César Bisso

Permanencia

Ilustración de tapa:

S/título, Patricia Frey - Acrílico sobre tela,

100cm. x100cm., 2005.

© 2009 - César Bisso

E-mail: cesarbisso@fibertel.com.ar

2000 Rosario

ISBN: 978-987-1166-41-1

Permanencia

A los que aún hablan con voz de agua

El molino

El alto girasol

almacena la bondad del aire

entre ciegas telarañas de silencio.

Con los pies en el agua

reanima la potencia dormida,

sujeta con firmeza párpados de cielo.

A puro fuego, músculo

que tensa el deseo,

la energía del vientre generoso.

Desde lo hondo de la tierra

sostiene la vida,

la despoja de cobardía y olvido.

a Rubén Vela

Fuego

Aquello de que huyes es el poema.

Aquello que te detiene y te espanta, es el poema.

Raúl Gustavo Aguirre

La faena

uno

Acorazado (en voces que sangran)

espero la tempestad.

Miro alrededor de la lámpara.

Cada rincón es un puñal erguido.

Leve aire permanece

sobre papeles. Desvelado,

abandonado en medio de mí,

intuyo el límite.

Pujo sobre la herida

y duelo en busca de luz.

La noche se desnuda,

tiembla

en el hueco del ansia.

dos

La casa hospeda el grito.

Entre sus paredes empañadas

desando viejos cuadernos

de escritura.

Nombres sin rostro

presagian el goce de no ser.

¿El olvido nos vuelve inocentes?

Sigo perplejo frente al pasado

donde aún existo.

Una foto borrosa cosquillea fugaz

(los rasgos de la ausencia)

¿Eres tú, madre sin regreso?

Detengo el pulso de otro despertar.

Ensombrezco.

Desboca la luna contra mi ventana.

tres

Cada golpe de sombra

acecha desde adentro.

Cavilo en soledad

(vuelvo a penetrarme)

como una linterna ciega.

Bajo el umbral del silencio

indago a puño firme.

Resisto la pasión.

cuatro

Habito la ciudad sumergida

en cenizas de otro viento.

Recorro calles deshabitadas

narrando la historia al revés.

La muerte nace de repente

(furia cautiva)

en bolsones de plástico,

sexo iracundo

en zaguanes ennegrecidos,

labios furtivos

entre adoquines de humo.

Camino sin premura.

Celebro la lluvia.

Quizás el asesino borre

las huellas de mi mano.

cinco

El deseo venga la herida

de quien espera, ya perdido.

Lenguas esteparias

absorben la última gota.

Sólo sed para quien escribe

(una voz penitente susurra)

entre sordos postigos.

Perdura el asombro,

hórrido descenso al vacío.

seis

Toco el filo del ayer.

Otras vivencias añosas

espían el reverso de la culpa.

¿Dónde está el amante

convertido en villano?

¿Por qué extraviamos

aquel puñal en el cielo?

¿Quién conserva para mí

el beso del dolor?

Como una lápida hundida

(sobre el sillón de mi madre)

punzo en memoria errátil.

siete

Por hendiduras de tinta

estrepita el ocaso.

Abatida en mí

(ausente de luz interior)

la mano rechaza

cada instante

de un reloj sin aliento.

Epígrafe de hielo

escrito lentamente.

Sobre el pastizal azulado

naufraga el relámpago.

Dentro, un papel desnudo,

otra tempestad.

ocho

El grito es criatura del sueño.

Lo escucho andar

sobre cáscara de cemento

cruzando borrascas,

jardines, calles,

breves peldaños de vida.

Al caer los cerrojos

grita el río y arremolina

libros ocultos en ataúdes,

(arrabales de hambre)

pájaros vulnerados

bajo una lluvia de óxido.

Sumergida en otro círculo

reside la palabra.

Abro el cuaderno,

aplaco la piel ajada.

Imagino sobre un muelle

mi cuerpo ensombrecido.

El agua roza el devenir

y la ciudad del mal enmudece.

nueve

¿Es hora de quitarme

esta ruinosa vestidura?

Invoco la corona del alba.

Mi casa desangra

al margen de la estepa,

(el ansia expira)

sobre una página turbia.

Donde zozobra la culpa

ahora ondula el misterio.

