casi

PÓSTUMO

Héctor Miguel Ángeli

casi

PÓSTUMO

Ángeli, Héctor Miguel

“Casi póstumo” - Héctor Miguel Ángeli - 1 ª ed. - CABA

Copyright 2017 - Héctor Miguel Ángeli

ISBN 978-987-24700-9-8

Versos seguidos de olvido

Vienen de lejos

y se instalan

en la identidad del documento.

Son versos míos.

Cuesta hacerlos sangrar

sin que se note el rojo original.

Luego salen de paseo

por desconocidos caminos.

Alguien los toma del cuello,

alguien de los pies,

milagrosamente

alguien les da la mano

pero eso no basta

para impedir que se detengan.

Sólo el olvido

puede iniciar el perpetuo sosiego.

Farol de calle

No quiero verte vestido de farol de calle

en la avenida más larga.

No quiero verte vestido de farol de calle

en los dos, tres, cuatro mil momentos

de la santa paciencia.

Allí, al final de la avenida,

en esa punta de lanza de la agitación

hay unos pocos árboles desordenados.

Llégate hasta allí, allí no hay faroles.

Ayer amanecí entre esos árboles

y toqué el más tierno y jubiloso,

el árbol incesante,

el que tiembla y el que arrulla,

el soñador de los días de fiesta.

Llégate hasta allí,

y toca ese árbol, el que te espera.

Verás que los faroles de la calle

dejan de vestirte

y una luz enceguecida

en el agitado final de la avenida

renovará tus ojos.

La educación del sol

Cuando en los parques

la educación del sol

dejó en sombras tu mirada,

yo creí que pasaba por un rato de pena.

Pero no, bajaste luego la cabeza

para sonreír.

Y así, conmovidos por la leyenda,

los parques soñaron una vez más

la perseverancia y el consuelo.

El hombrecito de la rama verde

en el recuerdo de Rocco Incardona

El desgarbado hombrecito

que en un extremo de la foto

lleva una rama verde

se impone teatralmente

en el numeroso conjunto.

No se parece a nadie.

Está en otra zona del instante,

pronto a tomar vuelo

en la rama verde

y dispuesto a no regresar jamás

a ese mundo de fáciles sonrisas,

de gestos deshabitados,

de entumecidas opiniones.

El hombrecito sabe

que la fugacidad es el color y el ritmo,

por eso su cabriola

se aferra a la maniática rama

como a la última visión del paraíso.

Débil y tierno, acaso fatigado

posa el hombrecito,

pero su mirada

traspasa las miradas que lo miran.

Si una fuerza emana del conjunto

es la propia mirada

que lo absorbe y lo aísla sin piedad.

Y ahora me pregunto:

¿es ala o es látigo

esa rama verde?

Agua  dulce,  Agua  salada

Hemos pasado las fronteras.

El agua dulce es un cauce voluptuoso.

El agua salada resume la crueldad.

Lo salado y lo dulce

no es lo que nos gusta, sin embargo.

Nos gustan las fronteras.

Alguien dijo una vez: ¡soy tuyo!*

Y eso bastó para desintegrarnos.

Hoy somos demasiado,

tal como lo ordenó la Creación.

Por eso queremos ser uno

en el agua dulce y la salada.

La desobediencia es una parte del delirio.

Sobre el colchón del mundo

nos abrazamos hasta desbordarnos.

Por debajo de la cama

hay un fantasma gris

que no perdona la invasión.

¿El agua es dulce? ¿Es salada el agua?

Hemos pasado las fronteras.

* en el original del libro en papel figura escrito

con un sólo signo de exclamación: soy tuyo!

Escena

a Gonzalo Castro,

por su film “Invernadero”

sobre Mario Bellatin

¿Querías nacer otra vez,

nacer, ahora, de un árbol

sin rastros de desventura?

Empecinado en incrustar las hojas verdes

en tu muñón de hierro negro

armabas en otra fantasía

una antorcha vegetal

para iluminar la sequedad del brazo.

Quieto y mudo estaba el parque

entre tu labor y tu deseo.

