ROBERTO DANIEL MALATESTA

LAS VACAS

Y

OTROS POEMAS

ROBERTO DANIEL MALATESTA

LAS VACAS y OTROS POEMAS

Ediciones delanada. Sta. Fe 1994.

I.S.B.N. 987-99789-0-0

Premio de Poesía otorgado por

la Municipalidad de la Ciudad de Santa Fe.

A la memoria de Emiliano.

PARTE I

LAS VACAS Y OTROS POEMAS

Y DESPUÉS DE TANTA MALA LETRA...

Y después de tanta mala letra,

como un chico con cuaderno nuevo,

espero comenzar otra vez,

y me siento al sol

a nombrarlo

redondo y amarillo.

LAS VACAS

Desde un angosto camino de campo

le enseñé a Emiliano las vacas. Él

por primera vez tenía el gusto

de conocerlas; yo por primera vez

el gusto de conocerlas así, nuevamente.

Se las veía tan dulces sobre el verde

recién tocado por una pequeña lluvia,

se las veía como un cuadro de un artista inocente.

Nosotros mismos éramos el hombre y el niño del cuadro,

nosotros, mi esposa observando un poco por detrás,

fuimos quienes pintamos tal cuadro, y

-las vacas-, así lo titulamos,

fue por aquella tarde

nuestra obra maestra.

HISTORIA CON NUBE

Me eché a dormir en la hierba

bajo un gentil sol de julio;

aunque satisfecho,

desperté con un poco de frío,

soñoliento,

tardé en descifrar el porqué:

una gran nube blanca

cubría el sol;

ya no pude retomar mi sueño

mas nada

a la gran nube recriminé:

ella estaba en su derecho:

Hay veces en que seres libres

se nos cruzan en el camino,

si es verano o es invierno

no es de ellos la culpa.

NARANJAS EN EL PISO DE LA COCINA

Naranjas en el piso de la cocina,

esto nos indica que el árbol brindó lo suyo,

es invierno y el hijo es pequeño,

hay buena fruta y de qué alegrarse.

PREOCUPACIONES PAJARINAS

Cómo no se queman las patas

posados sobre el techo de zinc,

fue toda mi preocupación

aquella mañana de verano.

SERENA INVITACIÓN

La escalera blanca

apoyada en el naranjo

arqueado de frutos.

EL NEGOCIO DE LOS

PEQUEÑOS ANIMALES

Cada vez que puedo hacerlo,

desvío mi camino y me detengo

en el negocio de pequeños animales:

palomas, conejos, cachorros.

No pienso en sus jaulas,

si sería mejor verlos aquí o allá,

no ansío tenerlos conmigo,

sólo me detengo a ver pequeños animales

como lo haría cualquier chico, o quizás

un poco mejor, un poco peor.

Disfruto de ellos,

eso es lo que siento,

no puedo describirlo de otra manera,

no tengo otra razón, o acaso

las razones me exceden.

Eso es todo.

LA VÍA ALTA

Creí tocar el cielo,

creí ver la China y el Japón,

los mares de Oceanía.

Ocurrió cuando

de manos de mamá

y un tío abuelo

escalé la vía alta.

Eso sí que era bueno.

Pocas veces me sentí tan elevado,

por encima de techos, árboles

y gente caminando calle abajo.

Pasaron los años hasta que volví

a encontrarme en la cima

de la vía alta,

todo estaba mucho más cerca:

casas, árboles, y mucho más lejos

los mares de Oceanía y el Japón.

Todo, salvo que escribí un poema;

a no ser por el poema

los escasos metros que ascendí

de nada me hubiesen separado.

Ni un centímetro

me habrían aproximado

a cosa alguna.

OTOÑO Y MI ABUELO ME PATEA

PENALES

Otoño y mi abuelo me patea penales,

yo me zambullo en la hierba,

lo observo sonreír.

