qué nos falta.

El aire y nadie más

te sobrevive.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Memorial de Jonás

(1981)

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Jonás y la semilla

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

I

Cuando Jonás, el profeta,

tocaba fondo en el vientre del pez,

soñó en su corazón un germen,

una semilla insumisa

y tragándola, un pájaro como una flor de calcio, de plumas

color viento, una paloma.

Un pájaro zambulléndose en sus alas

disolvía en su boca la piel, la placenta verde de la semilla

y germinó la yema y dijo a Dios:

¿Siembras tu voluntad llena de brotes

y no la mía, tus salpicantes gajos de saliva en mi boca?

Árbol de mala sombra crezco porque es un viento deshojante

la vida,

es como las hormigas con el viento en sus velas.

Porque también he visto construir para la muerte, y hombres

lo mismo que albañiles de sepulcros:

Porque también conozco abortos de mujer a los nueve meses,

en forma de hombres.

Y este injerto de pájaros, del otro reino en mi yema de árbol,

la insición con la uña, que has abierto, no cicatrizará.

Has deshecho el tejido donde duermo, comes igual que perra

la bolsa de tu cría.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

II

Y rociaba un gran sueño la nube de semillas en los párpados de

Jonás cuando preguntó:

¿Soy el hijo de Alicia, de su ala que acaricia, o lombriz de

tierra?

Porque los muertos huelen el agua y siento su sabor en la

lengua.

Porque fui como antojos

de parturienta pobre diciendo: injertaré a un rosal mi sombra

de árbol.

Porque junté las plumas de una paloma en la primavera verde

y fría, quise soldarle un ala al viento

y estoy aquí buscando un vaso

en el fondo del río, en la piel de los dientes del pez.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

III

Entonces Jonás

regresó a las espinas de la tierra,

a esta vida que brota de la muerte como las hojas de una puerta

en el árbol.

Su alma estaba triste

y Dios le dijo:

¿Todavía recibes en la casa del duelo, y me niegas?

¿Ves en sazón la doncellez del fruto, y preguntas quién

desfloró a la higuera?

¿Conocerás recién la vida en el

crecimiento de tus uñas y de tus cabellos bajo la tierra?

Afianza tus raíces, porque no seré siempre jardinero de

almácigos.

¡Ay de los que tragando saliva escupen su alma!

¡Ay de los que maldicen la pesadilla de soñar despiertos!

¡Ay de los que en el pésame deshojan la palma de su mano!

¡Ay del hombre, nacido de dos vientres a la muerte!

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás

Canción de los ladrones de sepulcros

Sucede que a las vueltas de la vida

vine a ser el vecino de los muertos

y oigo a los desgajados ataúdes

saltar la tapia en busca

de una casa sin puertas.

Vine a ser el vecino

de los que se han ido

y oigo en el viento:

Sólo de entrar las puertas de la muerte

y las de la miseria

de no salir.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Los poderosos

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Son los dueños del pueblo,

los poderosos,

son los que dan la espalda con los ojos,

los que sin parecerse a la luz del alba

hacen que se avergüence de su camisa

mi lámpara;

son la cal que blanquea los sepulcros

y la corona de oro

en el diente muerto.

Son los que se sonríen

del que pregunta cuándo

regresarán los pobres

de la curtiembre.

Buscan la levadura

del polvo

en el dinero.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Por su culpa los pobres

siembran de sal

los surcos de su frente

y es el jornal la tierra

del túnel sin salida

que juntan los reclusos bajo sus uñas

en el invierno,

cuando a orillas del río

de las constelaciones

lavan ropa los muertos

y amanece sucia el agua del cielo.

Yo tejí mi saliva

porque el sudor del pueblo

se tendía en la lengua de los perros.

Por su culpa contemplo los cipreses

y sueño remolinos

de ceniza en la noche.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Oración de Jonás

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Dios

cuando los pobres

le sacan de la boca

el pan al horno,

cuando los albañiles

abren en el cimiento

la fosa de un camino

y en el perro enseñándole a los hombres

a dar la mano con los ojos limpios.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Dios en los que se apartan

a contemplar la vida,

a dejarla pasar formando el agua

de un río cuyo fondo está en la orilla

y cuando al roce

de dos panes en mis manos

salta la chispa del amor,

Dios en el fuego

de los que ven la espiga

en el ojo ajeno.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Dios en el pueblo

sin a quién pedir milagros

pues el Hijo del Hombre delegó su poder en los metales y en

las piedras,

qué tonsurado juez de índice fálico

pudo sin pararrayos

expulsarle los diablos del cuerpo a la tormenta,

cómo perdurará en el mundo

sin los imanes

edificada sobre la piedra que deja el rayo, la iglesia!

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Dios en el pueblo sordo

de tanto haber oído

deshojarse las puertas de su casa,

en el pueblo

empujado a esa otra orilla

que tocan los suicidas

en el fondo del río,

en el pueblo que ayuna

sin comulgar

y no en los poderosos,

no en los que sin soplar el fuego

le quitan de la boca

el pan al horno;

Dios en el pueblo

no en los poderosos,

no en los que dan la espalda

con los ojos.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Responso a Rubén Fortuny

Pasa Rubén Fortuny asesinado

dibujándole flores

a los carros de asalto.

Pasa a la eternidad

y abren la puerta

de su jaula de plumas

los pájaros.

Pasa la envidia

y el mar se sonríe

como cuando los peces

murmuran de su canto.

Pasa después

el asesino

y huye.

Pasa una mano

y lava la otra

mano.