La última porfía

destruyó el instante.

Una hoja cayó a tierra

para no levantarse más.

La tos, tango

¿Qué es la tos? un día me dijiste.

Los médicos la explican,

pero para mí la tos va más allá.

Es la protesta de nuestro cuerpo,

la explosión de tanta maquinaria.

Nadie quiere vivir las explosiones,

aunque puede decirle al oído de la muerte:

es mejor reventar que someterse

al lánguido silencio de la fiaca.

¿Qué es la tos? un día me dijiste.

Y mi vanidad tal vez en ese instante

veló la enfermedad y el llanto.

Entonces quise darte una sonrisa

y agregué:

nos atacan también fayutas explosiones:

el pedo, el estornudo y el eructo.

Pero estos son apenas fogonazos.

La tos es la explosión más honda,

la que nos aturde y nos sacude.

¿Qué es la tos? un día me dijiste.

Fue un día, sí, el día que te fuiste.

E l  b e s o

Tus escombros al sol

impiden

el camino de mi ambicioso beso.

Beso, bacio, kuss, baiser, beijo ...

No es muy linda la palabra.

No vibra como noche o como azul.

Sin embargo,

nada imita su abismal deleite:

una almita entre paréntesis

que fluye por los poros

y absorbe.

C o l o r e s

a Paco Díaz-Alejo

El pintor

no había vivido aún

su doloroso recuerdo,

pero su pincel

voló por un cielo azul

tan azul de puro azul

que ni pájaros ni nubes

lo soportaron.

Tampoco lo soportó

el teléfono cercano.

Sonó negro

tan negro de puro negro

que no pudo ya nunca enmudecer.

Cuando el pintor retomó

el vuelo de su pincel

el cielo se había transformado

en un desierto rojo

tan rojo de puro rojo

que ni las lágrimas lo estremecieron.

Estación Banfield

Quisiera creer

que este camino entre paredes,

este siniestro túnel

tan siniestro

que hasta deja caer la canción de un ciego,

es un paso perverso

hacia la liberación,

hacia salidas

que sean por lo menos postales

de árboles con cielos.

de estrellas con flores.

Pero no, en la patética cueva

cruzada por el paso de los trenes

la difusa trama del delito y la miseria

asume la perseverancia de los rieles.

Estas manos que no llegan,

estos pies que no conducen

se multiplican en la sombría muchedumbre

y condenan

el café que tomo en el bar vecino

con azúcar blanca, muy blanca

y masitas muy, muy deliciosas.

Las domésticas pantallas

¿Es ya un delirio la comunicación

que navega por estas pantallas insaciables,

sostenidas por teclas insaciables

flotando en un silencio poderoso

de grandes ruidos insaciables?

Tal vez un dios también virtual

nos estará diciendo:

“querías conocer la luz eterna del paraíso

pero te adaptaste tan fácilmente al infierno

que ni advertís que las nubes y los bosques

son reales porque la palabra también es real”

Y el supuesto dios virtual

continúa diciéndonos:

“te he dado el sueño y la realidad

para que aprecies ambos límites

pero hoy te los quito

para que sólo creas que eres el universo”.

Bajo la llovizna

a Celia Fischer

Contra la niebla siempre inconclusa,

ante las luces

de los modestos límites del día,

sobre el otoño

y bajo la llovizna

una mujer camina tal vez sin rumbo

pero con un nudo de alegría en cada paso.

Fantasmal la veo en mojada geografía.

Es una mujer de clara estirpe tempestuosa,

una mujer que viene de piedras insoladas

y encuentra la templanza

allá en la tierra como en el cielo.

Oh, temblor, silencio sospechoso,

esa sutil y frágil sucesión (esa llovizna)

que permite creer que vamos y volvemos

y muy dichosos bajo un polvillo de agua

como esa mujer que ahora llega a su casa

y mientras abre la puerta

regresa otra vez a la llovizna.

Argumento

¿Eras vos esa mujer fascinante que todas las noches

cruzaba la avenida Córdoba?