Regreso al hueco, sin nadie.

diez

¿Estuve aquí o nunca he sido?

¿Adónde vuela el sueño?

¿Es refugio la memoria?

Mi faena ha terminado

(otra voz, despierta).

El puñal aún esplende.

No hay dolor.

Luz surgente del poema

trasvasa la noche.

Ausencia de palabra

Escriben otras voces

por quien ya no habla.

Voces imperfectas

que pronto enmudecen.

Apuran la duda de mirar

el papel desnudo

y padecer

mientras se espera

abandono, temblor.

Escriben lo que nace para sí.

Invención

La palabra

se destempla,

excede,

acecha en silencio.

La palabra

inventa

el espacio.

Y la voz

del poema

perdura y adolece.

Devenir

uno

Elegir el río como destino del poema: andar que no cesa.

dos

El río tiene orillas desde donde mirar,

al igual que el poema.

tres

El poema se apoya en incesante devenir.

Su movilidad tiene ritmo de río,

donde solo la palabra permanece.

cuatro

El río es ahora porque no hay regreso.

La poesía siempre es mañana.

cinco

El río no ofrece ni quita. Como el poema, navega dentro de sí.

seis

Dicha es saber escuchar el silencio.

Angustia, no poder reconocer la propia voz.

siete

El poema es la esencia. El río, la existencia.

ocho

Es necesario llegar hasta el fondo más oscuro del río

para descubrir que hay luz. Sucede lo mismo con el poema

cuando movilizamos lo más profundo del alma.

nueve

El poema enciende, ilumina, funde, quema.

Espejo de sí mismo, no necesita existir por nadie.

diez

En la permanencia de la mirada

es cuando el río nos parece eterno.

once

Ni vértigo ni quietud. Sólo imprevisibilidad.

Si el rumbo tiene certeza, deja de ser río.

doce

Más lento el andar del poema.

Para él nunca es demasiado tarde.

Comunión

Quien descubra

el poema

y se conmueva

habrá partido

el pan

en dos mitades.

Esta hora

De pronto,

la palabra viaja.

Me deja solo,

sin equipaje y sin nombre.

Y es largo el camino.

La cacería

Acechan las sombras en esta ciudad moribunda.

Inciertos corazones laten huérfanos de luz

y hay otros, sin muerte apacible que los ampare.

La desesperanza no se detiene. Cazadora furtiva,

acomete al amor sobre nuestros despojos.

No apagará el último fuego que nos ilumina.

El boxeador

Quien aspira al trono de papel

puja por revelarse mago,

inventa conjuro de obediencia

para que se rindan las palabras.

Ellas, astutas, feroces

incitan al guerrero a elegir

los recuerdos que más hieren.

Y cuando culmina el combate

alza el puño, exhausto,

ante la dura soledad del poema.

El próximo paso

Sin rumbo en la noche

navega el sueño,

se entrega al dogma

de lo irredento.

Su mano

fluye sin prisa

entre mudas señales.

Pronto,

la muerte se desnuda

frente a sus ojos.

Lo invita al sacrificio de dar.

Abrigo de lo nunca revelado.

Partir. Más allá de la raíz

aguarda la palabra.

Contra viento y marea

I

La palabra desgarra,

grita, alumbra.

II

Desesperar. Seguir siendo.

Quebrarme. Mirar más allá,

a pesar de mí.

Para que pese menos

el silencio.

III

Tiembla el poema

ante quien lo desea.

Espejo abolido

la impaciencia del fuego.

Marejada y hambre

donde crepita el cuerpo

de la palabra.

IV

Perdida al fondo de una página,

no advierte que los párpados

se vuelven muros.

Y el poeta resplandece en el infierno.

Aire

Yo juego el mismo juego

del que me moriré.

Tú no pudiste inventar nada mejor.

Anna Ajmátova

María Magdalena

Abismal pecadora

sostengo la fe que niegan

y alzo la rosa

de cinco pétalos

ensangrentada.

Cinco desgarros

de madre sin parto.

Oh amado,

tu alma astillada

venera mi dolor.

El revés del destino.

Honro mi congoja

cuando beso tus pies

y derramo

sobre tu boca

el milagro del renacimiento.

Mujer y blasfemia

punzan bajo el sayo.