Allí a ras de la gramilla se está bien:

huelo a tierra y a cielo.

Es en el otoño cuando el verde

adquiere su más incitante estado,

en el campito los chicos juegan fútbol,

viéndolos veo a mi abuelo sonreír;

verde y ásperas:

hierba y sonrisa se parecen,

cálidas y sólidas,

con la pizca justa de sol.

Yo paso por donde los chicos patean,

todo sucede a la velocidad

de una pelota sacudida con fuerza,

yo paso por allí y salgo a otro aire,

atajo mi penal, me creo un campeón.

LAS CÁSCARAS A LAS GALLINAS

Las gallinas pondrían más huevos

si yo les devolvía

las cáscaras de los que comí;

eso decía abuela, y yo

obedecía alegre. Dudo

que hubiese creído

sin al menos

sospechar.

La idea

resultaba simpática

por aquellos días en que yo

era bien alimentado

con huevos de gallinas caseras

e ideas, casi juegos,

ocurrentes.

Por qué habría yo de protestar

siendo

tan fácil de seguir

el curso de la broma,

puntualmente.

La broma-juego, enigmática,

y al fin

real.

Por qué habría yo de preguntar por qué,

no habría motivos

por los cuales

hubiéramos de carecer: por aquellos días

sólo bastaba con echar

las cáscaras a las gallinas.

AL PIE DE LA LETRA

El dice poseer

un pájaro

al que todas las mañanas oye

trinar

desde la última rama

del limonero vecino.

El dice y subraya: posse-er

y, ¡ah claro!

seriamente insiste:

posse-err; y yo, ¡ah sí! le creo

al pie de la letra,

al pie de la letra.

EL PRECIO DEL OCIO

O POETA MAL PAGO

A esta hora chirridos de langostas

suben como esquirlas

o escalerillas al sol;

si alguno de mis repollos

resultase dañado

será el precio por el cual

retozaron éste y otros poemas.

Si acaso esto demostrase

que el ocio de los poetas

echa a perder los frutos del trabajo,

¿no cabría preguntar?: ¿no hay quién

unas hojitas de repollo

pague por un puñado de poemas?

DELICIAS PERRUNAS

Como si nada

levantó su pata sobre

el tacho que utilizo

para mis trabajos en la huerta

e hizo lo suyo; luego

giró sobre sí, me enfrentó

con una mirada como diciendo:

“y bueno... qué”

y continuó

en sus

desprejuiciados asuntos.

CUARENTA GRADOS

La chicharra, con cuarenta grados,

en su sombra arbórea chupa

de los jugos más frescos

que los troncos del verano brindan,

y canta. Nosotros, rara especie,

bajo una sombra menos compacta,

del clima nos quejamos

tomando mates calientes.

EL CABALLO

El caballo espanta

jejenes con su cola, y yo,

que junto al zanjón

escribo poemas,

quisiera tener

cola como el caballo.

HARAGANEANDO POR LA MAÑANA

Al perro negro

como a un gato le gusta

haraganear toda la mañana,

echado en el piso, bajo la mesa,

deja que el mundo corra,

¡que se las arregle sin él!

FIN DE INVIERNO

Pensé que el tempestuoso director de orquesta

ni bien extendiese su batuta

desataría la furia del invierno.

Apoyé mis codos en la mesa, mi nariz

casi tocando el cristal de la ventana,

me detuve a oír. Nada ocurrió según lo imaginado,

en escena un viejo y cansado artista

ejecutó, no exento de virtud,

la más tenue de las sonatas.

Sobre el zinc la lluvia

pisaba con pies de bailarina

y el gris cielo se empozó

en los ojos de fin de invierno.

MIENTRAS CURVO MIS HUESOS

Mientras curvo mis huesos sobre la huerta

oigo salir de mi casa una tonada infantil.

¿Es en realidad mi casa una botella

de la que emerge un líquido violeta

con burbujas y vapor?