Pasa el pueblo

de huelga

como un árbol

negándose a dar flor

en sus parásitos.

Pasa el cortejo

y despedimos a un ausente.

Pasa Rubén Fortuny

asesinado.

(Noviembre 1973)

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

El tejedor de jaulas

una rama de sombra en el camino

donde el polvo pregunta por la muerte.

Ser como entonces

el que sonreía

de oír cantar a un tejedor

de jaulas.

Señor que dices

en la voz de un niño:

Tengo en la mano

un humo que no

se me escapa.

¡Cuándo

verán los ciegos

del oído

la luz

de tu palabra!

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Memorial de Jonás

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

I

Yo deshojé mis plantas en los caminos.

Soy el que buscó las raices

del jardinero.

Y sólo hallé, sediento de espejismos,

ciudades agobiadas

bajo el peso de sus cimientos.

Allí tras el amor

es el recuerdo

como leer las líneas de la vida en las manos de un muerto.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

II

Allí también la piedra

donde dormía un niño,

poca leche en el diente que se llevan los ratones del sueño;

y las cocinas donde hierven el agua

los que jamás descubrirán el fuego.

Al fondo de la casa

donde entró el desalojo

había un árbol mesándose los cabellos.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

III

Y más allá el adiós,

la última senda,

el callejón de los ojos disueltos.

La vejez con sus manos temblorosas.

¡Seca como la higuera maldecida la nuca de los viejos!

Allí una mosca

desovo en mi oído

y me apagué a dormir

después del sueño.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Desde bajo las aguas

A Cristián.

Escribes con la mano que busca dónde asirse

desde bajo las aguas

antes de ser al agua que se

empoza en las nubes.

Sufres la sed que sólo

apaga el fuego.

Oyes en unos muslos

el canto

de los peces, y desde tu tabaco le aúlla un perro de humo a la

muerte!

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

Canto de amor

Polvo trepándose

a mi sombre

cielos con pájaros de arena

yo caminé sobre las aguas

a dejar huellas en la tierra

Sobre las aguas

de tu cuerpo

donde la siembra

es mi cosecha

donde nos deshojamos

en el otoño

de las piedras.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

No es rocío del alba

el aire y nadie más

te sobrevive

Cuándo le saldrá la patita a la abuela

-preguntaba-

y no es rocío lo que tiembla en estas

flores, sino lágrimas,

porque anduvo la vida de un pie, sobre un zapato,

y le sobraba e1 otro

del par, en los cajones.

No es rocío del alba sino en la voz un ruego,

porque dije que pronto, pero la abuela ha muerto,

y al irse le dejamos las muletas

por sino la esperaba su otro pie detrás del muro de cal negra .

Cuándo habrá de salirle, y no es el fuego,

es la ceniza que arde en la cal viva

de esos muros donde no se oye el roce

de la luz, en los ojos,

donde todas las bocas

se han puesto a juntar agua, porque no hecha raíces lo que riega

la sangre.

No es rocío del alba sino lágrimas,

sal de la vida

que ha disuelto el agua.

 LOS OFICIOS / Memorial de Jonás 

El pan

¡Cuánta abundancia

de escasez en esta época!

Le tiemblas a la hora

de comer,

hombre absurdo.

Le tienes miedo al hambre

porque te saca

todo

el pan.

 LOS OFICIOS / La casa donde soy 

LA CASA DONDE SOY

(1984)

 LOS OFICIOS / La casa donde soy 

El Mendigo

Oyes en el mendigo

tu propia voz diciendo:

“El ahorro es la madre de todos

los vicios”

y comes de su plato

le das tu pan

tu ropa

y todo, a cambio

de su desabrigo.

Aire que suelta el hueso

de un pájaro al quebrarse

tu voz en el mendigo.

 LOS OFICIOS / La casa donde soy 

Elegía

Malos tiempo para rimar, cuando en el aire

hay una llaga inmensa como una nube embalsamada:

que no cambia de forma ni de lugar en el espacio.

En ese día de frío y calor, de aire risueño

y ventolera.

Así, la vida deja de ser tal en su demasía,

de muerte. Y sólo abunda allá en lo separado.

Lejos en lo perdido para siempre,

donde no hay caso de llegar sino hundido

hasta el fondo en la pesadilla;

sino frotándose los ojos con lejía

(la flor de la ceniza)

para tocar el aire de las formas

que se llevó el camino.

Ahora que no es tiempo de rimas porque las aguas

han salido de madre. Porque no hay rostro en mí,

sino la imagen de una voz ...

 LOS OFICIOS / La casa donde soy 

Cuando amanece Dios

Despertarán alucinados

los que dormían al sereno

y oirán a Dios

decirles:

Soy el color del alba,

la luz que nace de los gallineros.

Soy los gallos que tienden su cresta

sobre el mundo

y canto en el estiércol.

 LOS OFICIOS / La casa donde soy 

Hasta que vuelvas, padre

14 de junio, 1982

Porque murió mi padre, quiero decir,

mi pueblo,

le digo adiós al hombre, me despido.

De ayer a hoy pasaron muchos años.

¡Adiós, Puerto Argentino!

¡Hasta que vuelvas, padre!

Yo no sé dar un paso

sin tropezar con tu raíz de pueblo.

Tren que descarriló en la vía muerta.

Estación sin andén, la de tu invierno.

Yo que retrocedí con los cangrejales

de la memoria

a tus embalsamados bueyes de agua.

Mirate pueblo náufrago en la hoguera.

¡La vida con su témpano en tu rescoldo,

patria!

Adiós amor que huías cuando el humo

acuso al fuego de abandonarlo a su destino.