Custodia mi otra mitad

la belleza

de Dios.

Agripina

Ay, Roma

abre los ojos de la historia,

dejo al demonio en tu trono.

Atiza el fuego del veneno

cuando el acero de la daga

orne por ti

su eterna noche de locura.

Nadie te devolverá la luna.

Boadicea

Aquí yace mi corona.

Junto a la pasión

de mis guerreros azules

sobreviven la tierra desolada,

el bosque y la lluvia.

Poderoso invasor

desnudo de gloria,

el único triunfo

que he deseado

es no ser esclava del asesino,

cuyo goce mayor fuera

la muerte de mi pueblo.

Oh Suetonio,

que no eleven plegarias

por esta jornada sin tormentas

y sea tu prisión

una niña con cabellera de reina.

Hipatia

Ella camina por el templo de papiro.

La verdad libera lo que nadie sueña.

Sófocles advierte legendario devenir.

Suspiran piadosamente las palabras.

Nada acongoja la silenciosa vigilia.

Los astros exhalan el vino sagrado.

Ella protege la ciudad ensombrecida.

Lejos de la sed. Al lado de la muerte.

Replica el mar con alaridos de arena:

¿quién atesora dones de otros dioses?

La ira embriaga el alma de los lobos.

Zarpas bestiales. Memoria desollada.

Ella sube a la luz, en gota de sangre.

Al amor pagano de vedado templo.

La iniquidad venera el nuevo reino.

Donde no ilumina belleza de mujer.

Juana de Arco

¿Qué busca una niña por veladas ciudades,

qué indescifrable lenguaje desliza

por negra y enmarañada luz sin cuerpo?

Otra voz habla en ella, augura

tempestad sobre oscuros reinos:

quiero salvar a Dios de los hombres.

El púlpito vigila los bordes del alma.

Acusa ver desnuda la verdad,

embiste contra toda luz que interrogue.

Las llamas lamen el filo de la herejía,

ascienden hasta las raíces del cielo.

El mirlo aún canta al fondo del bosque.

Una niña, más allá de la muerte, arde.

Malinche

En la borrascosa noche de Tlaxcala

serpientes del oráculo revelan

signos que mis dioses no comprenden.

Junto al lago donde anida el dolor

relucen los pájaros de la lluvia.

Delirio de ardorosos bárbaros

vinos bermejos que auguran la muerte.

Bajo el volcán de profetas y demonios

muerdo el desabrido pan del deseo.

Menos a ti, todo hombre he castrado.

Yo, Marina de Payla,

náufraga en desérticos labios

guío tu lengua al quetzal del vientre tolteca.

Sangre que brota entre dos puñales.

No temo al retumbo de arcabuces,

a vigorosos corceles de fuego

que horadan la ciudadela enmudecida.

Menos el silencio, todo he abandonado.

De ignoto saber sospecha mi destino.

Venero este relámpago del asombro

relato de otro dios sobre Tlaxcala.

Mis palabras derrumban un imperio.

Mis palabras construyen la memoria.

Encarnación

Brigadier General exuda tibias pasiones

frente al desamparado preámbulo patrio.

Del arte de guerrear a metódicas palabras,

la razón púrpura es la daga más incisiva.

Muy cerca, una mujer llama a la muerte.

Al ritmo de unívoca perfidia

su mano aguza la corteza del fusil.

El verdugo espera la señal.

Don Juan Manuel, de gloria y fe mutiladas,

pulsa en ella la suerte del condenado:

vuestra merced, nadie está en su contra.

La dualidad oprime el cuello de la historia.

Rosa Luxemburgo

No se atreve la noche a lavar la sangre.

Bajo el pálido cielo de balas

resuena un cuerpo de acero

tendido y oscuro al borde de la muerte.

Dolorosamente quieta

la libertad es una boca que sólo desea abrirse,

alcanzar una gota de rocío.

Mae West

¿Quién ve más allá de sus ojos?

Ondula en celuloide

el cuerpo níveo, generoso.

Quijotes de rapiña

invocan la carne desnuda,

el suicidio de los relojes,

la insurrección del oro.

Nadie vigila el último lingote

en fuga de Wall Street.

Evita

¿Por qué me dejaron sola,

expatriada en piel viva del amor?