Son canciones que creí olvidadas,

las repaso mientras trabajo,

creo recordarlas bien,

me sonrío, ¿qué tengo que ver

con tales canciones? Aún así

están allí, hoy son tan altas como yo.

¿O es acaso que curvado sobre mi huerta

soy más pequeño, mientras pienso?:

mi hijo debe estar feliz.

LAS ZAPATILLAS Y EL SOL

Las zapatillas

(no sé

si número más pequeño

existe)

se secan al sol.

Amarillas

sobre

ladrillos

rojos.

Las zapatillas

y el sol.

(Es verano y no sé

si sol tan duro

existe)

La siesta,

¿si todo

parece dormir

existe?

Pero allí

las zapatillas

y el sol

sobre el límite

de lo existente.

¿He escrito jamás

cosa tan cierta?

UN CANTO DESCONOCIDO

¿Quién sabe si lo volveremos a oír?

¿Quién sabe si volveremos a tenerlo de huésped?

Fue un canto desconocido, muy bello, en el patio de casa.

Mamá fue la primera en ir por él, y nos trajo la noticia:

“tiene un piquito largo se parece a un gorrión”.

¿Prófugo de su jaula de provincia?

¿Deportado de algún castigado país del África?

Sólo sabemos de él

que cantó muy bello y nos dejó

el sabor de lo huidizo mojando las hojas.

OPUESTOS

Con el torso desnudo

junto a la ventana y el sol,

creo tener la edad del mundo.

Junto a la ventana y el sol,

el aire fresco pasa con su celeste

violencia. Creo pertenecer

a la especie más joven

del universo.

DOS POEMAS NUTRICIOS

ELLA CORTA TROCITOS DE PAN

Ella corta trocitos de pan

y los echa al café con leche,

observo sus manos minuciosas,

su ceño concentrado,

su aire ritual;

ella bebe, yo me alimento

de ella y su tazón

azul con flores rojas.

MIENTRAS ELLA PREPARA CAFÉ

Mientras ella prepara café

yo me quedo pensando en la luna,

no por la luna misma,

no porque sea la luna lo que esta noche me importe,

ni porque haya astronautas o eclipse alguno,

pienso en la luna allá fuera

porque aquí dentro

-ella- prepara café.

NO SERÁ ÉSTA LA PRIMERA VEZ

No será ésta la primera vez

que alguien se presente y dé

un empujón al adormecido planeta.

No se trata de un acontecimiento especial,

de una conquista o descubrimiento,

se trata de que el perro tiene nuevo nombre,

se trata del nombre con que lo llama mi hijo,

a él responde fielmente y nosotros

nos hemos acostumbrado, es más,

un poco olvidamos el antiguo nombre.

Y bien, no será ésta la primera vez

que alguien llega y aceita

los herrumbrados ejes del aburrido mundo.

PADRE CON HIJO EN EL PARQUE

Cuidamos que

la pelota no rebase

los límites del mundo.

Los árboles son tan altos

y allí podemos llegar, sólo que

el parque tiene

lagos, zanjones, calles internas,

entonces: no salir,

no tocar la raya del tiempo.

Nos sentimos a gusto

dentro de un pequeño espacio

de hierba mullida.

¿Qué otra cosa nos ha de preocupar?

Miramos el sol

cuando la pelota sube,

nos encontramos sonriéndonos mucho

cuando choca y tiembla

contra el mundo.

PARTE II

EL PELO DE LOS BEATLES

O

LO QUE NO ES

HE LEÍDO MUCHOS POEMAS

He leído muchos poemas por estos días,

he subrayado, entre tantos, algunos versos,

de éstos, sólo unos pocos he guardado en mi corazón.

La biblioteca de mi corazón tiene escasos volúmenes.

NO ES DIFÍCIL

No es difícil que un día pase

y un poema cite, naturalmente, como ocurre

en los trópicos con las lluvias.