Yo, albino de humor negro,

yo que soñé tus mares

afluente del desierto

te despido.

Mirate tan pequeño ante la vida

que ya no puedes

comprender a un niño.

Mirate en el andar de los cobardes

un paso atrás y el otro fugitivo.

¡La vida con su témpano en mi hoguera!

¡El amor con su médano de arenas desertoras

en el camino!

Huyes con el horror de hundir la mano

en la mollera de un recién nacido.

 LOS OFICIOS / La casa donde soy 

Canción

Cuánto abrigarnos en el rescoldo de una nube,

trasladándonos siempre

de una casa a otra también ajena.

Ya sin ver a los hijos en la mesa

cortar el pan, el agua en vasos de frágil

transparencia.

Porque el pan es la cara de Dios

si está en la casa,

cortado entre blasfemias.

 LOS OFICIOS / La casa donde soy 

Abres la puerta

¿Y el pan que desmigaba

la infancia, en el mantel de los gorriones?

El mismo pan que ayunas diciendo: espero mi alma

por si regresa del arenal que le tendí.

Hoy que hundido en la sombra, donde los espejos

ya no tienen imaginación, abres la puerta

y ves cambiada la de tu escritorio

por una silla eléctrica.

Manos que no se lavan la sensación

de haber tocado materia nauseabunda,

tus manos.

Tu santidad con una aureola negra.

 LOS OFICIOS / La casa donde soy 

El amigo

¿Por qué le llaman todos: «Señor, Señor»?

Yo le daría con gusto

el título de «mejor amigo del hombre»,

de no habérselo concedido

antes

a mi perro.

 LOS OFICIOS / La casa donde soy 

Poesía

Forastero en el mundo, pájaro en pozos de aire,

yo construí lo mismo que ún tajamar en el desierto

mi poesía.

Y fue una entretejida red mi mano,

cernidora de arenas movedizas.

Yo la buscaba igual que a un hueso de hongo,

lejos en lo que nadie

ha visto nunca. Y era la vida.

Y era la muerte.

Y la leí en la carta

donde se daba el pésame

un suicida.

La miré que llegaba, me anticipé a los ojos.

Vi que antes de nacer la conocía

y con mi procesión sin Dios por dentro

la seguí de rodillas.

 LOS OFICIOS / La casa donde soy 

La casa donde soy

Nadie me ve cuando al cerrar los ojos

entro a la casa donde soy recuerdo

y busco a tientas la pared de un cuarto

que se me desmorona en todo el cuerpo.

 LOS OFICIOS / Balada de los ancianos 

BALADA DE LOS ANCIANOS

a Edmundo A. del Cerro

 LOS OFICIOS / Balada de los ancianos 

Balada de los ancianos

Noches y velas que arden consumiéndonos,

días que se atreviesen con el paso

de un ataúd descortezado en el camino,

ahora que sube de las grandes aguas

el cuerpo, a la ciudad de los dormidos;

ahora que nos llega entre las sábanas baldías

de un fantasma,

el olvido.

Lo más baldío del azul, el cielo!

Punta de viento y agua el fin temido.

La memoria una aguja que perdió la cabeza,

con un pie en la locura

y el otro en la imposible

normalidad

o en su espejismo.

II

Cantaban los ancianos:

«Mi casa es la del muerto»,

con el alcohol de la vejez cantaban.

Y la canción decía:

«No hay vecinos,

la medianera

es una telaraña».

Cantaban los ancianos

caseros de la luna,

cenizas dándose humos

con el alcohol cantaban.

Cantaban en el mástil

sin pedestal del hombre,

donde el rocío

se carbonizaba.

Cantaban monumentos

muñecos de ceniza,

sombras que carbonizan el rocío

cantaban.

A coro repetían:

«Mi casa

es la del muerto,

la medianera

es una telaraña».

 LOS OFICIOS / Balada de los ancianos 

Clamor del inocente

Lo conocí en el mar, en el sudor

que le bañó la frente

al crear el mundo

y en los arroyos al cambiar de cauce

cuando dejan impreso su color en las piedras;

en la lucha del hombre con su animal

que acecha

y se descuelga de los follajes arteriales.

Y allí donde el camino que bordea

el hospital hace un recodo,

en el aire vacío de la morgue;

en esa guardería de ausentes, de fantasmas,

flotaba

indefinible como el olor de los espejos.

Al roce de mis ojos

con las aguas profundas

engendraba la luz del pensamiento.

 LOS OFICIOS / Balada de los ancianos 

Sobre la piedra

Soledad de las casas

atrincheradas en sus cimientos

contra el avance de los caminos invasores.

Soledad de los cuerpos

sobre la piedra de la morgue,

el único salón de exposición,

la única muestra

donde la forma está en el fondo.

 LOS OFICIOS / Balada de los ancianos 

Guillermo Usandivaras

«Para ser que demora

no tarda tanto»

-decías, Guillermo Usandivaras,

al cabo de unas horas más de espera

frente a un pocillo de café,

con membranas de humo

entre los dedos.

De codos en el bar,

ante la noche sin luces de relevo,

en la niebla de los grandes espejos

donde se oye decir «Así es la vida».

Horma del zapatero

la tristeza, Guillermo.

Y la muerte diciendo

Soy lo que amas,

lo que odias como siempre

más que nunca,

al pie del muro donde nos revoca

con la ceniza de las lluvias.

 LOS OFICIOS / Balada de los ancianos 

Girasoles

Regresaba en Arlés con las primeras luces

entre las casas,

cuando la mímica del desperezamiento matinal

nos muestra a un hombre crucificado

en un bostezo, tras la ventana.