¿Quién veló al cielo de mis párpados,

esta belleza rota que todos miran?

Ay, mi pueblo, ángel bienhadado.

Voz errátil, lágrima que no cesa.

Diadema venerada en la bruma.

Aguamiel de la rústica utopía.

¿Cuándo despenaron la noche?

¿Para qué gasas, talismanes, espejos,

el punzante ardor de quien urdió mi hora?

Señor, ¿por qué en ti estoy más sola?

Resigno el último resuello de sueño.

Quiero alzar este cuerpo descarnado,

suplir mi lecho de madre moribunda.

Ay, mi pueblo. Ansia y muro.

Tibia sangre de la memoria encinta.

Hoguera de corazones al desamparo.

Indulgente cordero que aún aguarda.

María Callas

El vinilo cincela las paredes de la sala.

La desmesura enciende los recuerdos

más cruentos. O mio babbino caro

evapora el licor de una lágrima.

El bel canto retorna pájaro tumultuoso.

París es una lámpara sin luz.

Leva la mal amada en sueño celeste.

Uma

Despiertas en el desierto.

Intuyen tus ojos

la estrategia del lobo.

Debes romper el puño,

hasta que la piedra

te sienta suya

y abra el corazón.

No es fácil eludir

la horrenda boca

de quien te devora.

Son dentelladas atroces,

laceran la carne.

Debes abandonar el hueco,

la noche del espanto.

Una niña golpea

la piedra desde afuera.

Ella ilumina la sangre.

Llegarás a sus brazos

y sentirás la piel.

La sombra ya no cegará

tu mirada.

Otra luz. Otro silencio.

Sal en busca del asesino.

Mátalo con grandeza.

Después, el viento abrazará

lo inasible. Esfumará la culpa.

Repararás con dolor.

No olvides: él te ha matado antes.

Tierra

No volverán las bestias

a cruzar nuestros sueños.

Fayad Jamís

El sacrificio

uno

¿Qué hay después de ti?

En la noche más breve

ofrendo mi desamparo,

libero el deseo

atrapado en la sangre.

La muerte

trabaja entre vísceras,

oculta el zarpazo.

dos

En la habitación

reposa tu desnudez.

Sólo dolor cae

del cielo vulnerado.

El miedo apenas abriga.

La luna

escurre por los postigos,

dibuja su filo alimonado

sobre la pared.

Recuerdo la historia del cazador

hundido en la ciénaga,

los mil brazos de Dios

cortados por el mismo cuchillo.

Observo la morada curvatura

de tu mano extendida.

Es hora de rescatarte.

tres

La noche dicta su diatriba

sobre mi pecho: déjalo,

ya no te pertenece.

¿Qué extraña fuerza

concierta el sacrificio,

por qué alzo las piernas

y huyo en lágrimas?

¿Adónde van mis pasos,

qué persigue mi razón en soledad

un segundo antes de la muerte?

cuatro

Quise amurar el sitio

donde la levedad

apura el vuelo.

Explorar la raíz,

el brote desgarrado,

el árbol azuzador

de nubes y de pájaros.

Aferrarme a sus ramas,

sustituir mi deseo.

Quise penar a tu lado,

que la aflicción revelara

lo que no supe decirte.

cinco

Suena la voz en el vacío:

los puertos son peldaños

y una escalera de agua

asciende a los vientos.

Quien ama, regresa.

El aduanero pródigo

trasiega en lenta barcaza

islas de sangre.

Aguardo en la orilla.

seis

Luna de marzo

bendice

la inmanencia del reparo.

Busco asilo,

lejos de tu cuerpo inmóvil.

No pude estar allí.

Duele perderte.

siete

Padre,

después de ti

abrazo lo más bello.

Durar

Tu deseo por vivir

tocó lo prohibido

con la punta de los dedos

y de pronto

una falange tras otra cayó

y gota a gota la sangre

y en cada desgarro la sangre

y entre huesitos rotos

la espesa y lenta sangre

ahogó noches y días.

Nunca duró tanto la muerte.

Transparencia

Entre el cielo y el barro

seremos la lluvia.

Tú y yo

a un costado (y al otro)

de la muerte.

La imaginación

Si alcanzaba el poder

aquel mayo habría develado

la verdad sin remedio.