No es difícil que su enseñanza minúscula

sufra la levitación necesaria tal que la palabra

alcance, al menos, el ritmo aconsejable

para decir lo indecible de la espuma de un día

ágil para huir entre mantos de niebla.

EL PELO DE LOS BEATLES

Yo era muy chico y visitaba

a mi madrina en su peluquería,

poco entendía de música, no conocía

el puerto de Liverpool, tampoco

acostumbrada a leer revistas de moda,

pero, y vaya a saber porqué,

recuerdo como si fuese hoy mismo

como

una señora le decía a la otra

- ¿¡vio que los Beatles se van a cortar el pelo!?-

Las señoras con ruleros hablaban

con demasiadas exclamaciones,

se parecían a esas otras señoras que recitan poesía,

poesía, - se van a cortar el pelo

¡¡de una buena vez!! –

Yo no entendía gran cosa,

no me importaba en lo más mínimo el largo del cabello

de esos Beatles, hasta que

advertí: las señoras hablaban muy pesado

como si en la vida

ya nunca se fuesen a sacar los ruleros;

el incidente quedó grabado en mí

como un aprendizaje de lo que no

debía ser poesía. ¿Y el pelo de los Beatles? Bueno,

yo no los hubiese dejado entrar

a la peluquería de mi madrina.

MIEDO DE QUE UN DÍA

Miedo de que un día planifiquen la lluvia,

algo así como de 3 a 3.15 de la mañana

para las zonas urbanas

comprendidas entre tal y cual calle.

¿Tendré que madrugar para escribir mi poema a la lluvia,

se suicidarán en masa las ranas cantoras

o acaso se sindiquen

y provoque un curioso croar de protesta?

Miedo por la suerte de aquellos que se nieguen

a tan futuro feliz preconcebido en seco;

miedo por las máquinas que atentan contra mi estilo poético,

miedo por las máquinas de nacer y por las máquinas de morir,

miedo por la moda del placer y

por sobre todo miedo

del temor ritual que impregna a la gente

que se apoya en lo lustroso y se dice partidaria

de aquello desprovisto de toda rugosidad.

Miedo al fin, no tan terrible, si me aferro

a tu boca que comparte mis miedos y mi risa

por la estupidez de estos tiempos ligeros.

POR ESTOS LADOS

Uno va pa’ca otro va pa’ya

dice una señora que pasa por la vereda;

habla en voz alta, parece enojada, habla

del nuevo recorrido de los colectivos, creo,

eso creí entender...

Uno va pa’ca otro va pa’ya

pero, podría hablar de las premoniciones,

de los pájaros cuando el primer chubasco,

de los autos en una calle de mano única un día de paro municipal,

de los viajes de los adinerados,

de los ministros,

de las corridas tras

el asalto a un supermercado,

de las fugas de un edificio en llamas,

de las fugas de capitales,

de un día cualquiera en la feria...

Podría hablar de tantas cosas esta señora

que pasa caminando por la vereda,

hablando en voz alta,

seguramente gesticulando

con gravedad,

un poco enojada

como es costumbre

por estos lados.

LOA INVERSA

Bichos de lluvia giran entorno a la bombilla eléctrica.

Molestos bichos que se pegan a la nuca,

que caen a los cuadernos, a los libros, a los vasos,

que no tienen respeto por las artes o las letras.

¿Si se tarda la lluvia que haré con tantos bichos?

¡Si se tarda! Estropearán mi paciencia.

Si se tarda la lluvia más vale abandonarlo todo,

en una noche así más vale tirar la toalla, irse a dormir,

¡eso sí!

Antes dejarlo dicho,

antes dejar sentada la protesta:

La oscuridad los tuerza y los retuerza,

la oscuridad los trague como un mar de lodo.

¡Bichos de mierda!

LOS MUCHACHOS SE DIVIERTEN

Los muchachos se divierten

pintándoles bigotes,

ridiculizando los rostros sonrientes

de los candidatos en sus afiches.