Soy Vincent van Gogh,

el que se cortó la oreja

porque sabía

que acercando un oído

al otro oído

se oye el rumor

de un caracol de mar.

 LOS OFICIOS / Balada de los ancianos 

La otra casa

a Carlos Michaelsen Aráoz

Ya no canta, no escribe

sin oír en su mano

ese ruido a papel

que trituran las ratas.

Y sin embargo canta

burbuja de la tierra,

instalado en la vida

pero en plena mudanza.

Se despide de tanto

adiós cantando

casi al fin del traslado

a la otra casa.

EL HUECO

 EL HUECO 

Edición original: Comisión Bicameral Examinadora de Obras de Autores Salteños, Salta, 1992.

Viñeta de tapa e ilustraciones de Ramiro Dávalos.

Esta obra se publica de conformidad con el dictamen producido por el Consejo Asesor Honorario de la Comisión, integrado por: Raúl Aráoz Anzoátegui, Zulma Palermo, Carlos Hugo Aparicio.

 EL HUECO 

a Rodrigo

 EL HUECO 

Barqueros

Náufragos en su cuerpo

los barqueros,

que cantaban haciéndose a la mar.

Náufragos en el agua de su cuerpo

y en tierra firme

sin desembarcar.

Soy el náufrago,

un hombre que se busca,

aferrado a sí mismo para no hundirse en los

demás.

 EL HUECO 

Balada de los ancianos

a Edmundo A. del Cerro

Noches y velas que arden consumiéndonos,

días que se atreviesen con el paso

de un ataúd descortezado en el camino,

ahora que sube de las grandes aguas

el cuerpo, a la ciudad de los dormidos;

ahora que nos llega entre las sábanas baldías

de un fantasma,

el olvido.

Lo más baldío del azul, el cielo!

Punta de viento y agua el fin temido.

La memoria una aguja que perdió la cabeza,

con un pie en la locura

y el otro en la imposible

normalidad

o en su espejismo.

II

Cantaban los ancianos:

«Mi casa es la del muerto»,

con el alcohol de la vejez cantaban.

Y la canción decía:

«No hay vecinos,

la medianera

es una telaraña».

Cantaban los ancianos

caseros de la luna,

cenizas dándose humos

con el alcohol cantaban.

Cantaban en el mástil

sin pedestal del hombre,

donde el rocío

se carbonizaba.

Cantaban monumentos

muñecos de ceniza,

sombras que carbonizan el rocío

cantaban.

A coro repetían:

«Mi casa

es la del muerto,

la medianera

es una telaraña».

 EL HUECO 

Sobre la piedra

Soledad de las casas

atrincheradas en sus cimientos

contra el avance de los caminos invasores.

Soledad de los cuerpos

sobre la piedra de la morgue,

el único salón de exposición,

la única muestra

donde la forma está en el fondo.

 EL HUECO 

Aniversario

I

Cuánto caer de no tocar el suelo,

en tanto los demás andan silbando

y aúllas en tu cuerpo

de venas quebrajosas

agobiándolo a pipas de tabaco.

Cuánto del tiempo ya tan sólo sabes

que un almanaque dura todo el año,

donde otra vez regresa

sin monaguillos de hongos,

ni hostias gordas,

el día de tu santo.

Ahora que tocas fondo en lo insondable.

¡Cuánto caer mientras andan silbando!

Desde tu biblia en que no es una oveja

la que se descarría

sino todo el rebaño.

II

Y qué le brindarás a la crispada

emanación del tiempo en tus arterias,

entre las ramazones

de tu cuerpo

con su rastrojo dándote cosechas.

¡Qué apagón en los ojos

del que palpa

el espesor de un hueso en letra y

letra!

III

Sueñas que nacen libros

de hoja en hoja

bajo tus uñas

en gotas de fuego,

libros que dejarás

para que crezcan

árboles de raíz sin filamento;

resucitados entre los que un día

removerán sus lápidas de viento.

¡Cincuenta y nueve años

que has cumplido

a ser mendigo de otro nacimiento!

 EL HUECO 

El cuerpo

Cuántos ahorros de que me sustento

guardó por más de medio siglo, el pobre;

oro bajo su máscara salobre,

níquel en su metáfora de viento.

Para pagarle ni siquiera en cobre,

ni con el bronce de su monumento,

sino en metal de no contar el cuento

dándole plomo y

¡hasta que le sobre!

Porque hay un árbol bajo mi dominio

y es un pino con hojas de aluminio,

un pino a cuya sombra me retiro.

Por asaltar el banco donde ahorro,

en esta edad, cuando pedir socorro

es otra forma de pegarse un tiro.

 EL HUECO 

La otra casa

a Carlos Michaelsen Aráoz

Ya no canta, no escribe

sin oír en su mano

ese ruido a papel

que trituran las ratas.

Y sin embargo canta

burbuja de la tierra,

instalado en la vida

pero en plena mudanza.

Se despide de tanto

adiós cantando

casi al fin del traslado

a la otra casa.

 EL HUECO 

Cantos de hogar

I

¿Qué se dirá el abuelo

cuando le burbujea

la boca,

en el asilo?

Ahora que ni reza ni blasfema,

que sus labios

ondulan sin sonido.

Con el bastón

que lo tiene en su puño

atizando rescoldos del camino.

En el Hogar, rumiándose

la barba.

¡Casa de dos ambientes, el adiós y el

olvido!

II

¿Por qué le habrá tocado

justamente

a él esa familia

en el asilo?