Si clausuraba el miedo,

quizá los pueblos

se reconocerían en sí mismos.

Si honraba al poeta,

tal vez la justicia

no hubiera liberado al impune

y otra voz aliviaría el dolor

del indefenso.

Si reparaba en el amor,

el único dogma posible

sería la dignidad.

Y la belleza, su credo.

París, 1968

El sueño de Nietzsche

No esto que ocurre

revela el curso de la historia

si el sueño excede

la fuerza del tiempo

y el mundo ya no es real

y otros ojos

relatan días vacíos

imágenes

de lo que no fue

cercano a lo distante.

Talismán

No es una moneda

que lanzas al aire

para verla caer

sobre la falsa cara.

Si forzaras

caería de canto

la memoria.

Venga a nos tu reino

Oscuros profanadores

deshuesan la muerte.

Faenan la carroña,

merodean el destino.

Fauces temblorosas

roen falsarios panes.

En moradas de barro

exhuman la infancia.

Esta ciudad cobija

el hambre, celebra

la perfidia del sueño.

Simula ser inocente.

Sin retorno

Alguien narra desde la argucia política

un horizonte donde ningún sol se oculta.

Incapacidad de quien habla para sí

en nombre del Otro.

Nunca sabrá si la poesía es salvación.

Ni siquiera sospechará la justicia del silencio.

Sobre la arena

Observo aquellas criaturas.

Saltan la espuma del mar,

ríen, juegan, resisten

por encima

de todos los pesares.

La tarde se pliega

entre nubes rosáceas

horizontalmente felina.

El artificio del lenguaje desoye la brisa.

Distrae.

La vida pierde elocuencia

más acá de los ojos.

Cierro el diario y regreso a la orilla.

No hay olas asesinas al acecho,

casas de fuego devoradas por la memoria,

ángeles y demonios

encerrados en jaulas de papel.

Ante mí, niños ataviados de sol

salto tras salto

ascienden al sueño que no acaba.

Una sombrilla hundida en el médano

sostiene la realidad a este lado del mundo.

a Guillermina, Vicente y Valentín.

La mariposa

I

Incesante

el vuelo

por la vida.

Efímero

el viaje

a la infinitud.

II

La mariposa

es belleza

que no anida.

Por un instante

se ha posado

en mi corazón.

III

No es la mirada

quien llena

espacios vacíos.

Es la cerrazón

de no mirar.

IV

La mariposa

es libre

a fuerza de volar.

Soy esclavo

por no acceder

a lo desconocido.

V

Extraña la inmensidad

los breves relámpagos

de su vuelo.

VI

Pienso en el adiós

cuando la memoria

se suicida

con un reloj de arena.

VII

La mariposa

parece pequeña

en la partida.

Crece en vuelo

cuando se aleja

del corazón.

Me demora su ausencia.

VIII

Aun efímero

el viaje continúa.

Agua

Un poco de frescura proveniente de la lejana infancia

y ya está nuevamente de pie,

como si sus fuerzas hubiesen permanecido intactas

y estuvieran a la altura de su deseo

de ir hacia delante contra viento y marea…

Louis-René des Forêts

En reversa

Hablan con mi voz, aman con mi corazón,

deambulan de un sueño a otro.

Alumbran lo que la lluvia trae y el río lleva.

Ellos conservan la derrota del olvido,

la ilusión del retorno, los días más felices.

Van tras la huella de años acallados.

Ignoran la ausencia, el grito de los huesos,

las mudanzas del dolor.

El agua despeña, el cielo vacila.

Moja la calle de arena,

la casa crujiente, el patio, los naranjos.

Entonces

mis muertos renacen,

se alzan a compartir los panes del deseo.

Pasaje

Amanecida,

mi madre reanuda el camino,

orilla la rústica naturaleza.

El eco del viento

la torna río un instante.

Bondadosa luz

el oleaje de sus pies

tras de mí.

Acertijo

¿Qué fue la infancia?

¿Acaso las manos de agua del río azul,

la voz azul del viento en mis oídos,

el corazón del alba azul en medio de la isla?

¿O fue un rojo dulce con sabor a frutillas,

arena tibia bajo mis pies de nube

y la revelación de la más pura alegría?