¿Vos fuiste disc-jockey en la boite La Nevada?

¿Es cierto que vivías a tres cuadras de allí?

¿Es cierto que en la misma pensión vivía

Ludovico Apóstol?

¿Vos eras alta y esbelta, de grandes ojos verdes,

envidiable cabellera, una figura parecida

a Sophia Loren?

¿Ludovico Apóstol era parecido

a Jean Paul Belmondo o a Yves Montand?

¿Fueron amantes?

¿ Tenías las manos manchadas de sangre cuando

llegó tu padre?

¿Es cierto que Ludovico murió en sus brazos?

¿Esa noche vos saliste a cantar, como a veces lo

hacías, “Arráncame la vida’’ y “Los mareados”?

¿Estabas obsesionada por la sangre como Lady

Macbeth y por eso cantaste mal?

¿De pronto entró tu padre y se sentó a una mesa?

¿Vos te miraste las manos?

¿Por qué te miraste las manos?

¿Acaso porque en otro momento entró Natalia,

la dueña de la pensión y hermana mayor de

Ludovico Apóstol?

¿Se sentó al lado de tu padre y se besaron?

¿Es cierto que te desmayaste cuando al rato viste

entrar a Ludovico vestido de riguroso traje negro?

¿Es cierto que avanzó y entregó tres mil dólares

a tu padre y dos mil a Natalia?

¿Es cierto que cuando despertaste volviste a tu

cabina de disc-jockey todavía obsesionada por las

manchas de sangre y elevaste la música a su más

alto volumen?

¿Cabe preguntar ahora si estos personajes leyeron

a Pirandello?

¿Cabe preguntar si esta insinuada trama puede

pertenecer a una película de Manuel Romero,

a un cuento de Roberto Arlt o a una novela de

Manuel Puig?

Ese vasito de jerez

para Elbita, a pocas horas

de su partida a México

Cuando te vayas a esas severas tierras

¿qué será de nuestro vasito de jerez,

abandonado y solo?

El viene de otro viaje

más azul e inconstante.

Se acostumbró a vivir

al sol del mediodía

entre domésticas palmeras

y ahora es incierto su destino.

Ah, mi querida amiga, compañera,

la de la ya inconsolable ausencia,

ese vasito no me separará de ti.

Será siempre el sutil corazón de vidrio

que sirve

para unir, para sosegar, para comprender.

Todo eso te llevas a la comarca filial

y me dejas el silencio del vasito vacío.

Para ponerme al día con el lenguaje

Soy un boludo.

Dos, tres, cuatro veces más boludo

que el que inventó

las palabras amor, paz, bondad,

justicia, verdad, comprensión,

belleza, libertad.

Más boludo que esos jóvenes

que a cada medio décimo de segundo

se dicen boludo

como si dijeran te quiero o te desprecio

en el mercado de las opiniones.

La espera del tiempo

gira, gira y gira

sobre nuestras cabezas

y nos va dejando tan invisibles

como una pulga

frente al milagro de la reproducción.

Y en ese milagro

soy también un boludo,

por eso quiero

ponerme al día con el lenguaje

y participar así de la destrucción

cuando advierto que hoy existo.

Es el silencio

Si estoy aquí

es porque yo no elegí mi vida.

Si estoy allá

es porque yo elegí mi vida

contra todas las mareas.

Hoy sueño con una flor sencilla

que no es de aquí ni de allá.

¿De dónde es?

No sé, pero es tan sencilla

como la dulzura de mi madre

cuando me arropaba

en las tempranas noches.

No quiero despertarme

con la arrogancia de un valiente.

Soy débil como el bien.

Necesito despertarme en esas manos

que un día callaron para siempre.

Estoy aquí y allá.

Sí, has comprendido: es el silencio.

9 cajas

1 - Los infinitos nombres,

los nombres que recrean al creador.

2 - Los asombrados libros,

los libros que saben y no saben.

3 - Las domésticas calles,

las calles que sembraron el vacío

4 - Los absurdos espacios,

los espacios que oprimen todavía

5 - Los venerados árboles,

los árboles que escriben sobre el cielo.