La del sillón

que le tiende sus brazos

y lo acuna dormido.

Venir a encariñarse

con él

habiendo tantos

ancianos adoptivos.

 EL HUECO 

Clamor del inocente

Lo conocí en el mar, en el sudor

que le bañó la frente

al crear el mundo

y en los arroyos al cambiar de cauce

cuando dejan impreso su color en las piedras;

en la lucha del hombre con su animal

que acecha

y se descuelga de los follajes arteriales.

Y allí donde el camino que bordea

el hospital hace un recodo,

en el aire vacío de la morgue;

en esa guardería de ausentes, de fantasmas,

flotaba

indefinible como el olor de los espejos.

Al roce de mis ojos

con las aguas profundas

engendraba la luz del pensamiento.

 EL HUECO 

Guillermo Usandivaras

«Para ser que demora

no tarda tanto»

-decías, Guillermo Usandivaras,

al cabo de unas horas más de espera

frente a un pocillo de café,

con membranas de humo

entre los dedos.

De codos en el bar,

ante la noche sin luces de relevo,

en la niebla de los grandes espejos

donde se oye decir «Así es la vida».

Horma del zapatero

la tristeza, Guillermo.

Y la muerte diciendo

Soy lo que amas,

lo que odias como siempre

más que nunca,

al pie del muro donde nos revoca

con la ceniza de las lluvias.

 EL HUECO 

La torre

Yo anuncié monumentos

a los pájaros,

eclipses de luna en los espejos.

Corté las flores

de un jardín

sin dueño.

Desde mi torre de marfil

cuyas ventanas dan al sótano.

Desde la que anuncié

y agradecí.

 EL HUECO 

Adán

Caes árbol y todo

de la vida,

manzana metafísica de Newton.

Caes a formular

correctamente

la Ley

en este mundo.

(Yo estoy de pie

porque ganó la inercia.

Porque no hay fuerzas

ni

para

caer.)

 EL HUECO 

Canción del lunes

Fumas y cabes en un cenicero,

contemplas apagada

por el fuego

tu casa;

y miras la traición

del hombre al hombre,

víspera

de otro día

sin mañana.

(La traición,

esa mano

que lava la otra

mano,

cuando las dos

emponzoñan

la cara.)

 EL HUECO 

Canción de los cuatreros

Desde mi casa de humo

cachorritos de vino,

remolcándose a lomos de un caballo.

Y ¡qué cosecha, entonces,

la de los diablos en el camposanto!

Hay que ver al borracho

quebrar su damajuana

para saber quién somos

en el hueco,

en la cruz

de un caballo

robado.

 EL HUECO 

Boca de mar*

(a Arturo Dávalos

que arrojó su ropa

por la borda.)

Porque fuiste marino en el obraje

y en el mar obrajero y no marino,

es que si desandabas un camino

te seguían el monte y el oleaje.

Y porque como piedra de molino

pesaba la cordura en tu equipaje,

pudo sobrar ese baúl de viaje;

alta marea la de tu destino.

Y porque fuiste tan cordero y lobo,

sagaz y simple, confidente y parco

y sediento y austero ante una jarra,

puede ser hoy una ola un algarrobo,

móvil un puerto, tierra firme un barco

y la boca del mar una guitarra.

_____________

* Versión modificada por el autor de «Y la boca de mar», de En el sendero gris (1962).

 EL HUECO 

Los pensativos

Son los que conocieron

en la arena

el reloj de las horas verdaderas.

Deslizan en las cosas

traslúcidas monedas,

láminas,

una estiba

de escamas

impalpables.

Son los que caen

dentro de sus ojos

y desde allí contemplan

empozados, la vida;

la ven hundidos

en el tembladal.

 EL HUECO 

Parábola del niño

a Cristián

Como desde un baldío

de cementerio

conoce al tiempo

cardador de huesos

y llora y llora

hasta que le hacen

cariño.

Escoria de oro el tiempo

y este sueño

que no deja dormir.

Y llora porque todo

no es más que la miseria.

Conoce al tiempo,

a los hombres del hueco,

la inundación que los dejó sin agua!

Las almas combustible del infierno!

Dice “no puedo irme

porque no estoy aquí”.

 EL HUECO 

Orden social

Enseñan a escribir en las escuelas y a leer

entrelíneas en las cárceles,

persuaden a los gatos regándolos, rociándolos.

Contradecirlos

es hacer un nido

en el sombrero

del espantapájaros.

En la otra vida

allanarán la imprenta

donde publica hojas

inéditas el árbol.

 EL HUECO 

Trapo negro

a Roberto Maehashi

Trapo negro ese saco deslomándose,

como la piel del diablo desollado tras el tapial

del cementerio;

tirado allí, leñoso,

quedó de un pordiosero

y yo entro en él a manotazos

con ojos huecos.

Voy a los costurones del mendigo

donde la luz es de hueso molido

y me hundo en él a preguntarle cuándo

se le quedó el camino,

por qué estoy en su manto desfondado

mientras la noche siembra

sus carbones de olvido.

Desde que al verlo así, crucificado,

me tendí con los brazos abiertos y de espaldas

en sus remiendos,

me arrodillé enfundándolos y trasminó mi piel

la cruz del hombre, su calvario de hilos

ahuesados.

Por eso es que lo siento caminar en mis pasos,

siempre cada vez más yéndose a menos.

Ahora que soy él desde la noche

en que bajo su ropa

me vestí con su cuerpo.

Trapo

negro,

¡bolsa de la limosna!

como manto de perro.