Bajada del Carancho Triste

Al abrigo de los naranjos

fulguran las tacuaritas.

En vaporosa tarde

la crujiente fortaleza

vislumbra el primer ardor.

Desde la altura de la torre

el gentil guardián

espera mi endeble avanzada.

La infancia

es un ejército de trebejos

gobernado por mis manos.

Estar juntos

Una perezosa canoa

sobrenada la espesura.

Mi hermana dirige los remos

hacia ignoto porvenir.

Entre nosotros

la inmanencia del amor.

Secreto de pueblo

Curador de amores,

custodio del frutillar.

De norte a sur,

de río a luna,

la memoria anda.

Tú, sin llaves, vives.

Verano

Un árbol bajo el sol

es otro sol

donde gira el cielo

por las pértigas

del follaje.

El nadador

El río es lluvia en una gota hueca,

torbellino inacabable,

arco de fuego sin malicia,

lengua que lame su cuerpo.

Una mano que sostiene la tierra.

Nado, sin pudor.

Galope

Las crines arden

entre viento y arcilla.

Bajo sudada pelambre

el músculo resiste

la terquedad.

De pronto,

relincho vertical

eriza el verde.

Caballo en soledad

toca el alba.

Haikus de agua

1

La nube vuela

detrás del relámpago.

Bostezo de sol.

2

Pinceles diurnos

amarillan los sauces.

Dona oro el zorzal.

3

Gota por gota

la lluvia despabila

párpados de agua.

4

Brotes de sangre.

Resplandecen las flores

del viejo ceibo.

5

El río apura

rumbo de camalote.

Isla que viaja.

Garza mora

Serpentea el alba.

Con plumaje de luz

busca la fina porcelana

en el fondo de la laguna.

Abandona su vuelo

quien desde la orilla ignora

la armonía del cosmos fluvial

y comienza a desandar

el quebrantado rumbo del día.

Entre dos cielos,

la vida descansa en una sola pata.

Encuentro

Siempre llego a ti en tardes de marzo.

Por extraña fuerza de la nostalgia

penetro en el clamor de tu cauce

como sordo estallido de agua constelada.

Un brote de paz es tu andar por mi silencio.

Arropado de espuma, tendido en sombra,

con la fresca sensación del tiempo en la mirada.

La leve potencia de tu paso esparce colores

y me abismo desde la orilla que atardece.

Ah, luminoso río,

grandes amores no se ahogan en remansos.

No saber

El río persigue lo que no fue dado.

¿Bastarían credo, mirada, diálogo,

ascender al espacio de inmortal verdor?

De haber diluvio, sacramento, caos

en el cielo y en la tierra ¿tendría

la eternidad rumbo de aguas estancadas?

Brotan ojos en medio de la isla.

Alrededores de espuma. La serpiente ignora

y desliza fuego de cometa terrenal. El destino

no existe en su veneno ni en mis palabras.

Miro el río. Estremece no saber lo que da.

Imágenes

Transito el atardecer.

Sobre muros de barro

contemplo

el perfil de la luna, remoto,

suspendido entre hojas de sauce.

Vibra esta hora secreta

al ritmo de los impetuosos juncos

cuando el gran pez

abre la boca de espuma

y devora el último hilo de luz.

La tierra flota

sobre un abanico de estrellas.

Sólo los pájaros desafían

las espadas del cielo

clavándose en la enramada solitaria.

La isla es canto de cigarra

a la espera de una lluvia sin tiempo.

Qué alivio abandonarme,

sentir como desciende la mirada.

Qué deslumbrante hechizo

la luna entre los remansos ocres.

Veo tenderse, rendida, la muerte.

De orilla a orilla

todo se vuelve ausencia.

Un jaspeado viento sur

abre la puerta de la noche.

Nada he perdido

I

La infancia bendice aquellos días

y vuelve a encender la mirada

del pasionario

en el mismo sitio donde amar

dolió por primera vez.

Por ella transito sin prisa

la mansa calle de arena

trasmudando

de norte a sur

olores de frutales,

música de almácigos

que levan ardientes

al fondo del verano.

Entre el niño y el hombre

los retazos del corazón

se han vuelto añosos camalotes

y boyan

entre el agua y el silencio.

Nada he perdido.