Los palos borrachos,

a pesar de entrado en días abril,

insisten con sus flores.

Yo no descanso,

día y noche escribo,

leo poemas.

Cada cual a su modo

se toma venganza.

LOS NÍSPEROS

El comercio no puede con los nísperos,

desde que son arrancados de la planta

hasta ser colocados en el mercado

se echan a perder. Los nísperos

frutos sin precio, reacios a las balanzas,

los he visto crecer en patios

con muros de rojos ladrillos,

y verdes de un medicinal silencio.

Plantar nísperos, observar su crecimiento,

probar sus frutos es una arte remoto

como vivir a orillas de un río,

vivir un poco fuera del tiempo, o contemplar

las hojas a la hora de la puesta del sol.

LOS TEROS

Los teros no dejan quieto el cielo,

lo sacuden como el viento sacude

la ropa puesta a orear.

El canto de los teros como el sol

que blanquea la ropa puesta en la soga

limpia mi alma de tanta sombra.

Los teros, el sol, el cielo

me sumen en su espuma y puedo

confiar en algo varado en el mundo, y aun así,

en continuo movimiento.

El cielo y el mundo me tocan y estallan

en mil palabras.

RESULTA BUENO DE VEZ EN CUANDO

Resulta bueno, de vez en cuando, encontrarnos

en el rincón más desordenado de la casa,

sin nada que hacer, es decir, cubiertos de tareas.

Husmear viejos papeles, poemas, no los bien queridos y atesorados

sino, esta vez, buscar aquellos que ante nuestros ojos pasaron,

y nosotros, como si nada; y así

descubrir el sabor oculto,

un día de sol, el muro entibiándose y la retama

en suave bamboleo.

de vez en cuando, sin nada que hacer, es decir,

cubiertos de trabajos

y preocupaciones dignas

de ser convidadas

en un poema.

UNA TARDE JUNTO A LA VENTANA

OYENDO...

Una tarde

junto a la ventana oyendo

el gemir de las hojas sacudidas

por ráfagas de viento norte,

viendo lentas

blancas pesadas nubes pasar,

oír de pronto

entre las pequeñas matas del jardín,

el sonido de una langosta

y lejos

chicharras, gallinas,

un camión que se acerca por la calle

y pasa, y el polvo todo lo cubre,

por un instante

toda una urbe

de polvo, y nuevamente

la limpieza de las hojas,

la limpieza del azul y nubes blancas,

el sonido de la langosta,

la pava que se vacía, lentamente,

sorbo a sorbo, todo

parece suceder

de la mano de un envío celeste,

como lentas nubes blancas

sobre el limpio azul de la tarde.

CARDOS EN EL BALDÍO

Entre el polvo de las últimas calles

se desentienden de la ciudad,

sus lilas miran al río,

al campo,

al ferrocarril que lleva

al campo o cruza el río,

miran siempre a otra parte

como un enamorado

o un chico que sale de la escuela.

LO BUENO DOLIENTE

Es bueno el invierno para escribir un poema,

es bueno el frío, los pies helándose,

tan bueno como una copa de coñac para escribir un poema,

tan bueno como escribir un poema cuando te hallas ausente,

tan irreprochablemente bueno

que duele toda la noche fría, el paso del coñac,

el poema que no puede

transcurrir sin nombrarte.

DOS POEMAS LUNÁTICOS

MIENTRAS LA LUNA...

Mientras la luna surge tras los tanques de agua

y se desliza por antenas y cables de televisión,

yo saco punta a mi lápiz,

espero por el momento

en que el cielo,

sin interferencias

hable, y la luna

profetice

buena poesía.

OBSERVO LA LUNA

Observo la luna

sobre mi balcón.

No canta serenatas,

chilla sobre el cristal frío,

salvaje como un pato,

no podría hacerlo mejor.

Se la ve estupenda.