 EL HUECO 

Las nubes

I

Ya será inútil

esperar que caiga,

en mi taza de leche,

la mosca blanca;

ahora que no basta la salud,

porque ha llegado la vejez

a la sensación

y hay en el mundo a toda hora un eclipse

de hombres.

(Ser viejo es darle calcio

a la gangrena.

Cuelgan colgando

telarañas

negras.)

II

¿Dónde la vide

contemplar las nubes,

con ojos

de albañil

ante un baldío?

La vida en sueños de mi voz fluía

con tal envío

que la creí destino.

El agua de la vida sin compuertas.

Nubes entre linyeras

a paso de horizonte por los

caminos.

Ya no hay huellas

del agua,

ni alas de mosca

blanca.

¡Se lo ha llevado

la creciente

al río!

A Eduardo, hermano

1989

 EL HUECO 

Canción

Se preguntó

«Para qué tantas llaves

y puertas y ventanas enrejadas?

Para qué los cerrojos

si el camino

ya no ronda la casa».

 EL HUECO 

Lejos de aquella luz

Es una luz cernida en telarañas

la que nos deja el alba

en la ventana,

lejos de aquella inmensa, cuando el agua

del cielo

desbordaba la copa de los árboles.

En la plaza de flores,

en la plaza de nunca

jamás.

 EL HUECO 

Ulises

Imaginó darle otro

nombre al fuego

y bautizar el agua,

resolvió que ni el tiempo saciaría

la sed que lo colmaba.

¡Cómo poner en marcha

un monumento!

Se le lloran los ojos cuando canta.

El tiempo y en su barba rastrojos de

la luna.

Cíclope que lo mira

con el ojo del hacha!

 EL HUECO 

Girasoles

Regresaba en Arlés con las primeras luces

entre las casas,

cuando la mímica del desperezamiento matinal

nos muestra a un hombre crucificado

en un bostezo, tras la ventana.

Soy Vincent van Gogh,

el que se cortó la oreja

porque sabía

que acercando un oído

al otro oído

se oye el rumor

de un caracol de mar.

 EL HUECO 

Luna de pueblo

a José

«Que resbale mi pie,

no mi huella»

-nos dijimos los dos en este pueblo

donde los padres nos han puesto el mundo desde

su abismo.

En este caserío donde rondan

aullándonos los hombres y los ríos.

Donde es una emboscada

en el desierto, la vida.

Víbora en combustión de sangre fría.

La que desmemoriados recordamos,

la vida.

Y el mármol una piedra con raíces.

Y la salud que nos fumó el tabaco.

Aquí bajo la llaga de la luna

madrejón del aullido en mi canto.

Desde los tembladales del alcohol, en el

hueco

donde la sed masca lana de vidrio

y a tocar fondo

desde que subía

y ondulaba en la luna

el camino.

Aquí donde dejamos una huella,

la sombra del que riega un árbol muerto.

Telarañas visillos de la luna,

perros de manicomio

en este pueblo!

 EL HUECO 

Elegía

a Rubén

Duermes en tu aposento de raíces,

donde todo el desierto te atraviesa

y donde el mármol es un túnel de humo

en que cuaja la leche de las piedras.

(Alguna vez dijimos

conjurando un peligro:

“Que nos trague la tierra”).

Y yo aún en la vida, entre los hombres,

en este reñidero de mendigos.

Yo que tanteo el muro,

sus bloques de ceniza

y los espejos ciegos de la noche.

 EL HUECO 

Carta

¡Cartas, papel de olvido!

Yo respondía con la de mi canto

y hasta ni me despido

porque regresaré desde dormido

en esta carta, ¡nadie sabe cuánto!

 EL HUECO 

[Texto de contratapa en la edición original]

Algunos de estos poemas figuran incluidos en una antología personal (Los oficios, Anacreonte, 1987), pero de aquel bosquejo o anticipo de libro resulta hoy este hueco lacerado por la discordia y la nostalgia; a mitad de camino entre el rechazo de lo humano y su exaltación.

Descoyuntada búsqueda entre el gesto crispado y el amor. Hueco en que se transforma aquel esbozo de «Balada de los ancianos», porque si abunda la vejez, con su cortejo de caídas, son más los despeñados en el hondón de su conciencia.

Cuántos derrumbes y atolladeros de por vida, donde fluctúan la demencia y la razón.

Acaso estuvo un día en nuestra mano decidir y nos quedamos entonces en esta cueva, en este hueco de las pesadillas, pero habitable a cambio de ciertas condiciones.

Tales como empeñarnos en derribar esa pared sin gota de cemento que nos separa a todos, pues poco ha de servirnos detenernos, perplejos, a presentir la tos de un bastón en la oscuridad.

Dura misión así la del poema; censor que nos prohíbe llenar carillas con carminados lápices labiales y que nos quiere ensabanados de cal viva.

Que nos recuerda siempre, pero en secreto, sin decírnoslo: Matar el tiempo es ser también suicida.

WA.

 EL HUECO 

Despedida a Walter Adet

Toda lo presagiaba. Toda él era un presagio. Pero a pesar de que podíamos presumirlo desde hace tiempo, nos llegó de golpe la sorpresa: Walter Adet había muerto. Murió viviendo y vivió para la vida: para nosotros y para él.

Su caso es increíble porque nunca acabará de morir completamente. Están sus días sobre la tierra que tanto amó; están sus poemas plenos de savia y generosa lumbre. ¿Acaso la existencia no es eso que jamás se corta, que jamás acaba si quien la lleva consigo es un alma elegida para no extinguirse?