Sigo aquí, pasajero indolente

que trasborda hacia la isla

y convierte en Caronte

la orilla del milagro.

Aún navego el río de la insensatez,

custodio el sábalo que pendula

cerca del barro, bajo cielo de agua.

Vuelvo a empuñar la voz de mi padre,

el aduanero,

que desgaja la casa de madera

férvida, inmóvil, en medio de la noche.

II

Lo que no pude ser también está aquí.

Más allá del sueño imperfecto

el horror de mis ojos tributa una patria.

Triste la amé sin conocerla,

sucumbí al perdón por no despertar.

Conservo el canto obstinado,

la duda, el miedo, la misericordia.

Nada he perdido.

La única derrota inmerecida es la del corazón.

III

El hombre perdura en la infancia.

Sus dones, ritos, plegarias.

El sacramento del pan,

el conjuro de las tumbas,

fantasmas adormilados,

camalotes plegados al devenir,

tacuaritas que no extraviaron el vuelo,

la calle, los olores, el patio infinito.

Y la mirada, que siempre regresa.

Todo está aquí.

En la embriaguez del dolor zozobra el olvido.

Quien deja esta tierra abandona el mundo.

CONTRATAPA

Cuatro elementos que aluden al orden sagrado de la especie, encuadrados en el devenir, en lo posible y en el aprendizaje que sostiene el perdurar de las criaturas, conforman esta obra de César Bisso. Tomados del pasado algunos y elaborados en el hoy otros, estos poemas nos hablan inequívocamente de permanencia. Del deseo devenido mandato para mejor así sostener la multiplicidad. Hay aquí dolidas voces que emergen de un fondo acuático para recordar su paso por la tierra, para renovar la promesa del fuego en cada espíritu y soplar dentro de cada uno el hálito de su inmanencia. Bello e intenso, Permanencia encarna el azaroso decurso y hallazgo de lo maravilloso como culminación de la travesía.

Leonardo Martínez

DATOS DEL AUTOR

César Bisso

Coronda (Santa Fe), 1952

Ha integrado diversas antologías y libros colectivos editados en el país y en el extranjero. Participó en festivales y encuentros de poesía en Rosario, Buenos Aires, La Plata, San Miguel de Tucumán, Corrientes, Puerto Madryn, Cipolletti, Santa Fe, Granada (Nicaragua), Lima (Perú), Puerto Varas (Chile), Montevideo (Uruguay), La Habana (Cuba) y Paris (Francia), entre otros. Algunos de sus textos poéticos fueron traducidos al inglés, francés, italiano, portugués y alemán. Fue coordinador de talleres de escritura en el Rectorado de la Universidad Tecnológica Nacional. En 1999 fue unos de los coordinadores del primer festival internacional de poesía de la Ciudad de Buenos Aires. Está radicado en la ciudad de Buenos Aires desde 1984. Es sociólogo y profesor de la Universidad Nacional de Buenos Aires.

Libros publicados: Poemas del taller (1975); La agonía del silencio (1976); El límite de los días (1986); El otro río (1990); A pesar de nosotros (Buenos Aires, 1991); Contramuros (1996); Isla adentro (1999, premio José Pedroni); Las trazas del agua -poesía escogida- (2005); Coronda (2006); De lluvias y regresos (2007); Permanencia (2009); Cabeza de Medusa (2014).

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Table of Contents

César Bisso

Ilustración de tapa:

Permanencia

El molino

Fuego

La faena

dos

cuatro

seis

ocho

nueve

Ausencia de palabra

Invención

Devenir

Comunión

Esta hora

La cacería

El boxeador

El próximo paso

Contra viento y marea

Aire

María Magdalena

Agripina

Boadicea

Hipatia

Juana de Arco

Malinche

Encarnación

Rosa Luxemburgo

Mae West

Evita

María Callas

Uma

Tierra

El sacrificio

Durar

Transparencia

La imaginación

El sueño de Nietzsche

Talismán

Venga a nos tu reino

Sin retorno

Sobre la arena

La mariposa

Agua

En reversa

Pasaje

Acertijo

Bajada del Carancho Triste

Estar juntos

Secreto de pueblo

Verano

El nadador

Galope

Haikus de agua

Garza mora

Encuentro

No saber

Imágenes

Nada he perdido

CONTRATAPA

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