6 - Las inevitables máscaras,

las máscaras que anuncian los espejos.

7 - Los fatigados recuerdos,

los recuerdos que necesita la ilusión.

8 - Los extraños ensueños,

los ensueños que hoy nos iluminan.

9 - Las terribles pasiones,

las pasiones que albergan la poesía.

Una figura extraña

Por la ventana

que hoy miro y me mira

ya no hay gente que pasa.

Ya no está el árbol fraternal,

el siempre amado,

ni el pájaro sutil,

ni una flor,

ni dos niños repentinos.

Me sorprende ahora una figura extraña,

una figura deforme y vacilante

hecha de lágrimas de niebla,

de un viejo temblor gris,

de infancia y de vejez.

Quiere acercarse pero no puede,

tampoco puede alejarse,

porque es una figura extraña,

una figura que se inquieta

cuando llega la noche

porque le cuesta amanecer.

Viene quizá desde mis versos,

o desde mis amores,

o de mis penumbras,

de mis dudas e ilusiones

o de lo poquito

que uno alcanza a ser.

Viene de caminos invisibles.

Es una figura extraña.

Yo la admito y le agradezco

que por lo menos me salude,

que por un instante apenas

sea mi ventana.

A un pájaro muy lejano

Pájaro que estás en el cielo

y a las nubes pides gozo,

te llevas la espuma de los días

hasta un mar invisible.

Sabes mucho del secreto pasado

y de este presente con poquísimo futuro.

Desde las alturas

me acompañas a bajar.

Oyes la melodía del cansancio.

Debo ya entregarme.

Es la hora en que el mar invisible

golpea la puerta de mi casa.

Pájaro que a las nubes pides gozo,

así como estás, contento de pasear

y así como estoy, excedido de mundo,

te invito a morir.

Haikus

Una moneda

mira desde el asfalto

al pobre ciego.

El mar se aleja.

De los oscuros muelles

nace la luna.

La hormiga canta

mientras destruye el árbol.

La alondra calla.

En el depósito

una mujer muy rubia

se oscurecía.

Grita la sangre

en las torvas ciudades.

Nunca hay palabras

El sol del agua

quema la habitación

del vaso. Foto.

DATOS DEL AUTOR

Buenos Aires, 1930-2018.

Fue docente y guionista televisivo. Cursó estudios en la Facultad de Filosofía y Letras. En 1962 fue becado por el gobierno de Italia para especializarse, en Roma, en el conocimiento de la literatura italiana. Ha traducido a importantes escritores italianos. Recibió el Primer Premio Municipal de Poesía en el año 2013. En 1977 mereció el Tercer Premio Municipal y en 1977-78 el Premio Bienal, otorgado por la Fundación Argentina para la Poesía y la Faja de Honor de la SADE. En 1988 recibió una Mención Especial de la Secretaría de Cultura de la Nación y en 2005 el Premio Esteban Echeverría que otorga Gente de Letras. Sus poemarios editados son: Voces del primer reloj (1948), Los techos (1959), Manchas (1964), Las burlas (1966), Nueve tangos (1974), La giba de plata (1977), Para armar una mañana (1988) y Matar a un hombre (1991). La gran divagación (1999, obra reunida). Animales en verso (2004, antología temática). Frutas sobre la mesa (2007, Primer Premio Municipal de Poesía). La Paralela (2013, teatro). Sitio del escorpión (2016).

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Table of Contents

casi

Héctor Miguel Ángeli

Ángeli, Héctor Miguel

Versos seguidos de olvido

Farol de calle

La educación del sol

El hombrecito de la rama verde

Agua dulce, Agua salada

Escena

La tos, tango

El beso

Colores

Estación Banfield

Las domésticas pantallas

Bajo la llovizna

Argumento

Ese vasito de jerez

Para ponerme al día con el lenguaje

Es el silencio

9 cajas

Una figura extraña

A un pájaro muy lejano

Haikus

DATOS DEL AUTOR

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