Yo siempre pensé que su poesía está labrada como si fuese un oficio al que se entregó con denuedo, con pasión. Y él lo sabía más que nadie. Pocas veces se ha visto esa persistencia, ese agarrarse a los seres y las cosas como queriendo asirse a su propia tabla de salvación.

Comer, dormir, dejarse estar fueron accidentes menores, si se los compara con su afanosa búsqueda de la belleza. No era sólo inspiración la suya; era trabajo constante. Martillaba la palabra sobre su pequeño yunque de platero. Sabía que cada signo, cada frase no entraba en cualquier intersticio del lenguaje, sino en el lugar que les correspondiera .

Así hizo de su obra un ejemplo para nosotros. Sin malgastar en vano una sola moneda luminosa que, en sus manos de orfebre, era casi la luz del día que pretende escapársenos sin que nos demos cuenta. Hermosa avaricia de no desperdiciar lo inefable, de hacer que aquel tesoro que nos fue legado para la alegría del mundo no desaparezca.

Ayer a la oración me dieron la noticia. Y se encendió de pronto la tarde en un último resplandor; su poesía se convertía desde ese momento en un símbolo de algo que forma parte de lo eterno.

Raúl Aráoz Anzoátegui.

Limache (Salta), 10 de octubre de 1992.

(Palabras pronunciadas en el sepelio de Walter Adet, en nombre de la

Comisión Bicameral Examinadora de Obras de Autores Salteños) .

NOTA BIOGRÁFICA

WALTER ADET* nació en la ciudad de Salta, el 3 de diciembre de 1931.

Cursó sus estudios primarios en zonas de frontera con Chile y Bolivia, en escuelas de San Antonio de los Cobres y Campamento Vespucio.

De esos primeros años, recuerda el poeta: «Nací en Salta pero me crié en San Antonio de los Cobres, donde pasé los seis años de la escuela primaria (...) Empecé a escribir versitos en la escuela. Me maravillaban el sonido y el significado de las palabras. Leía novelas de aventuras, cuentos.

Comencé a escribir a los 15 o 16 años. Luego, al escribir se me fue haciendo claro que era una cosa inexorable (...) Viví en Vespucio donde hace cuarenta y cinco años los obreros y sus mujeres caminaban por la calle, y los oficinistas y técnicos por la vereda.»

Sus estudios secundarios los realiza en la ciudad de Salta, en los colegios Salesiano y Nacional. De aquella época sólo recuerda su gran avidez por la lectura y su lucha por destrabar su lenguaje interior que era seco y árido, en su apreciación.

Una vez finalizados éstos, inicia una larga peregrinación por todo el país, desempeñando distintos oficios.

A su regreso a Salta, entabla amistad con Juan Carlos Dávalos, a través de su hijo Ramiro, y se relaciona con otros poetas de su generación como Miguel Angel Pérez y Jacobo Regen. Con ellos se amplía el panorama de lecturas y la comprensión de la poesía.

Por aquellos años, comienza a incursionar en el periodismo en forma gratuita en el diario salteño «El Intransigente». Luego se radica por casi diez años en la Tucumán, donde ejerce como periodista de los diarios: «La Gaceta» y «Noticias». Nuevamente en Salta, y ya dedicado plenamente a su oficio de poeta y ensayista, escribe para el diario «El Intransigente», y posteriormente para el diario: «El Tribuno», y conduce el ciclo radial «Poetas de Salta», espacio cedido por Radio Nacional a la Dirección de Cultura de la Provincia, dejando así un testimonio invalorable de su pasión y de su compromiso al servicio de la cultura.

Recibió las siguientes distinciones: Primer Premio del Salón del Poema Ilustrado del Consejo Provincial de Difusión Cultural de Tucumán, 1965 y 1979.

Primer Premio «Promoción Cultural», organizado por el Diario «El Tribuno», 1969 y 1970.

Primer Premio de Ensayos Literarios de la Dirección de Cultura de Salta, 1969.

Primer Premio Regional de Literatura (post mortem) de la Secretaría de Cultura de la Nación, 1993.

Walter Adet muere en la ciudad de Salta el 9 de octubre de 1992, a los sesenta años.

_____________

* Los datos biográficos de Walter Adet fueron proporcionados por su hija Raquel, para la presente edición.

Los citas textuales del autor han sido extraídas de «Un último diálogo con Walter Adet» de Gregario Caro Figueroa, Diario («El Tribuno», Agenda Cultural, Salta, domingo 25 de enero de 1998.

Otros testimonios autobiográficos pueden encontrarse en «Respuestas a Capítulo, 1982» (de El escudo de Dios, Dirección de Cultura, Salta, 1983).

OBRAS de WALTER ADET

 En el sendero gris (sonetos). Salta: Ed. Cepa, 1962.

 Canciones a una rosa (plaqueta). Córdoba: Bounicha Editora, 1966.

 Antología de la poesía tucumana (selección y prólogo). Revista Norte, Tucumán, 1967.

 César Vallejo (ensayo). Salta: Dirección de Cultura, 1969.

El aire que anochece (poemas). Salta: Dirección de·Cultura, 1971.

 Poesía de Salta (selección). Salta: Dirección de Turismo, 1971.

 Poetas y prosistas salteños (selección y prólogo). Salta: Ed. Limache, 1973.

 Memorial de Jonás (poemas). Salta: Ediciones Del Tobogán, 1981.

 Cuatro siglos de literatura salteña (selección y prólogo). Salta: Ediciones Del Tobogán, 1981.

 El escudo de Dios (ensayos). Salta: Dirección de Cultura, 1983.