EL PERRO Y YO

Por la noche en el comedor

el perro y yo descansamos,

él en su sillón, yo en el mío.

Recostado ejecuta un liviano sueño, en cambio

yo con los pies sobre la silla,

con la vista posada en un punto por detrás de la pared

pienso en todo lo que me viene a la cabeza,

es decir:

no pienso en nada.

El perro y yo nos sentimos a gusto,

la noche ha sido condescendiente con nuestro ocio,

mañana, quién sabe

qué hueso habremos de roer.

EL VIENTO GOLPEA LAS PESADAS

CORTINAS DE LONA...

El viento golpea las pesadas cortinas de lona

contra las rejas frías de la noche de invierno.

Viene esta noche desde mi infancia golpeando el viento

con un sonido largo con que me invita al sueño

o a estas palabras que emulan la paciencia

con que el sueño implacable deroga las leyes.

DOS NOTAS EN PENUMBRAS

Lo que la noche oculta,

precisamente

de eso se trata

*** ***

Tiznados de misterio

más altos que la noche

pasan los patos.

LUEGO DE GRANDES LLUVIAS

El zanjón está repleto de orilla a orilla, tanto

que no se lo advierte correr; sólo

al desembocar en el lago

junto con grandes hojas de palmeras,

pedazos de telgopor, envases de plástico,

uno advierte que aún empuja por hallar

algo de espacio.

En el lago lodoso unos chicos se bañan

al pie del puentecito los renacuajos suben

a la superficie a respirar por un instante.

Le es fácil a la memoria

pasar de esta zanja a aquellas

donde nos bañábamos

hasta que nuestras madres,

llenas de reproches, venían a buscarnos.

En la caza de renacuajos,

esta vez, otra, atrapé uno, pero

pronto lo devolví al agua.

Menos inocente, no menos curioso

disfruto, pese a los mosquitos, de caminar por aquí.

Un chico lava su bicicleta en un charco,

su perro, con las patas en el agua, me descubre,

huele el aire, me observa,

no huele peligro alguno, huele bien,

sólo estoy paseando a la orilla de un zanjón

después de grandes lluvias

y todo lo que hay aquí me resulta amable,

cercano a ellos, cercano a los pájaros,

entre los cuales, hoy se ha dejado ver

un ejemplar de la rara especie de los pirinchos negros,

oír, entre otros, el eléctrico pájaro carpintero.

Aquí se puede respirar en paz;

deseo que volviese a llover,

todo estaría completo;

el parque bajo la lluvia

se vería como una catedral.

SOBRE MI IMPERICIA Y LA BONDAD

DE LOS MÉTODOS TRADICIONALES

Mientras intentaba, vanamente,

cazar una mosca con un repasador,

quedó atrapada, ésta,

en una tela de araña junto al techo;

me subí a una silla

y mientras pensaba: -estás vencida,

ahora sí podré matarme- del hueco

del techo desde donde

sale el cable de la luz,

sin que yo nada pudiese hacer,

una diminuta y horrible araña

de una pata atrapó a mi mosca

para arrastrarla a su guarida...

Este cuento de terror, entre otras cosas,

puede probar mi impericia,

puede mostrar que una pequeña araña

es capaz de sobresaltarme,

dejarme extático,

con la mirada perdida en el techo,

parado en una silla

con un repasador en la mano.

Demostrar, además, que la mosca

hubiese tenido mejor suerte

de perecer bajo el peso

de los métodos tradicionales...

Esta historia puede ilustrar,

de forma sencilla la desazón,

el sabor amargo y la cruda experiencia

de saberme incapaz de matar una mosca.

UN CAMINO (USTED LO SABE SEÑOR FROST)

Este camino no debe conducir a ningún sitio ni pueblo,

no debe conducir a ninguna parte, a nada.

No sospecha sobre la existencia de Roma,

y en poco tiempo más olvidará que es un camino, no obstante

quien transite por él puede que descubra algunas cosas,

puede que conversando por él descubra

cosas que debió saber si no marchase

por tantos caminos cuidados y demarcados

que llevan a donde indican los cartógrafos, o a aquellos

que legislan sobre la dirección de los caminos.

ODIO LA ROPA NUEVA

Odio la ropa nueva de los días obligatorios,

desapruebo la rigidez de los gestos vanos,

ese ir y venir por allí

paseando orgullos de sí mismos.

Sabes que prefiero

el pullover de codos gastados sobre el cual

apoyarme quedamente y admirarte en silencio,

sabes que amo la bufanda larga y azul que me tejiste

y que ya varios inviernos como tu perfume colgada de mi cuello me

/acompaña.

Sabes que amo y me siento a gusto

en mis pantalones de bolsillos raídos,

que amo el color azul, el bordó, el celeste.

Sabes que aborrezco la ropa nueva

con el odio de quien

se siente atrapado dentro

de un ascensor descompuesto; sabes, me conoces bien

y no desmentiré

que aquella vez en que te gustó mi camisa nueva

un rápido viento colmó todo y me sentí afortunado,

fue por aquella vez, lo recordamos, por lo demás

ya mi camisa ha envejecido,

convenientemente.

ACASO SALVE LA POESÍA

Por detenerme a admirar

tu bella grafía, aquello que leí

se me olvidó,

no apagué el horno

y nos quedamos sin almuerzo.

Por terminar un poema

no atendí el teléfono en el momento cúlmine

la empresa estuvo a punto de quebrar

y fui despedido.

Por admirar la luna

caí al río en invierno,

me pesqué un gran resfrío

y gasté todos mis ahorros

en medicamentos.

Qué va aquedar de mí,

acaso salve la poesía

aun cuando

mi mejor poema olvide de firmar

y publique con su nombre

mi enemigo.

FINAL

De toda esta ceniza

quizás algo de pájaro

remonte a otros cielos.

DATOS DEL AUTOR

ROBERTO D. MALATESTA Nacido en la ciudad de Sta. Fe, República Argentina, el 27/12/61.

Poemarios:

•  “Casa al Sur” Ediciones Mainumbí, Sta. Fe, 1987.

•  “La Prueba de la Soledad”, Ediciones de La Universidad Católica de Sta. Fe, Sta. Fe 1991, reeditado parcialmente por Ediciones “El Arca del Sur” Sta. Fe 1995.

•  “Del Cuidado de la altura del níspero” Ediciones delanada, 1992, Sta. Fe.

•  “Las Vacas y otros poemas” Ediciones delanada, 1994, Sta. Fe. PREMIO MUNICIPALIDAD DE SANTA FE.

•  “Flores bajo la Lluvia”, Ediciones del dock, 1998, Buenos Aires. MENCIÓN DE HONOR PREMIO JOSÉ PEDRONI

•  “Por encima de los techos”, Edición de la revista “El Arca del Sur” Santa Fe 2003.

•  “No importa el frío”, Ediciones “El Arca del Sur”. Santa Fe 2003

•  “Por encima de los techos” incluyendo “Del Cuidado de la altura del Níspero” Editorial Leviatán. Buenos Aires 2004. PREMIO JOSÉ PEDRONI.

•  “Cuaderno del no hacer nada” Ediciones “Sigamos Enamoradas” “Buenos Aires” 2009.

•  “La nada que nos viste” “Edición conjunta UNL, Ministerio de Innovación y Cultura de la Provincia de Santa Fe 2010. PREMIO JOSÉ PEDRONI.

•  “El silencio iluminado” Editorial Leviatán. Buenos Aires. 2011, es una antología que reúne 30 años de Poesía.

•  “La estrella roja y otros poemas” Editorial Leviatán Buenos Aires 2014.