 Biblioteca Provincial Doctor Victorino de la Plaza. La casa donde vive el espíritu {ensayo histórico). Salta: Imprenta de la Legislatura, 1983.

 La casa donde soy (poemas). Salta: Edición del Círculo Médico de Salta, 1984.

 Los oficios (antología de poemas). Salta: Ediciones Anacreonte, 1987.

 El Hueco (poemas), edición póstuma. Madrid: Ediciones Verbum, 1992 y Salta: Comisión Bicameral Examinadora de Obras de Autores Salteños, 1992.

Poemas suyos figuran en las siguientes antologías:

 Evolución del soneto en la Argentina, de Roberto Ledesma. Buenos Aires, 1962.

 Antología. Panorama Poético Salteño, de Raúl Aráoz Anzoátegui. Salta: Ed. Limache, 1963.

 La literatura del Noroeste Argentino, de David Lagmanovich. Rosario: Editorial Biblioteca, Biblioteca Popular Constancia C. Vigil, 1974.

 Antología de la Poesía Argentina, de Raúl Gustavo Aguirre. Buenos Aires: Fausto, 1979.

 Poesía Argentina Contemporánea. Buenos Aires: Fundación para la Poesía Argentina, 1982.

 Poesía del Noroeste Argentino Siglo XX, de Santiago Silvester. Buenos Aires: Fondo Nacional de las Artes, 1996.

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Nota de los editores:

OBRA POÉTICA COMPLETA EN LA PRESENTE EDICIÓN

Prólogo por Leopoldo "Teuco" Castilla

EN EL SENDERO GRIS

Edición original:

A Esther

La boca en una brizna

Padre carpintero

Madre

Poesía

Medallón

Amor

Israel

Infancia

El ciego

Esta hora

Palabras en la tarde

Los oficios

A un preso

Y la boca del mar

Dios

Busco tu huella...

Por la tierra...

El recuerdo

En el sendero gris

CANCIONES A UNA ROSA

Edición original...

A Mario Ernesto Villada

A una rosa

Que harás con tu formón

Canción del albañil

A un álamo en otoño

Última canción

EL AIRE QUE ANOCHECE

Edición original

a...

A una rosa

A un álamo en otoño

INFANCIA

I

II

III

Las tablas de la ley

Canción del albañil

Sirvienta

POEMAS A IRINA

Edición original

El espejo

Desde las altas ramas

Dónde el áureo semblante

EN ESA TIERRA EL AIRE

I - II - III- IV

OTROS POEMAS

El fuego

El poema del agua

Los ojos

La palabra

TRES SONETOS

La puerta

La luz donde me espera

La rosa

Ciprés

Este año nuevo

OTRAS CANCIONES

Llovizna

La grieta

Salmo

Soledad

MEMORIAL DE JONÁS

Edición original

A Carlos Galán Torres

JONÁS Y LA SEMILLA

I

II

III

Oración por los árboles...

Canción de los ladrones...

LOS PODEROSOS

Son los dueños...

Por su culpa...

ORACIÓN DE JONÁS

Dios...

Dios en los...

Dios en el pueblo...

Dios en el pueblo...

Epitafio en la tumba...

Responso a Rubén Fortuny

El tejedor de jaulas

MEMORIAL DE JONÁS

I

II

III

Los fuegos fatuos

Con temblorosas manos

Desde bajo las aguas

Canto de amor

No es rocío del alba

La casa

El pan

LA CASA DONDE SOY

Edición original

In memoriam

El mendigo

Elegía

Cuando amanece Dios

Hasta que vuelvas, padre

Canción

Abres la puerta

El amigo

Poesía

Madre

La casa donde soy

LOS OFICIOS / Antología

Edición original

Edgar Bayley

a Crisitán

LOS OFICIOS / En el sendero gris

Padre carpintero

Madre

Los oficios

Lira y soneto a Dios

En el sendero gris

LOS OFICIOS / El aire que anochece

A una rosa

A un álamo en otoño

Canción del albañil

El espejo

El poema del agua

Ciprés

LOS OFICIOS / Memorial de Jonás

JONÁS Y LA SEMILLA

I

II

III

Canción de los ladrones...

LOS PODEROSOS

Son los dueños...

Por su culpa...

ORACIÓN DE JONÁS

Dios...

Dios en los...

Dios en el pueblo...

Dios en el pueblo...

Responso a Rubén Fortuny

El tejedor de jaulas

MEMORIAL DE JONÁS

I

II

III

Desde bajo las aguas

Canto de amor

No es rocío del alba

El pan

LOS OFICIOS / La casa donde soy

El mendigo

Elegía

Cuando amanece Dios

Hasta que vuelvas, padre

Canción

Abres la puerta

El amigo

Poesía

La casa donde soy

LOS OFICIOS / Balada de los ancianos

Balada de los ancianos

Clamor del inocente

Sobre la piedra

Guillermo Usandivaras

Girasoles

La otra casa

EL HUECO

Edición original

a Rodrigo

Barqueros

Balada de los ancianos

Sobre la piedra

Aniversario

El cuerpo

La otra casa

Cantos de hogar

Clamor del inocente

Guillermo Usandivaras

La torre

Adán

Canción del lunes

Canción de los cuatreros

Boca de mar

Los pensativos

Parábola del niño

Orden social

Trapo negro

Las nubes

Canción

Lejos de aquella luz

Ulises

Girasoles

Luna de pueblo

Elegía

Carta

CONTRATAPA

Despedida a Walter Adet

NOTA BIOGRÁFICA

OBRAS de WALTER ADET

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