•  “Por encima de los techos” ha sido reeditado en el 2010 por la Universidad Nacional del Litoral y por la editorial Último Recurso de Rosario, en el año 2017, tratándose de una versión ampliada.

•  Participó en el libro de la Artista plástica Geraldhyne Guadalupe Fernández, “Mi Geometría Sagrada” con el poema “Geometría Sagrada”. Año 2018

•  “La realidad está en otra parte”. Ediciones Salta el pez, Buenos Aires.

Antologías:

•  “Selección Poética Sta. Fe al Norte”, Ediciones de la Universidad Nacional del Litoral, 1988. Sta. Fe

•  “Premio Regional- Casa de la Cultura de Alvear”, Ediciones Río de los Pájaros, 1991. Concordia

•  “75 Aniversario” Ed. de La Universidad del Litoral, 1995. Sta. Fe.

•  “Luz inagotable” Ed. de la Universidad del Litoral, 1997. Sta. Fe.

•  “Poetas 2. Autores Argentinos de fin de siglo” Ed. Desde la Gente. Bs. As. 1999.

•  “Señales de la nueva Poesía Argentina” Libros del Pexe. Gijón. España. 2004.

•  “Voix d’Argentine” “Voces argentinas” Bilingüe Francés/Español. Editorial Leviatán (Buenos Aires) y, Le Temps Des Cerises y Écrits des Forges Québec Canadá. 2009

•  “Cuestión de Luz” Diecisiete poetas argentinos. Ed. Huesos de Jibia 2013.

•  "Poesía del pensamiento" Una antología de la poesía argentina. Ed. Endymion poesía. Madrid. España. 2015.

•  “Huellas de agua” Ediciones Salta el pez, 2018.

•  Francotrinadores Santafesinos... Año 2018.

Otras publicaciones

•  El poeta Diego Suarez, escribió el ensayo sobre su obra “Un hombre escribe la caída de las palabras al pozo de la luz”. Año 2014. Ediciones de la Univ. Nac. del Litoral.

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Table of Contents

ROBERTO DANIEL MALATESTA

ROBERTO DANIEL MALATESTA

PARTE I

Y DESPUÉS DE TANTA MALA LETRA...

LAS VACAS

HISTORIA CON NUBE

NARANJAS EN EL PISO...

PREOCUPACIONES PAJARINAS

SERENA INVITACIÓN

EL NEGOCIO DE LOS PEQUEÑOS...

LA VÍA ALTA

OTOÑO Y MI ABUELO...

LAS CÁSCARAS A LAS GALLINAS

AL PIE DE LA LETRA

EL PRECIO DEL OCIO O...

DELICIAS PERRUNAS

CUARENTA GRADOS

EL CABALLO

HARAGANEANDO POR LA MAÑANA

FIN DE INVIERNO

MIENTRAS CURVO MIS HUESOS

LAS ZAPATILLAS Y EL SOL

UN CANTO DESCONOCIDO

OPUESTOS

DOS POEMAS NUTRICIOS

NO SERÁ ÉSTA LA PRIMERA VEZ

PADRE CON HIJO EN EL PARQUE

PARTE II

HE LEÍDO MUCHOS POEMAS

NO ES DIFÍCIL

EL PELO DE LOS BEATLES

MIEDO DE QUE UN DÍA

POR ESTOS LADOS

LOA INVERSA

LOS MUCHACHOS SE DIVIERTEN

LOS NÍSPEROS

LOS TEROS

RESULTA BUENO DE VEZ...

UNA TARDE JUNTO A...

CARDOS EN EL BALDÍO

LO BUENO DOLIENTE

DOS POEMAS LUNÁTICOS

EL PERRO Y YO

EL VIENTO GOLPEA...

DOS NOTAS EN PENUMBRAS

LUEGO DE GRANDES LLUVIAS

SOBRE MI IMPERICIA...

UN CAMINO...

ODIO LA ROPA NUEVA

ACASO SALVE LA POESÍA

FINAL

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